In the Electric Mist

DANS LA BRUME ÉLECTRIQUE

Dans les temps anciens,

on plaçait de lourdes pierres sur les tombes des morts

pour empêcher leur âme de tourmenter les vivants.

J'ai longtemps pensé que c'était la coutume

d'un peuple superstitieux et primitif.

Mais les morts peuvent flotter à la lisière de notre vision

avec la densité et la luminosité de la brume,

et leurs droits sur cette terre

peuvent être aussi légitimes et durables que les nôtres.

J'espère que la pauvre fille était morte avant qu'il la charcute.

La pauvre fille n'a pas eu beaucoup de chance.

La victime s'appelait Cherry LeBlanc.

Son père avait disparu, accusé

d'avoir abusé d'une petite Noire du quartier.

J'allai à Mamou interroger ses grands-parents.

J'appris peu sur elle. Elle était sans éducation,

malheureuse et d'une beauté fatale.

Arrêtée pour prostitution à 15 ans,

morte à 19 ans.

M. Trajan est là?

On a déjà parlé de ça trois fois.

Cherry a un peu bossé ici ces dernières semaines.

Elle avait sa soirée, mais est venue écouter Hogman Patin.

C'était une fan.

Vers 1 h, elle a posé son sac derrière le bar

et a dit qu'elle sortait.

Vous saviez qu'on l'avait arrêtée pour racolage?

Non.

Vous la pensiez sortie avec mention de la fac de Louisiane?

Je n'aime guère votre ton, lieutenant.

Si je découvre que vous ne m'avez pas tout dit,

je reviendrai, M. Trajan,

avec un mandat d'arrêt.

Vous connaissiez Cherry LeBlanc? Blanche, 19 ans?

Elle travaillait ici.

Elle avait un petit ami, tante?

Façon de parler. C'était une professionnelle.

M. Trajan y était mêlé?

Demandez-lui.

Je ne crois pas,

sinon vous ne m'en parleriez pas.

Elle était triste.

Je lui ai dit: "Une jolie Blanche comme toi pourrait tout avoir,

"études, voiture, un mari qui travaille sur les derricks..."

Quand elle s'habillait, on aurait dit une star.

Qui était son mac?

Ils venaient la chercher et la ramenaient.

Qui étaient-ils? Leur nom?

Ces types n'ont pas de nom.

Ils viennent avec leur grosse tire quand elle a fini son boulot

et la pauvre monte à bord.

Je sais rien d'autre, moi.

Elle allait pas donner le nom

d'un Blanc riche à une vieille femme noire.

Quel Blanc riche?

Des riches Blancs, peut-être,

qui vont la sortir du business de la chatte à vendre.

Elle a dit ça juste avant

que quelqu'un lui fasse ces choses horribles.

Quand je picolais pendant des mois, je rêvais d'une louve blanche

dans un arbre noir squelettique,

au milieu d'un immense paysage blanc.

Au pied de l'arbre, il y avait une portée de louveteaux.

Dans le rêve, la louve sautait à terre

et mangeait ses petits un par un.

Je me demandais à quoi rêvait l'assassin de Cherry.

Mieux valait peut-être ne pas savoir.

Je peux voir votre permis?

Vous voulez quoi?

Votre permis. Sortez-le et tendez-le-moi.

J'ai été un peu imprudent. Excusez-moi.

Vous êtes Elrod T. Sykes?

Voulez-vous descendre, M. Sykes?

Oui, monsieur. Tout ce que vous voudrez.

Je pense que vous avez bu,

vous avez fumé de la marijuana

et votre amie vient d'avaler le mégot.

Ce serait pas bon, ça.

Conduite en état d'ivresse.

Je vous emmène à la prison municipale.

Je ferai raccompagner Mlle Drummond,

mais votre voiture de sport ira à la fourrière.

Mauvaise nouvelle. Ce n'est pas à mon programme.

On débute un tournage.

J'aime vos films. Et ceux de Mlle Drummond.

Votre clé, je vous prie.

EI, fais quelque chose.

Je suis très gêné.

Il peut faire un don

à un truc genre "Mères contre l'ivresse au volant"?

En tant qu'admirateur,

je vous conseille de ne plus mentionner de dons.

Inutile de me montrer vos papiers. J'ai aimé Galaxy 9.

Pardon, seriez-vous l'archétype de l'abruti macho?

Surtout le n° 2.

Veuillez rester ici.

Un adjoint viendra vous raccompagner.

Vous n'allez pas vomir dans mon pick-up?

Non, ça va bien.

Je sais où il y a un cadavre.

On dirait un gros tas d'os et de tendons.

Où était-ce?

En plein marais d'Atchafalaya.

On devait tourner un plan dans la vieille réserve indienne.

En allant pisser, je l'ai vu qui dépassait d'un banc de sable.

Remontez dans le pick-up.

Ce marais est plein d'ossements indiens.

Je n'ai pas saisi votre nom.

Dave Robicheaux.

M. Robicheaux, si c'est un Indien que j'ai trouvé,

je me demande ce qu'il faisait avec une chaîne autour du corps.

Redites-moi ça.

Une chaîne rouillée, des maillons

gros comme le poing, entrecroisés autour de sa cage thoracique.

Vous retrouveriez ce banc de sable?

Je crois que oui.

Je vais vous faire un aveu, M. Sykes.

La paperasse m'emmerde.

Si je vous ramène, vous jurez d'être dans mon bureau demain à 9h?

9 h. C'est juré, absolument.

Je vous remercie.

Elrod Sykes et Kelly Drummond?

- Je veux voir le tournage. - Sykes est un ivrogne.

Sa tête brille dans le noir.

On pourrait avoir une affiche dédicacée.

Pas pour toi. Pour le fonds d'aide à la reconstruction.

Cool. Dave, s'il te plaît.

Tu te tais?

Je peux l'emmener et veiller sur elle,

si tu es d'accord.

Si Kelly Drummond signait une affiche,

ça paierait un toit à quelqu'un.

M. Sykes suit un nouveau traitement contre son asthme.

Manifestement, son organisme a réagi violemment.

- Le studio souhaite... - Vous vous appelez?

Montrose.

M. Montrose, où se trouve Sykes?

En extérieur, vers Spanish Lake.

Bien. Une heure vous suffira pour trouver M. Elrod T. Sykes

et me le ramener par la peau des fesses.

N'est-ce pas?

Je n'ai pas tenu parole, je sais.

Mais l'heure coûte $ 25000

quand cent types attendent que je me sorte des ennuis.

Je vais vous expliquer.

Hier, quelqu'un a violé et tué une fille de 19 ans,

au sud de la paroisse.

Il lui a coupé les seins,

il l'a éviscérée,

lui a enfoncé une branche de cyprès dans le vagin.

Comprenez-vous

que vos vertigineux problèmes de production ne m'intéressent pas?

Avez-vous entendu parler de soldats confédérés dans la brume?

Un type en particulier.

Il marche avec une béquille. Peut-être un général.

Vous faites un film sur la guerre de Sécession?

Vous savez que ce n'est pas ça.

C'est par là-bas.

Attendez un peu, M. Sykes.

Mettez un peu de ça.

On avait plein de chauves-souris, ici,

les moustiques les ont bouffées.

Ce gars est loin de la chagatte hollywoodienne.

Cet idiot vous charrie

parce qu'il a très peu vu le monde. Ignorez-le.

Comment ces os sont-ils passés sous les racines?

L'ouragan Betsy a dû les enterrer en 1965, Katrina les a déterrés.

Pourquoi en 1965?

Des ouragans ravagent la région sans arrêt.

Vous voyez ce tibia?

Cassé en deux.

Il a pris une balle en tentant de s'enfuir.

Vous êtes voyant, ce genre d'arnaques?

Je l'ai vu. Ça s'est passé à 2 km d'ici.

Des Blancs avaient lynché quelqu'un par ici?

En rentrant, il faudra parler à votre shérif

et faire venir votre légiste.

Je ne sais pas pour vous, à la paroisse d'Iberia,

mais par ici,

une histoire de nègre vieille de 40 ans va intéresser personne.

Que cherchez-vous?

Je ne vois pas trace d'une ceinture,

ni de lacets à ses chaussures.

Ce gars-là devait se saper à l'Armée du Salut.

A l'époque, sans corps, sans avis de recherche,

le shérif n'avait pas de raison de me croire,

encore moins de se bouger le cul.

Tu n'as plus 17 ans.

J'ai du mal à t'arracher au boulot.

Tu as fait tout ce que tu pouvais.

Tu n'as rien à te reprocher. Bois ton lait et viens au lit.

J'ai envie.

Le shérif de la paroisse de St Clare

te remercie pour le tas d'os que tu as trouvé dans l'Atchafalaya.

Merci pour le boulot en plus.

Qu'il change de métier, s'il aime pas ces os.

Il t'invite sur ton temps libre pour diriger l'enquête.

Leur légiste t'a mis les os de côté.

On a le rapport d'autopsie sur la fille LeBlanc.