Opening Night

Hvor er den?

Kom an, hvor er den?

Hva i... Er dette en spøk?

Broadways nye stjerne

Uforutsigelig. Framtiden kan virke skremmende-

- men når du skriver neste kapittel i livet ditt er vi der for å beskytte-

- dine nære og kjære, så du kan ta neste skritt inn i det ukjente.

Altea livsforsikringer, framtiden ser lys ut.

Snart på Broadway, One hit wonderland.

Med JC Chasez fra 'N Sync i hovedrollen.

Man er bare et "one hit wonder" til sin andre hit.

Med nye versjoner av alle favorittsangene dine fra fortiden.

- Vær så god. - Takk.

- Jeg klarer ikke ditt seksuelle tempo. - Men du og Nick da?

- Hvor ofte gjorde dere det per uke? - Jeg vet ikke, tre eller fire.

Hva?

- Skatt... - Hva er galt med det?

Kom her, Nick. Tok du deg bare inn i denne herlige skapning...

- ...tre eller fire ganger i uken? - Ja, men ærlig talt...

...tok hun seg inn i meg tre, fire ganger i uken., så det var helt ok.

Kult. Det får meg til å lure på hvor du var i går kveld, bitch?

Det har ikke du noe med.

- Ærlig talt. Ut med det. - Alvorlig talt, hold opp.

- Kom an. Det var over for et år siden. - Jeg vet, men mine lepper er forseglet.

Sånn kan det ikke være, for ellers er det ikke noe å fortelle.

- Forestillingen begynner om ti minutter. - Hjelp meg med mine stemmeøvelser.

Slik. Begynn her.

Kan dere slutte med det? Dere vet at jeg hater det.

- Hva? Dette? - Ja, det er derfor jeg hater musikaler.

- Nei, du elsker det. - Nei, det gjør jeg ikke.

Vær så snill, hold opp.

Takk.

Er det ikke virkelig tåpelig når folk begynner å spontansynge?

Det er dustete.

Dra til helvete!

Hei, dette er ingen prøve. Innta plassene deres på scenen.

Nick, vi har et lite problem. En av bakgrunnsdanserne er syk.

- Be Wicked om en reserve. - Vi har fullt hus.

Da får vi ikke tabbet oss ut. - Teppet går opp om ni minutter!

Spar det til senere.

- En lyspære i første scene har gått. - Akkurat nå? Hvilken lyspære?

- Den store. Jeg har ikke... - Hvilken...

Hva? Nei, ikke nå igjen. Du har en tendens til å bli stum under stress-

- men du må gi meg en sjanse. Jeg trenger deg i kveld. Pust.

- Ok... Hvilken lyspære? - Den store. Prikken over I-en.

Bra, jenta. Waldo, vi må skifte en lyspære i åpningsscenen.

- Oppfattet. - Han fikser det.

- Nick, strålende. Si at du har noe. - Har noe?

Marihuana, den vanlige musikerens muse. Jeg gjemte min hjemme.

- Jeg har ikke gress på meg. - Jeg spiller ikke bass uten stoff!

Det kan ingen, det er slik bassen funker. Unnskyld, men jeg er et vrak uten gress.

- Ingenting. - Bortsett fra en tyngende avhengighet.

- Malcolm skal vekk herfra. - Ikke nå, Brandy.

Han er en avskyelig puppekiler som synger som en døv oter med HPV.

Du er fornærmelsenes Picasso. Skriver du dem på forhånd?

- Bare gi ham sparken. - Har han gjort noe mot deg?

- Spark ham eller så slutter jeg. - Vi kommer til å savne deg.

Du er en kukkløs, talentløs, løpegutt med en mikropenis-

- som ingen respekterer, fordi du bærer headsetet som en tiara.

Den satt ikke ordentlig. - Showet begynner om åtte minutter.

Nick, så nå som jeg er gravid blir jeg lettere trett...

- Blir jeg svimmel trekker jeg litt luft. - Nei, du kan ikke gå midt i nummeret.

- Nick, jeg bærer verdifull last. - Monica, det har gått tre dager.

- Du ville snorte koks sist uke. - Det var før denne rakkeren kom.

- Det var derfor den kom, du klarer deg. - Nick, ytterligere bekymringer.

Jeg er alt gjennomsvett. Tror du at flekkene syns på scenen?

Ja, fra rommet. Tina, drar du i gang hårtørkeren? Hjelp Debbie her.

Vi har ytterligere et problem med følsomme Eric.

- Hva skjedde? - Mammy døde.

- Bestemoren din? - Hva? Har bestemoren min dødd?

- Har bestemoren hans også dødd? - Bestemor og nå Mammy.

- Herregud. Hvem faen er Mammy? - Hans marmosett.

Så klart. Karer? Jeg skjønner, ok?

- Mammy var nok en spesiell jente. - Det var en hann.

Gnager, men... jeg vil at dere alle stiller dere opp på scenen.

- Det hadde nok Mammy villet. - Ok, jeg gjør det for Mammy.

Sånn skal det låte. La oss gjøre dette for Mammy, ok?

- Hallo? - Bakgrunnsdanser?

- Sí, Xavier. - Hola, me llamo Nick.

- Takk for at du kom med så kort varsel. - Du er også skuespiller, hva?

- Jo, jeg så deg i en forestilling. - Jeg har jobbet på Broadway i seks år.

Om man synger, danser og liker lycra... så kjenner man meg.

- Hvem vil ta X til garderoben? - Jeg kan hjelpe ham.

Forestillingen begynner om sju minutter.

- Sånn er det nok å kle av the Rock. - Hvorfor vil Brandy ha deg bort?

Det er nok fordi jeg knullet gutten hennes i går kveld.

- Knullet du gutten hennes i går kveld? - Ja, absolutt.

- Hvorfor sa du ingenting? - Syntes ikke at det var så interessant.

- Et merkelig spørsmål, men har du noe? - Mener du stoff?

- Begynner presset bli for stort? - Det er til en annen.

- Hold opp, jeg tøyser bare. - Takk.

- Noe mer om hvem Chloe... du vet. - Hvem Chloe, hva?

- I går kveld. Hvem hun... - I går kveld?

- Hvorfor gjør du dette? - Det knekker deg, hva?

Hold kjeft.

- Vi begynner om seks minutter. Mickey. - Nå snakker vi.

Maestro, vi er tilbake.

Hvem har en lighter?

Damer? Kom an, hva skjer der inne? JC, kom an.

Takk. Damer, gå tilbake til deres losjer.

Nick, vi holdt bare på med stemmeøvelser. Må være i synk. Forstår du?

Hver gang, JC. Det er fem minutter igjen. Hvorfor alltid i siste liten?

Kom her.

Hemmeligheten bak suksess er å slappe av.

- Jeg er avslappet. - Nei, det var en kar i bandet mitt...

...som heller ikke var avslappet. Han var en like god sanger som jeg...

- ...og den andre typen. - Justin Timberlake?

Samme det, han burde tatt mer plass, men han hadde personlige problemer.

- Jeg skal ikke si hvem det var. - Det var Lance Bass.

- Da vet du hva jeg prater om. - Nei, ikke egentlig.

Da Lance tok mot til seg og kom ut, ble alt mye bedre.

- Jeg er ikke homse, JC. - Du høres ut akkurat som Lance.

Sir Joshua S Chasez, din langkukkede jævel.

Der er den, se på deg! Du er en levende Gud.

Kom an, Mitch. Ingen er en levende Gud. Men hadde det vært en...

- ...er det meg. Forstår du? - Der satt den!

Du har aldri vært penere, babe.

Hør, din lille dritt. Hold den hyllede bakgrunnssangeren fokusert.

Denne forestillingen henger i din tampongsnor.

- De så greie ut på repetisjonene. - Greie?

Du om noen burde vite at greit betyr slutten for et show.

Vi har bare én sjanse. Hvor faen er gravvokteren?

Der er hun! For en stjerne.

En stjerne? Så hvorfor når man googler Brooke Treme...

...står det: "Hvor ble det av Brooke Treme?" Det er mitt nye navn.

Så beskjeden også. Du har alt.

- Nick, er hun en gudinne eller hva? - Nick?

- Vi trenger mer sminke til Brooke. - Takk for at du er ærlig.

Du ser strålende ut! - Dust.

Jeg ser vel også det. Hun er en dårlig lyssetting fra å ligne Mel Brooks.

- Ja da. - Jeg er ikke ferdig. Mel Brooks rumpe.

Det er vår jobb å holde henne fornøyd, så fortsett å smiske for henne, ok?

Ja. -Hei, idiotjævel! Er det en bender?

Har han gått?

- Skal du røyke før du synger? - På dette punktet i karrieren min...

- ...gjør jeg det bare for pengene. - Du jobber for hardt til å mene det.

Jeg jobbet hardt for "Birøkterens datter" og John Waynes regnbuetaxi.

Og jeg jobbet hardt for "Minoriteter - musikalen". Det var bra materiale.

Nå jobber jeg for agentene mine, sommerhuset i Como og hårfjerningen.

- Den vaginale typen. - Jeg skjønner.

- Stå på, frøken Treme. - Hvem er du?

Ron, rekvisita. Tross at jeg jobber her kan jeg likevel være en stor fan.

- Og det er jeg. Av deg. - Ok. Uansett...

Det er så underlig å se deg så nær. Jeg kunne ta tak i deg.

- Men slapp av. - Mann.

- Ron, skal du ikke være et sted? - Om du mener backstage...

...på den heteste musikalen denne byen har sett, er jeg nok på rett sted.

Det var ikke det jeg mente. Kom deg tilbake, nå.

- Ok, tid for showet. - Jøss. Sånn ukritisk optimisme...

...får meg til å ville spy. Unnskyld mens jeg gjør det.

719, 818.

Brian, slutt å se på publikum og ta en siste sjekk

Det er mye talent der ute i kveld. Se på 818-ene lengst fram.

- 818-ene? - Retningsnummer.

Første tallet er jentas ansikt, 0-9. Andre, hva man ville gjøre med dem.

1, ja. 0, nei. Nuller er uvanlige. Tredje tallet er kroppen, 0-9 igjen.

Brian, jeg har ikke tid til å sette meg inn i ditt svinaktige konsept.

Se, her kommer en 717.

Debbies mikk er helt dyvåt. Hun trenger en ny.

Før vi fikser det burde vi justere kostymet litt. En siste kontroll.

- Skjerp deg, mann. - La meg se trusekanten.

God kveld, mine damer og herrer og velkommen til Harper Lee Theater.

Slå av mobiltelefoner, kameraer og annen elektronikk.

SMS og fotografering er forbudt.

- Virkelig? - Takk og hat det gøy.

Du er den slags jente som trenger å bli feid av føttene.

Og jeg er mannen med kosten.

- Og hvor skulle du feie meg? - Jeg feier deg kanskje til...

...et lite sted jeg kaller "knullepalasset".

- Hva faen er knullepalasset? - Leiligheten min.

- Din ettroms i Spanish Harlem? - Ja.

- Nei. - Var det ikke bra?

Hold det lett og morsomt. Jenter vil ikke føle seg truet.

Takk skal du ha. Det er bare så tøft å komme tilbake etter separasjonen.

Du er en fin mann og det løser seg, jeg lover.

- Forresten, har du pengene mine? - For datingtimene?

- Nei, for Fantasy Football. - Ja, men ikke på meg.

- Jaså? Er du sikker? - Nei, jeg mener... la meg se etter.

- Jeg kan også gjøre det. - Det trengs ikke.

- Det er mine nødpenger. - De er mine nå.

- Vi øver i morgen. Det går framover. - Nei, det gjør det ikke.

Helvete. Halliken tar seg virkelig av ferskingene.

- Ja, jeg har kontroll på dere alle. - Definitivt.

- Hva har du til daddy? - Rart, men gangster-Mozart er sexy.

Liker du min forbannede konsert? Skal jeg ta fram min Bach?

- Bach? Jeg forstår referansen. - Jeg kan dra av sted og...

- Unnskyld. - Jeg fryktet dette skulle skje.

Hør, det var moro i går kveld, men dette klengete funker ikke for meg.

- Nei, jeg bare... - Det er lettere sånn. Ingen krav.

Forstår du?

Knullet du JC... Chasez?

Jeg var virkelig full, du vet.

Det er... greit. Jeg har ikke noe med det.

Tiden er inne, gjør deg klar for første scene.

Ok, showtime. Vi får bare én sjanse, så la oss bruke den godt.

- 30 sekunder igjen. - Oppfattet. Da gjør vi det.

Kjør hardt nå.

Klatrer til nummer én...

Og gettoblasteren om to, én...

Ok, røyk. Kan vi får litt mer røyk?