The Normal Heart

Préparez-vous à débarquer.

Nous arrivons à Fire Island Pines.

Bienvenue à Fire Island.

Soyez prudents, n'oubliez rien à bord, et à bientôt.

Les marches peuvent être glissantes.

Et vérifiez d'avoir vos bagages...

Bonne journée.

- Weeks ! - Salut, chéri.

Ça va ?

On ne peut mieux.

On y est.

- Vous faites quoi ? - Mort au poil...

À ton tour, Nounours.

J'adore mon Nounours !

Calvin Klein serait contre.

Salut. C'est l'heure du baseball.

Mes vacances ont commencé.

En plus, il est sérieux.

J'adore l'uniforme, lieutenant. Sexy !

Je t'en prie ! Capitaine.

Je rentre d'affectation.

Une fois par mois, je joue au vrai mec !

Tu as arrêté la muscu ?

Bruce !

À ton tour.

Pourquoi ?

Brucie ! Ne nous ridiculise pas, à la plage.

Pas le choix.

Tu sais ce qu'on dit, Ned. "Si t'as pas mieux...

"fais comme eux."

C'est mon mec.

Tu as snobé Craig,

et voilà.

Il se tape Robert Redford.

Comme quoi Dieu existe.

Comment va John ?

Je suis avec Gregory, maintenant. On fête nos 15 mois.

15 mois ? C'est ton record, Mickey.

Pitié !

On est amants, on vit ensemble. Faut être fidèles, en plus ?

Il n'est même pas juif. Ne le dis pas à mon rabbin.

Weeks !

Tu fais chier.

Pourquoi tu reviens ici ?

T'es pas le bienvenu.

Tu nous as descendus, dans ton roman.

Le sexe est libérateur.

J'ai dit que l'abus de sexe empêche de trouver l'amour.

Ne nous colle pas ton échec sur le dos.

Ned !

- Ça va ? - Oui.

J'ai la tête qui tourne, mais ça va.

C'est rien... j'ai eu un vertige.

Ouvre la bouche !

C'est sa spécialité !

Putain, j'adore cet endroit !

Salut, Ned !

Viens. S'il te plaît ?

Un cancer rare frappe 41 homosexuels

Je vous ai vendu un cochon,

chez Maison France, Bleecker St.

Sanford.

Je me souviens.

Un ami les collectionnait.

C'était le plus grand que j'aie vu, à part un vrai.

Ça grossit sans arrêt.

Ça ne part pas.

Je suis son vingtième cas...

et six sont morts.

Salut, Ned. Une minute.

Buzzy ! Tu bosses ici ?

Qui êtes-vous ?

Ned Weeks, j'ai appelé suite à l'article du Times.

Entrez, déshabillez-vous.

J'ai seulement des questions.

Vous êtes gay, non ?

Déshabillez-vous.

J'ai vu plus d'hommes que vous.

Ma réponse ? Je ne sais pas.

Je n'ai jamais rien vu ou entendu de tel.

Vous avez eu les symptômes ?

Ce dont parle le Times. Amibes, gonorrhée, hépatite.

Vous n'imaginez pas, depuis la révolution sexuelle.

Qu'en savez-vous ?

Fièvre, suées, perte de poids ?

Si seulement !

Lésions ? Ouvrez la bouche.

C'est un cancer.

Le système immunitaire réagit bizarrement.

Il s'effondre, ne se bat plus.

Mes patients meurent à cause de...

de germes inoffensifs pour un bébé.

Chatouilleux.

Un bébé new-yorkais.

Le système immunitaire reste un mystère.

Je vous croyais grande gueule.

C'est un symptôme ?

Non, un remède.

Ça semble cibler les hommes gays.

D'après Buzzy, vous êtes connu dans le milieu,

vous avez votre franc-parler.

Je ne trouve pas de leader gay.

J'appelle les organisations, en vain.

Dr Brookner, seul un fou

s'en mêlerait. Les gays ne supportent pas la critique.

C'est-à-dire ?

On joue les victimes, alors qu'on l'est rarement.

C'est vous qu'il nous faut.

S'ils attendaient un leader ?

Je n'y tiens pas.

Dans quoi vous voulez m'entraîner ?

Dites-leur d'arrêter le sexe.

Ce cancer se transmettrait sexuellement ?

Je le crois.

Puis-je le prouver ? Non.

Vous savez que vous parlez de millions d'hommes

qui ont fait de la promiscuité leur étendard politique ?

Comment vous gérez ça ?

Dites-leur que c'est mortel.

Au bout du couloir !

Pas si simple.

C'est plus compliqué que ça.

Ils n'ont que le sexe.

M. Weeks, si le sexe peut tuer,

même un débile arrête de baiser !

Partez, vous ne ferez pas l'affaire.

- Où ? - Par là !

Dans cette pièce.

- Doucement... - Posez-le sur la table.

Maintenez-le.

Il s'est passé quoi ?

On avait rencard.

Il s'est effondré.

Dégage, bordel !

Au secours !

- Qui est son amant ? - Moi, madame.

- Vous êtes ? - Bruce Niles.

Brookner. Une chambre.

Vous étiez avec Reinhardt Holz.

Comment vous le savez ?

Il est mort il y a 3 semaines.

J'ai pas pu lui dire adieu.

Même pas...

un dernier baiser.

Il est mort ?

Je suis désolé...

Aussi vite ?

Apparemment.

Il faut faire quelque chose.

Personne ne nous aidera.

Tu suggères quoi ?

Vos hypothèses ne reposent que sur 46 cas !

Vous vouliez savoir ce que je pense.

Vous allez tous vous infecter.

Peu d'entre vous le sont.

Malheureusement,

nous ignorons qui.

Avant d'isoler l'hépatite,

on savait ce qu'elle déclenchait,

et comment.

Et la presse médicale, le Times ?

Je les ai alertés il y a plus d'un an.

Comment savoir quoi chercher...

sans savoir quoi chercher ?

Désolé, c'est idiot.

Pas du tout.

C'est essentiel, et presque insoluble.

Ayez le bon sens de vous abstenir.

Pourquoi pas ?

Pas très enthousiasmant !

Et si vous aviez tort ?

Laissez-la parler !

Au pire, vous vous serez abstenus un moment.

Ce n'est pas le pire.

On aura peur du sexe.

On perdra tout l'amour-propre qu'on a gagné,

on sera accusés comme jamais,

on nous croira contagieux,

et les ligues morales se déchaîneront.

Virez cette salope à roulettes !

Je vois de nouveaux cas chaque semaine !

La moitié meurt !

Qu'elle finisse,

j'ai une orgie à New Rochelle.

Et le ministère, le maire ?

Ta gueule, John.

Toi-même, chéri.

Vous avez des chiffres ?

C'est ça, les meetings gays ?

Un sur deux est venu pour baiser.

Silence !

Formons un groupe de crise sanitaire !

On se reverra ici.

Et apporte à bouffer !

Hé. Ce n'est pas sympa.

Bienvenue chez les activistes gays.

Cancer gay. Quelque chose de terrible se passe en ce moment !

Ça ressemble à ça :

Contusion sombre comme une tâche ne démange pas, sans douleur

La peau est décolorée et peut apparaître n'importe où