The Mess You Leave Behind (El desorden que dejas)

Viruca.

-¿Qué haces aquí? -Abre. Tenemos que hablar.

¿Qué cojones haces aquí?

-Viruca... -¿Qué haces usando mi llave?

Este es mi piso.

Estoy preocupado.

No me coges el teléfono,

no me contestas a los mensajes.

Mauro, por favor. Tú no, ¿eh?

-No me toques. -Viruca...

-No me presiones. -¿Qué pasó?

Voy a mandar todo a tomar por culo. Quítate.

-¡Abre! -Quita la mano. Quita.

Viruca, por favor.

Que no tenemos nada que hablar, imbécil.

¡Viruca!

¡Vete!

¡Vete o llamo a la puta Guardia Civil! ¡Vete!

Viruca.

Viruca.

Germán.

Ya estoy aquí.

Compré una vela de canela de las que tanto le gustan.

Y mira qué planta más bonita.

¿Qué pasó?

Ya pasó todo.

Hace un minuto.

Tu madre acaba de morir.

¿Qué?

Putas gaviotas.

¡Uf! Joder.

¿Pesadillas?

Lo de siempre.

¿Qué hacéis?

Organizando lo que nos llevamos a Novariz y lo que no.

Por cierto, ¿qué edición quieres de Nubosidad variable?

Porque tienes tres.

Podías disimular las ganas que tienes de irte.

No son ni las nueve.

Bos días.

Nanuk.

Hola, mi amor.

¿Quieres contarme la pesadilla?

¿Seguro?

¿Cuándo voy a dejar de soñar con ella?

Raquel, nos va a venir muy bien cambiar de aires.

Es una oportunidad cojonuda.

Sí.

Toma.

-¿Llevas esas tres al piso de mi madre? -Vale.

-Te voy a echar de menos. -Amor...

No me seas dramas. Estamos a dos horas en coche.

Dos horas. Piénsalo.

Los chavales te adorarán.

Me vas a olvidar.

-No, eso nunca. -¿No?

-Vamos. -Venga, vamos.

Ven a vernos.

Vale. Mmm.

Buen viaje.

No.

-Joder. -¿Qué pasó?

Me dejé las fichas en Coruña.

¿Qué fichas?

Con las que ensayo para dar clase. A ver si están en esa caja.

-Bueno... -Si no, damos la vuelta.

No es la primera vez.

Siempre te pasa eso y luego lo haces de puta madre.

-Que no... -Lo miro.

Hace mucho que no me enfrento a una clase.

Nunca estuve tanto tiempo y lo tengo que hacer bien.

No sabes cómo son los chavales.

Enseguida pillan tus puntos flacos y estás perdida.

-Exagerada. -Que no, que...

Huelen tu miedo.

Son como los perros en el aeropuerto con las drogas.

¿Las encuentras?

-¿Son azules? -Sí. No.

-No las leas, que te vas a reír de mí. -Está bien.

Eres más riquiña...

Esta vez me voy a sentir una profesora profesora.

¿Me haré amiga de alguna compañera?

En otros destinos, con dos o tres semanas,

no tenía tiempo de conocer a nadie.

Seguro.

¿Tú crees que voy a poder?

A lo mejor no estoy preparada para volver a trabajar.

Amor...

Ey, ey, ey.

Hola.

-¿Esto qué es, profe? -Es un examen.

¿De qué? No hay nada escrito.

Bueno, bueno, espera. Iago...

-Ven. -¿Yo?

Sí, tú.

Escribe.

"Morir es un arte.

Como todo, yo lo hago excepcionalmente bien".

-¿A esta qué le pasa? -No sé. Cada día está más rara.

"Tan bien, que parece un infierno.

Tan bien, que parece de veras".

Que no se entiende, Iago.

Por favor.

-Esto no me hace puta gracia. -Si no te gusta el poema,

lo cuentas en el examen.

Escribe.

"Supongo que cabría hablar de vocación".

¿Supongo que qué?

Va, déjame. Aparta.

Se raya mucho tu novio, ¿no?

-¿No te contó nada? -¿De qué?

No somos novios.

¿Qué dices? ¿En serio?

Ya te puedes sentar.

Vale, tenéis media hora para contestar

libremente.

Pensad antes de escribir una palabra.

¿Qué pretende Sylvia Plath con estos versos?

¿Es un grito de auxilio?

-Auxilio debemos pedir nosotros. -¿Algún problema, Roi?

No. No, no.

-Nada. -¿Anuncia su muerte?

-¿Me puedes contestar a una duda? -No.

Por favor.

Viruca.

Dime.

¿Por qué eres tan cruel?

¿Yo?

Esto es por la nota que te dejé.

No iba en serio, joder.

No sé de qué me hablas.

Y al lío, que luego te quedas sin tiempo.

-Hola. -Hola.

-¿Te ayudo? -Deja.

-¿Qué tal el viaje? -Ola, fillo.

Entumecida, pero bien.

Cómo se nota que no lo tuvo que hacer dos veces al mes como otros.

¿Dejaste que condujera ella?

Menos mal que no está tu padre para verlo.

A mí no me dejó sacar el carné.

Menos mal que las cosas cambiaron los últimos años, ¿no?

Bueno, no sé yo.

Como él decía, ya tenía yo suficiente trabajando todo el día en el restaurante.

¿Qué?

Joder.

Concha, ¿no viste quién me hizo lo del coche?

Tengo las cuatro ruedas rajadas

y un bonito adjetivo pintado bien grande.

¿Tú viste algo, Mijaíl?

Intento no mirar ahí, me trae malos recuerdos.

Solo me dio disgustos de estudiante.

Aunque ahora muchas alegrías tampoco me da.

Ponme algo fuerte. Que creo que no voy a conducir.

¿Tarta de chocolate o un licor café?

-Ginebra. Sin hielo y sin tónica. -Qué heavy eres.

Tú sí que eres heavy.

Eh, esa.

Concha... Gracias.

El mérito que tenéis aguantando a todos esos no se paga con dinero.

Están pudiendo conmigo.

Eso jamás, miña nena, que tú eres fuerte.

Sí, fuerte, pero...

Se te quitan las ganas. Un día me voy y no vuelvo.

¿Sabes qué es mejor que el alcohol?

-¿Mmm? -Alguien que te escuche.

Y no una vieja como yo. Alguna compañera o amiga.

¿No tenías alguna ahí?

Lástima.

Las penas, si se comparten, se quedan en nada.

Alguien encontrarás para charlar. Ya verás.

-Y ahora, el postre. -¿En serio?

-No... Demetrio, yo no puedo más. -No me hagas ese desprecio.

Bueno, pero un poquito.

Así me gusta.

Ahí va.

-¿Este qué? -Gracias.

¿Ya está con problemas de próstata?

Ya se levantó tres veces.

Si no te funciona en cama, tengo yo unas pastillitas que son mano de santo.

Deja de decir tonterías.

-Gracias. -Ahí va.

-¿Y qué? ¿Ilusionada? -¿Mmm?

Qué suerte que te tocara el instituto aquí.

-Sí. -¿Sabes que es el más bonito de Galicia?

Cómo te gusta exagerar, mamá.

¿Y luego no?

¿Tú viste alguno mejor?

La verdad es que cuesta creer que un instituto así sea público.

¿Qué? ¿Una copita de cava para celebrar que estamos todos juntos?

No estamos todos.

Así que no hay mucho que celebrar.

Mamá, alguna vez habrá que recuperar las ganas, ¿no?

No hace ni tres meses que enterramos a tu padre.

No veo yo las prisas.

Ni tanta alegría.

¿A que no, Raquel?