Bad Santa 2

Vad fan?!

Tror ni jag gillar den här skiten? Skit ner er!

- Skit ner er! - Dumma, kåta fyllesvin!

Hela mitt liv har varit en enda lång jävla mardröm för det mesta.

Och ren skit på en bra dag.

Jag antar att det har varit ett par mörka ljusa stunder.

En brud som inte såg mig i ögonen eller ville visa mig semesterfoton.

Eller en bra fylla då jag inte kvävdes på mina egna spyor.

Jag hade nästan en vän en gång.

En gapande, snorig, åttaårig mes som inte hittade sin egen feta röv-

- men han såg mig inte som den värdelösa skit som alla andra såg.

Inklusive jag själv.

Jag hittade också det närmaste jag har varit en riktig flickvän.

Hon gillade jobbet jag hade då, särskilt när jag bar uniform.

Det låter som ett lyckligt slut, va?

Men man kan inte spy ner nån jämt utan att kärleken skiter sig.

VRÄKNING

Ungen dyker fortfarande upp då och då-

- och jag jagar iväg honom för hans eget bästa.

Så lyckliga slut är skitsnack.

Det finns faktiskt inga slut.

För så fort nåt skit slutar börjar nåt annat som suger röv.

God jävla jul.

DONERA MINA ORGAN TILL VETTENSKAPEN

UTOM MIN KUK LÄGG DEN I MIN HAND

För helsicke.

Willie?

Willie? Det är jag - Thurman.

Willie? Vad gör du?

Har du fastnat där uppe?

Okej, jag går. Men det här paketet till dig kom hem till mig, Willie.

Det är massa pengar i det. Och en telefon. Och en lapp.

Va? Stol!

- Stol? - Stol!

- Stol... - Ge mig den jävla stolen!

Willie, du trillade.

Jäklar. Är du helt jävla efterbliven?

Nej, Hungry Hoagies testade mig. Jag ligger överst i spektrat.

- Så jag är smörgåskonsult på heltid. - Kul att du följde din passion.

Vad är det som luktar? Är ugnen på? Gör du Hot Pockets?

Vi gör varma mackor på Hungry Hoagies och jag bränner mig jämt på ugnen.

Darlene säger att jag ska ta smör på handen-

- men man har bara smör på mat. En hand är inte mat.

Jag vet att vi skildes som ovänner, men du måste fatta - det var affärer.

Vi var partners och jag sabbade det. Men Lois blev askåt i mitt kök.

Toksubban förtrollade mig med sin magiska laotiska fitta.

- Skyll det inte på musen. - Jag var fittblind. Jag skäms.

Du försökte mörda mig, din lille skit. Minns du det?

Inte med en liten jävla minipistol, utan med vuxenstora kulor.

- Nu ska jag gottgöra dig för det. - Hur kom du ut från kåken?

Blev du benådad på grund av din ärftliga defekt?

Förr steriliserade de såna som dig så världen inte blev ett neger-Oz.

Håll käften! Frigiven i förtid. Platsbrist.

Det måste ha varit proppfullt om de inte fick in din pyttekropp.

Vi har ett jobb, Willie. De 2000 visar att jag är seriös.

Kan du fortfarande knäcka kassaskåp eller fick du musarm av att runka?

- Jag kan knäcka kassaskåp. - Jag snackar miljoner.

- Var? - Chi-town.

Jag trodde du fått nog av gulingar.

Chicago, din rasistiska idiotjävel! Min kompanjon där har fixat allt.

- Vad då för kompanjon? - Jag får inte avslöja det än.

Men de vet vad du kan och de vill ha dit oss-

- och inhysa oss i en het lyxlya och finansera hela stöten.

Du är helt jävla galen.

- Ska du försöka begå självmord igen? - Det angår inte dig vad jag gör.

Låt inte dörren träffa din röv. Eller min röv. Eller hur det nu är.

Har du knullat en enda gång när jag satt inne? Jag snackar två mille här.

Det är massa feta brudar och whiskey.

Skit ner dig.

- Varför åka? Vi återförenades nyss. - Lägg av. Vi är inte återförenade.

Du vet väl inte vilken dag det är.

- Jag vet inte ens vilket år det är. - Det är min födelsedag.

- Är det din jävla födelsedag i dag? - Jag är 21. Officiellt en man.

Jäklar. Är du 21 redan? Det är läskigt.

- Ska du fortfarande ta min oskuld? - Ska jag vad då?

Nej, fan heller!

Du sa att när jag blev 21 så skulle du ta min oskuld.

Jag skulle få det gjort av nån annan. Förutom det så är jag för fan man.

- Du har väl inte blivit konstig? - Är jag konstig?

Så du har inte gjort det med nån än?

- Inte med en man, kvinna eller djur? - Nej, jag väntade på dig.

- Men du måste ha runkat eller... - Du menar onanera, va?

Om du vill vara vetenskaplig, ja.

Min vän Ronnie sa att då leker man med snorren och tänker på mamma.

Jag gjorde det en gång, men det kändes skumt.

Hon är i himlen hos Gud och tittar på mig.

Så här blir det. Han har redan frågat mig var hans oskuld sitter.

Såg åt honom att sticka kuken i din väska så märker han ingen skillnad.

De lättaste 20 dollar du har tjänat.

20 dollar? Du måste vara hög på nåt starkt, Willie.

Hundra. Annars går jag ut ur det här rummet med en gång.

50. Annars hämtar jag din mamma.

- 60. - Okej.

Och inget i min röv. Du har sabbat den, Willie.

Då kör vi. Jag måste hämta min dotterson.

- Kan jag göra en macka åt dig? - Nej. Jag har din macka, vännen.

- Willie, jag gjorde en macka åt dig. - Jag ska gå. Ge den till Opal sen.

Lyssna. Hon tar av sig trosorna och går ner på alla fyra.

Du står bakom henne och tar av dig kallingarna.

Då får du se nåt som ser ut som nån slags japansk mat.

Det är det inte, så ät det inte. Det är målet.

Sen börjar du dra i din lille soldat. När han står i givakt, stick in den.

Fortsätt tills han spottar.

Du behöver ett gummi. Hon har ett, så oroa dig inte.

Så fort du är klar, kuta till badrummet och tvätta skrevet.

Då vaknar du inte och undrar varför du har gröt i busken.

Andas med munnen så du inte spyr.

Det blir inga problem för dig. Förstår du?

- Har du 60 dollar? - Nej.

- Vad har du? - Jag har 20 dollar.

- Inte så högt. - Jag har 20.

Ge det till henne efteråt.

Vi ses, Opal.

Kom nu, baby. Ta en tugga på det här pumpernickelbrödet.

- Sno på, Willie! Vi missar vårt tåg! - Går jag baklänges? Jag kommer.

- Kom hit nu och ta av byxorna! - Nej!

Jävlar.

Här är ditt id-kort.

- Randle Cook? - Vad fan är det för fel på det?

Jag vill heta nåt vitare.

Jag heter Davis, du heter Cook. Och därmed jävla basta.

Du ska bara öppna kassaskåpet.

Till dess håller du din sjuka jävla fyllokäft stängd.

Du behöver kissemurra. Jag ska se om jag kan hitta en katt åt dig.

Stoppa ner den skiten.

Giving City-stiftelsen? "Ger mat och husrum till de behövande"?

Stopp! Reste jag över halva landet för att råna en hjälporganisation?

- Hur så? Har du nåt emot det? - Ja, det kan du ge dig fan på.

- De har inga två miljoner dollar. - Kan du dämpa dig? Idiot!

Jag vete fan...

- De har redan gjort stolar åt dig. - Skit ner dig!

Han är Cook, jag är Davis. Vi ska på informationsmötet.

Töm era fickor. Lägg alla metallföremål i korgen.

Vad är det där?

- Hostmedicin. - Jag får titta på den.

Det är nivå 3-smuggelgods. Jag måste kompensera det.

- Det ska du så fan heller. - Stanna här ute med din plunta då.

- Vi tar den på utvägen. - Gina!

- Ta in killarna. De är sena. - Mötet började för tio minuter sen.

Men jag kan nog smyga in er. Kom.

- Diane! Jag har två till! - Kom in, killar.

Det där är Diane Hastings. Hon och hennes man driver stället.

Som jag sa, fyll i blanketterna och lämna dem i receptionen, snälla.

Hämta sen era uniformer i personalrummet.

Den fittan har säkert läppar som en orangutang.

- Ursäkta, mr? - Cook. Randle Cook.

- Hur står det till? - Har du druckit?

Jag vet inte. Lite vodka och...

Vi tillåter inte alkohol eller droger av nåt slag på Giving City.

Ni vet det kanske inte, mr Cook, men vi är en hjälporganisation.

När ni går ut representerar ni oss. Så försök få oss att se bra ut.

Vi ska få er att se suveräna ut. Vi lovar.

Ståkuk? Din sjuke jävel! Det var jag som satt inne i tio år!

- Bara halvstånd. Få inte tokspel. - Håll käften!

Ho, ho, ho. Läget, tomtar? Har folk inte kontanter kan de sms:a sin gåva.

Ge mig fem. Ja, ja!

- Är dvärgar helt proportionella? - Regent, du får inte säga det ordet.

Jag kommer hem sent i kväll. Årsbokslutsgrejer. Vi ses, älskling.

Jäklar.

- Den här vägen. - Ja, jag fattar. Rör mig inte.

- God jul. - Jovisst...

Din lögnhals. Du sa inte att jag måste ta på dräktjäveln igen.

Jag tänkte att det var en bonus. Och jag ville påminna dig om nåt.

- Det är jul, förlåtelsens tid. - Glöm inte att du kan skita ner dig.

- Ronald Davis. Ni hade min dräkt här. - Ja, jag har den precis här.

Nej, jag behöver en tomtedräkt. Det här är en nissedräkt.

- Jag ska vara tomte. - Det är allt vi har i din storlek.

Jag har en pepparkaksgubbedräkt i barn large, om du föredrar det.

- Jag antar att Gud finns. - Kom fram. Var inte blyg.

Skitpinnen! Vad är det? 15 år?

En sak har inte förändrats. Du slår fortfarande som din jävla far.

Jävla kompanjon. Aldrig i livet.

Jag jobbar inte med den elaka subban. Aldrig mer. Du lurade mig, din skit!

- Det vet du att du gjorde. - Jag trodde att du hatade din pappa.

Jag hatar honom mer än nåt annat i världen! Utom henne!

Willie, stanna! Willie!

Ge mig bara tillbaka pengarna för tågbiljetten, så är vi kvitt.

Eller så gör du dig själv en tjänst och lyssnar på mig innan du sticker.

Har du sålt ditt blod för sprit? Du ser ut som en albinofågelskrämma.

- Men det är ändå roligt att se dig. - Jag tycker inte likadant.

Jäklar, vilket skithål. Du lurade mig, din lille skit.

Känn er som hemma. Sovrummet är mitt.

Det där är en bäddsoffa, så ni kan slåss om den.

- Jag har hönsfötter i kylen. - Då är det det som luktar pung.

Ta en öl.

- Jag köpte miniöl till dvärgen. - Kalla mig fan aldrig det.

Hör på, lille man. Jag talar inte politiskt korrekt.

Om du har nåt emot det får du ta det med dvärgfacket.

Håll käften! - Förklara bara för honom, Sunny.

Jag ska förklara. Giving City är en hjälporganisation.

98% går till ett svin i ledningen. Regent Hastings.

Han får tiotusentals dollar i gåvor som han gömmer i ett skatteparadis.

- Och hur ska du få tag på dem? - Du menar hur vi ska få tag på dem.

De här små hinkarna fylls till brädden med kontanter varje dag.

På natten förvarar de pengarna i kassaskåpet på Regents kontor.

Och det är vårt mål. Precis här.

På julafton har de en stor konsert.

När barnen och de frivilliga sjunger väntar pengarna på värdetransporten.

Det är vår chans. I fjol var bytet nästan två miljoner.

- Hur vet du allt det här? - Jag jobbar där, dumbom.