Tulsa King

Dwight Manfredi.

La sua fedina penale risale a prima dei Beatles.

Mi ha offerto da bere. Non è successo nulla.

Sono dell'ATF. È comparsa la tua foto nel mio ufficio.

Dove andiamo, capo?

Dovresti essere al college.

È un uomo d'affari. Potrei imparare tanto da lui.

Faremo soldi e i federali non potranno toglierceli.

Mi servirebbe un documento.

Questo è scaduto nel 1998.

Questo è il suo foglio rosa.

Ci sono altri coltivatori. Devi farmi un buon prezzo, Jimmy.

1200 per le prime dieci unità e 750 per le restanti.

L'offerta scade quando avrò ingoiato questo cracker.

Difficile trattativa.

La faccenda con Vince.

Sistema le cose. Centomila dollari vanno bene.

La tua famiglia cosa pensa del fatto che sei qui? Tua figlia.

Tina.

È lui.

- Lo psicopatico. - Mi ucciderà.

Sto cercando un amico.

Credo soggiorni nel vostro hotel.

Ah, il signor Manse! Di New York, giusto?

È lui.

Abbiamo un agente ferito, in condizioni stabili.

L'ambulanza è diretta al Tulsa General.

Il sospettato si è barricato e il perimetro è sicuro.

Ricevuto, 10-4.

Signor Dumont, le sto concedendo di arrendersi in maniera pacifica.

Se fa come dico, le garantisco che non le verrà fatto alcun male.

Uscite dalla mia proprietà, cazzo!

Non è la sua proprietà, sig. Dumont.

Vaffanculo!

Arriva la cavalleria.

- Sta' calmo, Dumont. - Keel!

Sei tu?

Può parlargli?

Mi sembra che la sua posizione sia ben chiara.

Che cazzo è venuto a fare, se non vuole aiutarci?

Faccio da testimone.

- Portatelo via. - Non ti resta altra scelta, Dumont!

Faccio uscire i miei cani!

Non fate loro del male!

Sono bravi ragazzi!

- Quello è il vecchio Pilot. - Sì, l'ho già visto in giro.

Abita a circa un miglio da qui.

- Lo lasciano uscire tranquillamente? - È lui a volerlo.

Sa, non a tutti i cavalli piace andare in pensione.

Non dirlo a me.

Ti piace davvero questa roba da vecchi?

La amo.

Alla prossima svolta a sinistra e non dimenticarti la mano.

Chi è che lo fa ancora?

Chi vuole passare l'esame di guida.

Vuoi che guidi io?

- Ce la faccio. - Sicuro? Non mi dispiace.

Certo che non ti dispiace. Ti pago per questo.

Ecco, a proposito...

Ehi, sono certo che non hai le palle per chiedermi un aumento così presto.

Ok, allora ti chiedo questo.

Dove mi vedi tra cinque anni?

- Dove... - Mi vedi... Sì. Fra cinque anni.

Lo sai che sono un criminale, vero?

Ce l'ho Google e so tutto di te.

Dove ti vedi tu fra cinque anni?

In una posizione di potere. Qualcosa tipo un Capo...

Non puoi essere un Capo.

- Perché non sono italiano? - Sì, e non solo.

- E allora cosa? Perché? - Ascoltami...

Tu non sei un boy-scout,

ma non sei nemmeno un cattivo ragazzo.

Capisci che intendo?

Dai, guida tu. Guidi comunque meglio di me.

Cos'è questa? Una nuova Woodstock?

- Cos'è Woodstock? - "Cos'è Woodstock?" Cazzo!

- Schifo. - È come la mortadella.

Non mangerei nemmeno quella.

Billy! Hanno il gas esilarante, amico.

Uomo a terra.

Bene. Vado a prendermi una birra.

Torno subito.

- Ne prendo due. Due birre. - Ok.

- Ce l'hai fatta! - Sì.

- Ti ho portato del Barolo. - Barolo?

Grazie, non dovevi.

- Me ne rendo conto ora. - Oh, ti ricordi di Grace?

Sì. Come va, Grace?

Senza offesa, ma mi innervosisco facilmente.

Per cosa?

Mi innervosisco...

L'altro giorno quando ha colpito Fred con la bottiglia d'acqua.

D'accordo. Starò più attento.

È fragile.

Hai visto che l'FBI ha fatto un'irruzione

in quella farmacia di Stillwater?

Fortuna che qui ci sono io.

- Già, il mio salvatore. - Sì, salvatore.

- Che gli succede? - Oh, merda.

Ehi, Clint. Puoi portarlo a Hillcrest?

- Cosa c'è in quel palloncino? - N20.

Ossido nitroso.

Cinque dollari per del gas esilarante?

Loro lo vendono a dieci, ad Ogallala Land.

Oga? Lalla-cosa Land?

Ogallala Land. È un festival musicale.

- E chi sarebbero "loro"? - "Loro" sono...

diversi.

I venditori di nitroso non fanno proprio parte della comunità.

- Ehi. - Che succede?

Grazie.

Ti faccio una domanda.

Quanti palloncini si tirano fuori

da una di quelle bombole?

Trecentocinquanta.

Perché?

Niente. Mi piacciono i numeri.

Cosa sai sull'ossido nitroso?

- È una droga da party. - Stavo parlando con un ragazzo.

Dice che una bombola fa 350 palloncini

a dieci dollari l'uno.

Mi ha anche parlato di un concerto imminente.

- Ha un nome assurdo. - L'Ogallala Land Festival.

Esatto. Ora, mettiamo che ci siano dieci bombole là.

Tre notti, dieci dollari a dose.

- Sono più di 100.000 dollari. - Esatto.

E io che c'entro in tutto questo?

Tecnicamente... questo è un ristorante, no?

È opinabile, ma tecnicamente sì.

Quindi ne puoi ordinare a bizzeffe.

Come se dovessi fare tonnellate di panna montata.

Ora che me lo dici, sì. In effetti, potrei.

Oggi è un grande giorno! Come ti senti?

Scherzi? Quando avrò la patente, potrò portare Peggy Sue al drive-in.

A che pensi?

Senti, so che per te non è una cosa seria,

ma hai mai visto Quei bravi ragazzi ? Ray Liotta.

Era italiano solo per metà,

ma era lo stesso nel bel mezzo dell'azione.

Era tipo un associato di alto livello, giusto?

Potrei esserlo anch'io tra cinque anni.

Lo sai che Henry Hill, il personaggio di Ray Liotta,

ci è mancato poco che ci restasse secco insieme alla sua famiglia?

Beh, io non farei quelle cazzate. Sono molto più furbo.

Vuoi essere furbo? Va' al college.

Ci ho già provato e non fa per me.

Lezioni, esami, voti e tutto il resto.

- È proprio questo il punto. - Quale?

Credi che alla gente importi in cosa diavolo ti sei laureato?

Letteratura inglese, biologia o quello che è.

Il senso di una laurea

è quello di dimostrare a un datore di lavoro

che ti sei presentato in un posto

per quattro anni di fila ed hai eseguito una serie di compiti

ragionevolmente bene e in tempo.

Quindi se ti assumerà, c'è una discreta possibilità

che andrai al lavoro ogni giorno e non gli incasinerai la vita.

Pensi che lo scopo del college sia questo?

Questo, bere birra e fare tanto sesso.

Questi tizi non cambiano mai.

- Buongiorno. - Buongiorno.

Mi chiamo Paul Cheevers.

Sono il suo esaminatore, signor...

- Manfredi. - No, mi chiami Dwight.

Ok, Dwight.

- Ok, Paul. - Ok, se è pronto...

metta in moto e giri a sinistra.

Cazzo. Maledizione.

- È da un po' che non... - Vada. Vada pure.

Metta in moto e poi giri a sinistra. Giri a sinistra, così...

È un neo-patentato?

No, guido da tutta la vita.

Mi sono trasferito da New York e dovevo ripetere l'esame di guida.

- Ci sono stato negli anni '80. - Gli anni d'oro.

Io e i miei fummo rapinati da un tizio con una katana.

Non è una città per tutti.

Ora svolti a destra.

Dopo questo semaforo, accosti e faccia un'inversione.

Ok, capo!

- Allora, Paul, come sto andando? - Benissimo.

Si vede che è un guidatore esperto. Alcuni...

Giù!

Oh, mio Dio! Sono ferito!

- Oh, mio Dio! - Stia giù!

Oh, mio Dio!

Che sta facendo? Accosti!

Ci farà ammazzare!

Oddio!

Che sta facendo? Devo andare in ospedale! Mi porti in ospedale!

- Mi porti... - Paul! Chiudi quella cazzo di bocca.

Oh, Gesù, aiutami!

- Chi cazzo era? - Mi sa che sto per morire.

Non stai morendo. Se così fosse, saresti già morto.

- Che cosa fa? - Ricordo una parte della targa.

Ecco, vieni.

Basta! Così la infetterà!

Nove.

Effe.

Ascolta.

Tu non hai visto niente, Paul.