Anatomy of a Scandal

UNA SERIE NETFLIX

SIG.NA K. WOODCROFT

Cazzo, sì.

Le serve un asciugamano.

Mi serve un drink, Brian, ma vada per l'asciugamano, grazie.

Quell'armadio è magico.

Sono solo le basi, signorina.

Se arriva l'apocalisse, spero tu ci sia.

Sarebbe un piacere.

Sono lieto che abbia avuto fortuna al processo Butler.

"Fortuna?"

Non so come faccia, signorina.

È arrivato qualcosa di valido?

C'è qualcosa nel suo casellario. Di un livello superiore, direi.

Intrigante. Darò un'occhiata.

Vuole che aspetti?

No, vai pure.

È certa che non possa far niente?

Sì, qualcosa c'è.

Passa un bel week-end.

Ecco, signora.

- Champagne? - Grazie.

- Ciao, Sophie. - Tesoro. Ciao.

- Sig.ra Whitehouse. Va tutto bene? - Salve.

Cosa può non andare in questa bella giornata?

Ciao.

- Eccola qui. - Ciao.

- Dov'è la tua bella metà? - È un'ottima domanda.

Ha promesso di lasciare il collegio elettorale prima, ma…

- Come sta il festeggiato? - Non lo accetta.

- Grazie. - Divertitevi.

- Ciao. - Non mi piace il numero 44.

È il numero più fortunato nell'antico Egitto.

- Associato a ricchezza e saggezza. - È vero?

No, l'ho inventato ora.

- Che sfacciata. - Auguri.

Hai tutta la vita davanti a te.

Siamo fortunati.

- Dov'è James? - Cerco di scoprirlo.

- Auguri, Frank. - Scusate.

- Lucy. - Ellie, tesoro.

- Ciao. - Qui James Whitehouse.

Lasciate nome e numero e sarete richiamati.

Tesoro, dove cazzo sei?

Ho contato.

Ero sul marciapiede e ho contato.

E l'omino verde ha lampeggiato per soli cinque secondi.

- Non è abbastanza, vero? - No, Ministro.

Avranno calcolato un secondo al metro per attraversare le strisce pedonali.

So che ha cose più importanti di cui occuparsi,

ma mi mostri una vecchia bacucca che ci riesca.

Prima mi mostri una vecchia bacucca.

La sicurezza dei miei elettori è sacra.

La sig.ra Murray di Thurlsdon è come la mia famiglia.

Scriviamo una lettera.

- Immediatamente. - Grazie mille.

Hai tutto?

- Sì, signore. - Ok.

A casa, per favore.

- Certo. - Grazie.

- Ci torneresti? - In Corsica? Subito.

La vacanza più rilassante della mia vita.

James faceva vela coi bambini e io ho potuto leggere in spiaggia.

Quattro romanzi. Un paradiso.

Oh, parlando del diavolo.

- Sarei felice di morire in Corsica. - A me è mancato poco.

È SUCCESSA UNA COSA. VEDIAMOCI A CASA.

Shock anafilattico.

Non sapevo della mia allergia ai crostacei.

Un gambero. La mia faccia…

Scusa, devo andare.

Sembrava un palloncino insanguinato. Era enorme.

- Mi si è chiusa la gola… - Sophie.

Che succede?

James non viene. Ha un'emergenza. Si tratterà di inquinamento acustico, ma…

Va tutto bene?

Certo. Sì.

- Allora resta. - No, ha chiamato Krystyna.

Non sta bene e devo occuparmi dei bambini.

È stato bello. Grazie.

È stato imbarazzante.

Ho inventato tre scuse in meno di 30 secondi per conto tuo.

James?

Sei in debito con me.

Ho fatto un casino enorme.

Ha un cognome?

Lytton.

Olivia Lytton.

L'avrai conosciuta. È una mia assistente.

- Amministrativa? - Ricercatrice parlamentare.

Quindi è nuova?

Relativamente.

E giovane?

È durata circa cinque mesi.

Ho chiuso due settimane fa, subito dopo il congresso.

Non era niente.

Ero lusingato.

È stato solo sesso.

Non che ci siano mai stati problemi in tal senso tra noi. Lo sai.

Mi dispiace, Soph.

C'è dell'altro.

Me lo stai dicendo per un motivo.

Non per toglierti un peso.

C'è dell'altro.

- È incinta? - No. Dio, no.

Uscirà sui giornali.

- Quando? - Stanotte.

Su The Mail. Online. Chris Clarke sta venendo qui.

- Viene qui? Ora? - Dobbiamo giocare d'anticipo.

Dobbiamo capire come proteggere i nostri figli.

Dobbiamo fare entrambe le cose.

PATROCINANTE PER LA CORONA

Non ho iniziato lo shopping natalizio.

Offrimi da bere e risparmia sulla carta.

Pronto?

Ti va un drink?

- Sembrava di sì. - Unisciti a noi.

Non sono dell'umore giusto.

Beh, dovresti. Ho saputo di Butler.

La verità ha vinto oggi.

No, oggi ha vinto Kate Woodcroft.

Pochi avvocati ce l'avrebbero fatta.

Siamo sotto Natale. Vieni qui.

Odio il Natale.

Ti avrei invitata stasera, ma Felicity ha deciso di restare in città.

Oh, che cosa infelice.

Ci vediamo presto?

Certo.

Divertiti.

"Tory di spicco tradisce con l'assistente" è il titolo.

Non è bello, ma poteva essere peggio.

Dio sa di cosa sono capaci questi idioti.

"L'amico del Premier ha una tresca nei corridoi del potere." Peggio.

Porca puttana.

"Il deputato britannico più attraente fa sesso

con l'assistente in ascensore alla Camera dei Comuni."

"James Whitehouse, Ministro degli interni e amico del Premier

consuma una relazione con la sua ricercatrice

nel Palazzo di Westminster. Il padre di due figli ha diviso la camera

con la splendida Olivia Lytton, 28 anni, durante il congresso del partito."

Una mossa del cazzo. Letteralmente.

- Si sente sedotta e abbandonata? - Non lo so.

Ma le hai parlato prima di questo?

- Sapevi che sarebbe successo? - No.

"L'ha usata"…

In sintesi, adesso la tua priorità è ricostruire la fiducia intorno a te.

I contribuenti non finanziano il congresso.

Qualcuno fa distinzioni?

Ti pagano lo stipendio per fare il tuo lavoro di ministro.

Non per scopare nell'ascensore della Camera.

- Ha una mente brillante. - Sarebbe un titolo migliore.

"Ministro si scopa una sventola sveglia."

- Allitterativo e diretto. - Cristo.

Me ne frego del pubblico.

Il pubblico lo leggerà sul Daily Mail.

- Vuoi parlarne? - Il pubblico mi sosterrà, ne sono certo.

Sarà chiamata "la raffinata ricercatrice".

Non ci farai sorprese, Sophie?

Di che genere?

Dire che lo lasci. Dare la tua versione della storia.

Devi chiedermelo?

- Certo. - Non mi lascerà.

- Scusa. Non volevo… - Non ti lascio, certo.

Siamo sposati da 12 anni. Abbiamo due figli.

Dovrei rovinare tutto per uno stupido errore?

E non serve che dia le dimissioni?

No, il Primo Ministro lo dirà se lo vuole, ma non abbandona gli amici,

specie quelli più cari e tu sei uno di quelli.

È scritto qui.

E oggigiorno il sesso non rovina più le carriere.

Magari conquisti pure qualche elettore maschio più anziano.

Non avranno obiezioni su qualche effusione

con una bella puledra.

È una donna, non un cavallo.

Sto cercando di aiutare tuo marito.

E te, se è per questo.

Mentre lo fai, non rivelare troppo di te.

Si tirano fuori le unghie qui. Molto bene.

È proprio quello che ci serve.

Ascolta, niente dettagli, ma niente smentite.

Le smentite ti si ritorcono contro.

Perciò, non approfondire.

Il copione è questo: gran rammarico,

breve relazione, priorità alla famiglia e agli elettori,

divaga, fai l'evasivo, ma non negare mai. Chiaro?

- Chi è? - Io.

Em?

- Eri seduta sulle scale? - Da quanto?

- Non tanto. - Dovresti dormire.

Ho sentito le voci.

- Ciao, Emily. - Ricordi il sig. Clarke?

Ti porto a letto. Andiamo.

Come diceva Paul Newman?

"Non vuoi un hamburger se hai la bistecca."

Ascolta, stronzo. Non è uno scherzo, è la mia vita.

La amo. Chiaro?

Amico, sono qui per volontà del Primo Ministro.

Bene. Allora fa' il tuo cazzo di lavoro, amico, e aiutami a rimediare.

È finita?

Sì.