Gotham

Je crois qu'elle m'a volé mon portefeuille.

Voleuse ! Arrêtez-la !

- Tom, allons. Tu noircis le tableau. - Des fadaises, puériles.

Les acteurs étaient bons, et la musique, jolie.

Qu'en as-tu pensé, Bruce ?

Désolé, maman. Comme papa, j'ai trouvé ça plutôt nul.

"Plutôt" nul, ça n'a pas de sens.

- C'était complètement nul. - Vous êtes intransigeants.

- Quoi de neuf, brave gens ? - N'aie pas peur, Bruce.

Envoyez votre argent.

Aucun problème.

On coopère.

Les perles.

Tout va bien.

Du calme.

Maman ?

Papa !

Papa.

Assis.

- Ne bouge pas. - Ne touche pas mon visage.

- Calme-toi. - Boucle-la.

Il me faut mes pilules.

- Je veux mes pilules. - Tu peux rêver.

Où sont mes pilules ?

Reculez, les autres.

Où sont mes pilules ?

VAGUE DE CRIME DU SIÈCLE

- Mes pilules, connasse. - Personne ne tire.

On ne tire pas. Je m'en occupe.

Personne ne tire.

Tout doux.

Monsieur, regardez-moi. Ne regardez que moi.

Je m'appelle Jim Gordon.

Et vous ?

Il me faut mes pilules.

Tout ira bien.

Regardez-moi.

Je les ai, vos pilules.

Vous en voulez ?

Alors ?

Tenez. Prenez quelques pilules.

Ce ne sont pas les bonnes.

Désolé de vous avoir aboyé dessus, les gars.

- Je me suis laissé emporter. - Debout.

Du calme, arrêtez.

- Les gars, allez quoi. - Viens.

Tu te crois où ?

- On allait le sécher. - Il est maîtrisé, non ?

Tu aurais pu être blessé, bleusaille.

La prochaine fois, tu le fumes.

Un coup de feu, et c'était la fusillade.

Et les balles perdues.

Si un type prend le flingue d'un flic, tu le descends.

- Règle de base. - Bullock, Gordon. En selle.

Double meurtre, quartier des théâtres.

Arrête, j'ai presque fini mon service.

Presque.

Le légendaire Harvey Bullock.

Pas de repos pour les braves.

Tannenbaum, quelle forme.

Mon nouvel équipier, James Gordon. Alors ?

Je viens d'arriver. Un homme et une femme, tués par balle.

Leur gamin a tout vu.

Le pauvre. Il n'a pas dit un mot.

Je suis James Gordon.

Je suis inspecteur de police.

Comment t'appelles-tu ?

Tu n'es pas obligé de parler, ce n'est pas grave.

Fais-moi une fleur, tu veux ? Tu ne m'as pas vu.

Je te vois très bien. Où est le problème ?

C'est Thomas et Martha Wayne.

Je préfère éviter les ennuis. Le Grand Banditisme va adorer.

Peut-être, mais ils ne sont pas là.

Et ton équipier parle au témoin.

Donc, c'est ton affaire.

Bruce.

Je m'appelle Bruce Wayne.

Tu peux me dire ce qui s'est passé, Bruce ?

J'avais à peu près ton âge quand un chauffard ivre a heurté notre auto.

Mon père a été tué. J'étais assis juste à côté de lui.

Je sais ce que tu ressens.

Et je te promets que même si le monde te paraît noir et cruel,

la lumière reviendra.

La lumière reviendra, Bruce.

On sortait du cinéma.

On remontait la ruelle pour aller chercher un taxi,

et un homme est sorti de l'ombre.

Il était grand, avec un masque noir.

Il avait un bonnet, des gants

et des souliers vernis.

Il a pris le portefeuille de mon père et le collier de ma mère.

Et après, il les a tués. Pour rien.

J'aurais dû faire quelque chose. Mais j'avais trop peur.

Tu n'aurais rien pu faire pour empêcher ça.

Mais tu peux faire quelque chose maintenant.

Tu peux être fort.

Sois fort.

Je te promets de retrouver celui qui a fait ça.

C'est qui, celui-là ?

James Gordon.

Alfred Pennyworth.

Nous arrêterons le meurtrier, monsieur.

Vous êtes nouveau, vous.

On peut dire ça.

Bonne chance, mon vieux. Venez.

Ne regardez pas. Levez la tête, regardez devant vous.

Ne les laissez pas vous voir pleurer.

On n'attend pas qu'ils enlèvent les corps ?

Pourquoi ?

Écoute, caïd, rends-moi service.

Ne parle pas aux témoins sans mon accord.

- Qu'est-ce qui ne va pas ? - Ce qui ne va pas, troufion,

c'est que tu viens de nous coller dans un merdier monumental.

Ah oui ? Comment ça ?

Tu n'as jamais entendu parler des Wayne ?

Si, je connais la Fondation Wayne.

C'étaient deux de nos habitants les plus riches et influents.

On va nous mettre la pression pour qu'on boucle vite.

- Alors, bouclons vite. - Bien sûr.

C'est un vol dans la rue, Sherlock.

Il y a 10 000 pauvres types là-dehors qui ont pu le faire.

Et merde.

Servi !

Mais qui vois-je ? Montoya et Allen.

Le Grand Banditisme.

- Mon nouvel équipier, Jim Gordon. - Enchanté.

- Salut, Harvey. - Tu es sur les Wayne ?

C'est terrible.

- Des pistes ? - On commence à peine.

Je vais être direct.

Si tu veux, on t'en débarrasse.

- Non. - Attends, bleusaille.

Pourquoi vous voulez l'affaire ?

Vous avez une piste ?

On a envie que la presse parle de nous.

Je ne sais pas.

Tu sais que cette affaire t'effraie.

- Oui. - Fais une bonne action au moins.

Pour une fois ? Tu te prends pour qui, pour me dire ça ?

- Va te faire voir. - D'accord, fais comme tu le sens.

C'était par esprit confraternel.

J'allais vous filer le bébé. Mais c'était plus fort que vous.

Il fallait que vous me manquiez de respect.

C'est ça, Harvey.

Garde la pêche.

Bonne chance.

Ces fichues mouches à truands, je te jure.

Ils bavent sur nous, comme s'ils étaient des anges. Quelle blague.

En tant que maire de cette grande ville,

les responsables de ce crime odieux seront arrêtés

et puni avec grande sévérité. Je vous le jure.

Le pauvre. La vague de criminalité, et ça.

Utilisez toutes nos ressources.

Bouclez-moi cette affaire.

Oui, capitaine.

Jim, tu nous laisses une minute ?

Capitaine.

La réponse est non.

- Il faut lui apprendre. - Avec une affaire faible ?

- Oui. - Je lui change les couches, aussi ?

Il va me faire tuer. Je m'en fous, je ne bosse pas avec lui.

Tu es obligé de me garder ?

Oui.

Elle dit que tu es un héros de guerre

et que ton papa était un proc d'enfer dans le temps.

Alors, je dois la fermer et suivre les ordres.

Écoute, petit. Tu as le bras long, alors demande une mutation.

Désolé. C'est ici que ça se passe. Tu te feras à moi.

Jim, tu as l'air d'un gars bien.

Mais cette ville, ce boulot, ce n'est pas pour les gars bien.

Tu comprends ?

- Non. - C'est bien ça le problème.

Tu es cynique. Un cynique dépenaillé et velléitaire.

Tu as sans doute raison.

D'accord, troufion.

Allons secouer quelques petits braqueurs.

Velléitaire.

Ça roule ?

Je ne sais pas.

Devinez ce que c'est.

Accouche, Ed. Je ne suis pas d'humeur pour tes devinettes.

Une balle à pointe en cupronickel, de 20 grammes, calibre .45.

Retirée du corps de Thomas Wayne.

Une balle de luxe.

- Quel type d'arme... - Pas de questions. Les faits.

L'arme n'est pas répertoriée chez nous. Et aucune empreinte.

Tu as quoi d'autre ?

Qu'est-ce qui est partout sauf là où il y a quelque chose ?

Rien.

Tu as besoin d'un psy, Nygma. Vraiment.

Allons-y.

J'ai réfléchi. Notre tireur a des souliers vernis

et des balles de luxe. Et personne dans la rue ne le connaît.

Il n'en vient peut-être pas.

Un golden-boy oisif qui tue pour s'occuper ?

Qui simulerait un vol qui tourne mal ?

Un pro, ou quelqu'un avec une rancœur personnelle.

Et comment savait-il que les Wayne passeraient par là ?

Bonne question.

Essen a dit que si on ramait, il fallait aller voir Fish Mooney.