The Man with the Golden Gun

¡Nick Nack! ¡Tabasco!

Enseguida, Monsieur Scaramanga.

La mitad.

Luego obtendrá el resto.

Espérelo ahí, cruzando esa puerta.

Lo verá en un momento.

Su baño de vapor está listo, Monsieur Scaramanga.

Eso habría sido demasiado fácil.

Está cerrado con llave.

Tendrá que buscar en otra parte, Monsieur.

Oye, Al.

Dondequiera que estés, no me guardes rencor.

Me pregunto dónde podrá encontrar su pistola, Monsieur Scaramanga.

Su pequeña pistola de oro.

¿Dónde podrá estar?

Es algo que no habíamos tenido antes.

Me pregunto dónde podrá estar.

¡Lo engañé!

Está más caliente.

Mucho más caliente.

¿Cómo va a bajar las escaleras?

Está tan cerca...

y sin embargo tan lejos.

Bravo, Monsieur Scaramanga.

Lo logró otra vez.

¿Esta fue la mejor, n'est ce pas?

No estuvo mal. Nada mal.

Pero tendrás que hacerlo mejor, si quieres quedarte con mi dinero.

Me desharé de Ud. Y disfrutaré cada centavo que me deje.

Tú vas a causar mi muerte, Nick Nack.

Tiene un arma poderosa.

Cobra un millón por tiro.

Como asesino es el mejor

El Hombre de la Pistola de Oro.

EL HOMBRE DE LA PISTOLA DE ORO

Al acecho en una entrada oscura.

Agazapado en una azotea.

O en la habitación contigua

El Hombre de la Pistola de Oro.

Tiene que amar Justo antes de matar.

Siempre es así.

Nadie puede atraparlo Ningún pistolero logra igualarlo.

Su destreza vale un millón.

Un tiro de oro Significa que otra víctima.

Ha llegado a su fin.

Si le pagan su precio Elimina a cualquiera

El Hombre de la Pistola de Oro.

Puede haberte echado el ojo a ti.

O a mí.

No sabemos sobre quién.

Disparará.

Su ardiente pistola.

Tiene que amar Justo antes de matar.

Siempre es así.

Nadie puede atraparlo Ningún pistolero logra igualarlo.

Su destreza vale Un millón de dólares.

Un tiro de oro Significa que otra víctima.

Ha llegado a su dorado fin.

Si quieres deshacerte de alguien

El Hombre de la Pistola de Oro.

Lo matará.

En forma desalmada.

Con su pistola dorada.

Buenos días, señor.

Colthorpe.

Jefe del estado mayor.

¿Qué sabe de un hombre llamado Scaramanga, 007?

¿Scaramanga?

Ah, sí. El hombre de la pistola de oro.

Nació en un circo. Su padre era el maestro de ceremonias. Cubano.

Su madre, inglesa, era encantadora de serpientes.

A los 10 años, ya era un tirador espectacular...

y a los 15 un pistolero local en Río de Janeiro.

La KGB lo reclutó allá y lo entrenó en Europa...

donde se convirtió en un asesino con demasiado trabajo y poco sueldo.

A fines de los años 50 se hizo independiente.

Su precio actual es de un millón de dólares por asesinato.

No tenemos su fotografía en el archivo.

Pero tiene una característica distintiva.

Algo superfluo en el pecho.

¿Qué? Una glándula mamaria.

Un tercer pezón, señor.

Siempre usa balas de oro. Por eso lo llaman el Hombre de la Pistola de Oro.

Su domicilio actual es desconocido.

Creo que eso es todo.

¿Por qué, señor?

Qué encantadora chuchería.

Hasta tiene mi número grabado. Exacto.

Obviamente, es inútil como bala.

¿Quién pagaría un millón de dólares para que me mataran, señor?

Esposos celosos, cocineros enfurecidos, sastres humillados.

La lista no tiene fin.

Además, esta chuchería, como Ud. La llama

fue enviada con una nota solicitando entrega especial a Ud.

Lleva la inicial "S". Y tenía las huellas de Scaramanga.

Fueron verificadas por la CIA.

¿Por qué me pondría sobre aviso?

Es cuestión psicológica.

Cuenta con su reputación para atemorizar a su víctima.

Gracias, caballeros.

Lo relevo de su misión actual, 007.

¿Señor? ¿Sí?

Continúa la crisis de energía.

Respetuosamente propongo que encontrar a Gibson...

y sus datos de la célula solar es más importante que nunca.

Indudablemente.

Y no puedo poner en peligro ésa o ninguna otra misión...

permitiendo que Scaramanga lo asesine de un balazo.

Aprobaré su renuncia.

O puede tomarse un año sabático hasta que se arregle este asunto.

O hasta que me mate.

Nadie sabe dónde está, ni cómo es.

Así que creo justo suponer que le lleva una pequeña ventaja.

¿No está de acuerdo? Eso es todo, 007.

Si yo lo encontrara primero...

eso podría cambiar la situación.

Dramáticamente.

¿No le parece?

Que tenga un buen día, Bond.

Moneypenny, Fairbanks. ¿Alaska?

No. Bill Fairbanks, 002.

Pobre Bill. Lo extraño.

El Hombre del Brazo de Oro lo mató.

Eso nunca se confirmó oficialmente.

¿Dónde estaba 002 cuando sucedió?

En Beirut, en 1969.

En un cabaré con una dama llamada Saida.

En Beirut, ¿eh?

Moneypenny, eres mejor que una computadora.

En muchas formas.

Pero nunca te aprovechas de ellas.

Ah, un momento, querida.

¿Sí, James?

¿Por qué no se confirmó que Scaramanga fue el asesino?

Porque no encontraron la bala...

querido.

Ahmed.

Buenas noches. Me llamo Bond.

James Bond.

Su danza es muy hermosa.

Usted también. Merci.

Y usted es muy guapo.

Por lo general no irrumpo así, pero...

creo que teníamos un amigo mutuo.

Bill Fairbanks.

Me dijeron que estaba con él...

cuando fue rudamente interrumpido.

Ah, oui. Bill.

Qué noche terrible. Nunca la olvidaré.

¿Pudo ver quién le disparó? No. Estaba en sus brazos.

Tenía los ojos cerrados.

Al menos murió feliz.

La bala lo atravesó.

¿Por la espalda y acabó ahí?

No, le atravesó el cuello.

La saqué de la pared antes de que llegara la policía.

Y ahora es mi amuleto de la buena suerte.

Nunca bailo sin eso.

Estoy seguro de que a Bill le habría encantado eso.

Pero olvidemos el pasado.

Eso deseaba que dijera.

¿Se va a quedar en Beirut mucho tiempo?

Depende.

Qué torpeza la mía.

Verdaderamente tiene un abdomen magnífico.

¡Mis perfumes!

¡Perdí lo que me da buena suerte!

No lo creo.

Taxi. ¿A su hotel, señor?

No. A la farmacia más cercana.

Las balas de expansión como ésta, se aplanan al hacer impacto...

para dañar con más fuerza.

Muy perjudicial. Estoy seguro de que lo es.

Sólo dime quién la hizo y cuándo.

Afortunadamente está en una pieza.

20.003 gramos.

Eso nos lleva a deducir que fue disparada por un arma de 4.2 mm.

Colthorpe, no existen armas de 4.2 milímetros.

El hecho de que ningún fabricante de armas conocido...

militar o civil, produzca tales balas...

no significa que no existan, 007.

Aquí hemos fabricado balas de calibre irregular, con fines muy poco usuales.

Y no les ponemos marcas ni números de serie.

Y eso hace que su identificación sea casi imposible.

¿Quieres decir que no hay forma de rastrear esa bala?

No tienes idea de por dónde tuvo que pasar para llegar aquí.

Bueno, yo no diría eso.

La mano de obra es modesta, según nuestras normas.

Oro blando de 23 quilates con rastros de níquel.

Casi nunca lo usan en Europa. Viene de India.

¿Del Lejano Oriente?

¿Por qué no de India?

Obviamente, el contenido de níquel es demasiado bajo, 007.

¿Lazar?

Muy imaginativo. Altamente especializado.

Estoy de acuerdo.

¿Y qué diablos es un Lazar?

No qué. Quién. Es portugués.

Vive en Macao.

El hombre que hizo la bala, 007.