A French Village (Un village français)

- 150.000 francos. - Uma nova vida começa.

10 de janeiro de 1941 Viva a Lotaria Nacional.

Mais eficiente do que a revolução com o mesmo nome.

Se os agentes já ganham a lotaria, onde é que isto pára?

- A Natacha está livre? - Não percebo o que têm com a Natacha.

Sim.

- E tu, quem escolhes? - Eh, eu fico com

mais um conhaque, por favor.

Bebes demais, Henri. Isso vai acabar mal.

- Ah sim. Viva o feriado nacional. - O prazer é o mais importante.

- Têm uma Natacha aqui? - Sim.

Chama-se Odile, mas não impressiona.

Diga-me, ganharam mesmo 150.000 francos?

Sim! Na verdade 75.000 cada um.

- Isso é para pensar na reforma. - Está a brincar.

Bem, esperem...

Ser polícia já é um trabalho de cão, ainda mais para um pastor alemão.

Ajuda! Senhora Berthe!

Senhora Berthe, venha depressa. O senhor Alfred não se mexe.

Alfred, Alfred, Alfred!

Chamem um médico para confirmar a morte. Depressa.

Merda, merda, merda, merda...

- Ele caiu de repente? - De repente.

Conhecia-o bem?

Sim.

Sim, conhecia-o.

Houve quarenta anos roubávamos leite juntos.

E hoje tínhamos ganho a lotaria.

Lotaria Nacional.

- O doutor Moret chega em dez minutos. - Onde está a sua carteira?

Onde está?

- Eu... não sei. - Onde o deixaste, hein, vaca?

- Não tirei a sua carteira. - Estava mais alguém aqui?

- Não. - Então foste tu que o levaste.

- Não fui eu. Juro. - Levo-te à esquadra.

Silêncio!

Silêncio. E tu, vai mudar de roupa. Depressa.

Temporada 2 - Episódio 1 A LOTARIA.

- Onde estava quando aconteceu? - Em casa da Berthe.

Em casa da Berthe?

Sim, claro. Queria celebrar a lotaria, por isso...

Escuta, Henri, não me interessa que vás à Berthe.

A rapariga na cela é uma das meninas dela.

Ela deve ter roubado a carteira e o bilhete da lotaria.

- Tinha família? - Sim.

- Uma mulher, dois filhos, em Dijon. - Oh não!

Tenho de os informar.

Tenho de encontrar uma forma de explicar o que aconteceu.

Começo pela vaga ou pelos créditos?

Não importa.

- Olá Judith. - Olá.

Revistou o quarto da rapariga...

Sem carteira. Nada.

Exceto isto. Encontrado no caixote do lixo.

Ah, é a escrita do Alfred.

Doce tentadora, sublime tempestade... Desconhecida, radiante, inútil Natacha...

Única, irreal, trágica... Que disparates são estes?

Isso estava no lixo da prostituta?

Para ele ela era claramente mais do que uma prostituta.

Não. Não pode ser. Eu conhecia bem o Alfred. Não.

Nunca conheces as pessoas tão bem como pensas.

Porque não posso ir contigo?

Porque as crianças não podem visitar a prisão.

- Mesmo se o pai estiver lá? - Mesmo assim.

Mesmo assim não é justo.

As pessoas vão perguntar porque não vais à missa.

Vão perguntar onde estás.

Não posso dizer que vais visitar o teu irmão na prisão.

E então? Eles sabem que o meu irmão está preso.

Sim. Mas esquecem-se disso.

Quando chegarem os bilhetes de fevereiro, leva-os diretamente à câmara municipal,

sem falhar.

Não pode esperar até voltares? Porque Te Quiero...

Não, tens de o fazer. Prometi.

Desculpa, ontem estive o dia todo com representantes

de pessoas mal alojadas. A situação é insustentável.

Prometi dar-lhes os bilhetes restantes.

Pára de gozar comigo, ok?

- Fazes-me mal. - Ouve bem, Odile,

Nenhuma prostituta me incomoda, menos uma que rouba o meu melhor amigo. Claro?

Então. Que relação tinhas com Alfred Camélion?

- Já fizemos isto cinco vezes. - Então fazemos mais dez, está bem?

Eu abria as pernas, ele fazia o resto. Está bem assim?

Não. Um cliente não escreve poemas a uma prostituta.

E muito menos o Alfred.

Eras a sua amante, não? Desde quando?

Mal o conhecia. Clientes que escrevem disparates não são problema meu.

Ah, ok. Então leste o poema?

- Não. - Não?

- Como sabes que era disparates? - Porque vi e deitei fora.

Quando o recebeste?

- Hein? - Quem o trouxe?

Ele não te o deu pessoalmente. Não o terias amarrotado à frente dele. Então?

Foi um ciclista.

Um ciclista trouxe-mo ontem à tarde.

Queres mesmo fazer-me acreditar que um cliente normal que mal conheces

te manda entregar poemas por um ciclista?

Ok.

Porque é que levaste a carteira?

- Não o apanhei. - Onde o deixaste?

Aviso-o: Sou o favorito de von Ritter.

Se ele descobrir o que fez, ficará zangado.

- Escuta bem, Odile. - Natacha.

O von Ritter não me interessa. Nem os alemães. Nada me interessa.

Só há uma coisa que me interessa: Onde está a pasta?

Onde o deixaste?

Onde o escondeste?

Eu tenho-o

debaixo de uma telha no telhado.

Porque é que levaste a pasta e não o dinheiro?

Porque...

O Alfred e eu, nós também... nós...

Na pasta havia informações que os alemães não deviam obter.

Senhor presidente da câmara.

- Bom dia. - Bom dia.

Ainda não me pode chamar Daniel, pois não?

Não, é verdade.

- Está bem, rapaz? - Não.

Está bem então. Bom domingo.

Dá-lhe o meu desenho.

Prometido.

Até logo à noite.

Força.

Tem a certeza de que não quer comer nada? Com este tempo seria sensato.

Porque não. De certeza que lhe disseram.

- Sirvo-lhe um café. - Obrigado.

Uma sandes?

Não. Só café está bem.

Levas-me ao mercado de brinquedos, como prometeste?

Não. Não posso. Estou ocupado com Te Quiero. A Maria está com a mãe.

Onde é essa feira da ladra?

Ao lado dos correios. É organizada pelo comité nacional de ajuda.

Lucienne?

- Acho que o assustei. - Não. Só me surpreendeu.

Estranho. Enche os tinteiros ao domingo. Ao domingo não há crianças.

Encho-os sempre na véspera para dormir mais de manhã.

Vou ajudá-lo.

Não, não. Está bem. Obrigado.

Farei isso mais tarde.

Ah, é você que toca violino?

Ouvi-o várias vezes e perguntava-me quem era.

- Posso vê-lo? - Sim, claro.

Cuidado. É frágil.

Há um problema com o cavalete, não é?

Sim. Tenho de o levar ao luthier mais tarde.

- Há um luthier em Villeneuve? - Não, em Morsang, do outro lado da fronteira.

Como a fronteira está quase fechada desde dezembro,

tenho encontro com ele na ponte.

Tenho de lhe passar o meu violino por cima da grade.

Hoje é o meu primeiro dia de licença desde o início da guerra... já um ano.

- Volta para Düsseldorf? - Não. Só tenho 24 horas, é pouco.

De facto.

Fico contente por teres vindo.

Ah, é normal, eu vivo convosco.

Mas diz-me, de onde vêm esses brinquedos da feira?

Bem, não sei.

Olha, está escrito Roland.

Ah sim, não tinha visto.

Esse pato é do Roland, achas?

Não, nós pagámos. É teu.

Vou explicar. Durante a guerra

pais e crianças às vezes tinham de partir

mudar-se e deixar as suas coisas. Entendes?

Mas um dia vão buscá-las, não?

Não necessariamente. Alguns foram-se embora e não voltam.

É pena não os usar.

Mas não sabemos se não vão voltar.

Não, devemos partir do princípio que sim. E o dinheiro de hoje para o teu pato

é para crianças sem casa, que passam dificuldades.

- Tens a certeza? - Sim, tenho.

A feira é do comité de ajuda, o dinheiro é para crianças com fome e sem casa.

Percebes?

Porque paras?

Porque o meu atacador está desatado.

- Vês aquela senhora com um boné? - Sim, vejo.

- Bem, eu não a conheço! - Não a conheces?

Não. Não a conheço mesmo.

Mesmo mesmo.

Bem feito, rapaz.

- Como estás? - Porque vieste?

Se fosse ao contrário, não sei se teria vindo.

- Tenho dois papéis para ti. - Preferia cigarros.

- Isso não é permitido. - Só um cigarro!

Sem política, ou confisco o teu pacote.

- Desculpa. - Falavas de papéis?

Ele fez isso ontem. De propósito, quero dizer.

Sabia que eu viria.

Ele desenha muitas vezes prisões.

- E como ele está? - Fala muito da mãe dele.

E de ti, claro.

Pergunta muitas vezes: Quando é que o pai sai?

E o que lhe respondes?

Jantei ontem com o subprefeito Servier

haveria uma forma de te libertar depressa.

Como estás preso administrativamente e

o Servier é favorável a mim

deves renunciar por escrito a toda a política.

E a tua mulher?

- E o bebé? Está tudo bem? - Sim, está tudo bem.

- Você não abre isso? - Como pode pensar que eu iria desenhar isso!