A Knight of the Seven Kingdoms

Jag vet inte vad man ska säga.

Det borde vara en septon här.

Ni var en sann riddare. Ni slog mig aldrig utan gott skäl.

Fan!

Förutom den där gången i Maidenpool.

Det var värdshuspojken som åt änkans paj.

Inte jag. Jag sa ju det.

Du din...!

Det gör detsamma nu.

Jag hade lämnat kvar ert svärd, men det skulle bara rosta sönder.

Jag önskar att ni inte hade dött, ser!

Jag ska ta hand om hästarna.

Jag skulle kunna äta som en kung om jag sålde er.

I ett år eller två. Men sedan, då?

Den vägen slutar med fredlöshet eller tiggeri.

Vi kan bege oss till en stad.

King's Landing? Lannisport?

Jag kan gå in i Stadsvakten.

"Sluta våldta, ser!"

Det passar min hand lika bra som hans.

Och det ska bli tornerspel på Ashfords gärde.

Hej. Är det du som är stallpojken?

Jag vill ha ridhästen ryktad, och havre till alla tre.

- Kan du sköta om dem? - Det skulle jag kunna, om jag ville.

Seså! Du får ett kopparmynt om du gör bra ifrån dig, annars en örfil.

Sitt var ni vill.

Vi har rostat lamm med örter, och anka som min son har skjutit.

- Vad vill ni ha? - Både och.

Er aptit är säkert stor nog.

- Hur långt till Ashford? - En dagsritt.

Tog min pojke hand om er häst eller har han smitit igen?

- Han är där. - Halva byn är på tornerspel.

Det hade min också varit, om jag lät honom.

Men jag begriper inte varför. Riddare är skapta som alla andra män.

Och en dust förändrar knappast äggpriset.

Ska ni dit själv?

Jag drömde om dig.

Håll dig borta från mig. Hör du mig?

Mylord?

Bry er inte om honom, ser. Jag ska ordna med maten.

- Hördu! - Mylord...

- Tjuv! - Jag menade inget illa.

Ta av dig rustningen. Nu!

Var glad att Åskan inte sparkade dig i ditt dumma huvud.

- Han är en stridshäst och ingen ponny. - Jag kan rida honom lika bra som ni.

Var inte så fräck i mun!

- Jag är faktiskt riddare. - Ni ser inte ut som en.

- Ser alla riddare likadana ut? - Nej.

Men de ser inte ut som ni.

Ert bälte är gjort av rep.

Det duger till att hålla svärdsskidan.

Ska ni till torneringen? Ska ni anmäla er?

- Ja, jag antar det. - Låt mig följa med, ser. Snälla!

- Vad skulle din mor säga? - Inte mycket.

- Hon är död. - Är värdshusvärdinnan inte din...

- Är du föräldralös? - Är ni det?

Jag var det, en gång i tiden. Tills min herre tog hand om mig.

Han lärde mig att slåss, rida och... Han lärde mig allt.

Så gott han kunde.

Om ni tar med mig till Ashford kan jag bli er väpnare.

- Ni kan lära upp mig, så gott ni kan. - Jag behöver ingen väpnare.

Alla riddare behöver en väpnare. Ni mer än de flesta.

Och du ser ut att behöva en örfil.

Fyll säcken med havre. Jag ska till Ashford... ensam.

Pojk? Tro mig...

Du vill inte vara väpnare åt en sådan som jag.

Som tack för hjälpen.

Tjura, du. Du plockar nog upp det så fort jag har gett mig av.

Ursäkta mig? Jag söker tornermästaren.

Vad vill du, karl?

Jag... vill anmäla mig till torneringen.

Min lords tornering är en tävling för riddare.

Är du riddare? - Hörni!

En riddare med ett namn, måhända?

Dunk. Ser Dunk.

Jag var väpnare åt ser Arlan av Pennytree från barnsben.

Han dubbade mig före sin död, med sitt eget svärd.

Ni ser hans mynt där, i fästet.

Nog är det ett svärd.

Men Arlan av Pennytree känner jag inte till. Var du hans väpnare?

Han ville alltid att jag skulle bli riddare, som han själv var.

Ska jag bli riddare en dag, ser? Som ni är?

När han låg för döden anhöll han om sitt långsvärd och bjöd mig att knäböja.

Anbefallde mig att vara en god riddare, beskydda de svaga och oskyldiga...

...och tjäna riket med all min kraft. Och det svor jag att göra.

Alla riddare kan dubba andra till riddare.

Bevittnade någon dubbningen?

Bara en rödhake i ett hagtornsträd.

Det här är Ashford.

Vet du vad vi gör med män som ljuger om heliga eder?

- Jag ljug... - Vi hänger er, nakna, i händer och fötter.

Sedan sänker vi ner er med rövhålet först på en vässad påle och knullar er med den.

Det kallas "Ashford-stolen", så jag frågar dig igen:

Bevittnade någon din dubbning, förutom en förbaskad sångfågel?

Jo, alltså... Det regnade och...

Jag skojar med dig.

Ashford-stolen...! Har du fått en spark i huvudet?

Vi är i Vidden, inte Flodlandet.

Tror du vi hemsöks av torpare som härjar runt och anmäler sig till torneringar?

Man behöver pengar...

...rustning, hästar, mannar och träning. Må gudarna vara barmhärtiga.

Tänk dig en stackars bonde rida dust mot Lyonel Baratheon!

- Det skulle vara... - En annan typ av underhållning.

- Jag är ingen bonde. - Ändå är du klädd som en.

Lyssna...

Lord Ashford anser sig vara mycket viktig, gudarna vet varför.

Min uppgift är att hejda varenda riddare och knekt som vill utmana.

Förstår du? Vi har prinsar på besök.

Självfallet.

Din salig herre...

Finns det någon riddare här som känner till honom?

Jag såg ett tält... med huset Dondarrions flagg.

- Ser Manfreds. - Ser Arlan tjänade hans far i Dornien.

- Han minns oss säkert. - Säkerligen enbart på lukten.

Kom tillbaka om han vill gå i god för dig, utan dina följeslagare.

Uppfattat.

Du vet väl att förloraren-

- överlämnar vapen, rustning och häst till segraren mot en lösen?

- Ja. - Har du pengar att betala lösen med?

Vid gudarna, nej!

Jag menar... Det kommer inte att behövas.

Sju helv...

Håll ett öga på de där två.

- Ursäkta mig? Jag söker ser Manfred. - Han tar en tupplur, ser.

- Jag väcker honom för en silverhjort. - Jag...

- Jag har inga pengar. - Vad är du för riddare?

- Han är häckriddare. - En vadå?

De är som riddare, fast sorgligare.

- Jag är inte sorg... - De sover i häckarna. De är herrelösa.

Sorgligt. Till råga på allt har ser Manfred knullat hans hustru.

- Jag har ingen hustru. - Det brukar springa äkta män här.

- Han knullar gärna hustrur. - När han inte knullar oss.

Han vill färga hela världen röd, sa han.

- Vi är redan röda. - I sanning.

När tror ni att ser Manfred vaknar igen?

- Han kan försöka igen i kvällningen. - I kvällningen...

- Adjö! - Ja.

Tusan...

Varför sa hon så?

Vi är inte sorgliga.

I alla fall inte sorgliga nog att besvara ett sådant påstående.

Ser Arlan hävdade alltid att häckriddare var de sannaste riddarna.

Om vi vinner en dust får vi förlorarens rustning och häst-

eller hans guld. Det är inte så sorgligt.

Jag vet. Om vi vinner, sa jag.

Det är inte förräderi att tänka en trevlig tanke.

Larva dig inte, Raymun!

Du är en odugling, en värdelös råtta.

Vad stirrar du på, din blåögda fitta?

Är det där ett långsvärd?

- Ja, jag är dess rättmätige ägare. - Märklig sak att säga.

Jag är ser Steffon Fossoway.

Kom och gör ett försök. Som du ser är min kusin inte mogen.

Gör det, ser. Jag kanske inte är mogen, men min kusin är genomrutten.

- Banka kärnorna ur honom. - Tyst!

Tack, men jag har ärenden att uträtta.

I häckarna, säkerligen.

Vilket jävla åbäke! Dumme fåne.

Ser Grance!

Vi kanske ska hitta en lugnare lägerplats.

Fy fan.

- Han sover fortfarande middag. - Fortfarande?

På grund av hans giktbrutna tår.

Ett av livets absurda små eländen, i sanning.

- Han sover oroligt om natten, stackarn. - Säkerligen, men...