Petrov's Flu (Петровы в гриппе)

Un film de Kirill SEREBRENNIKOV

Votre ticket ?

d'après le roman d'Alexeï SALNIKOV

Merci pour la carte de réduction.

Faut payer. Et me regarde pas comme ça.

Je vais pas te manger !

Moi, c'est plutôt Fille des neiges.

Fille des neiges fondue !

Asseyez-vous.

Personne cède sa place aux handicapés.

Tout le monde regarde ailleurs. Asseyez-vous.

Restez pas debout, avec votre jambe.

Merci, mais...

Allez, on dirait que vous avez le cancer.

- Le quoi ? - Le cancer.

Non, juste la grippe.

On achète son ticket !

Avant, on nous envoyait gratos en vacances.

Tout était fait pour l'individu.

Mais là, regarde :

Gorbatchev a vendu le pays, Eltsine buvait comme un trou.

Berezovski l'a viré et il a nommé ceux qui sont encore là.

Et maintenant, on se tape tous ces basanés.

Regardez un peu : des Tadjiks à la pelle !

Avant, l'amitié entre les peuples était sincère.

Là, Tadjiks, juifs : ça grouille de partout.

C'est eux qui dirigent le pays.

Les juifs ont empoché le fric du Parti

et y a plus qu'eux au pouvoir.

Faudrait fusiller tous les dirigeants !

Tous !

Viens là !

Allez, n'aie pas peur !

Allez !

Tiens !

Flippe pas, viens !

Papa, c'est lui !

On a besoin d'un coup de main.

Mettez-vous en ligne.

Je te montre.

Cran de sûreté, culasse, détente.

Vas-y.

Tout le monde descend !

Bouge !

Plus vite !

C'est quoi, tout ça ?

Avance !

T'arrête pas !

Plus vite !

Que se passe-t-il ?

C'est illégal ! On exige un procès !

Interdit de parler !

Interdit de parler !

Préparez-vous !

Feu !

Rends-moi ça. Beau boulot.

LA FIÈVRE DE PETROV

Ouverture des portes.

On descend gaiement !

Attention à la non-fermeture des portes.

On a sa carte de réduction ?

C'est bon.

Prenez ma place.

Merci !

Tu es bien gentille, ma petite.

- Tu as quel âge ? - Neuf ans.

Neuf ans ?

Tu sais,

en Inde et en Afghanistan,

on peut marier les filles dès sept ans.

Tu imagines ?

Déjà deux ans que tu serais mariée.

Deux ans que tu baiserais avec ton mari.

Tu l'aurais peut-être déjà trompé.

Des salopes... Et partout les mêmes.

Qu'est-ce qu'il y a ?

Connard !

Quel fumier !

Avant, on les vénérait,

on les respectait vraiment, les vieux.

On leur demandait conseil.

Et maintenant...

Et la télé qui en rajoute ! Personne a le droit de l'ouvrir.

Pourquoi il l'a attrapé comme ça ?

Le papi était là, tranquille...

L'autre lui tombe dessus.

Le basané le chope et le vire.

À cause de l'autre petite pute ?

Il a dit un truc qu'il fallait pas ?

Il avait rien fait de mal.

Il l'a même pas laissé aller jusqu'à l'arrêt suivant.

Et il était pas tout jeune, en plus...

Il avait fait quoi ?

T'aurais pas aimé qu'il te fasse pareil, hein ?

Pourquoi on s'arrête ?

Il se passe quoi ?

Mesdames et messieurs,

ne vous inquiétez pas !

Opération spéciale du FSB.

On demande à M. Petrov de descendre.

Monsieur ou Madame ?

Petrov, c'est le nom de mon mari. Moi, c'est Kondratieva.

Non, pas vous.

Je m'appelle Petrova !

La femme de M. Petrov !

On cherche M. Petrov.

Il est devant la fenêtre.

Pourquoi avoir l'air surpris ?

Vous voulez une invitation écrite ?

Allez ! Et zéro plainte !

Comme avec le FSB !

Vous avez rien renversé ?

Faites attention !

Allez, joins-toi à nous. Un petit verre.

À cette belle journée !

On se débarrasse du macchabée, et je suis des vôtres.

Il va pas s'envoler !

Et personne va arrêter un corbillard.

D'accord.

Toi...

Igor...

Tu sais parler aux gens.

Ça, c'est de la déco.

Aux pompes funèbres, on est presque tous des artistes.

On a un chanteur : viré du conservatoire pour alcoolisme.

On a aussi un écrivain, un peintre...

L'écrivain, il est poète.

Un petit vieux, buté comme un âne.

Il a monté un club littéraire à la bibliothèque.

Ça doit être celle où bosse ma femme.

Ils lui font pitié, tous ces gens qui viennent une fois par semaine.

Elle dit qu'il faudrait les enfermer

et foutre le feu pour leur épargner ça.

Donc t'es marié ?

Divorcé.

C'est vert !

Y a vraiment un mec, là-dedans ?

Ou vous me dites ça pour que je flippe ?

Regarde. Y a un gus en costume.

Un mec...

Igor !

Laisse ! Moi, je serais pas contre

qu'on me garde

encore un peu sur cette terre.

Moi, du temps de l'URSS,

quand j'étais à l'École navale,

j'ai gagné une médaille d'argent

en boxe en Estonie.

Buvons aussi à ça !

À l'année qui vient !

Ça craint pas qu'on ait piqué un macchabée ?

Et qu'on profane son cercueil... On va pas nous coffrer ?

Et qu'on l'a buté, genre ?

Je sors aussi. Ça pue la mort, là-dedans.

C'est ça, allez prendre l'air.

Attends !

Stop !

Salaud !

Quel con !

Un sacré connard...

Un connard.

Donc tu bosses aux pompes funèbres ?

Non, j'ai juste rencontré un copain

sur le chemin.

C'est quoi, ça ?

Je reste dehors.

OK.

Ferme ton manteau ! Pourquoi t'es en nage ?

- La grippe. - File une clope.

Je ferais mieux de rentrer chez moi.

Pour y faire quoi ? Mourir tout seul ?

Mon fils va peut-être passer.

- Ou ma femme... - T'es divorcé.

Oublie. Personne va venir.

Au fait, donne-moi ton numéro.

J'ai pas de portable.

Tu veux pas que je t'emmerde au téléphone ?

Y a de ça.

Tomber sur toi par hasard, c'est une chose.

Que tu me colles au train, c'est pas pareil.

Je suis pas du genre collant.

Allô, Vitia, c'est toi ?

C'est moi, Igor.

Je suis avec un pote, on vient chez toi.

Faut qu'on parle de ton mémoire.

Déjà une thèse !

Occupé à quoi ?

Vitia, me fais pas rire.

T'es sur quelle thèse ?

Y a un mec malade qui vient chez toi, et t'es sur une thèse ?

Elle est jolie, au moins, ta thèse ?

Me regardez pas comme ça. Je vous parle.

Vous m'entendez ?

Vous aviez emprunté Sade, puis des livres sur les camps.

Et alors ?

Et aujourd'hui un livre de gynécologie.

En quoi ça vous regarde ?

Je me disais juste.

C'est pas vos oignons !

Petrova... Nurlanissad Fatkhi...