Medusa Deluxe

Hva faen foregår? Og hvorfor faen er vi stuet sammen her?

De vil snakke med oss. Politiet.

Jeg er midt i en georgiansk fontange.

Sånt kan man ikke bare gå fra.

Han var ikke engang med i den jævla konkurransen. Ikke for å vinne.

Det var meg, deg og Kendra.

Der du lagde en frekk chignon.

Hvordan vet de det er drap?

Den fontangen min, altså...

Den er skikkelig historisk, den frisyren. Visste dere det?

En fortelling.

Hva forteller chignon-en din?

Er du enig, Angie?

- Ondskapen kommer til å vinne. - Hva?

Faren min pleide å si det, og han hadde faen så rett.

Jeg forfølges av dauinger. Jeg vil bare klippe hår.

Men folk dauer som fluer rundt meg. Som assistenten min.

- Genevieve? - Før det. En fyr. Polo.

Han kjører til salongen med et lass peroksid. Flaskevis.

Så tente han seg vel en sigg, da, og mistet faenskapet.

- Og så gikk hele greia i lufta. - Dæven. Gikk det bra med ham?

Bra? Nei, han døde.

Frisørlærlinger overlever ikke bileksplosjoner.

Jeg sier bare at dette kan være farlige greier.

- Tror du at han ble myrdet? - Nei.

Alle vet at peroksid er brannfarlig. Han var bare jævla dum.

Divine, røyker du i oppbevaringsskapet ditt?

Stakkars fyr.

- Ble han veldig forbrent? - Kunne ikke identifiseres.

- Helt forkulla. - Så fælt. Og familien...

Når skal politiet snakke med oss?

- Jeg vet ikke. Hvordan det? - Jeg hater de rasistsvina!

De er sånn: "Vi hørte du og Mosca kranglet en gang. Fortell om det."

- Gjorde dere? - Ja.

Fordi han knuste lille Claudias hjerte.

Claudia i salongen.

Stor nese, bob-frisyre. Skiftet hårfarge stadig vekk.

De var sammen en seks måneders tid, kanskje lenger.

Så, en vakker sommerdag,

er de på stranda og soler seg.

Hun hadde et tjukt lag solkrem på nesa for ikke å bli solbrent.

Hun følte seg vel litt forlegen. Og så kjente hun lukta.

- Av hva da? - Sæd. Pusten hans stinket av det.

Ja da. Han hadde fått en smukkas på dass til å suge seg.

De sugde hverandre, det var masse jævla suging.

Og så ville han ha et kyss.

Ekkelt.

- Vil du ta fem minutter, Angie? - Det går bra.

- Og så? - Det er den nesa, sant?!

Hun snuste dritten som en blodhund, visste hva som hadde skjedd.

Hadde vel hatt mistanke. Hun gjorde det slutt på flekken.

Hvordan ble du innblandet?

Claudia er mi jente.

Man får ikke kødde med ansatte i en konkurrerende salong.

Hva gjorde du?

Jeg gikk bort til drittsalongen hans og rett bort til ham.

Han drev og dullet med luggen til ei 65 år gammel megge

han prøvde å få til å se ung ut. Og jeg: "Forson deg med det, gamla."

Og så klabbet jeg til ham. Jeg klabbet til ham rett i bakhuet.

- Med knyttneven? - Nei, ei flaske hårbalsam.

Dritten han selger på glassflasker. Som om balsam blir bedre da.

Den gikk i knas. Det regnet jeg ikke med.

Det er glass overalt: I huet hans, på pensjonistmegga.

Han ser på meg med slørete blikk.

Balsam blandet med blod drypper fra pannen hans.

Han ser blodet og pang - han besvimer.

Hvorfor visste ikke jeg dette? Du er gæren. Ustabil, hysterisk.

- Du syns jeg er ustabil? - Jeg trodde ikke det.

Fortjente ikke kødden straff?

Jo, men alvorlig legemsbeskadigelse?

Jeg liker ikke den tonen. Hva hadde du gjort?

Ikke noe med fysisk overfall.

- Overfall? - Du kunne drept ham.

Fordi om du er er ei ynkelig jævla syteræv,

betyr ikke det at vi andre bare svinser rundt hele dagen.

- Hva faen? - Du hørte meg.

Hva gjør du når gubben går fra deg? Stenger sjappa, klipper folk hjemme.

Ingen som betaler husleia, så du gir opp? Ikke faen, bitch.

Tjen noen jævla spenn, heller. Du skulle knust ham.

Du er klin gæren. Burde pinadø hatt munnkurv.

Jeg er en sterk, selvbevisst kvinne.

Du burde prøve det.

Jeg tar den pausen nå.

- Du gruer deg til praten med politiet - Du, da?

Det er ille. En kollega er myrdet, en seriemorder kan være løs.

- På en frisørkonkurranse? - Det kan være deg.

En fyr med en dårlig hårdag lar det gå ut over oss.

- Må det være en mann? - Jeg vil ta pausen min.

Vær så god.

Redd jeg skal dytte hårfargen ned i halsen på deg?

- Jeg vet ikke. - Tror du en morder ser sånn ut?

En morder ser alt annet enn sånn ut.

Han ser ut som en jævla nissefaen

som sitter i ei hule og runker til tegneserie-figurer.

- Hva skal du si til politiet? - Nettopp det: At det ikke var meg.

Det er så sprøtt at jeg ikke kan...

- Snakket med Timba? - Hun er inne med Kendra.

- Hva sa hun? - Spør henne.

- Hun trimmet afroen min, så døde hun. - Og du følte ikke noe?

Jeg tenkte jeg burde skrike, men det kom ikke noe ut.

Fortell Angie hvordan du fant ham.

Det var fryktelig, Angie. Masse blod på teppet.

- Så leit da, Timba. - Og så?

Noen skalperte ham, Angie.

- Skalperte? - Slik en indianer ville gjort.

- Hvordan skalperer man folk? - Skjær og rykk.

Du skjærer og rykker.

Så du fant ham død der?

- Uten hår. - Skalp.

Uten hår og skalp. Rene blodbadet, Angie.

Han lå der og blødde, og jeg: "Hva faen?"

Jeg satt i stolen i fem timer mens han klippet meg, svettestinkende.

- Jeg går ut en tur, og han skalperes. - Hvem skalperer en frisør?

- Må vi snakke mer om det? - Vil du skifte samtaleemne?

- Sa jeg det? - Du dumpet bare oppi det?

I går da jeg kom inn, var dere alle der.

- Han fikk førstevalget og tok meg. - Fornuftig nok.

I morges setter han meg i stolen og sier: "Opp-ned pære."

Opp-ned pære? Du er ikke opp-ned pære.

Vet det! Han sier: "Flott ansikt. Du kan ha hvilken frisyre som helst."

Og jeg: "Men opp-ned pære? Du mener vel hjerteformet diamant?"

- Jeg ble helt skjelven. - Han mista det i 2009.

Så tenkte jeg: "Ro ned, Timba, du kom hit for å vinne."

Skal brife i sosiale media med den pokalen.

Jeg visste hvor han ville med det, men...

- Jeg og Etsy har fått nok. - La henne snakke ferdig.

- Jeg har hørt det. - Ikke Angie. Det er nå det blir nifst

Han sier: "Timba." Ja, svarer jeg.

- "Har du hørt omf Akwyelebi?" - Akwy-hva?

- Nettopp. - Fortsett.

Han sier det er en ghanesisk frisyre som betyr "kom sammen som én."

Jeg sier bare: "Jeg er fra Catford i Sør-London."

Men han bare kjører på.

Jeg får en historieforelesning. Han er så gira på det

at jeg ikke klarer å si familien min er fra Senegal. Jeg lar ham drive på.

Jeg melder Latoya mens han maser om Bolga-fletter. Fyren er fra Istanbul.

- Tre timer senere er jeg der ennå. - Småtteri. Latoya satt i sju i fjor.

- Så du må pisse? - Pisse?

Jeg er dritsulten. Kunne knabba burgeren fra en unge på Maccern.

Så jeg sier til ham: "Mosca, skaff meg noe mat." Null respons.

Jeg gjentar det, litt mer bestemt, prøver å fange blikket hans i speilet

Jeg tar meg selv i å tenke: "Han ser ikke helt god ut."

Så romler magen og jeg: "Mosca!" Han snerrer: "Sitt!"

- Du kunne drept ham. - Han døde nettopp, Etsy.

- Du likte ham heller ikke. - Kjente ham ikke.

Jeg vil ikke la en liten, feit tyrker herse med meg.

Så jeg reiser meg. Han rygger, hvit i ansiktet av frykt. Og så...

...går jeg i kantina og kjøper meg gulrøtter med dipp.

Tar en røyk, går tilbake, og pang!

- Der ligger Mosca død. - Angél vil bli helt knust.

- Angél? - Elskeren hans. Følg med!

Hørte han var sammen med ei jente fra Cleaves salong.

- Claudia? Det er lenge siden. - Hun jobber ikke der lenger.

- Vi er tryggest sammen? - Hvor skal vi ellers vente?

- Hva driver de med der nede? - Åstedsgransking. Ser du ikke CSI?

- Har noen en tampong? - Veska mi er ovenpå.

- Min også. - Kendra har veska si her. Kendra?

Har du Tampax i veska?

- Innerlomma, elskling. - Takk.

Roet Cleave seg?

Klager over at jeg stengte salongen og drar på hjemmebesøk.

- Stengte du salongen? - Hun vil ha deg tilbake.

- Styler Cleave deg ennå? - Vil legge ut bildene på nettet.

- Og du kaller meg ufølsom? - Hva skal vi ellers gjøre?

- Alle sørger på sin måte. - Tviler på om hun sørger.

Det sier jeg dere:

Hold øye med Kendra.

Hørte dere? En konkurrent ble skalpert, og hun er ikke nysgjerrig?

Skifter alltid samtaleemne. Kunne hørt på deg hele dagen, Timba.

"Hva hadde han på seg? Haltet han?" Men Kendra...

- Hun er kald og rolig hele tida. - Seriøst? Vi vet ikke om det er drap.

Så han skalperte seg selv?

- Sa jeg det? - Hvor vil du hen, Etsy?

Hun har fiksa hele denne greia.

- Konkurransen? - Hun sa det omtrent rett ut i fjor.

Den Nefertiti-looken vi vant med... Da vi var ferdige, spurte jeg:

"Tror du vi vinner?"

Hun smilte bare lurt. "Det der er ordna," liksom.

- Alt det skjønte du av et smil? - At hun er gangster, fikser, morder?

- Jeg sier det bare. - Du gjør det. Jeg må ha luft.

- Kan du ikke bli på rommet? - Er toalettet forbudt område?

René, René.

- Er alt bra, Inez? - Så bra som det kan være.

- Kunne du ta av stylingen snart? - Ja, kan godt gjøre det nå.

Sminken også? Jeg har sminkefjerner i bagen.

- Får den av ansiktsmalingen? - Det finner vi ut.

- Tror du vi ville ha vunnet? - Nei. Eller... hvem vet.

- Har du våtservietter? - Ja da. Rett der, Inez.

Takk skal du ha.

Etsy tror Kendra er innblandet. At hun har fiksa konkurransen.

Sladder-ekspressen er i farta. Jeg tror det er Cleave.

Hun har vært i et helsikes humør siden hun fikk vite det.

Mosca hadde sørget for besøksforbud mot henne. Det er sant.

- Nå kommer ting fram. - Jeg trodde vi bare var noen frisører

Mosca hadde Timba der inne i seks-sju timer.

Han bruker tid. Glad jeg ikke havnet med ham.

- Er nok derfor Latoya ikke kom i år. - Nei, hun ble gravid, fødte nettopp.

Men sju timer? Milt-operasjonen min tok kortere tid.

- Har du ikke milt? - Nei.

- Så du har en sånn pose på magen? - Hva?