Holy Year (L'Année sainte)

Não te apetece uma viagenzinha a Itália?

Para Roma é agora ou nunca! - Não gosto de multidões.

Bem, velho... se eu tivesse enterrado mil milhões em ouro perto de Roma,

não esperaria anos para ir buscá-lo.

Admiro a tua paciência.

Prefiro sair daqui daqui a cinco anos pela porta grande

e aproveitar calmamente as minhas poupanças. Cada um por si.

Falas de uma migração para o Ano Santo.

Uma verdadeira mina de ouro para o Vaticano.

E o que te importa que o Papa tenha uma boa época?

Saíste do seminário, por isso já não tens ações.

Para um vigarista, um estágio com os jesuítas é quase indispensável.

É pena não teres continuado a enganar no corpo de engenharia.

Não tropeçaste por escolher o caminho fácil.

Ninguém está a salvo de um deslize, tu sabes isso bem.

O teu falhado assalto a um banco no Líbano foi um erro de organização, não foi?

Desculpe senhor, uma fuga por cima dos cofres, é azar.

Um canalizador, um chaveiro e a polícia,

é o destino, nada a ver com isso.

Imaginemos que nos misturamos com os peregrinos que vão a Roma.

Lá vai ele outra vez.

Com esse caos o controlo é rápido, até os erros passam despercebidos.

Porra.

Pensaste bem? - Sim, pensei bem.

Primeiro, não gosto de voar, e depois temos de poder sair daqui.

Só há buracos no teu plano.

Não escolheste a resignação? Com os teus contactos

lá fora podes fugir facilmente, não?

Sou demasiado velho para fazer disparates, percebes?

O ANO SANTO Legendas por: BuStEl

Tinha de acontecer um dia! Mas é assim.

Apanhamos tipos perigosos, toda a gente sabe, e depois

soltamo-los por falta de espaço. Porra! Sim, adeus.

O relatório de interrogatório de Morel. - Ah, sim... Vemos isso depois do almoço.

Lembras-te do Loulou, o terror do trânsito?

Acabado de sair de Clairvaux, atropelou duas raparigas.

Depois de as violar, aliás, fez-se explodir.

Não será uma grande perda.

Que tempos, horríveis... Finalmente reformado.

Ainda dois anos, chefe, e vais ver a tua horta crescer.

Não te vejo a reformar-te.

Eu também não, a única que festeja é a minha mulher.

Com os criminosos que prendeste, é lógico que ela esteja preocupada...

Não eram os idiotas de hoje, drogados

que atiram por diversão.

Mas chefe, os gangsters do Papa Canelo, Maréchal,

Luntz, Lambert, não eram uns santinhos.

Talvez, mas não eram selvagens!

Senhor... Bom dia, senhor comandante de divisão.

Bom dia.

Obrigado.

Venha comigo. Sobre o Lambert,

quase o espanquei seis vezes. Ele possuía-me,

amigo, ele tinha cérebro e coragem.

Um autodidata, mas muito mais inteligente do que muitos diplomados.

O assalto de Rimini, a carrinha vazia, uma obra-prima

de Lambert. Tenho a certeza de que escondeu o dinheiro em Itália.

Apanhaste-o, não foi?

Sim, pelo assalto ao banco do Líbano. Coincidência, uma piada.

Ele ainda está em Melun? - Sim.

Aquele dia podia ter feito um grande golpe.

Em vez de ser promovido a comandante de divisão,

devia ter recebido a cruz e as honras.

Teoricamente devíeis estar três numa cela. Sabes disso.

Prefiro estar a dois.

Percebo, senhor Max.

Mas como não funcionava, recusaste sete terceiros.

Cheiravam mal e falavam a dormir.

E o surdo-mudo? - Era gay.

Aviso-te, amanhã vão dar-vos outro.

Devem ficar com ele. - Sim claro...

Já temos problemas suficientes assim.

Esta manhã houve uma reunião sindical agitada.

Há demasiadas desigualdades gritantes, isso tem de mudar.

Não te preocupes, está a chegar.

As prostitutas acampam nas igrejas, os padres em azul branco giz.

Isto é progresso, senhor Max. É só o começo.

Queria ter vinte anos menos e poder ver o resto.

Vai ser divertido, boa noite, senhor Moreau.

Olha Max, não estás a ficar um pouco conservador?

Não digas disparates e despacha-te. Toma.

Guarda!

Guarda! Porra!

O que se passa agora? - Não viste os colchões?

Eh! Olha, não vês nada a mexer, pois não? Aqui.

Parecem... - Heterópteros, guarda.

Eu chamo-lhes percevejos, senhor Moreau! Eh! Diz alguma coisa!

O que se passa agora? - Há percevejos, chefe.

Percevejos?

Oh não! Já não tínhamos isso há anos. Vemos isso amanhã.

- Vamos passar a noite a coçar-nos. - Chamem o diretor.

Ao jantar.

Quer que fique ou que viremos tudo do avesso?

Está bem, vou buscá-lo.

Pena que isto te aconteça, senhor Max.

Não.

Devíamos ter avisado a desinfeção.

A esta hora não há ninguém.

Sim... Bem, vamos mudar a roupa de cama.

Oh não, deve já haver alguns a andar pelas paredes...

Isso é possível, mas antes de amanhã não podemos fazer nada.

Sim, mas não vamos dormir com essas feras.

Escute, Lambert, isto aqui não é o Ritz.

Graças a Deus não, diretor, é uma verdadeira bagunça, as suas três estrelas.

Nunca vi um percevejo com uma cabeça tão afiada, acredite.

Lambert, não ultrapasse os limites.

Você também não, diretor, porque vou lhe dizer uma coisa.

Conheço alguns jornalistas que adoram esse tipo de anedota.

Ótimo. Venha. Vamos sair daqui.

Ponha-os em outro lugar. - Estamos cheios, senhor diretor.

Claro com todos esses erros judiciais...

Podem entrar! Coloquem-nos na enfermaria até amanhã.

Espero que não cheire a éter, não aguento isso.

Está bem, então. Vamos, vamos.

Está bom assim?

Perfeito. Se faltar algo, ligaremos para você.

Oh! Merda.

Não. Não é nada, pensei que... - Quer que eu arrume isso para você? Não!

Dez e meia.

Olhe nas malas.

Roupa.

Roupa.

Olhe na outra. - Sim.

Há dinheiro em dólares e liras. Dê.

Passaportes. Aqui está o seu. Lambrechts, nascido em Mechelen, Bélgica.

O meu, padre Roelandts, nascido em Leuven.

Aqui estão as passagens. Primeira classe, Monsenhor.

O bastão... - Levante o fundo.

Seu amigo é bom, pensou em tudo.

Marcel sempre presta atenção aos detalhes.

O chapéu é demais.

Monsenhor.

Monsenhor. - Monsenhor teve um dia difícil.

Você vai agradecer ao Marcel por mim.

Partida para Roma, voo Air Italia 312,

embarque imediato, sala 3, portão número 30.

Vai para Roma? - Sim, se Deus quiser.

Boa viagem, Monsenhor. - Obrigado.

Partida para Roma, Air Italia 312,

embarque imediato, sala 3, portão número 30.

Partida para Roma, voo Air Italia 312,

embarque imediato, sala 3, portão número 30.

Sim? - Olá, chefe?

Está tudo a correr bem. Eles estão a embarcar. - Volte assim que levantarem voo.

O Mercedes está em ordem? Ótimo! Esteja acordado às 6. Ciao.

Você está aqui, Monsenhor. - Vou arrumar a bagagem.

Sente-se junto à janela, padre, tenho medo de altura.

Se importa de trocar de lugar? Ele prefere sentar aqui.

Nada disso, pelo contrário.

Um uísque, por favor. - Sim, assim que levantarmos voo.

Muito obrigado.

Sabes quem está atrás de nós? Rick Smets, vencedor da Flecha Valona.

Ele não teria ganho o sprint se Tavernier não tivesse tido um furo.

Desculpe o erro, senhora, está em primeira classe.

Não se pode sentar ao lado de um homem sem ele tentar tocar em você.

Está na hora de os homens deixarem de vos ver como presas.

Quando eles partem? São 48.

Boa noite, duquesa. - Boa noite.

Boa noite, duque.

Desculpe o atraso. Nem consigo dizer o que aconteceu.

Era o meu carro, o meu carro novinho em folha.

Novinho em folha... o carro está completamente amassado.

Acalma-te, querida! Ninguém quer saber dos teus problemas, compra francês. Desculpa.

Pelo amor de Deus... - Você a conhece?

Claro, ela vendia os programas nas 48 horas do velódromo de inverno.

Ela é bonita, hein.

Quando ela passava, mesmo que uma equipa tivesse uma volta de vantagem,

não se olhava mais para a pista.

E na cama? - Por favor, padre,

não confunda amor animal com uma bela aventura sentimental, caramba.

Ah, estamos a andar. - Demorou muito.

Sim, olá, sim?

Olá, Barbier? Aqui Lenormand.

Diretor? - Lambert fugiu.

Isso não é verdade! Que idiota!

É um caso da gendarmeria, mas você o conhece

melhor do que ninguém, deve ter uma ideia...

Nenhuma ideia e depois de todo esse tempo

em Melun, tenho outras coisas na cabeça!

Olhe e mantenha-me informado. - Sim.

Isso nunca acaba, hein? - Para mim acaba, mas para Lambert não.

Se o apanharmos, ele vai voltar a errar. Que idiota!

Oh... merda! Merda, merda, merda!

Max? - Senhora?

Desculpe... Mas essa semelhança é inacreditável, é espantosa.

Monsenhor Lambrechts, bispo de Malines, Bélgica.

Conhecia um francês, mais jovem na altura. Tinha úlceras...

As aparências enganam muitas vezes. - Certamente.

Não estava feito para ser padre.

Muito menos bispo, aliás, ele certamente não se lembra de mim.

Isso seria imperdoável, senhora. - A voz dele também é a mesma.

Está tudo bem, Monsenhor? - Muito bem, padre.

A senhora tinha-me confundido com outra pessoa.

Isso é ainda mais estúpido... - Por favor.

Acho que está na prisão há anos.

Deve ser uma prova dura para um homem perder a liberdade.

Monsenhor, lembro-lhe que deve rever o texto do programa que

deve gravar na Rádio Vaticano: A Igreja perante o tesouro dos Templários.

Sim, isso está correto. Desculpe, senhora.

Deve descansar, Monsenhor.