HIP (HPI : Haut Potentiel Intellectuel)

¿Y su hermano no está?

Está en que Kibón.

Ah...

Bueno, lo siento mucho, pero póngase en mi lugar:

Me despierto en una cama desconocida,

veo una puerta, la abro.

No podía saber que estaba en pelotas tras ella.

Estaba en pelotas porque me estaba duchando.

Y en general, eso se hace desnudo.

Y fue usted quien pidió dormir aquí.

¿Ah, sí?

¿Recuerda que los propietarios nuevos

llamaron para que la desalojasen?

Y que su vecino me llamó a las 02:00

para pedirme que la sacase del lío, ¿eso tampoco?

¿Henri?

Sí, Henri.

¿Y mi ficus? ¡Vomitó encima de mis ficus!

Qué alto habla. ¡Y en mi fregadero!

Y había platos. Sí, del ficus sí que me acuerdo.

Sí, me acuerdo del ficus, usted me sujetaba el pelo, qué dulce.

Morgane...

Si no está en su casa,

llame antes de entrar en el baño.

Sí, bueno, tampoco es que viese gran cosa.

¿Pero sabes el lunar que tiene justo encima de la ingle?

Debería mirarlo, yo diría que tiene un ligero relieve.

Buenos días. -Ah.

Hola, Gilles. -Hola.

Hola, Gilles.

La víctima es un hombre de veintitantos años.

Fue Ophélie Velia, la dueña de la casa,

quien encontró el cadáver esta mañana.

¿Tenemos nombre?

No, sin carnet, sin móvil.

De momento, es el hombre misterioso.

"'S' de Italia"

Sinceramente, no lo sé. Buenos días, señora.

Comandante. Buenos días, Stefan.

Soy el comandante Karadec. -Encantada.

Igualmente. ¿Conocía usted a la víctima?

No, estaba metiendo los cubos y lo encontré ahí, en el suelo.

No lo había visto nunca.

¿Está seguro que no es un vecino? ¿Alguien que viva por el barrio?

Gilles, ¿vas a seguir de morros mucho tiempo?

No lo sé, con tu cociente de 160

resuelves cualquier misterio en menos de 24 horas.

¿Qué hora era? -No lo sé, no estoy muy segura.

Recogía los cubos, no miré qué hora era.

Stefan le tomará declaración.

Gracias, señora. Hasta luego.

Hasta luego.

-Gracias. -Un barrio tranquilo.

No hay cámaras de vigilancia.

El lugar perfecto para tirar un cadáver.

Recibió un golpe violento detrás de la cabeza.

Traumatismo craneal mortal.

Por la lividez, murió ayer a última hora de la tarde.

Vale, ayer...

La propietaria oyó un coche a las 03:00 de la mañana.

Sería, entonces, cuando el asesino se deshizo del cuerpo.

Ahora lo más importante es identificarlo.

El juego completo, Bonnemain:

Dientes, huellas, ADN. Sí.

Gracias.

Por su ropa, debía de ser un ejecutivo.

Tal vez, alguien que trabajase en Finanzas.

Sí, pero camisa blanca, chaqueta y pantalón de traje

podría ser de muchas profesiones.

Dicho eso, por su musculatura,

podría ser deportista de alto nivel o modelo, ¿no?

Alvaro, ¿alguna idea?

No, no me sale nada. Usted me bloquea.

Lo hará todo ella, pero menos mal que estamos aquí.

Menudos gilipollas.

A ver, no tiene manchas bajo los brazos,

así que podemos pensar que el tipo se cambió

después del trabajo y que esta no sería su ropa de trabajo.

Bien, había salido,

y resulta que el puño de la manga derecha

está abierto, pero el de la izquierda está cerrado,

como si le hubiesen marcado la muñeca

en la entrada de un bar o de una discoteca.

Sí, pero no hay nada. Esa idea tuya es absurda.

A menos que le marcasen la muñeca con tinta invisible.

Perdón, ¿me prestas la linterna?

Fíjate, es lo que se hace hoy en día en los locales modernos,

pero claro, para saber eso hay que salir.

Es tinta invisible que solo se puede ver con luz azul.

Así que si no me equivoco...

¿Lo ven?

"Art 59": Es una galería de arte de Lille.

Sí, sí, lo vi ayer.

Organizamos un lanzamiento de producto,

una nueva línea de bolsos de lujo. Era pareja de una influencer

que viene a menudo a nuestros eventos.

Lo exhibía en todas partes,

desde que lo conoció hace tres meses.

Era piloto comercial,

rico y sexy, de los que le gustan.

¿Sabe usted su nombre?

El de él, no, pero ella es Véra.

Sólo sé su seudónimo: "Verá in Wonderland".

Miren.

¡Uh!

Qué guapo el piloto.

Menudos tortolitos, ¿eh?

En las redes sociales, sí, pero

en la vida real...

¿Por qué dice usted eso?

Ayer, durante la fiesta,

fui a buscar más champán al almacén.

Él entró unos 30 segundos detrás de mí

y fingió que estaba buscando el baño,

pero era evidente que no estaba allí para eso.

No sé si me entienden.

¿Era de los que se tiran a todo lo que se mueve?

Sea como sea, era guapo y lo sabía.

La "novieta" de la víctima se llama Véra Borgman.

He intentado llamarla, pero tiene el teléfono apagado,

pero he encontrado un vídeo de ella y su chico, que grabó

delante de la cámara de seguridad de la galería. Se lo envío.

Vale.

Bien, después de eso, los pierdo. -Había tensión en el ambiente.

¿Y sobre la identidad del piloto? ¿Tiene algo?

Todavía no, he enviado sus datos

a todas las compañías aéreas que vuelan desde Lille,

así que no creo que tardemos en saber algo.

Muy buen trabajo, como siempre, Daphné.

Gracias. -Hasta luego.

¿Nos vamos, Morgane?

Morgane,

a propósito de lo que pasó esta mañana...

Usted y yo hemos tardado un tiempo

en encontrar el modo de trabajar juntos.

No quiero que este incidente lo estropee.

¡Oh, joder, no puede ser!

¿Qué pasa ahora?

Qué me impide reflexionar, Karadec, eso es lo que pasa.

Cada vez que intento concentrarme, lo veo ahí en pelotas.

No, de veras, esa sí que es buena.

Usted viola mi intimidad y es usted la que está traumatizada.

Es el mundo al revés.

Tengo memoria fotográfica, no puedo evitarlo.

Tendré sus glúteos incrustados en mi cerebro

hasta el fin de mis días.

Pero no es culpa mía que usted no llame a la puerta.

Era daltónico.

Karadec, nuestro fiambre era daltónico.

¿Se acuerda de los calcetines? Estaban desparejados.

Había uno con rayas rojas y el otro tenía rayas verdes.

Un tipo que cuida tanto su aspecto, no ignora ese tipo de detalles.

Y en la galería había un cartel que indicaba el almacén y los baños,

pero estaba escrito en naranja sobre fondo verde,

no es que siguiese a la galerista para tirársela en el baño,

es sólo que se equivocó de puerta porque confunde los colores.

Si era daltónico, no podía ser piloto comercial.

No habría pasado el examen médico.

Porque no era piloto, eso era un engaño para su chica.

Sí, tenía una gran mancha de grasa en el bajo del pantalón

y un enganchón típico del cambio de una bici.

Además, llevaba monedas sueltas en los bolsillos,

como si le diesen propinas a lo largo del día,

así que creo que no era piloto comercial.

Creo que más bien era repartidor. ¿De dónde?

No lo sé, pero la servilleta que le tiró a su novia

debía de provenir de uno de los restaurantes

para los que trabajaba.

Así, sin pensar, ¿qué le recuerda este olor?

Marisco, mar, gambas. -Sí, y empieza por "H".

¿"H" de...? Homar.

¡Sí, Homar!

Pero el caso es que esto no cuadra con las servilletas que tienen allí.

Esto es un papel de mierda,

no las usarían en un restaurante de Homar.

¿O es que hay un Homar de comida rápida?

¿Existe eso?

Es Marvin.

¿Sabe cómo se apellidaba?

Delacroix,

es sobrino de mi marido.

Lo siento mucho,

¿trabajaba aquí?

Sí.

¿Desde hace mucho?

¿Desde hace un año?

Vivía con mi hermana en Guadalupe.

Luego, cuando ella murió, se vino a Lille y me ocupé de él.

Necesitaba un trabajo, así que

lo cogimos como repartidor.

Era un chico bueno,

de fiar y trabajador.

El de aguacate y el de queso.

¿Sabe qué? Me voy a tomar uno. Disculpe.

Quiero ese, el de la salsa naranja.

¿El de queso? Sí, ese.

¿Qué pasa?

Es mi oportunidad, nunca lo he probado.

Estamos buscando a su novia, una tal Véra Borgman.

¿La conocen?