Friendship's Death

Mentre ero ad Amman, non avrei mai immaginato di ricordare tutto con tanta chiarezza.

Tutto è ancora completamente vivido.

Il suono dei mortai, la macchina del ciclostile e la postazione dell'OLP dove ho conosciuto Friendship.

Anche il sapore del tè.

Aerei dirottati saltano in aria su una pista di atterraggio nel deserto.

Questa è l'immagine che ricorderemo.

Spettacolo puro.

Milioni di dollari che vanno in fumo. Puro spreco. Pura distruzione.

Perché accade?

È incomprensibile.

È un'immagine a cui è stato tolto tutto il significato.

Completamente opaca, come una cortina tra noi e la storia.

Quando parlo con i palestinesi del 1970, a volte mi dicono: "Perché vuoi ricordare quei giorni? Erano giorni terribili".

Ma poi dicono: "Come fai a saperne qualcosa? A nessuno interessa quello che ci è successo".

Per loro è stato il settembre nero.

Oh, com'è andata? Sani e salvi?

Mi ha fatto una ramanzina.

Oh, molto appropriato.

Studi mediorientali, un corso speciale con dimostrazioni pratiche.

Non riuscivo a capire tutto.

Continuava ad avvertirmi del pericolo.

Pericolo? Non ne ho mai abbastanza.

Devi sentire le esplosioni da vicino.

Devi sentire l'odore del sangue.

Giornalismo, non ti piace?

Sembra che abbiano un grande rispetto per te.

Grazie per il tuo aiuto.

Ho solo detto loro che ti conoscevo. Non c'è problema.

Non mi conosci.

Beh, sarebbe meglio per te.

Comunque, un incontro casuale può spesso portare a un'amicizia che dura tutta la vita.

Cosa ci fai qui?

Te l'ho detto, sto cercando il pericolo. A casa non ne avevo mai abbastanza.

Ma qui organizzano queste cose molto meglio.

C'è qualcosa che ti preoccupa?

È solo la luce al tungsteno.

Continua.

Da bambino volevo diventare un chirurgo del cervello.

Pensavo che se fossimo riusciti a trovare un modo per entrare nei recessi più profondi della mente umana, allora avremmo potuto scoprire cosa fosse andato storto nella specie.

Ma ora non ne sono più così sicuro.

Qualunque cosa ci sia lì dentro, non credo di volerla sapere, grazie mille.

Hai una mappa?

Siamo da qualche parte a Jabal El-Hussein. Non serve una mappa.

Ci riporteranno in albergo con i loro tempi.

Shukran.

È un buon segno, vero? Tè?

Mostra sollecitudine.

Oppure può significare che si aspettano che restiamo.

Quando sono arrivato qui per la prima volta,

ero ossessionato dalle rovine... Le rovine di Jerash.

Dovresti provare a vederle se puoi.

Oggi si tende a pensare che le rovine appartengano al passato,

perse nelle sabbie del tempo, e questo non ha senso.

Appartengono al presente.

Ogni anno sempre più città vengono rovinate, basta guardarsi intorno.

E il meglio deve ancora venire.

Il meglio?

Mi calmerebbe i nervi, vero?

Tè.

Tenere il bicchiere,

in bilico delicato tra i miei polpastrelli.

Accostarlo alle labbra.

La sensazione di calore.

Allora, vediamo di capire bene.

Sei arrivata qui solo oggi.

In poche ore sei riuscita a perdere tutti i tuoi documenti,

tutti i tuoi effetti personali, uscire dall'università,

perderti nel mezzo di un attacco di carri armati e farti catturare dall'OLP.

Esatto.

Una performance spettacolare.

Una donna in pericolo.

Un atto sconsiderato di autodistruzione. Tutto ciò si traduce in un'assurdità, non è vero?

Beh, cosa posso dire? È la verità.

Ogni cosa ha tre livelli. C'è la verità, c'è la mia versione e ci sono le bugie palesi. Questa è la mia versione...

No, lasciami spiegare. Non hai ancora sentito tutta la storia.

- La tua versione? - La verità.

Vedi, io sono un extraterrestre.

Sono un inviato dallo spazio, da una galassia molto lontana a voi nota come Procione.

Va bene, continua a parlare.

Questo supera le mie più rosee aspettative. Sono affascinato.

Sono stata progettata per atterrare nel mitico campus degli Stati Uniti, il Massachusetts Institute of Technology,

ma qualcosa è andato storto con la sonda durante l'ingresso e sembra che io sia atterrata qui ad Amman, in Giordania, nel bel mezzo di una guerra civile.

Non poteva andare più liscia di così, vero?

Beh, quando il malfunzionamento si è verificato durante l'ingresso nell'atmosfera...

ho perso il contatto con la mia struttura di controllo.

Sono sola.

Beh, non mi interessa chi sei.

È una grande storia.

Brindo a questo.

Sì, beviamo allo Spazio.

Sì, beviamo a una galassia conosciuta come...?

Procione.

Al malfunzionamento.

Non bevo, in realtà.

Sono una simulatrice.

Posso rilevare la temperatura, la composizione chimica e l'aroma della bevanda.

Posso tenerla in bocca e versarla in gola, ma non sto bevendo davvero.

Non ho un apparato digerente.

Che schema eccellente.

Non puoi ubriacarti perché non hai l'apparato digerente.

Ottimo schema. Di chi è stata l'idea?

Una squadra di computer.

Sono un prototipo appositamente progettato.

Hai mai sentito parlare di William Burroughs?

Andavo a trovarlo nelle peggiori camere d'albergo.

Un tipo strano.

Era solito pisciare nel lavandino e stare lì ad ascoltare le interferenze radiofoniche per vedere se riusciva a captare messaggi dallo spazio.

Era convinto che la mafia Nova ci avrebbe invaso, contaminato con un virus orribile e trasformato in simulazioni.

Un altro drink?

Sì. Uno, è tradizionale.

Due, è amicizia.

E tre, è un esperimento scientifico.

L'effetto dell'alcol sulle creature spaziali.

Ho avuto la fortuna di acquistare un perfetto esempio di creatura spaziale.

Facendola sedere sulla poltrona, le offrii una bevanda rozza ma inequivocabilmente alcolica.

Per favore, non martellare i tasti così forte. Fa male alla macchina.

Per favore, non interrompere, ti dispiace? Lasciami finire il paragrafo. È ottimo.

Non voglio perdere il filo. Roba geniale.

Hanno dirottato un altro aereo. Questa volta britannico.

Ho sempre martellato i tasti con troppa forza. Fa parte della mia personalità.

So che è dannoso per la macchina, probabilmente lo è anche per me,

ma non posso farci molto in questa fase della mia vita.

È un vc-10. Dal Bahrain a Londra.

Rifornimento a Beirut.

Come fai a saperlo?

Come fai a saperlo?

Ho intercettato un messaggio per il vice responsabile delle comunicazioni dell'ambasciata britannica.

Sua figlia Jennifer è al sicuro all'aeroporto di Beirut ma non può imbarcarsi sul volo per Londra perché è stato dirottato.

E perché lo dici a me?

Sei inglese.

Sei un giornalista.

Immaginavo che ti sarebbe interessato.

Ti fidi di me?

Perché non dovrei fidarmi di te?

Ora, prima possibilità, meno probabile.

Sei davvero un essere proveniente dallo spazio.

Seconda possibilità, più probabile.

Sei una pazza che ha sbroccato a causa delle esperienze all'università il giorno in cui ci siamo incontrati.

Shock da bombardamento. Febbre da guerra civile.

Terza possibilità, la più probabile.

Sei davvero un agente che sta tessendo una trama incredibilmente improbabile e stravagante nella migliore tradizione dei servizi segreti, della fantasia e della fantasmagoria.

La prossima domanda è: per chi lavori e cosa devo fare?

Ti assicuro che non intendo fare del male a nessuno.

Non sono una minaccia per te o per chiunque altro.

Non essere ingenua. Tutti sono una minaccia per qualcuno, in qualche modo.

Siamo nel mezzo di una fottuta guerra civile.

Non ho documenti.

Sono dipendente da te.

Puoi restituirmi all'OLP e dire che ero una spia.

Puoi fidarti di me.

Sono un inviato di pace.

Se tutto fosse andato secondo i piani, sarei atterrata al MIT

e avrei preso contatto con la comunità accademica.

Avrei poi proseguito con le Nazioni Unite.

Invece sono atterrata qui.

Sì, beh, basta che non mi metti nei guai. È tutto ciò che chiedo.

In futuro, non voglio ricevere nessuno dei tuoi messaggi intercettati.

Sai, mi piaceva ascoltare le cassette di jazz quando ero su Procione e durante il lungo viaggio fino a qui.

Charlie Parker, "ornitologia".

Lo conosci?

"Tea for two".

Mi sono informata prima di partire.

Una volta andò da un compositore molto famoso, Edgard Varése,

e lo pregò: "Per favore, insegnami a scrivere spartiti".

"Farò qualsiasi cosa per te.

"Ho dei soldi. Ti pagherò. Sono un ottimo cuoco, cucinerò per te".

Charlie Parker ha sempre voluto scrivere spartiti.

Beh... insegnami il jazz.

Sono brava.

Fantastica.

Ma ho perso la mia musica.

Ho perso il mio divertimento.

I miei programmi si sono bloccati tutti.

Sono quaggiù e devo improvvisare.

Penso di essere un buon bugiardo.

Mi aiuta a essere scettico sulle bugie degli altri, e in questo lavoro è un vantaggio.

Cosa ne pensi?

Una donna attraente ed in gamba mi viene portata dall'OLP, per il quale nutro simpatia.

Una donna senza identità precedente, senza storia, senza nulla.

Naturalmente deve improvvisare, ma io non devo aiutarla.

Io sono l'obbiettivo.

Io sono il babbeo.

Finirò di scrivere e forse prenderò a martellate i tasti, ma mi piace.

E sì, ti aiuterò, se e quando potrò.

E a pensarci bene, puoi trasmettere tutte le intercettazioni radio che ti capiterà di ottenere su base rigorosamente di sfondo.

Nuovo paragrafo.

Avanti.

Ho sentito che sei stata in giro a schivare le schegge. - Oh, mi piace stare là fuori. Adoro il mercato.

È bellissimo quando stanno per esserci problemi.

Tutte le persiane di ferro si abbassano, le strade si svuotano, decine di persone si accalcano sui taxi e all'improvviso ti ritrovi da sola.

Sì, ho parlato con le persone al banco.

Ho detto che sei canadese di Vancouver. Non credo che questo dovrebbe allarmarli troppo.

Vancouver.

Totem, credito sociale, lo skilift sulla montagna d'erba,

tre tipi di salmone, coho, sockeye, chinook.

Conosci? Ci sei stata? - Certo che no. Come potrei?

Sono ben informata, tutto qui.

Vuoi che ti consigli un ottimo sushi bar?

Quando dici che sei ben informata, intendi che c'è un piccolo chip da qualche parte lì dentro pieno di informazioni su Vancouver?

Nairobi e Glasgow?