Narcos: Mexico

UNE SÉRIE ORIGINALE NETFLIX

Cette série est inspirée de faits réels

mais certains personnages, lieux et évènements sont fictifs.

Je vais vous raconter une histoire.

Mais je vais pas vous mentir, elle finit mal.

En fait, elle n'a même pas de fin du tout.

Cette histoire parle d'institutions,

à priori dignes de confiance,

qui s'associent et démarrent une guerre.

Pas une guerre comme vous l'imaginez,

avec des chars, des avions, des défilés militaires,

mais une guerre de la drogue.

Le genre qu'on oublie vite,

jusqu'à ce qu'on s'aperçoive qu'en 30 ans,

elle a fait un demi-million de morts.

Et c'est pas fini.

Beaucoup de gens ne veulent pas en entendre parler.

Ils préfèrent fermer les yeux.

Mais merde...

c'est arrivé.

Je peux pas vous raconter comment cette guerre finit.

Ni même vous dire si elle finira un jour.

Mais je peux vous dire comment elle a commencé.

Du moins quand on a compris qu'on y était mêlés.

Parfois, on a besoin que quelqu'un nous ouvre les yeux...

et déclare le conflit ouvert.

Dans cette histoire,

ce quelqu'un s'appelle Kiki Camarena.

Vous fumez de l'herbe ?

J'imagine qu'on vous dira rien. Certaines lois l'autorisent.

Je suis pas d'accord. Mais j'ai pas mon mot à dire.

On parle de "drogue d'escalade". C'est le cas.

Enfin, dans notre histoire.

Si vous fumiez dans les années 70, vous l'ignorez peut-être,

mais cette herbe venait sûrement de là où débute notre histoire,

au Sinaloa.

Le 3e côté de ce qu'on appelle "le Triangle d'or mexicain".

Le berceau du trafic de drogue au Mexique.

Et celui de ses chefs de file.

Avec ses terres fertiles, ses collines de pavot à opium et de marijuana,

pour les adeptes de la fumette et les trafiquants locaux,

c'était un véritable jardin d'Éden.

Comment tu vas ?

Quoi de neuf, sur la terre de l'avenir ?

Marre-toi.

Mais l'avenir nous concerne tous. Même ici, au Sinaloa.

Regarde, ma nouvelle élève. C'est ça, l'avenir. Tu vas voir.

Alors, princesse, on peut récolter ?

C'est un peu juste. Il faut attendre au moins une semaine.

T'en penses quoi ?

Elle a raison.

C'était mon élève, et tu sais quoi ?

Maintenant, il fait des boutures dans des serres.

Un vrai fleuriste !

Allez, tu vas être en retard.

- File. - Vas-y, princesse.

Vous l'avez entendue ?

- Oui. - On attend encore une semaine.

Qu'est-ce qui t'amène ?

Tu viens respirer l'air frais des montagnes ?

La nouvelle récolte a besoin de s'aérer.

Tu peux me prêter un extracteur ?

Sauve-toi, Rafa !

Andrea !

Qu'ils sonnent la cloche !

Mais rien n'est éternel.

Quand le gouvernement mexicain a su

que des paysans du Sinaloa s'enrichissaient en exportant de la beuh,

ils ont décidé d'agir.

Ils ont appelé ça l'Opération Condor.

C'était un nom de code pour l'invasion du Sinaloa.

Une mission visant à réduire en cendres leur trafic.

L'objectif de l'armée était de brûler les champs, d'arrêter les trafiquants

et de rappeler aux gens du coin qui était le chef.

Doucement. Doucement.

BIENVENUE À BADIRAGUATO

C'est l'armée qui vous parle.

Nous venons vous libérer des trafiquants du Sinaloa,

qui défient le gouvernement depuis trop longtemps.

Sortez, les mains en l'air, ou on entrera de force.

- Sors, Rafa. - Ils me tueront.

Si tu sors pas, ils nous tueront tous.

À mon signal, tire sur la porte.

Je veux qu'il sache qu'on est là.

Bon travail, Commandant.

Je vais le chercher. C'est Rafa Quintero.

Attends. T'es qui, toi ?

- Qui je suis ? - Oui, t'es qui ?

Miguel Ángel Félix Gallardo. Police du Sinaloa. À votre service.

Tu vois pas qu'on est en pleine intervention ?

Dans une église ? Déconnez pas.

Y a des gamins et des femmes.

Pas besoin de tout l'arsenal pour un seul homme.

Moi, je vous le ramène. Je suis connu, ici.

Mon père, j'entre.

S'il est pas ressorti dans 30 secondes,

vous ouvrez le feu.

Avance, connard.

Voilà votre homme. Rafael Caro Quintero.

Un analphabète qui travaille pour Pedro Avilés.

Le plus gros trafiquant du Sinaloa.

Le gouvernement nous a envoyé l'armée.

T'es dans la merde.

Tu vas lui dire où se trouvent les dernières plantations.

Je sais pas de quoi tu parles.

Je repose la question.

Où sont les champs qu'ils doivent brûler ?

J'en sais rien.

Écoute-moi bien, enfoiré.

Où sont les derniers champs de Tameapa ?

Là-haut. Ils sont là-haut.

De l'autre côté de la colline. 2 km après la rivière.

J'ai rarement vu des flics comme toi, au Sinaloa.

- Je peux l'embarquer ? - Bien sûr.

Il nous reste encore pas mal de champs à brûler.

Messieurs, on lève le camp !

Eh, toi, du calme.

Regarde ce qu'ils ont fait, ces enculés.

Tais-toi.

Bouge pas de là.

C'est moi. Je vais ouvrir.

Papa !

Ça va ? Vous avez rien ?

On les a entendus tout casser.

Ils sont revenus.

Comme tu l'avais dit. Comme si tu l'avais planifié.

Deviner, c'est pas pareil que planifier.

Ça va ?

Alors, vous avez protégé maman ?

On a essayé, mais on a eu peur.

- Il faut pas avoir peur. - D'accord.

Tonton !

Salut, toi.

Pourquoi t'es sorti ?

Ça commençait à me couper la circulation.

T'as vu ce qu'ils ont fait à ma serre ?

Ils ont pas tout embarqué.

Ça devrait suffire.

T'es vraiment le cerveau de cette maison, María.

Rentre. Ils vont te voir.

Rentrez avec lui.

- T'y es pas allé de main morte. - Chochotte.

J'avais envie de les laisser tout prendre.

Pour avoir quelques mois de répit.

Non.

Il faut le faire maintenant, sinon ça changera jamais.

Je sais.

Mais je te l'ai déjà dit...

Si tu veux que j'arrête, j'arrête.

Je pourrais jamais te demander ça.

Ça aussi, tu l'avais deviné, salopard.

Une intervention militaire marche jamais comme on veut.

On obtient souvent l'effet inverse.

Les trafiquants sont comme les cafards.

Vous pouvez les empoisonner, les écraser...

Putain... Vous pouvez même les cramer, ils reviendront toujours.

Plus forts que jamais.

On croit avoir détruit un réseau,

et voilà qu'un petit malin trouve une nouvelle combine.

La moitié de l'État a été ravagée.

À Mexico, on ne s'est jamais soucié de nous.

Ce qu'ils veulent, c'est montrer aux Américains

qu'ils gèrent le problème de la marijuana.

Oui.

Mais à chaque crise ses opportunités. Pas vrai ?

- Vous me l'avez appris. - Et ses risques.

Ça aussi, je te l'ai appris.

En tout cas, merci pour votre aide envers ma famille.

Toi, tu m'as aidé à élever Rodolfo.

Tu aurais pu faire une belle carrière dans la police.

Chef de la police d'État, par exemple.

Les choses auraient pu être différentes.

Peut-être.

Mais non. Vous vouliez rien changer.

Vous avez jamais visé assez haut ?

Un président du Sinaloa ?

Non.

Pour changer les choses, il faut faire du bruit.

Et c'est pas mon genre.

Je dirai à Rodolfo que tu es passé.

Il sera déçu de pas t'avoir vu.

Quels que soient tes projets, sois prudent.

Oui.

Merci, M. le Gouverneur.

Il était quoi, 4 h du mat'.

J'arrive de Long Beach, avec des potes.

Et là, d'un coup...

Putain de merde... Fait chier...

Je m'arrête. Le type me lâche pas des yeux

et il me dit : "Permis de conduire."

J'ai 2 kg dans le coffre et il va m'arrêter pour un feu arrière ?

Bref, je me retourne, et je vois mon pote Díaz, comme ça.

Il a le flingue collé à la portière. Il compte pas retourner en taule.

Si ce flic demande à voir le coffre, il lui explose la cervelle.

Et là, j'entends...

C'est sa radio. "On a un cambriolage."

Le mec revient et il me fait :

"Vous savez quoi ? C'est votre jour de chance.

"Réparez-moi ce feu arrière."

Et dans ma tête, je me dis : "Mon jour de chance ?"