The Great Gatsby

DarkSide The Good Old Sports

Darks: Tali | Vicente caioalbanezi

Em meus anos mais jovens e vulneráveis,

meu pai deu a mim um conselho.

"Tente sempre ver o melhor nos outros", ele dizia.

Como consequência,

sou inclinado a reservar meus julgamentos.

Mas até eu tenho um limite.

Naquela época, todos nós bebíamos muito.

Quanto mais em sintonia com o momento,

mais bebíamos.

E nenhum de nós contribuiu com algo novo.

Quando voltei de Nova Iorque, estava enojado.

Entendo, Sr. Carraway.

Enojado de todos e de tudo.

Só um homem estava livre de meu asco.

Um homem, Sr. Carraway?

Gatsby.

Ele era seu amigo?

Ele era...

a pessoa mais esperançosa que já conheci.

E que, provavelmente, não encontrarei de novo.

Havia algo nele.

Uma sensibilidade.

Ele era como uma daquelas máquinas

que registra terremotos a 25 mil km de distância.

Onde o conheceu?

Em uma festa em Nova Iorque.

No verão de 1922,

o ritmo da cidade se aproximou.

A sua histeria...

As ações atingiram picos recorde,

e Wall Street explodiu

num urro dourado de estabilidade.

As festas eram maiores,

os espetáculos mais suntuosos,

os prédios eram mais altos...

as modelos eram mais fáceis,

e a proibição do álcool havia amenizado,

tornando as bebidas mais baratas.

Wall Street seduzia os jovens e ambiciosos.

E eu era um deles.

Aluguei uma casa há 32 km da cidade, em Long Island.

Morava em West Egg.

No sobrado esquecido de um caseiro,

espremido entre as mansões dos novos ricos.

Para começar, comprei doze volumes

sobre "Crédito Bancário e Investimentos",

tudo novo para mim.

O mercado de ações teve outro...

Sim, claro. Nada é garantido.

Mas não investiria todos os centavos.

Em Yale, sonhava em ser escritor.

Mas desisti de tudo isso.

Com o sol brilhando e folhas brotando das árvores,

planejei passar o verão estudando.

E provavelmente o teria feito,

não fossem pelas distrações que me atraíram...

de além das muralhas daquele castelo colossal,

pertencente a um cavalheiro que eu ainda não conhecera,

chamado Gatsby.

Então, ele era seu vizinho.

Meu vizinho.

Tudo em que penso é que a história daquele verão começou

quando fui jantar na casa de minha prima Daisy.

Ela morava do outro lado da baía,

na parte do dinheiro antigo, East Egg.

Seu marido era herdeiro

de uma das famílias mais ricas dos EUA.

Seu nome era Tom Buchanan.

Quando estudamos em Yale, ele era estrela do esporte.

Agora, com seus dias de glória no passado, contentava-se com...

-Telefone, Sr. Buchanan. - Sou eu.

- outros assuntos. -Disse para não me ligar aqui.

Boaz!

-Shakespeare! -Tom.

Como vai o grande romance americano?

Vendo ações com a roupa do Walter Chase.

Depois do jantar, vamos à cidade...

-Não posso. -Reencontrar o bando.

-Dia importante no trabalho. -Tolice! Nós vamos.

Primeiro time, todo americano.

Vê? Tornou-me quem sou hoje.

Forest Hills. Joguei com o Príncipe de Gales.

Um maricas.

A vida é algo que você domina, Nick.

Se você for bom.

Henry! Onde você está?

-Sim, senhor? -As portas, feche-as.

Desculpe. Obrigado.

É você, meu querido?

Daisy Buchanan, a garota de ouro.

Um calor ofegante vinha dela,

uma promessa de que não havia mais ninguém no mundo

que ela quisesse tanto ver.

Sentiram minha falta em Chicago?

Sim. Pelo menos uns doze mandaram lembranças.

-Que maravilha. -Certamente, estão de luto.

-Estão chorando, gritando: -Não. Não acredito em você.

"Daisy Buchanan, não há como viver sem você!"

Estou paralisada de felicidade.

Jordan Baker, uma golfista muito famosa.

Ela era a pessoa mais assustadora que eu já vira.

Vi seu rosto na capa da "Sporting Life".

Nick Carraway.

Mas gostei de olhar para ela.

Desde que me lembro, estou deitada neste sofá.

Este verão, vou juntar vocês dois.

Jogá-los-ei num armário de linho e irei passear de barco!

Não estou ouvindo nada.

Então, Nick, Daisy me disse que mora em West Egg.

Está se juntando com aqueles escaladores sociais primitivos?

Minha cabana é uma caixa que custa US$ 80 por mês.

Sua vida é adorável.

Conheço alguém em West Egg.

Não conheço ninguém daquele lado da baía.

Deve conhecer Gatsby.

Gatsby?

-Que Gatsby? - Madame .

O jantar está servido.

Gostaria de ouvir um segredo de família?

-Foi por isso que vim. -É sobre o nariz do mordomo.

-As coisas foram de mal a pior. -Odeio esse assassino da língua.

Nicky, soube que se casaria com uma garota de West.

-É difamação. Sou muito pobre. -Tem de ser velha, morre rápido.

Falemos de outra coisa? Qualquer coisa. Plantações.

Faz-me sentir não civilizado, Daisy.

A civilização está em decadência.

Já leu "A ascensão dos impérios de cor", desse tal de Goddard?

Todos têm de ler.

A ideia é de que cabe a nós, a raça dominante,

vigiar essas outras raças para ter controle das coisas.

Tom anda muito profundo ultimamente.

Ele lê livros profundos com grandes palavras.

-Foi provado. Cientificamente. -Precisamos derrotá-los.

Residência dos Buchanan?

Sr. Wilson, da garagem.

- Monsieur Buchanan? -Com licença, logo volto.

Desculpem-me.

Bem, esse Gatsby que falou...

-Ele é meu vizinho. -Não fale.

Quero ouvir o que está acontecendo.

-Algo está acontecendo? -Achei que todos soubessem.

Eu não sei.

-Tom tem uma mulher em Nova Iorque. -Tem uma mulher?

Ela podia ter a decência de não ligar no jantar, não é?

Adoro vê-lo à minha mesa, Nicky.

Lembra-me uma rosa. Uma rosa completa, não lembra?

-Depois, Nick quer ir à cidade. -Não sou nenhum pouco como uma.

-Não é, Nick? Ao Yale Club. -Nicky, fique.

-Tenho de trabalhar cedo. -Bobagem.

-Temos muito o que conversar. -Só um drinque ou dois.

Ninguém podia ignorar a urgência estridente do quinto convidado.

-Nicky... -O quê?

É só que...

acho tudo horrível de qualquer maneira.

-Sério? -Sim.

Já estive por todo lugar, vi de tudo e fiz de tudo.

Tive um período péssimo, Nicky.

Sou cínica a respeito de tudo.

Sua filha, suponho que fale, coma e tudo mais?

Pammy?

Escute, Nick...

Quando ela nasceu, Tom estava...

Deus sabe lá onde.

Com Deus sabe quem.

E perguntei à enfermeira se era menino ou menina.

E ela disse que era uma menina.

E chorei.

Fico feliz que seja uma menina.

E espero que ela seja uma tola.

Isso é o melhor que uma garota neste mundo pode ser.

Uma bela tolinha.

Todas as coisas brilhantes e preciosas somem tão rápido.

E elas não voltam.

Quando cheguei em casa,

percebi que uma figura emergira no ancoradouro de meu vizinho.

E algo me disse que era...

o Sr. Gatsby.

Ele parecia buscar algo na escuridão.

A luz verde.

Não quero falar sobre isso, doutor.

Então, escreva a respeito.

-Escrever a respeito? -Sim.

Por que eu faria isso?

Você mesmo disse que a escrita lhe trouxe consolo.

Bem, mas não trouxe consolo às demais pessoas.

-Eu não era nada bom. -Ninguém precisará ler.

Sempre pode queimar.

-Sobre o que devo escrever? -Qualquer coisa.

O que acalmar você.

Uma lembrança, um pensamento, um lugar.

Escreva.

Um lugar.

O Vale das Cinzas era um lugar grotesco.

O lixão de Nova Iorque ficava entre West Egg e a cidade,

onde o carvão queimado que impulsionava a cidade dourada

era descartado por homens,

que se moviam turvamente e se desfaziam

por aquele ar pulverulento.