All About My Mother (Todo Sobre mi Madre) (Todo sobre mi madre)

Voy a llamar.

Hola, Organización Nacional de Transplantes, dígame...

- Soy Manuela, del Ramón y Cajal. - Dime, Manuela.

Tenemos un posible donante.

Se le ha hecho el primer electroencefalograma y hay consentimiento familiar.

Dame los datos.

Es un varón, de 35 años...

¿Grupo sanguíneo?

0 positivo. Pesa alrededor de 70 kilos.

Not a single drop!

- With Dodoti Diapers... - Dodotis!

You won't feel a drop!

- ¡Mamá! - ¿Que...?

La película va a empezar.

Voy,... voy.

Eva al desnudo.

¡Que manía de cambiar el título!

All about Eve significa "Todo sobre Eva".

"Todo sobre Eva" suena raro.

¿Que escribes?

Nada...

Futuros Premios Pulitzer.

Por favor, venga come, que tienes que hacer unos kilitos.

Por si algún momento tienes que hacer la calle para mantenerme...

Para hacer la calle, no hacen falta kilos sino un buen rabo...

¿Quién te ha enseñado a ti a hablar así?

- Tú preguntaste. - ¡Era una broma!

- ¿Y tu? - ¿Yo que?

¿Serias capaz de prostituirte por mí?

Yo ya he sido capaz de hacer cualquier cosa por ti.

Come.

¡Cazadores de autógrafos! No son personas.

Son animales que acuden en tropel como coyotes.

Son tu público. Tus admiradores.

¡Que van a admirar esos!

Son delincuentes juveniles, retrasados mentales.

No son público de nadie.

Nunca vieron una comedia. Ni siquiera han entrado en un teatro.

Bueno, aquí hay una que si lo ha hecho.

La he traído para que te vea. Adelante, Eva.

Creí que se habían olvidado de mí.

Nada de eso.

Margot, ella es Eva Harrington.

- ¿Como esta, querida? - Encantada.

¿No te gustaría ser actriz?

Bastante me ha costado ser enfermera.

Si fueras actriz, yo escribiría papeles para ti.

De jovencita, estuve en un grupo de aficionados.

No lo hacía nada mal.

Debo tener una foto por ahí.

Me gustaría verla.

Luego lo busco.

Mira, Esteban.

Encontré la foto.

Hacíamos un espectáculo con textos de Boris Vian.

Cabaret para intelectuales.

¡Feliz cumpleaños!

- ¿Ya? - Son las doce y media.

Música para Camaleones. ¿Como sabes que lo quería?

Porque se que te gusta Capote.

Léeme algo. Como cuando era pequeño.

"Prefacio.

Empecé a escribir cuando tenía ocho años."

¿No ves?, no soy el único

"entonces no sabía que me había encadenado de por vida...

a un noble pero implacable amo."

"Cuando Dios le entrega a uno un don, también le da un látigo...

y el látigo es únicamente para autoflagelarse."

Es suficiente para perder las ganas de escribir.

No seas bruta.

Es un prefacio maravilloso.

¿Que queres hacer mañana para festejar tu cumpleaños?

Me gustaría ver uno de los seminarios que haces.

¿Para que?

Estoy escribiendo un relato sobre ti, para mandar a un concurso.

Y quisiera verte en las dramatizaciones que hacen sobre la posible donación de órganos.

Ya, tengo que consultarlo con Mamen.

Ella es la psicóloga que lleva el seminario.

Muy bien, pues consúltalo.

Ahora, creo que no me gusta nada que escribas sobre mí.

Su marido ha muerto, señora.

¡No puede ser!

Acabamos de verlo en la UTI, y parecía que respiraba.

Eso ya se lo explicamos señora. Esas son las máquinas respiran por el.

¿Quiere que avisemos a algún familiar?

No tengo familia...

Solo a mi hijo.

¡Ay Dios mío! ¿Como voy a decírselo?

¿En vida, su marido le dijo algo...

en relación a la donación de órganos?

¿Le preocupaban esos temas?

En vida, a mi marido solo le preocupaba vivir.

Bueno, supongo que era solidario con la vida de los demás.

No entiendo....

Lo que mi compañero quiere decir es que...

los órganos de su marido pueden salvar la vida de algunos enfermos

Pero, para ello necesitamos su autorización.

¿O sea, que le pueden hacer un transplante?

No exactamente. Más bien, lo contrario.

Y ahora, vamos a comentar los incidentes de la simulación.

¡Mira por donde vas cuando cruzas la calle!

- ¿En que pensabas? - Nada, es que había tenido una idea.

Una idea. Dale las entradas al señor. Gracias.

¿Por que me miras así? ¿Estoy horrenda?

No, no. Estás más guapa que nunca.

Mira, debe ser el caballero ese que viene a buscarte.

Usted no es el Sr. Huntleigh.

Y usted tampoco.

¡Habrá que cortarle las uñas!

¡La camisa de fuerza, doctor!

Dígale que me suelte...

Por favor...

Suéltela.

Vamos, levántese.

Apóyese en mi brazo...

Senorita. Dubois.

Gracias.

Quienquiera que sea....

siempre he confiado en la bondad de los desconocidos.

Vamos, nena. Lo peor ya paso.

¡No me toques! ¡No vuelvas a tocarme, hijo de puta!

Cuidado con lo que dices.

Stella, ven aquí.

No volveré nunca más a esta casa.

¡Nunca!

Me gustaría pedirle un autógrafo a Huma Rojo.

- ¿Un autógrafo, con este tiempo? - ¿Y eso que tiene que ver?

¿Y si no sale nadie?

Espérate un poquito. Es mi cumpleaños.

¡Mira! Ya esta aquí el otoño.

- Adiós. - Hasta mañana.

¿Te ha emocionado mucho Nina Cruz, verdad?

No, ella no. Stella.

Hace 20 años, con el grupo de mi pueblo, hacíamos una versión del Tranvía.

Yo hacía de Stella.

Tu padre de Kowalski.

Algún día, tendrás que contármelo todo sobre mi padre.

No alcanza que me digas que murió antes que yo naciera.

- No es un asunto fácil de contar. - Me imagino.

Sino, ya me lo habrías contado.

Estuve a punto de pedírtelo como regalo de cumpleaños.

No estoy segura de que sea un buen regalo.

Te equivocas. No habría un regalo mejor.

Entonces, te lo contare todo cuando lleguemos a casa.

¡Esto del teatro es peor que ser monja de clausura! ¡Taxi!

Para ti, todo lo que no sea la ridiculez de heroina que pides es ser monja de clausura

Pues si.

A Alfonso XII, número 30.

Vámonos, déjalo ya.

¡Hijo mío!

Mañana, cumplo 17 años, pero parezco mayor.

Los chicos que vivimos solos con nuestra madre se nos pone una cara especial...

más seria de lo normal, como de intelectual o escritor.

En mi caso, es normal. Porque además, yo soy escritor.

Soy Lola, del Ramón y Cajal.

Si dime, Lola.

Tenemos un posible donante. Está en UTI.

Acaban de hacer el primer electroencefalograma, pero...

la madre todavía no ha dado el consentimiento.

Me das los datos.

No los tengo. Es el hijo de Manuela.

¿Manuela? ¿La que yo conozco? ¿La coordinadora?

Ha muerto, es horrible.

Desgraciadamente...

el resultado del encefalograma es lo que temíamos.

Hay que tomar una decisión, no tenemos tiempo.

¡Es del hospital! ¡Es del hospital!

¡Hay que ir para allá! ¡Hay que llamar!

- Hay que llamar ya. Tu tranquilo, ¿si? - Estoy tranquilo, pero llama.

Aeropuerto Alvedro. La Coruña

Hospital de La Coruña

Tres semanas más tarde

Ya estamos en la calle, cariño.

Ya salimos.

Está bien. Parece mentira.

Noto que respiro igual que antes.

- Vas a respirar mejor. - Como uno de 18 ...

- Voy a hacer unos dulces cuando lleguemos. - No es necesario exagerar.

Anoche, mamá me enseñó una foto de cuando era joven.

Le faltaba la mitad.

No quise decírselo, pero a mi vida también le falta ese mismo trozo.

Estaba preocupada.

Creí que no me ibas a llamar nunca.

Te llamé en cuanto llegué a Madrid.

Me refiero a Argentina.

Te he llamado un montón de veces

pero no se, debí anotar mal el número de tu tía.

No estaba en la Argentina, Mamen. He ido a La Coruña.

¿Para que has ido a La Coruña?

He ido detrás del corazón de mi hijo.

Quien te ha dicho... Como... como sabe tú...

Yo misma busque en los archivos...

hasta encontrar el nombre y la dirección del receptor del transplante.

No debías haberlo hecho.

¡Además de un abuso, es el mejor modo de volverte loca!

- ¡Mírame, coño! - Ya lo se.

Lo mejor es que deje de trabajar en la O.N.T y me vaya de Madrid.

- No he dicho eso. - Pero lo piensas y tienes razón.

Creo que ni siquiera voy a deshacer el bolso.

Manuela, no estas para viajar sola. Está enferma.