Clockers

POLITIETTERFORSKNING INGEN ADGANG

GATELANGERE

HVIL I FRED, SUGAR

Pistolen en leke, tragedien ekte.

- Chuck D er kongen. - Hva?

Er du teit? Chuck D er ræva.

Den niggeren Chuck D er ferdig, og resten av Public Enemy.

Speech, hva med ham?

Speech er rå.

Hvordan kan du digge Chuck D?

- Han har aldri skutt noen. - Man må være tøff i våre dager.

Nigger'n har aldri tatt ei dame. Har aldri fått mus.

Aldri fått et fiks, aldri sittet inne for drap,

og du synes de er tøffe?

Gjør hva du vil, jeg kjøper ikke dritt.

Du trenger ikke skyte noen for å være hardcore.

Ta det med ro.

De eneste jeg hører på er Tupac, G Rap og Wu-Tang.

- Faens Dr. Dre, heltøff. - Du sa det.

Til helvete med de positive låtene.

Verden er ikke positiv, men negativ.

Det er derfor sex og vold selger.

Vel, jeg liker positive rappere.

- Dra til helvete. - De hører ikke til oss.

Send de uslingene over dit.

Glem den dritten. Vi må ta oss av business.

Og hva gjør du her, Go?

Dra deg over dit! Du skulle jo holde vakt.

- Det er ikke noe å le av. - Det er helt utafor.

- Vi må tjene noen penger. - Jeg skjønner, men det er helt.

- Hei. - Hei. Står til?

- Hva skal du ha? - Hva har du?

Rødhetter. Bra greier. Du får to for én.

- Jeg tar to. - Greit, vent litt.

- Alt bra, mann? - Ja.

Pokker.

Har'u penga?

Hold utkikk, ok?

Varsko!

- Kom her, drittsekk! - Slipp meg! Slipp meg!

Hvor faen er dopen, Strike? Reis deg opp!

Hvor er dopet? Jeg vet du har noe.

Vi tar deg med. Hvem ringer på denne? Kirken?

Den sitter!

Hva driver dere med? Jeg har ikke noe.

La meg være. Ikke ta meg på ræva.

- Jeg elsker å finne overraskelser. - Finn kjeften din!

Dette tegner godt!

Lukk opp kjeften. Løft opp tunga.

Løft opp tunga. Åpne opp!

Ta av deg buksene, eller hva faen du kaller dem. Vi skal sjekke pikken.

Spre rumpeballene. Kom igjen.

Få se under ballene. Jeg nyter ikke å gjøre dette.

Få se under balla.

Strikes baller. Strike og ball.

3 og 2, basene er fulle... av bremsespor.

- Dra opp buksene. - Du burde vaske deg bedre.

Jævla løgner. Jeg skifter underbukser hver dag.

La oss stikke! Vi er ferdige!

- Vi ses, kompis. - Faen ta deg.

Faen ta...

Noen hadde deg i siktet.

Bare hyggelig, gutter!

Noen stapper en batong i ræva di!

Ta den pistolen og...

Jeg orker ikke denne dritten mer.

Har du snakket med legen min?

Snakket du med legen?

Det er den mø-melken som tar livet av deg. Kast den ut.

Drikk dette. Ikke tøm den.

Du, Rodney, jeg klarer ikke å gjøre det mer.

Du skal få slippe snart.

- Hvem er det? - Darryl.

Det er tyven Darryl Adams.

Han stjeler fra meg.

Fortynner dopen, deler ut poser og håver inn.

Fint dekke. Lovlig og trygt.

Langer den tosken for deg? Hva med meg?

Du er som en sønn for meg. En sønn, Strike.

Hvis jeg er det, hva gjør jeg på benker da?

Jeg trenger deg der.

Jeg drømte i natt.

Jeg sto i ørkenen med barna mine.

Både de ekte og de fra "butikken".

De sto oppstilt foran meg, som om de var hæren min.

Så kom gud og pekte på deg og sa:

"Han skal bli ditt sverd og din styrke."

Gud selv sa det. Og han pekte direkte på deg.

Darryl var ikke engang med i drømmen,

for han er en tyv og må dø.

- Dø? - Drepes.

Kan ikke Errol gjøre det?

Du veit om Errol. Han har fått "A".

Viruset.

Han dreit seg ut og fikk AIDS.

Errol der? Selge hamburgere, gram og pommes frites?

Vil du virkelig vekk fra benkene, Strike?

Så fiks det. For meg.

- Har dere sjokolademelk? - Nei. Dette er en bar, gutt.

- Hei, Ronnie! - Pokker.

- Står til? - Hva gjør du her?

Jeg stakk bare innom.

Jeg tenkte nettopp på deg, storebror.

- Ja? - Ja.

- Jeg er glad i deg også, Ronnie. - Bra.

Her, prøv denne. Den er søt.

- "Ahab's" ligger rett der borte. - Hva?

- "Ahab's" ligger rett der borte. - Ja, det er konkurrenten.

Kjenner du den tosken Darryl som jobber der om kvelden?

- Darryl? Nei. - Darryl Adams.

Fyren er en drittsekk.

Hvorfor er han en drittsekk?

Fordi han banket opp Charise.

Hun er bare 16 år. Hun spurte om en jobb,

og han tok henne inn på kontoret og sa: "Sug meg."

Da hun sa nei, banket han henne opp.

Han er fæl.

- En damebanker. - Ja.

- En langer og damebanker. - Jeg veit ikke noe om det.

- Hvem har sagt det? - Det er sant.

Mora hennes er fortvilet.

Hun vil ha hevn. Hun vil se mannen død.

Tenk om det var datteren din. Charise er hennes eneste barn.

- Han må dø. - Vel?

"Just got ya, coming at ya, chrome to the dome".

- Var ikke det yndlingslåta di? - Ikke kødd, Vic.

Vic, hva plaprer du om?

Jeg prøver å snakke alvor.

Burde visst jeg ikke kunne komme til deg.

- Jeg kjenner noen. - Hvem?

- En kompis. - Hvem da?

En venn av en venn.

Han vil gjøre det.

- For hvor mye? - Det er gratis.

Hva er avtalen?

Hva skal jeg gjøre?

Ingenting, bare slapp av. Ok?

Hvordan har nevøene mine det?

- Jeg savner ungene mine. - Hvorfor drar du ikke hjem da?

Hei, drittsekk. Står til, Strike?

Vi er stengt.

Dessuten trodde jeg ikke magen din tålte maten her.

Dette er Ahab's!

Vi selger ikke Titralac, natron eller kulltabletter her.

Pang! Fikk deg.

Pang! Fikk deg.

Er du her ennå? Hva er det?

Samarin! Jenta her ute må ha Samarin!

Det var sikkert et trippel-drap,

i gjørma, 60 hylstre spredd omkring.

Og en haug av svartinger som tråkker overalt.

- Alla salute. - Mazel tov.

Jeg liker ikke fly-flasker.

Hva faen har skjedd?

- Gutten ble skutt. - Hvem?

Jeg så det ikke, så jeg har ikke noe intelligent å si.

Jeg vil ikke at du ikke sier noe intelligent.

Liket er kaldt allerede.

Unnskyld. Slipp meg igjennom.

Pokker! Unnskyld.

Velkommen til moroa.

Hva har du, Bartucci?

En svart mann, død. Darryl Adams, 22 år.

Han var nattbestyrer.

Han sto i døra og snakket med en fyr.

Pang, pang, pang, Darryl faller om og gjerningsmannen stikker av.

Naboen sier fire skudd ble avfyrt.

Det er alt hun skrev.

- Ran? - Nei, det gikk for raskt.

Dop? Var han avskum?

Jeg har faktisk ikke sett gutten før.

Gutter, hils på Darryl Adams.

- Hei, Darryl. - Hei, der inne.

Vi dør som vi lever.

- Gutten hadde hjerne. - Flaks at han var "bevæpnet".

- Skudd på skudd. - Jeg tror fortsatt det var maten.

Hal, se om du finner noe.

Hør på hvalen.

Ingen spor av kruttslam i ansiktet.

- Disse øynene har løyet. - Jeg tipper han var 30-35 år.

- Hva med kulehullene? - La meg se. Ikke noe i ermet.

Han kan bli bedre, men han blir aldri bra.

- Han hilste på ham. - Et fast håndtrykk.

På den lette siden.

Se. Det ligner på et egyptisk fredstegn.

- Ja. - Det betyr farvel.

Moe! Ta avtrykk fra døren der.

Da finner vi skurken med en gang.

Halve Brooklyn har tatt på den.

- Har du spist maten her, eller? - Ja.

- Ja, du skylder meg seks til. - Jeg elsker også jobben min.

Flere fingeravtrykk enn på eks-kona mi.

- Har han noe på seg? - Et øyeblikk.

Det må være golfjakken hans. Den har 18 hull.

Herregud!

Fritt fram, små kulehull. Ikke mer tull.

De kom ut. Ett... to utgangssår.

Hva sier ryktene?

Det vanlige. Vi holder ørene åpne.

- Langet han? - Vet ikke.