A Touch of Cloth

Qui a regardé QI hier soir ? Ce Stephen Fry est un sale type

Non, j'ai étudié ma leçon de clavecin

Oh, ouais

Partez.

J'ai dit partez.

Personne à la maison.

Ça va ! J'arrive !

"Ici Maniac FM, la radio numéro un des psychopathes

caressant tendrement les armes de meurtre potentiel dans les tanières sombres, dans tout le pays."

"Et maintenant pour vous mettre dans l'ambiance,

"voici le nouveau single de JLS."

Ça va grand père ? Y a quoi dans le sac ?

Hé, il y a quoi dans le sac, grand-père ?

Allez, pédé, parle-nous de la seconde guerre mondiale.

Que voulez-vous savoir sur la seconde guerre mondiale ?

Hé, frangin, j'ai vu le film.

Tom Hanks a fait plus que toi. Il t'aurais crevé l'oeil

Et il a fait Forrest Gump. Hanks te fait passer pour une fiotte.

Une vieille fiotte. Deux vieilles fiottes.

- Non, j'y suis. - Trois vieilles fiottes !

Trois vieilles fiottes avec un sac de course.

Je vais appeler la police quand je serai rentré.

Fais ça et tu es mort, hein ? Mort, espèce de vieux stupide !

Mort... comme ça...

Grand-père.

Hé hé.

Tu es mort, grand-père !

Le vieil idiot a un chat !

Oui, King, j'ai ton repas.

Là, ne t'inquiète pas.

Viens. Viens. Tu es un bon garçon.

Qui est là ?

Oh mon dieu. Non.

Non !

Inspecteur Jack Cloth ?

- Qui le demande ? - Un vieil homme.

Et alors, il est où ?

Anne Oldman, votre nouvel de police.

Mon nouvel inspecteur de police n'est pas un vieil homme.

C'est un genre de première-de-la-classe d'Hendon,

- c'est ce que j'ai entendu dire. - Je suis l'inspecteur de police Anne Oldman.

Voici un gros plan de mes papiers d'identité.

Les garçons en bas à la station m'ont donné votre adresse.

Entrez.

Pourquoi êtes-vous ici, Oldman ?

- Old-man, monsieur. - Quoi ?

- Ça se prononce "Old man". - Pourquoi êtes-vous ici, Oldman ?

Un meurtre sur la Rundowne Estate. La victime était un héros de guerre décoré.

Dunkerque, apparemment.

- Un vieil homme ? - Oui.

Pourquoi n'avez-vous pas juste téléphoné ?

On l'a fait, mais votre téléphone doit être...

en dérangement.

- Alors, l'armée vous a envoyée ? - Le Corps des Armées et le Dépt. de la Défense

l'Officier de sécurité est hors site ils ont donc besoin de nous tout de suite.

Caméra de surveillance ? ADN ?

Parti sans laisser d'adresse.

Putain de merde;

M3RD3.

J'ai entendu dire que votre Assistant Chef Constable bien-aimé Tom Boss

vous faisiez des faveurs de temps en temps.

Ne jamais faire confiance à quelqu'un rencontré sur internet.

Il semblait impatient. Il a dit qu'on se rencontrerait sur la scène.

Alors sautons dans votre voiture.

Meurtre évité, terminé. Je répète, meutre évité, terminé.

Ce gars a l'air inflexible, non ?

Ouais, perturbé, ouais. Hanté et toutes ces conneries.

On dirait le genre de mec qui ne fait pas encore confiance à son nouvel équipier.

Je parie qu'il va sautiller dans une minute.

La victime est Albert Thomas Stafford, vétéran de la deuxième guerre mondiale.

85 ans. N'a pas été vu de toute la semaine. Vis seul. Un chat.

Aimait On Golden Pont. Reste de tartine de pain, légèrement toastée et beurrée.

Collectionnait les autographes de Piers Morgan

agaçant ancien rédacteur au Daily Mirror et chez CNN.

Utilisait rarement les transports en public.

Préférait circuler en marchant, ce qu'il faisait en plaçant un pied sur le sol

avant de transférer son poids sur la jambe opposée.

Il se tenait à carreau. N'a jamais été trouvé mort avant, alors ce n'est pas dans sa personnalité.

Oh mon dieu.

Conseil utile, gardez vos mains dans vos poches.

Ça réduit la tentation de toucher quelque chose.

Gants, monsieur.

Quelqu'un peut éteindre ça !

Il est sorti faire des courses.

Les reçus indiquent plusieurs achats à l'animalerie locale.

- Des pistes ? - Non.

Juste de l'herbe à chat et un collier anti-puces.

Et plusieurs...ça. Dix pour le prix de cinq chez Ryman.

Où est le corps ?

Dans le salon.

Monsieur ?

Vous aurez besoin d'un estomac solide.

C'est comme une scène de crime là-dedans.

Oh ! Marie, mère des perles.

- Par ici, Oldmun. - Oldman.

Plus maintenant.

Que vous est-il arrivé, Albert Stafford ?

Il ne peut rien vous dire. Il est mort, monsieur.

ARGH !

oh ! Oh ! Oh !

Qu'est-ce-qu'on a, Natasha ?

Entre nous? Ouais.

Une implicite et jamais ouvertement établie histoire de sexe

et la suggestion d'un projet inachevé.

Et lui ?

Pas mon type. J'aime mes hommes comme mon café.

Amer.

Et pas à moitié mangé par les chats.

On a fait bombance d'Albert pendant une semaine.

Un minou affamé avec un appétit insatiable pour les vieux.

Tu en as déjà croisé avant, pas vrai, Jack ?

Les gars au poste viennent de téléphoner. Le chef est en chemin.

Qui est la forme parlante ?

- Inspecteur Oldmun. - Oldman.

Natasha Sachet, légiste et cheveux.

Merci, mais je ne serre pas les mains.

Je serai dehors si vous avez besoin de moi, Jack.

Elle t'appelle par ton prénom ?

Je me rappelle quand tu m'appellais Jack, Jack.

Est-ce que Albert Stafford est mort rapidement ?

A la fin, oui. En examinant ces stries,

c'était une attaque soutenue et frénétique, sans pitié ni pause pipi.

- L'arme ? - Oui. Mais tu en sauras plus quand tu viendras le chercher à la morgue.

- Bien sur. - Mais je peux te dire une chose tout de suite.

Seul un maniaque peut faire ça.

Trouvons un maniaque qui peut faire ça !

Des impressions ?

Juste Purple Rain et Lovesexy.

- C'est la fille qui l'a trouvé ? - Sa petite-fille.

Séduisante, mais dévastée.

Hairihan ? Vérifie le voisinage, vois si ils ont entendu quelque chose.

Oui, patron.

Albert se serait bien défendu.

C'était un sacré soldat quand on voit ça.

Il a fait son temps pendant la 2ème guerre mondiale. Une telle fin est une tragédie.

Le procès de Nuremberg.

Vivant ses derniers jours comme un prisonnier dans sa propre maison,

avec pour compagnie de la litière pour chat et des souvenirs.

Et ce poisson chanteur.

J'espère que son chant lui a apporté du réconfort dans ses derniers jours.

Emouvant, Cloth.

- Vous n'avez pas un stylo à pousser, Boss ? - Chef de Police Adjoint Tom Boss.

Et tant qu'on parle chiffres, félicitations.

C'est le 100ème meurtre de l'année sur la Rundowne Estate.

Ça suffit !

Les statistiques correspondent à votre attitude. Négative.

Ou comme les Danois disent "negativ".

Merci à vous, le département entier perd la face, Cloth.

Si vous voulez un résultat soigné, demandez un rasoir pour Noël.

Si vous voulez du travail de police, laissez-moi faire mon boulot.

Ce que je ne veux pas ce sont des mots.

J'ai entendu tous les mots que l'on peut entendre, de dyspepsie à limonade.

et ce sont juste des sons faits avec vos lèvres, pets de bouche sans importance.

J'exige des résultats, Cloth.

Ce que les français appellent résultat. C'est la petite-fille ?

Oui, monsieur.

Désolé pour votre perte, mademoiselle.

Si ça peut vous consoler, vous êtes vraiment extrêmement séduisante.

Patron, j'ai une déposition de témoin.

La voisine a vu des jeunes l'insulter

la nuit où il a été vu en dernier.

Parait que le leader est un clodo

Ce clodo a un nom ?

Darren Crossway. Surnommé dans la rue Crossbo

Faut le rattraper avant qu'il atteigne la prochaine cible

Vous aimez les fléchettes, hein?

Je veux le rapport d'arrestation de Crossway sur ma table pour 14h

- Mais... - Sur ma table, Cloth.

On cherche Crossbo. Vous le connaissez ?

'rès bien.

Il traîne où ?

Datdere Yute Club

Bien.

- Crossbo ? - Moi pas Crossbo. Tu rêves ?

Où est-ce-qu'on peut le trouver ?

Ca c'est de la meuf, mec.

Tu l'as déjà essayé?

T'es canon !

Tu vois c'que j'veux dire?

Je le note. Où est Crossbo?

Tu te fais des amis ? Dizzy la loose !

Tu répares un truc que j'ai fait ?

Crossbo, on est proche.

Je parle pas à une bonasse et un fils de pute, dégage !

Comment ?

Patron ?

T'es Crossbo ?

Non, pas moi.

Pourquoi tu réagis à son nom ? T'es amoureux de lui ?

Fait gaffe à c'que tu dis, mec

Pourquoi tu viendrais pas au poste ?

Hé !

Hé !

Hé !

T'es foutu.

D'accord, d'accord, Tu me fous les jetons, mec.

Ough !

Entretien salle B4. Vendredi 22 juin, 12h20.

Sont présents moi, Insp. Jack Cloth Agent Anne Oldman, l'agent féminin en carton

Suspect Darren Crossway.