Action Jackson

On pourrait faire vite ? Il se fait tard.

Bon, d'accord.

Soyez certain cher collègue,

que depuis le décès de notre ami et confrère,

Samuel Norman, l'Union des Travailleurs Auto

a fait une remontée remarquable et poursuivra...

- Il faut un point ici. - D'accord.

Nous continuerons sur cette lancée. Bien cordialement, Frank...

Je sais qui signe, Frank.

Tu as entendu ?

Sûrement mon rendez-vous.

Je t'en prie, Liz.

Allez.

Ne sois pas si pressée de rentrer.

Je ne vois pas ce que tu aurais de mieux à me proposer.

Détrompe-toi.

Bon Dieu, Frank.

Mince, ces trucs ne fonctionnent jamais.

Tu as quelque chose contre la violence ?

C'est avec le Père Noël que tu sors ?

Bon sang.

Putain de merde !

Je vous en prie.

Faites pas ça !

BIENVENUE À DETROIT

C'était un vrai baisodrome chez moi, hier soir.

Raconte pas de conneries, Kornblau.

Ton appart' a pas vu une chatte depuis la visite de ta mère.

On surnomme ton appart', "L'Espace branlette".

Regarde-moi ça.

Il y a écrit "voleur" sur son front.

Il croit qu'on conduit un camion de glace ?

Il se fout de nous.

Il lui faudrait

4 ans de fac pour atteindre le niveau demeuré.

Il passe à l'action !

Hé, p'tit con. Tu te fous de ma gueule ?

Il va avoir besoin d'une ambulance.

On va le laisser mariner un petit peu.

Donne-moi ton putain de sac !

Je vais te le coller là où je pense, mon sac !

C'est quoi ton nom ?

Albert. Albert Smith.

Albert, tes parents étaient pas frères et sœurs, par hasard ?

- Qu'est-ce qui va m'arriver ? - Rien.

Pas grand chose, juste un tête à tête avec Action Jackson.

- Actson... ? - Action.

Action Jackson.

On prétend qu'il était orphelin.

Que la NASA l'aurait créé pour devenir

le 1er homme sur la lune, sans combinaison.

On dit aussi qu'il serait le résultat

du viol de sa mère par un Bigfoot.

On fait appel à lui pour donner une leçon aux bons à rien.

Ceux dans ton genre, Albert.

Une fois, la leçon a tellement bien pris

que les testicules du gamin lui sont remontées dans le ventre.

- Un vrai miracle scientifique. - Un autre gamin,

menotté à une chaise.

Il s'est rongé la main comme un animal piégé

ou wolverine.

Jackson est si vicieux qu'on lui interdit les armes.

Il est ici ?

Il est parfois si énervé,

qu'on utilise des flèches tranquilisantes pour le calmer.

Hé, ça roule, mec ?

Comme ça va ?

Il est où ? Il est où ?

T'excite pas, gamin.

Ils sont sûrement en train de nettoyer sa cage.

Salut, chérie.

Tu prends combien pour une petite branlette ?

Mon coéquipier s'est foulé le poignet.

Avec les pieds, ça te tente ?

C'est combien ?

Pour toi, c'est gratuit.

Arrêtez ce môme !

Fils de pute !

Petite merde ! Je vais te péter les jambes !

Attrapez-le !

- Attrapez-moi cette merde ! - Attention !

On se calme.

Tu leur fais toujours le même effet, Jackson.

C'est quoi ton programme, aujourd'hui ?

L'essai d'une machine à écrire ou un problème d'encre à régler ?

Désolé, je voulais te féliciter pour ce gros coup.

Merci, c'est sympa.

C'est du boulot d'attraper un mec qui hurle : "Coupable !"

J'en reviens pas qu'on soit restés coéquipiers pendant si longtemps.

- Entrez ! - T'avais du mal seul.

Occupe-toi de ça.

Pour l'instant, on a que dalle.

Comme si l'agresseur était invisible.

Il restait pas assez de Stringer pour une autopsie.

Et sa secrétaire serait morte avant le départ du feu.

Comment ça ?

Elle n'a pas du tout inhalé de fumée.

- Intéressant. - Habituellement,

M. Stringer et Mlle Massetori ne travaillaient jamais si tard,

mais d'après le légiste, il n'a pas trempé le biscuit.

Inspecteur Kotterwell, surveillez votre langage, merci.

Bien, monsieur.

Je dois répéter ?

"Tremper le biscuit."

Quelle classe, bizarre que tu ne sois pas encore capitaine.

Si Armbruster merdait comme toi, c'est ce qui arriverait sûrement.

Ton copain est encore tombé dans les pommes.

- Tu l'as menacé ou quoi ? - Non.

Je lui ai montré une photo de ta gonzesse.

Jackson, asseyez-vous.

Sergent, depuis quand avez-vous perdu vos galons de lieutenant ?

Bientôt 2 ans.

Et comment décririez-vous ces 2 années ?

Calmes.

Jackson, je n'ai jamais rencontré policier plus dévoué que vous.

Vous êtes un homme fier. Et vous avez de quoi être fier.

La star d'athlétisme du lycée, diplômé d'Harvard...

Avec un diplôme d'Harvard, je ne serais pas devenu flic.

Vos fonctions vous semblent futiles, mais elle sont cruciales

pour garder la bienveillance du public.

- Oui, monsieur. - Comme ce soir.

Vous devrez représenter le service au gala de bienfaisance

de l'Homme de l'Année. J'avais prévu de m'y rendre,

mais ce soir, ma femme joue aux petits chevaux, j'avais oublié.

- Ça m'a l'air facile. - Pas si sûr.

L'Homme de l'Année, c'est Peter Dellaplane.

C'est Peter Dellaplane, l'Homme de l'Année ?

Autant engager Charles Manson comme conseiller d'éducation.

Il a eu quelques déboires familiaux...

Son fils est un malade sexuel. A sa place, je me ferais castrer.

Vous le prenez personnellement...

Personnellement ? Ce type m'a coûté mes galons !

Non, vous êtes le seul responsable !

Vous auriez dû prendre des gants avec Sean Dellaplane.

Comment ? En lui envoyant une invitation ?

"Rejoignez-nous en prison. Tenue décontractée exigée."

- Il a failli perdre un bras ! - Et alors ?

Il aurait toujours eu l'autre.

Sergent,

je ne suis pas sûr que vous me compreniez.

Cette affaire ne vous a pas seulement coûté vos galons.

Mais votre permis de port d'arme, votre mariage et ça nous a fait

une publicité inutile.

Personne n'apprécie les brutalités policières, avérées ou pas !

Je ne vous demande pas de jouer les lèche-bottes avec Dellaplane.

Je veux m'assurer que Action Jackson est bien derrière vous.

Alors on pourra envisager de récupérer ces galons.

J'ai vu une publicité à la télévision

pour une voiture Dellaplane, la Halley.

J'ai été frappé par la pertinence de ce nom.

Dans la mesure où Peter Dellaplane est lui-même une comète.

Un homme dont la chevelure étincelante

ouvre la marche aux courageux qui souhaitent le suivre.

Et comme la comète de Halley, il est de ceux

qu'on ne rencontre qu'une fois au cours d'une vie.

Mesdames et messieurs, l'Homme de l'Année,

M. Peter Anthony Dellaplane.

Merci.

Félicitations !

Bravo, Peter !

Merci. Je vous remercie.

J'espère ne pas alarmer le capitaine des pompiers avec ma chevelure.

Pendant mon enfance chez mon père,

j'ai passé beaucoup de temps dans la bibliothèque.

Elle était à peine plus petite que celle du Congrès.

Excusez-moi.

On l'entend à peine d'ici.

Il n'y a pas meilleure place.

Vous n'êtes pas l'un des amis de M. Dellaplane.

A moins qu'on en change la définition.

Je veux vous présenter ma charmante épouse,

Patrice Dellaplane.

Patrice !

Je parie que je peux vous faire changer d'avis.

Ma très chère épouse.

Trésor, viens donc partager ce moment avec moi.

Caulfield contre la Caroline du Nord a démontré

que la responsabilité s'applique à l'Etat en tant qu'individus.

Non, elle s'applique seulement si l'individu agit en son nom

et non en tant que représentant de l'Etat.

Je comprends, mais d'un autre côté...

Que pensez-vous de l'Homme de l'Année ?

C'est un connard avide,

suffisant, faux-cul, doublé d'un traître.

Eh bien, cela résume bien la chose.

Peter, je voudrais te présenter... J'ignore votre nom.

Jackson. Jericho Jackson.

Vous avez un surnom aussi ?

Quelque chose comme "sensation" ?

"Enthousiasme" ? "Esprit d'équipe" ?

C'est "Action".

Oui, bien sûr. Ça rime.

Vous vous connaissez ?

Par le biais de mon fils.

Je l'ai aidé à déménager. Comment va-t-il ?

Il s'adapte.

Les Dellaplane savent faire face aux obstacles.

C'était un garçon populaire. C'est sûrement toujours le cas.

Il paraît qu'il suffit de se pencher.

La voiture attend.