Holy Year (L'Année sainte)

Non hai voglia di un viaggetto in Italia?

Per Roma è ora o mai! - Non mi piacciono le folle.

Beh, vecchio... se avessi sepolto un miliardo d'oro vicino a Roma,

non aspetterei anni per andarlo a recuperare.

Ammiro la tua pazienza.

Preferisco andarmene di qui tra cinque anni dalla grande porta

e godermi tranquillamente i miei risparmi. Ognuno il suo.

Parli di una migrazione per l'Anno Santo.

Una vera miniera d'oro per il Vaticano.

E che ti importa che il Papa stia avendo una buona stagione?

Sei uscito dal seminario, quindi non hai più quote.

Per un truffatore, uno stage dai gesuiti è quasi indispensabile.

Peccato che tu non abbia continuato a truffare nel genio.

Non sei inciampato scegliendo la via facile.

Nessuno è al riparo da un passo falso, tu lo sai bene.

La tua fallita rapina in banca in Libano è stata un errore organizzativo, giusto?

Mi dispiace signore, una perdita sopra le casseforti, è sfortuna.

Un idraulico, un fabbro e la polizia,

è il destino, non c'entra nulla.

Immaginiamo di mescolarci con i pellegrini che vanno a Roma.

Eccolo di nuovo.

Con quel caos il controllo è rapido, anche gli errori passano inosservati.

Dannazione.

Hai riflettuto bene? - Sì, ho riflettuto bene.

Prima di tutto, non mi piace volare, e poi dobbiamo poter uscire di qui.

Ci sono solo buchi nel tuo piano.

Non hai scelto la rassegnazione? Con i tuoi contatti

fuori puoi scappare facilmente, no?

Sono troppo vecchio per fare sciocchezze, capisci?

L'ANNO SANTO Sottotitoli di: BuStEl

Doveva succedere prima o poi! Ma è così.

Prendiamo tipi pericolosi, tutti lo sanno, e poi

li lasciamo liberi per mancanza di spazio. Dannazione! Sì, arrivederci.

Il rapporto d'interrogatorio di Morel. - Ah, sì... Lo vediamo dopo pranzo.

Ti ricordi di Loulou, il terrore del traffico?

Appena uscito da Clairvaux, ha investito due ragazze.

Dopo averle violentate, tra l'altro, si è fatto saltare in aria.

Non sarà una grande perdita.

Che tempi, orribili... Finalmente in pensione.

Ancora due anni, capo, e vedrai crescere il tuo orto.

Non ti vedo andare in pensione.

Nemmeno io, l'unica che festeggia è mia moglie.

Con i criminali che hai arrestato, è logico che si preoccupi...

Non erano gli idioti di oggi, tossici

che sparano per divertimento.

Ma capo, i gangster di Papa Canelo, Maréchal,

Luntz, Lambert, non erano dei santi.

Forse, ma non erano selvaggi!

Signore... Buongiorno, signor comandante di divisione.

Buongiorno.

Grazie.

Venga con me. Riguardo a Lambert,

l'ho quasi picchiato sei volte. Mi possedeva,

amico, aveva cervello e coraggio.

Un autodidatta, ma molto più intelligente di molti laureati.

La rapina di Rimini, il furgone vuoto, un capolavoro

di Lambert. Sono sicuro che ha nascosto i soldi in Italia.

L'hai comunque preso.

Sì, per la rapina alla banca del Libano. Caso, una vera barzelletta.

È ancora a Melun? - Sì.

Quel giorno avrebbe potuto fare un bel colpo.

Invece di essere promosso a comandante di divisione,

avrei dovuto ricevere la croce e gli onori.

Teoricamente dovreste essere in tre in cella. Lo sai.

Preferisco stare in due.

Capisco, signor Max.

Ma siccome non funzionava, hai rifiutato sette terzi.

Puzzavano e parlavano nel sonno.

E il sordo-muto? - Era gay.

Ti avverto, domani ve ne daranno un altro.

Dovete tenerlo. - Sì certo...

Abbiamo già abbastanza problemi così.

Questa mattina c'è stata una riunione sindacale agitata.

Ci sono troppe disuguaglianze gridanti, questo deve cambiare.

Non ti preoccupare, sta arrivando.

Le prostitute campeggiano nelle chiese, i preti in blu bianco gesso.

È progresso, signor Max. È solo l'inizio.

Vorrei avere vent'anni meno e poter vedere il resto.

Sarà divertente, buonanotte, signor Moreau.

Ehi Max, non stai diventando un po' conservatore?

Be', non dire sciocchezze e sbrigati. Tieni.

Guardia!

Guardia! Dannazione!

Che succede ora? - Non hai visto i materassi?

Eh! Guarda, non vedi niente muoversi, eh? Qui.

Sembrano... - Eterotteri, guardia.

Io li chiamo cimici, signor Moreau! Ehi! Dì qualcosa!

Che succede ora? - Ci sono cimici, capo.

Cimici?

Oh, accidenti! Non le avevamo da anni. Le vediamo domani.

- Ci gratteremo tutta la notte. - Chiamate il direttore.

A cena.

Vuole che resti o che mettiamo tutto sottosopra?

Bene, vado a prenderlo.

Peccato che ti succeda questo, signor Max.

No.

Avremmo dovuto avvisare la disinfezione.

A quest'ora non c'è nessuno.

Sì... Bene, cambiamo le lenzuola.

Oh no, ce ne sono sicuramente già alcuni che camminano sui muri...

È possibile, ma prima di domani non possiamo fare nulla.

Sì, ma non andremo a dormire con quelle bestie.

Ascolta, Lambert, qui non è il Ritz.

Grazie a Dio no, direttore, è un vero disastro, le sue tre stelle.

Non ho mai visto una cimice con una testa così appuntita, credimi.

Lambert, non esagerare.

Anche lei no, direttore, perché le dirò una cosa.

Conosco alcuni giornalisti che adorano questo tipo di aneddoti.

Bene. Vieni. Andiamo via da qui.

Sistemali altrove. - Siamo pieni, signor direttore.

Naturalmente con tutti quegli errori giudiziari...

Potete entrare! Metteteli in infermeria fino a domani.

Spero che non odori di etere, non lo sopporto.

Bene, allora. Dai, dai.

Va bene così?

Perfetto. Se manca qualcosa, la chiameremo.

Oh! Dannazione.

No. Non è niente, pensavo che... - Vuole che lo sistemi per lei? No!

Le nove e dieci.

Controlla le valigie.

Vestiti.

Vestiti.

Guarda nell’altra. - Sì.

C’è denaro in dollari e lire. Dammelo.

Passaporti. Ecco il tuo. Lambrechts, nato a Malines, Belgio.

Il mio, padre Roelandts, nato a Lovanio.

Ecco i biglietti. Prima classe, Monsignore.

Il bastone... - Solleva il fondo.

Il tuo amico è bravo, ha pensato a tutto.

Marcel presta sempre attenzione ai dettagli.

Il cappello è di troppo.

Monsignore.

Monsignore. - Monsignore ha avuto una giornata pesante.

Ringrazia Marcel da parte mia.

Partenza per Roma, volo Air Italia 312,

imbarco immediato, sala 3, gate numero 30.

Andate a Roma? - Sì, se Dio vuole.

Buon viaggio, Monsignore. - Grazie.

Partenza per Roma, volo Air Italia 312,

imbarco immediato, sala 3, gate numero 30.

Partenza per Roma, volo Air Italia 312,

imbarco immediato, sala 3, gate numero 30.

Sì? - Ciao, capo?

Tutto va bene. Stanno imbarcando. - Torna appena decollano.

La Mercedes è a posto? Bene. Sveglio alle 6. Ciao.

Siete qui, Monsignore. - Sistemo i bagagli.

Si sieda vicino al finestrino, padre, ho paura delle altezze.

Le dispiace cambiare posto? Lui preferisce stare qui.

Per niente, anzi.

Un whisky, per favore. - Sì, appena decolliamo.

Grazie mille.

Sai chi è seduto dietro di noi? Rick Smets, vincitore della Freccia Vallone.

Non avrebbe vinto lo sprint se Tavernier non avesse avuto una foratura.

Scusi per l’errore, signora, è in prima classe.

Non puoi sederti accanto a un uomo senza che provi a toccarti.

È ora che gli uomini smettano di vedervi come prede.

Quando partono? Sono le 48.

Buonasera, duchessa. - Buonasera.

Buonasera, duca.

Scusi il ritardo. Non posso nemmeno dire cosa sia successo.

Era la mia auto, la mia macchina nuovissima.

Nuovissima... l’auto è completamente distrutta.

Calmati, tesoro! A nessuno interessano i tuoi problemi, compra francese. Scusa.

Per Dio... - La conosci?

Certo, vendeva i programmi alle 48 ore del velodromo invernale.

È carina, eh.

Quando passava, anche se una squadra aveva un giro di vantaggio,

nessuno guardava più la pista.

E a letto? - Per favore, padre,

non confonda l’amore animale con una bella avventura sentimentale, dannazione.

Ah, siamo in movimento. - Ci è voluto molto.

Sì, pronto, sì?

Pronto, Barbier? Sono Lenormand.

Direttore? - Lambert è fuggito.

Non è vero! Che idiota!

È una questione della gendarmeria, ma lo conosce

meglio di chiunque altro, deve avere un’idea...

Nessuna idea e dopo tutto questo tempo

a Melun, ho altre cose per la testa!

Controlli e mi tenga informato. - Sì.

Non finisce mai, eh? - Per me sì, ma non per Lambert.

Se lo prendiamo, ricomincerà. Che idiota!

Oh... merda! Merda, merda, merda!

Max? - Signora?

Scusi... Ma quella somiglianza è incredibile, è stupefacente.

Monsignor Lambrechts, vescovo di Malines, Belgio.

Conoscevo un francese, più giovane allora. Avevo ulcere...

L’apparenza inganna spesso. - Certamente.

Non era fatto per diventare sacerdote.

Molto meno vescovo, tra l’altro, sicuramente non si ricorda di me.

Sarebbe imperdonabile, signora. - Anche la sua voce è la stessa.

Tutto bene, Monsignore? - Benissimo, padre.

La signora mi aveva scambiato per un altro.

È ancora più stupido... - Per favore.

Penso che sia in prigione da anni.

Deve essere una dura prova per un uomo perdere la libertà.

Monsignore, le ricordo che deve rivedere il testo del programma che

deve registrare a Radio Vaticana: La Chiesa di fronte al tesoro dei Templari.

Sì, è corretto. Scusi, signora.

Deve riposare, Monsignore.