Dear Mother (L'origine du monde)

NETFLIX APRESENTA

Podíamos ir de fim de semana.

- Para onde? - Não sei. Trouville?

Deauville?

Ou talvez Honfleur. É bonito.

- Não é? - Sim.

Ficamos num bom hotel,

jantamos no cais, um prato de marisco.

- Vieste-te? - Passeios, massagens...

O quê?

Como assim?

- Não percebi. - Perguntei se te tinhas vindo.

Sim, não ouviste?

- Sim, ouvi. - E então?

Eu não me vim.

Falas sempre depois do sexo.

Tagarelas.

Ficas muito excitada.

Porque te queixas? Estás a tentar irritar-me?

Desculpa, sinto-me bem. Sim.

Sim, sentes-te bem.

Como alguém que terminou uma tarefa.

Ou que fez um trabalho doméstico.

Preferes que eu fique amuada?

Sinceramente, prefiro que fiques amuada.

- Sinto que estou a viver uma farsa. - Uma farsa?

- Sim. Desculpa. - A sério?

- Estou farto de foder no escuro. - Queres sempre as luzes apagadas.

Sim, ajuda.

- A pensar noutra? - Não.

Sim? Isso é bom.

Estava a pensar em nós.

Jean-Louis.

- Estamos juntos há 17 anos. - Eu sei.

Numa relação há vontade, compromissos e paciência, não apenas paixão.

Já tens idade para saber disso.

Se queres estragar tudo por causa da tua nostalgia tonta, força.

És tão egoísta.

Porque mentes? Porque finges os orgasmos?

Isso é mentir?

- Lamento, mas é. - Estou a proteger-nos a nós e a ti.

Entretanto, também espero que seja como era antes.

Não me faças perguntas que não saibas responder, sim?

Como podemos ter melhor sexo?

Amas-me?

Ainda me amas?

Posso perguntar-te o mesmo.

Não vamos desabafar assim. É indecente.

Não somos americanos.

Tu decides quando falamos sinceramente, quando não falamos.

Raios, és uma chata!

Sim, claro.

Cansas-me. Não podemos falar.

E tu acabas sempre por estragar tudo.

Irritas-me.

Temos de reservar Honfleur em breve. É feriado. Vai estar cheio.

Jean-Louis, pedal esquerdo, por favor.

- Boa noite. - Boa noite.

- Estás com pressa? - Sim.

Podemos ser rápidos.

- Não, obrigado. Não estou à procura. - Porque já encontraste?

Não, porque... Vou para casa. Estou só a passear o cão.

Onde está o cão?

Deve ter ido à frente, ele foge assim que vê o caminho para casa.

Ao contrário do dono.

Quanto tens?

Tem piada. Sempre quis saber quanto cobram.

Oitenta por foda, 50 por mamada.

Mamada?

Broche.

Certo.

Não...

Não, acho que não.

Não, acho que isso não é a minha onda.

Não me vejo...

E com a floresta e assim.

Meter um preço nisso, é...

Espera.

- Espera. - O que é?

Tenho um gancho.

Raios partam!

A tua aliança está presa no meu gancho.

Tenta tirar a aliança.

- Não sai. - Tens de lubrificar.

Não, eu faço isso. Desculpa.

- Pronto. - Ótimo.

- Aqui tens. - Obrigado.

- Desculpa. - Acontece.

- A sério? - Vamos.

Não, está tudo bem. Não te preocupes.

- Não te queres vir? - Sim, idealmente. Mas não faz mal.

Fica com os 50 euros.

Sim. Está bem.

- Obrigado. - Até breve.

É por ali.

- Por onde? - Viemos por ali.

- Por ali? Certo. - Sim.

- Obrigado. - De nada.

- Adeus. Sim. - Até breve.

Onde estiveste?

Fui apanhar ar.

Apanhar ar?

Achas que não sei?

Cheiras a cigarro, querido.

Um momento.

- Olá, Sr. Bordier. - Obrigado, Virginie.

Retirámos o vídeo do YouTube, mas tornou-se viral.

Estão sempre a partilhar. Está no WhatsApp ou lá o que é.

Todo o bairro o viu. Desliga o telemóvel.

- Ninguém o devia ter visto. - Não é essa a questão.

Já que não te respeitas, respeita a tua família.

- Não vou às reuniões de pais. - Não se preocupe.

A sua família tem o direito de ser esquecida.

O meu trabalho é aplicar esse direito. De forma legal e técnica.

As minhas equipas garantirão que este vídeo desapareça. Está bem?

Não se preocupe. Então, Marie...

Como se chama o teu...

... parceiro no vídeo?

Théo de Challonge.

Théo de Challonge. Ótimo.

Clément Boursier.

- Ótimo. - Hugo Pélisson.

Louis d'Esclapière.

Vamos enviar uma carta aos pais para tentar chegar a acordo.

Entretanto, veremos todas as plataformas

que possam alojar o motivo da disputa.

E também no TripAdvisor.

Como?

- Ela está avaliada no TripAdvisor. - Quanto?

Não importa.

Sim, desculpe.

Trip...

Estou a avisar-te. Vais ser tu a pagar.

- Não. - Sim!

Não percebo esta geração. Sempre a exibirem-se.

Não há lugar sagrado nem privacidade.

Discordo. Foi o rapaz... Aliás, os rapazes,

que desrespeitaram o momento ao partilhar o vídeo.

O quê? "Desrespeitaram o momento"?

A minha filha dormiu com quatro tipos. Importa-se?

Eis uma ideia. Talvez ela tenha tentado,

subconscientemente, atingi-lo onde mais lhe dói.

Não preciso de um psiquiatra.

Pode precisar.

E um advogado também.

- É verdade. - Levanta-te.

Sr. La Rochène.

Obrigado.

Certo. Não é muito chique. Não parece um restaurante japonês.

O dono é chinês.

Não sabia. Faz sentido.

Porquê? Os chineses são menos chiques?

Não disse isso.

- Seria racismo. - Não tens pensamentos racistas?

- Evito tê-los. - Eu também. É difícil.

Digo a mim mesmo que, se fosse racista, não seria difícil.

Mas ainda tens pensamentos racistas.

Tenho um pequeno debate na cabeça.

Mas nunca concordo com o meu pensamento racista.

Mas, há dois minutos, o esquerdista caviar disse que os chineses não são chiques.

Não disse isso. Posso achar obsceno ter um homem nu no copo.

Não significa que sou racista.

Não te importaste quando o travesti te mamou.

Isso não é simpático. Digo-te coisas e tu... Não sabia que era um travesti.

É esse o objetivo. Dizer: "Não sabia que era um travesti."

- Pensei que era trans. - Então, tudo bem.

Não, não está tudo bem.

Sinto-me ansioso, como se não controlasse nada.

- Perdi um cliente. - Talvez seja um esgotamento.

Não sei se é a depressão que me assusta

ou se estou deprimido, logo, ansioso.

A galinha ou o ovo?

O que vem primeiro?

O ovo...

... ou a galinha?

- Quando a Carole me deixou... - Rolinhos?

É para mim.

Obrigado.

Obrigado.

É de loucos. Estou sempre sob os focos.

- Não estás com uma mulher. - Tens cabelo. Não percebes.

Deviam bani-los dos espaços públicos.

Alguma vez sentiste que a tua vida não era real?

É como se estivesse fora de mim,

me visse a fazer coisas, a viver a minha vida, mas não era real.

Não, é real, mas é falsa.

É isso.

Como se houvesse uma diferença entre a verdade e a realidade.

A minha vida é real.

Mas é falsa. Entendes?

Como se estivesses a viver uma mentira, mas não sabes qual é a mentira?

Sim, exatamente.

Não, não entendo.

É uma mentira gigantesca. Já não consigo fingir.

Mesmo com o meu gato.

O teu gato?

O meu gato.

É uma farsa. Pensa nisso.

Alimento-o e mantenho-o prisioneiro.

Ele não me ama. É a síndrome de Estocolmo.