Dead Men Don't Wear Plaid

LES CADAVRES NE PORTENT PAS DE COSTARD

"John Hay Forrest meurt dans un accident"

"Savant et fromager, père de famille"

C'était un jour calme à l'agence de détectives de Rigby Reardon.

J'avais la gueule de bois et je relisais de vieux journaux.

Je pensais même fermer boutique pour quelques jours

quand soudain...

- M. Reardon ? - Oui.

Je...

Je m'appelle... Je...

De toute ma carrière, je n'avais jamais vu une femme comme elle.

Etait-elle réelle ? Il n'y avait qu'une façon de le savoir.

Mais j'ai repensé aux paroles de Marlowe.

Ne t'amourache pas D'UNE CLIENTE

De quoi Marlowe se mêlait-il ?

Elle était bien réelle.

Qu'est-ce que vous faites ?

J'ajuste vos seins.

Vous vous êtes évanouie et ils se sont déglingués.

- Voilà. - Merci.

De rien.

Merci. Vous m'excuserez de cette entrée dramatique.

Mais quand j'ai vu la manchette du journal...

Les Dodgers perdent encore

- Vous êtes fan des Dodgers ? - Non, j'ai vu la une.

- Comment vous appelez-vous, poupée ? - Juliet Forrest.

Forrest ?

La fille du fromager ? Une tasse de mon fameux caoua vous ferait du bien.

Le fromage n'était qu'un hobby. Mon père était chercheur.

- Quel terrible accident ! - C'est la raison de ma visite.

Vous ne croyez pas à un accident, vous croyez qu'on l'a tué.

Comment le saviez-vous ?

C'est mon métier de savoir. Asseyez-vous.

Pourquoi ne croyez-vous pas à l'accident ?

Juste avant la tragédie,

il était très étrange. Il dressait des listes de noms, des douzaines de noms.

Sur des buvards, des blocs-notes. Tout ce qui lui tombait sous la main.

Voici l'une des listes, ou en tout cas une partie.

Sur un billet de banque.

J'ai le sentiment qu'il a été victime d'un vaste complot.

C'est ce qui vous fait croire à un meurtre et à un complot ?

Vous me croyez trop impulsive, n'est-ce pas, M. Reardon ?

Peut-être.

Peut-être que non.

Si vous voulez que j'enquête sur sa mort, ce sera 10 $ par jour.

Plus mes dépenses.

200 $ vous suffiront-ils pour commencer, M. Reardon ?

- Pour 200 $, je buterais ma mémé. - Ce ne sera pas nécessaire.

On ne sait jamais dans mon boulot. J'ai déjà dû lourder mon frère d'un avion.

Où votre père gardait-il sa correspondance ?

Il avait un petit bureau au centre-ville. Voici la clé.

Merci, M. Reardon. Je vous suis reconnaissante.

- Mlle Forrest. - Oui ?

Je ménagerais mes semelles si vous me donniez l'adresse.

Bien sûr, c'est au 429 de la rue Firehouse.

Un quartier plutôt miteux pour un aussi grand savant.

C'était le seul endroit où il pouvait expérimenter...

sans que l'odeur des fromages gêne les voisins.

Je vais voir ce que je peux trouver.

Au revoir, M. Reardon.

Je suis allé rue Firehouse en essayant d'oublier Juliet Forrest.

Je n'avais pas vu de corps comme ça

depuis que j'avais résolu le meurtre

de la femme aux gros nichons.

Je n'ai pas eu de mal à trouver le laboratoire de fromages.

Il sentait à des lieues.

J'y ai trouvé un curieux document.

"A John Forrest, un grand homme que l'âge fortifie

comme ses fromages. Affections, Kitty."

Le célèbre chercheur avait donc de petites aventures.

"Ennemis de Carlotta."

"Amis de Carlotta."

"Kitty Collins" ?

Je ne suis pas seul, semble-t-il.

Le dératiseur.

Un instant.

Entrez.

Asseyez-vous.

Il y a des biscuits sur la table.

Prenez-en un.

Plutôt bons, non ?

Pour faire ce métier, je suppose qu'il faut aimer tuer.

Oui.

- Oui ? - Je voudrais voir Mlle Forrest.

- De la part de qui ? - M. Reardon.

Dites-lui qu'on m'a blessé.

D'accord, monsieur.

- Puis-je lui dire qui a tiré ? - Non, je ne le sais même pas.

Vous allez bien ? Vous semblez près de vous évanouir.

M'évanouir ?

Jamais.

- Soutenez-moi. - Désolé.

Je suis majordome, pas souteneur.

Poupée.

Qu'est-ce que vous faites ?

Vous devez vous sentir mieux.

Où avez-vous appris ça ?

En colonie de vacances.

Dans un camp de jeunes filles ?

C'est pour les morsures de serpent, mais ça sert à tout.

Vous avez bredouillé que Kitty Collins et Swede Anderson étaient sur une liste.

- Comme amis de Carlotta ? - Oui. Vous les connaissez ?

Kitty est une femme...

avec qui mon père a batifolé quand ma mère s'est asséchée.

Et Swede était l'ami de Kitty.

Où sont-ils maintenant ?

Ils seraient à Santa Barbara.

Swede est un ancien boxeur aujourd'hui pompiste,

et Kitty est chanteuse de cabaret.

Ceci peut vous intéresser. Je l'ai trouvé dans le cabinet de papa.

"Merci pour le chèque. Si je tombais malade,

le dollar que tu m'as confié sera dans le couvercle du sucrier."

Quoi ?

Non, ceci.

Non, non, ce n'est pas "shh". C'est S.H.H.

Samuel H. Hastings. Mon ex-beau-frère.

Lui et ma sœur sont séparés. Il est toujours bourré.

- Où est-il maintenant ? - Je ne sais pas.

Téléphonez à votre soeur Leona.

D'accord.

Elle ne sera pas très utile.

- Elle est très troublée. - Troublée comment ?

Hypocondriaque et paranoïaque.

- Les médecins disent qu'elle simule. - Au premier mot, je le saurai.

- Allô ? - Elle simule.

Mme Hastings ? Ici Reardon. Désolé pour la mort de votre père.

Il n'est pas mort. Il revient dimanche.

Dimanche ? Vous ne comprenez pas.

J'enquête sur sa mort.

C'est absurde ! Mon père m'a appelée de Chicago ce soir et n'en a rien dit !

Peut-être qu'il était distrait.

Ecoutez... votre père est mort, Mme Hastings.

Votre soeur Juliet ne croit pas qu'il s'agisse d'un accident.

Qu'est-ce que vous racontez ?

Je viens tout juste de lui parler !

- Il m'a dit des choses terribles sur vous ! - Espèce de cinglée !

Désolé de vous avoir insultée. Mais je n'ai pas le temps d'écouter...

Alors, n'écoutez pas. Je m'en fiche.

Votre soeur a besoin de polir ses manières au téléphone.

Vous savez où je peux trouver Sam ?

Vous devriez le demander aux barmen de la 5e rue.

Je vous appellerai si j'ai une piste.

Si je ne suis pas là, laissez le message au majordome ou à la femme de ménage.

La femme de ménage !

La femme de ménage !

Pardonnez-moi.

Pourquoi avez-vous fait ça ?

Quand j'avais sept ans,

mon père s'est barré avec la femme de ménage.

Ma mère est morte de chagrin.

Aujourd'hui chaque fois qu'on dit femme de ménage,

je deviens fou.

Oh, pauvre petit.

Je ne vous blâme pas de m'avoir étranglée.

Je ne le dirai plus.

Merci.

Au revoir, poupée.

Je suis allé sur la 5e rue pour tenter de trouver Samuel H. Hastings.

C'était une rue d'espoirs frustrés et de rêves brisés.

Tout y était bon marché. Même les prostituées étaient en solde.

J'ai facilement trouvé Hastings. Il devait de l'argent partout.

Il habitait l'hôtel Ward, sur la 5e, qui était autrefois la 8e,

mais on y a fait tant de chèques en bois qu'elle a perdu de la valeur.

Je suis allé à sa chambre Et j'ai frappé à la porte.

- Hastings ? Sam Hastings ? - De la part de qui ?

Mon nom est Reardon. J'ai une proposition à vous faire.

- Faut-il que ce soit aujourd'hui ? - Oui.

Revenez lundi.

- J'ai de l'argent pour vous. - De l'argent ?

Il y a un dollar dans votre sucrier.

Je vous en donnerai cinq dollars.

- Vous vous paierez pas mal de verres. - Un instant.

Dans le couvercle.

Il s'emboîte parfaitement. La plupart des noms sont illisibles.

Je peux déchiffrer les noms de Kitty Collins et de Swede Anderson.

- "A.D.C." ? - "Acte de copulation".

Quand un homme et une femme font l'amour, il met son...

Non, c'est écrit ici, A-D-C.

Ah ! Si je ne me trompe pas, c'est "Amis de Carlotta".

- Vous m'étonnez. - Ca, ça vous étonne ?

J'étais comme un enfant, à vouloir l'épater avec des conneries.

Brûlant des kilomètres juste pour la voir.

Pourquoi ?

A quoi pensez-vous ?

Au revoir, poupée. Je serai à Santa Barbara si vous avez besoin.

J'ai découvert que Kitty Collins travaillait au Salon Brentwood.

Le Salon Brentwood.

Où les riches se rencontraient pour avoir des enfants riches.

Mlle Collins ?

Kitty Collins ne me dirait rien si elle me soupçonnait d'être un privé.

Excusez-moi.

J'ai donc prétendu être grand producteur de cinéma.

- Mon nom est Reardon. Cinéaste. - C'est merveilleux.

- Vous aimez les films de boxe ? - Je n'en ai jamais vu.

Je cherche une chanteuse pour un film de boxe de RKO. Etes-vous intéressée ?

L'idée de voir deux hommes se cogner sur la gueule me rend malade.

Bon, je fais aussi un film religieux,

La vie de sainte Betty,

la nonne qui enseignait le chant aux lépreux.

C'est merveilleux.