The Blacklist

Couchez-vous!

- Allez. - Trois minutes.

Toi. Couche-toi.

Charles Maker.

Que M. Maker se lève.

- Charles Maker? - Arrêtez.

S'il vous plaît.

Devine ce que je veux.

Deux minutes 30 secondes.

Tu es malade, toi?

Je te parle.

Couche-toi.

Quel braquage pitoyable.

Sincèrement, les mots me manquent.

- Tu es suicidaire? - Scandaleux.

Cette mère et son enfant, terrifiés.

- Vous êtes fous? - Si tu n'es pas couché...

Raymond Reddington?

Quoi?

C'est Reddington.

Gardez votre arme baissée.

- Pose ton arme. - Deux minutes.

Faites ce qu'il dit.

Joe. Allez.

Votre plan a clairement échoué.

- Que faites-vous ici? - Mon sixième repérage

avant le braquage prévu mardi.

Il vient d'être avancé.

Charlie, escortez Lucinda à son bureau

pour récupérer la clé des coffres.

Il me faut le coffre 604.

Ne vous souciez pas de lui.

Voilà.

Qu'est-ce qu'il y a dedans?

Vous êtes facilement distrait.

Oubliez ce coffre.

Pensez au système de détection de métaux.

Créé pour détecter silencieusement

les grosses armes

que les voyous de votre genre affectionnent.

Votre arsenal a déclenché l'alarme

dès votre entrée.

Vous n'avez pas le temps que vous croyez.

- Soixante secondes. - Non.

On fait quoi?

Vous allez en prison.

Ça suffit. Tout le monde debout. C'est trop pénible.

- Joe? - Il faut partir.

La police encercle la banque.

Je peux vous faire sortir

contre 50 % du liquide sur ce chariot.

- Vous avez une issue? - Merci.

De rien.

55 %.

Mon prix grimpera, jusqu'à votre accord

ou votre arrestation.

D'accord. Allons-y.

Eli. Le camion de mardi.

Petit chamboulement.

C'est maintenant.

Tout de suite.

La même adresse.

Maintenant.

Bordel.

L'alcool a bâti cette banque.

Boss Varney avait un tas de bars dans la ville.

Pendant la Prohibition, son fils les gérait.

Clandestinement, ils y ont fait une fortune.

Blanchie via la banque.

Ce tunnel permettait le transport de l'argent

et d'aller déjeuner au chaud en hiver.

Vous avez fait vite, Eli.

En voiture, les enfants.

Ils tirent sur la police.

Irrécupérables.

Tout va bien.

J'ai un cadeau.

- C'est... - Van Gogh. Fleurs de Pavot.

Cette toile me brise le cœur.

Elle a été volée, non?

Si. Deux fois.

Au Musée Mohamed Mahmoud Khalil.

En 1977, puis à nouveau en 2010.

Terriblement gênant.

Elle est passée dans diverses mains.

J'ai su que le dernier détenteur

l'avait placée ici.

Rassurez-vous. Vous l'ignoriez.

Ces fleurs doivent rentrer chez elles.

Que je la renvoie?

- Au musée, oui. - Vous l'avez volée hier.

La troisième fois fut la bonne.

Il vous incombe de la renvoyer à qui de droit.

En espérant qu'ils arrivent à la garder.

Ne me citez pas. C'est un don anonyme.

Pourquoi?

Pourquoi le braquage?

C'était un cadeau à moi-même.

Je vais avoir 60 ans.

Je me demandais si j'avais encore la main.

Réponse: oui.

Je vais passer une année formidable.

Red est un imposteur.

Il usurpe la vie de notre père depuis 30 ans.

Le FBI le suit depuis 95.

Cinq ans après la mort de notre père.

- Dans l'incendie. - Notre père.

Le vrai Red a trompé ta mère avec la mienne.

Katarina Rostova, espionne.

Notre faux père est un criminel, le vrai, un fourbe.

Il m'a enlevée en Russie.

Elle l'a suivi jusqu'en Amérique.

Ils se sont battus. Le feu a éclaté.

J'en suis sortie. Pas lui.

Tu en es sûre? Tu avais 4 ans.

Il fallait être présent pour le savoir mort.

Celui qui a volé son nom

était là ou a eu l'idée de le remplacer

par quelqu'un qui y était. J'ai récupéré ceci.

Tout ce que j'ai réuni, en lien avec l'incendie.

D'accord.

Tu peux reculer.

Et faire comme si de rien n'était?

Bosser pour des clopinettes,

en servant de la bière tiède?

C'est dangereux.

- S'il l'apprend... - Quand. Pas "si".

Mais voilà.

Je n'ai pas de vie.

Je n'en avais pas.

Maintenant...

Oui?

Bien sûr.

J'arrive.

Comment tu fais?

Pour feindre d'être sa fille.

J'étudie aux pieds du maître depuis cinq ans.

A moi de le dépasser.

La vengeance, ça fait mal.

Surtout quand on est deux.

Tu disais que ce serait bon pour ma santé.

Tu avais raison. Je suis un autre homme.

Qu'il est chou.

J'entame un nouveau chapitre.

Epinards.

Vapeur, sans gras, sans sel.

Et sans saveur, ou presque.

Epinards. Tai Chi.

Tu n'es pas Raymond Reddington.

Connais-tu Hans Koehler?

Je devrais?

Le chirurgien plastique de la pègre.

Le roi de la reconstruction.

Il a caché les pires vermines

derrière un nouveau nez, un autre menton.

Je dois trouver le docteur qui refait les truands?

- Et donc ses clients. - Pourquoi?

Opportunité.

Koehler a été vu, ce qui est plus rare

que pour le paresseux tridactyle.

Il n'en reste que 79, hélas.

D'accord.

Vu où?

Un marchand d'armes,

un voleur supposément mort,

une faussaire recherchée par Interpol.

Trois criminels supposés morts,

mais que Red pense vivants

et actifs sous d'autres identités.

Grâce au Dr Koehler.

- On reste à sa botte. - Ressler?

Reddington a tiré sur un homme

pour empêcher Keen d'identifier son squelette.

On a pactisé avec le diable.

Quand Red nous donne une piste, on doit la suivre. Keen?

Koehler a étudié à Heidelberg.

Spécialité en chirurgie réparatrice.

Son équipe mobile parcourt le monde

- pour refaire l'élite. - Pardon?

Refaire?

C'est un des pionniers

dans l'utilisation de la 3D.

Ne me ratez pas.

Cher monsieur,

votre mère ne vous reconnaîtra pas.

Il serait à Washington,

opérant dans une boulangerie en travaux.

Commençons par là.

Faisons sortir le docteur du bois.

Keen.

Un mot?

Je pense comme Ressler.

Notre accord avec Red a payé,

mais le prix à payer...

Ça ne vaut pas le coup.

Si vous décidez d'arrêter,

- je dissous l'unité. - Vous l'avez dit.

On doit enquêter.

Il y aura d'autres affaires.

Votre sûreté avant tout.