The Outsider (Le Marginal)

POLIZIOTTO

Droga: Parigi invia il commissario Jordan a Marsiglia.

Se manda quel tipo sul nostro tetto...

la tranquillità finirà.

E cosa ne pensa il mio avvocato?

Parigi invia un commissario...

perché possiede certe qualità.

Dobbiamo prepararci.

Non possiamo fare nulla?

Più facile a dirsi che a farsi.

"Pensiamo troppo spesso che tutto sia semplice."

Finché...

Vorrei avere quel commissario in organico per un po'.

Dominique, tu e Cappa andate a Marsiglia...

e seguite il commissario giorno e notte.

Poi vedremo. - Bene, signore.

Polizia. Mani sulla testa. Sulla testa, ho detto.

Ho detto: mani sulla testa.

Sei nuovo qui? - Temporaneo.

Svuota le tasche. - Che bel tipo.

Non recita in una serie TV?

Mani sulla testa e volto al muro.

Sono innocente. - Farò di te un martire con piacere.

Ti perquisisco anche io? Svuota le tasche.

Muoviti.

Mi fai correre così, Tonio. Vuoi che mi venga un infarto?

Ti cerco da otto giorni.

Non siamo più amici? - Lo siamo.

Quando succede? - Cosa?

Quando succede? - Tra tre, al massimo quattro giorni.

Tre o quattro giorni? - Tre.

Con quale nave arriva la droga?

La "Mister Nicolas"...

Ecco.

Sono molto indietro.

Dogana, qui Delta Fox 30. - Prego.

"La Mister Nicolas" lascia le acque territoriali.

Dietro. Massima velocità. - Non so se ce la faremo.

A sentire, quei delinquenti ce l'hanno facile.

La "Nicolas" naviga a 200 gradi. Torniamo indietro.

Dannazione.

Va quindici nodi più veloce delle nostre navi.

Lo intercetteremo a tre miglia fuori dalle acque territoriali. Troppo tardi.

Marianne, passami Louis.

Con Jordan. Facciamo un giretto in mare.

Che succede? - Droga. Navigano a 200 gradi.

Sta scappando.

Spegni il motore.

Niente stupidaggini e non succederà nulla. Dammi quella roba.

Entra, tu.

Vergogna. Duecento chili di droga.

E lo dici senza battere ciglio. Ignori le regole.

Ti comporti come un avventuriero...

non come un poliziotto.

E così come sei conciato...

Non è possibile per un commissario di distretto.

Con quella droga avremmo fatto bella figura.

Con la stampa, il governo... - Con Meccacci?

Non mi interessa la sua opinione.

Laboratorio scoperto in villa a "Saint-Maximin".

Da dove comincio? - Dalla fine.

Signor Meccacci è molto arrabbiato con me, vero?

Si sbaglia.

Come la polizia francese e gli americani.

Meccacci ha avuto una giovinezza turbolenta.

Contrabbando di sigarette e guerra dei casinò.

Ne è stato la prima vittima. - Ma mai droga?

Guarda nei fascicoli.

Meglio che non si facciano più errori.

Altrimenti il commissario perde il distretto...

e torna a dover arrestare prostitute.

O non ci sarà più nessun commissario.

Non mi sbaglio. Come non sbagliano la polizia francese e gli americani.

Il suo cliente è un losco individuo.

Ha avuto un'infanzia difficile, ma gli garantisco

una vecchiaia tranquilla in carcere.

Lo riferirò. - Bene.

Ok, andiamo.

Buonasera. - Cosa vi porta qui?

Ho sentito del vostro tè e speravo...

che ci fosse anche Alfred il Farmacista. - È da qualche parte a Parigi.

Smettila con queste sciocchezze.

Altrimenti ti ritrovi a Châteauroux a dover arrestare di nuovo prostitute.

Dove l'ho già sentito? - Dal signor Meccacci?

Esatto.

Quel nome mi fa arrabbiare ogni volta. - Bevi meglio un bicchierino con noi.

Anche il tuo collega. Un bicchiere per il commissario e il suo collega.

Avanti.

Siediti pure.

Cosa vuoi bere? Ho cognac, whisky e persino limonata.

La festa è finita. Andatevene.

Aspetta un attimo.

Dov'è?

Abbiamo ricevuto una chiamata. - Anonima, naturalmente.

Tu eri qui e anche lei. Cosa è successo?

Qualcuno dovrà pur dire qualcosa.

La verità, forse? - Sto solo scherzando.

Anch'io.

Possiamo anche non dire nulla e buttarlo semplicemente via.

Un po' d'aria fresca ti farà bene.

Cosa pensi succederà? - Niente.

Neanche una rimproverata. Vengo solo trasferito.

Questa si chiama "funzione parcheggio".

Mi nascondo nell' "armadietto". - E il ministro cosa fa?

Siete amici, vero? - Da vent'anni.

Ma da cinque minuti non mi riconosce più. Segui le mie parole.

Guy, vieni. Tu servi il signor Meccacci.

È un giorno memorabile. Abbiamo qualcosa da celebrare.

Marsiglia ha perso un pezzo di merda. - Chi?

Un amico del signor Meccacci. Un poliziotto.

Meccacci è un tipo duro. Due anni fa l'avevo quasi preso.

Non aveva via d'uscita.

Sono caduto nella trappola da principiante. Allora pensavano che bevessi.

Che tu trovi una lettera nel cassetto o un cadavere in camera...

L'importante è che la verità trionfi.

Ti piace fare il cowboy. Noi andiamo più piano.

Da noi non puoi fare acrobazie tra Montmartre e la "Rue des Martyrs".

Il piccolo crimine non è così emozionante.

Tremila casi al mese. - È una fabbrica.

Può darsi, ma otteniamo buoni risultati.

Lavoriamo in squadre, e la collaborazione è importante.

Una squadra di persone. Simon.

Cablier... Rosberg...

Rojinski lo conosci già, e tu.

E il loro capo non è uno sceriffo, ma un dirigente.

Lei. - Giusto. Ciao, Patrick. Tutto bene?

Questa è la tua scrivania.

Il mio armadio?

Hai fortuna di essere qui, e di essere ancora vivo.

Soprattutto dopo quella manovra con l'elicottero.

Meccacci avrebbe potuto farti ammazzare.

Perché sparare quando puoi chiamare?

Non vado da nessuna parte se qualcuno chiama.

Non ho chiamato io.

Non mi piace essere preso per il culo.

Allora avresti dovuto scegliere un altro mestiere.

Christian Rigaux.

Nato il 4 aprile 1955. In Francia dal '81.

Il tuo permesso di soggiorno è scaduto. - Tre giorni.

Non mi prenderai per questo? - Regola è regola. Ti trattengo 24 ore.

Brutale.

Ti arresto per atti osceni in luogo pubblico e per il permesso scaduto.

Hai mai sentito parlare di container da Istanbul?

Conosci la madre Kemal? - Non faccio più parte della Narcotica.

Sono arrivati tre turchi da Istanbul.

Sono alla madre Kemal in Cité Bergère.

Non sono affari miei. - Lavorano per Selim 6...

e la madre Kemal lavora per Meccacci.

Meccacci il Santo?

Lo stronzo, il mediatore. - Non può essere lo stesso.

Polizia.

Alzati. - Sei stanco?

Dov'è la roba? - Non so cosa intendi.

Niente più ragazze parigine. Vieni tu.

Dov'è la roba? Lo so.

Lì dentro. Prima di scendere hai ingoiato le bustine.

Sei pieno di droga. Tra tre giorni caghi tutto nel grosso tizio.

E voi? Avete paura dello spagnolo.

Perché se colpisco, una bustina scoppia nello stomaco.

Se la colpisci, esplode.

E se do un pugno alla vecchia...

dice dove si trova la roba? Lingua persa.

Il rapporto sulla signora Kemal? Fai breve.

Il caso inizia e finisce in Cité Bergère.

Scapperanno, quei... - Diplomatici, sì.

Per trattenerli serve prova.

È nello stomaco. - Non vuole aprirli?

Chi è? - Questo è il signor Mensour...

attaché culturale all'ambasciata turca.

E perché è qui questo signore?

Vorrebbe porgere le vostre scuse all'ambasciatore turco.

In ogni caso, una scusa. Conta il gesto.

È d'accordo?

Dici che il Ministero degli Esteri è abituato a piegarsi.

Nome, indirizzo e professione.

Avanti, troia, o io... Nome, indirizzo e professione.

Se non rispondi, 48 ore in cella.

Per l'ultima volta: nome, indirizzo e professione.

Non è il modo giusto.

È l'unico modo con una così. - No, te lo spiego io.

Siediti.

Dove eri ieri sera? - Sei impazzito?

Vedi? Non lo sai più.

Sei nervoso. Ricominciamo con calma.

Simon, dove eri ieri sera? - Quel bastardo è pazzo.

Resta seduto. Non abbiamo finito.

Capisci cosa intendo? Se colpisci qualcuno, non parla più.

Tace. Se colpisci di nuovo...

si chiude di nuovo. - Sparisci.

Tutto funziona se usi il modo giusto.

Livia Dolores Maria Monteblanco. 10 Rue Saint Jacques, prostituta.

Ecco cosa intendo.

Davvero. - Sali.

Ci hai messo tanto. - Ero impegnato.

E Janine? - Bene. Molto bene, addirittura.

Se n'è andata.

Hai recuperato qualcosa? - La casa, la macchina e le scarpe.

Cosa le prendeva? Troppo stress?

Mattina calcio, pomeriggio bici, sera boxe. Stanca.

Scegli la mia parte o la sua? - Forse entrambe.