The Christophers

Restauration d'œuvres d'art Butler, Lori à votre service.

Sallie...

Sallie, de...

Oui. Salut !

Oui, ça fait longtemps, oui.

Quoi ?

D'accord. Quel genre de boulot ?

Oui. Je ne peux pas là tout de suite,

mais cet après-midi, c'est bon.

Il y a un pub près de chez moi. Je t'envoie l'adresse ?

Entendu.

- Excusez-moi. - C'est rien.

Vous désirez ?

Les nouilles Red Lantern.

C'est parti.

Il s'agit de 8 toiles inachevées.

Normalement, 9.

- Ta gueule, Barnaby. - Il devait y en avoir 9.

Demande-lui pourquoi.

Sérieux, Barney, va chier.

Elle a voulu en finir une.

Elle en a chouré une.

C'est pour ça qu'on peut plus y aller.

- J'ai une photo. - Barnaby.

Elle a chié un étron à 3 millions.

Ça valait que dalle.

Pas encore.

C'est une série de toiles pas finies

avec des polaroïds collés dessus. C'était rien.

Ces "riens",

on en a 8, de la seule période valable de papa,

qu'il a abandonnée.

La 3e série des Christopher ?

Bref, il en a plus pour longtemps.

Si, à sa mort, ils fouillent le 3e étage, qu'il n'ouvrira plus jamais,

et découvrent qu'il a terminé

une série jusque-là inconnue...

Tous ses pinceaux,

toute sa peinture...

Ses toiles, sur lesquelles on pourrait trouver

des traces moléculaires de son ADN.

Ça se fait.

Je suis au courant.

Alors ?

Tu m'as vendu un boulot de restauration.

C'en est un.

C'est un boulot de faussaire.

Non, pas du tout !

Ce qu'on te demande, c'est de les terminer.

- Les falsifier. - Pour faciliter leur aboutissement.

Franchement, Lori, c'est si grave ?

Qu'est-ce que tu racontes ?

Bien sûr que c'est grave.

Ah bon ? T'es sûre ?

Les assistants de papa terminaient ses tableaux.

Oui, mais là, ce sont des ébauches.

Qu'il avait sans doute toujours eues en tête.

Il y a 2 mois, une toile de la première série

s'est vendue en Russie plus de 3 millions.

Une toile de la 2e série, 3,5 millions en Chine.

Son style, ce que tu as dû constater,

est unique

et très difficile à reproduire.

Toi, tu peux.

Rien n'est moins sûr.

Central Saint Martins, première semaine, notre premier devoir :

"Produisez une série d'œuvres dans le style du peintre

"qui vous a le plus inspiré."

Je l'ai vu de mes propres yeux.

Oui, mais c'était il y a une éternité.

Et depuis, tu as vu

ce que j'ai dit sur lui.

Tu l'as rencontré, non ?

J'ai pas rêvé ? Quand on était à la fac.

On sait pourquoi tu le détestes, en clair.

Ce serait une sorte de vengeance.

Fais le calcul.

On sait ce que vaut un Julian Sklar

de cette époque-là.

L'autre porte.

Fragile et intemporel,

dit-on.

Tamisons un peu la lumière.

Une pousse de bambou

traverse le nombril d'Adrian,

d'où l'on voit...

Mon Dieu, je ne sais pas...

... jaillir une rose qui happe notre regard subjugué.

Alors, je vous souhaite

un bon anniversaire de mariage.

35 ans, c'est trop long pour un couple,

puisque nous sommes tous destinés à mourir dans l'intervalle.

Donc, bravo la science moderne,

grâce à laquelle des générations se croient incapables d'aimer,

sauf, visiblement,

vous, Adrian et Linda,

exploit pour lequel je vous félicite tous les deux.

Julian Sklar.

Signature.

Bonjour !

Je suis votre rendez-vous de 16 h.

Encore un étage !

Antanas.

C'est un nom, ça ?

Mais quelle importance,

puisqu'il est imprononçable et violente l'oreille.

Je vous appellerai donc Tony.

Et pour votre anniversaire, Tony,

imaginez que je vous dessine un tigre

sur lequel vous êtes crânement perché,

dans votre maillot sans manche des Tottenham Hotspur

que vos 48 ans devraient vous interdire de porter.

Je suis Julian Sklar

et voici ma signature.

Thé, café,

un verre d'eau ?

Merci.

De l'eau, ce serait parfait.

Soyez gentille, prenez-m'en une aussi,

à côté de la porte d'entrée.

Jeremy.

Jeremy, encore vous ?

3 500 000 £, ou au plus offrant ?

Alisa !

C'est Julian Sklar.

Votre mère m'a prié de vous dire de ne pas arrêter votre école d'art.

Mais franchement, vous devriez.

Les abrutis de Camberwell

vont vous empoisonner avec leurs idées à la Sainsbury's,

bien emballées dans du plastique,

les plus flétries devant, afin d'être adoptées en priorité.

Faites pousser les vôtres !

Passez au bio !

Même si ça aussi, c'est du flan.

Savez-vous quelle quantité de plastique nous ingérons chaque semaine ?

L'équivalent d'une carte de crédit.

Les océans en sont remplis, c'est sans espoir.

Alors bon anniversaire.

Continuez les cours, blabla. Je suis Julian Sklar

et voici, comme d'habitude,

ma signature.

149 £.

249 si je signe.

Merci.

Ne vieillissez jamais...

Excusez-moi...

Lori Butler.

Ne vieillissez jamais, Lori Butler.

Asseyez-vous.

Je n'ai pas recruté d'assistante depuis longtemps.

Allez-y, parlez-moi de vous.

Toutefois, si vous êtes peintre,

je ne veux pas le savoir.

Épargnez-moi "Je suis une grande admiratrice",

"Vous m'avez accompagnée"

à travers les épreuves que vous avez affrontées,

chagrin d'amour, blabla, deuil...

On sait tous les deux que ce serait un mensonge,

puisque je fais de la merde depuis 30 ans.

Et rien depuis 20.

"Je suis peintre grâce à vous." Non, ma chère.

C'est grâce à votre enfance pourrie.

Moi, vous m'avez croisé alors que vous détaliez vers la liberté.

Lori, c'est ça ?

Si vous êtes fan

de l'affreux reality show nommé Art Fight,

je ne vous retiens pas.

Même les créateurs de cette bouillie racoleuse

n'en étaient pas fans.

C'est d'ailleurs un véritable défi

de trouver un compliment non teinté d'obséquiosité.

Vous avez donc toute ma compassion.

Car j'aime qu'on me flatte. Encore faut-il que j'y croie.

Alors je me contenterai de...

"Je suis une femme et je ne vous déteste pas."

Les femmes me détestent encore plus que les hommes.

J'étais bisexuel, Lori,

à l'époque où l'on risquait gros à l'avouer.

Vous y connaissez-vous en humidificateurs ?

Pardon ?

On me conseille l'usage d'un humidificateur d'air,

et les schémas explicatifs

brûlent douloureusement la rétine.

Des flèches dans des pas de vis, dans...

des flèches dans...

de mystérieuses formes.

Voulez-vous que je vous aide à monter votre humidificateur ?

Bien que j'hésite à accepter votre généreuse proposition,

avec réticence... merci.

Bon, il est établi que vous n'êtes ni peintre

ni une admiratrice.

Et il se peut, ou non, que vous soyez bisexuelle.

Tiens, à ce propos...

Il y a eu de récents ajouts, sur Wikipédia.

Des citations isolées de leur contexte. Sauf une,

mais dite en état d'ébriété.

On ne saurait donc m'en tenir rigueur.

Mais je disais vrai.

Plus de 75 % des élèves en écoles d'art sont des femmes.

Alors, je vous le demande :