7 immoral Tales

Ich hatte gelobt, mein Leben Christus zu geben.

Ich entsagte dem Fleisch, der menschlichen Liebe, jeder irdischen Umarmung.

Ich glaubte, meine Gelübde wären mein ewiger Schild,

bis Rosaura in mein Leben trat.

In der Kirche hört man alles, Pater.

Wenn ich Ihnen sagte, was ich weiß, würden Sie hintenüberfallen.

Und es ist kaum christlich, gelinde gesagt.

Von dem Moment an, als sie in dieser digitalen Welt zu mir sprach,

fühlte ich meine Gelübde bröckeln.

Rosaura wurde zum Riss in meinem Glauben.

Die tiefste, gefährlichste Versuchung,

die Wunde, die in meiner Seele brennt.

Eine Erinnerung, dass das Fleisch schwach ist.

Ich kann Sonntag kommen, wenn es Ihnen recht ist,

nach der Messe. Ich mache alles blitzblank.

Ich kann dein Bild und deinen Duft nicht löschen.

Sie werden mich verfolgen bis an meinen letzten Tag.

Wenn ich vielleicht endlich von dir ruhen darf.

Für immer und ewig, amen.

Ja, ich bin's.

Wer ist am anderen Ende?

Kein Profilfoto, doch sie kennt meinen Namen.

Und sie nennt mich Pater.

Es muss jemand aus der Gemeinde sein.

Oh, natürlich, jetzt erinnere ich mich an Sie.

Rosaura.

Schwester Rosaura.

Und woher wissen Sie so viel über mein Leben, Rosaura?

Ehrlich gesagt, Rosaura, ich komme alleine klar.

Aber ich danke Ihnen von ganzem Herzen.

Ich bin ein einsamer Mann, Rosaura.

Ich bezweifle, dass Ihnen meine Gesellschaft gefällt.

Ich weiß nicht, was ich Ihnen sagen soll, Rosaura.

Ich bin nicht sicher, ob es eine gute Idee ist.

Ich schicke Ihnen meinen Standort.

Hallo, Pater. Sehen Sie? Ich bin pünktlich.

Hallo, mein Kind. Wie geht es Ihnen?

Ja, Sie sind pünktlich.

Pater, wo sind die Reinigungsmittel?

Keine Eile. Lassen Sie uns erst zu Mittag essen.

Pater Sebastian, wenn ich das tue, denken Sie, ich bin faul

und wollen mich nicht einstellen.

Ich muss sonntags arbeiten, um meiner Familie zu helfen.

Die Dinge waren nicht einfach.

Wir werden geprüft.

Aber absolut nicht. Das wird nicht passieren.

Erst brechen wir das Brot, dann tun Sie, was Sie müssen.

Ich lasse kein Nein gelten.

Wie Sie wünschen, Pater.

Der Herr segnet uns immer mit Essen.

Und es kommt von un-erwarteten Menschen.

Ihr Haus ist sehr schön und sehr groß,

aber es könnte sauberer sein.

Aber das macht es nicht weniger schön.

Wenn ich Ihnen erzählen würde, wie wir zu Hause leben...

Wir teilen uns ein einziges Zimmer und ein Badezimmer.

Manchmal haben wir kein Gas und kochen mit Holz.

Ganz zu schweigen von den Ratten, die unerwartet auftauchen.

Nein, mein Kind. Sagen Sie das nicht.

Ich wusste nicht, dass Sie unter so harten Bedingungen leben.

Und zu denken, dass...

man vom Altar predigt

und doch nie die Not der Diener Gottes kennenlernt.

Die Kirche sollte sich mehr um ihre Kinder kümmern.

Aber ich bezweifle, dass der Pastor zustimmen würde.

Sonst, wie könnte er sich das brandneue Auto leisten?

Entschuldigung! Erzählen Sie es nicht dem Bischof.

Es soll unser Geheimnis sein.

Von diesem Tag an wartete ich jeden Sonntag

meines Lebens darauf, sie wiederzusehen.

Rosaura...

Vielen Dank...

Pater, für das Essen.

Aber ich muss mich umziehen und jetzt mit der Arbeit anfangen.

Ihre Jugend war das Feuer,

das meine schlafende Seele neu entfachte.

Meine Lampe in der Dunkelheit.

Ich wusste, dass wir früher oder später

in der Hölle brennen würden.

Aber was machte das schon?

Wenn Stück für Stück zu Brennen der einzige Weg war, mich lebendig zu fühlen.

Bruder Sebas, ich bin fertig mit Putzen.

Die hinteren Zimmer waren wirklich voller Staub,

aber ich habe sie blitzblank hinterlassen.

Ich gehe jetzt die Küche putzen, wenn Sie entschuldigen.

Sie sind angespannt.

Was tun Sie da?

Ich werde Ihre angestaute Spannung lösen.

Ich bin fertig, Pater. Ich muss nach Hause.

Um diese Zeit geht der Teufel auf den Straßen um.

Wenn Höllenfeuer der Preis war,

akzeptierte ich es wie ein sanfter Märtyrer.

Rosaura...

Dein Name klebte an meiner Haut.

Wie eine Tätowierung aus Verlangen und Buße.

Jetzt ist die Dunkelheit mein Tempel.

Vielen Dank, Pater.

Bis nächsten Sonntag.

Werden diese Zeilen mich retten?

Oder sind sie nur Glut, die noch in meiner Erinnerung brennt?

Wenn kein Fleisch mehr übrig ist zum Brennen.

Checkst du schon wieder so früh E-Mails?

Das sind keine E-Mails.

Es sind Worte, die sich weigern, geschrieben zu werden.

Schreibst du wieder einen Roman?

Ich versuche es, mein Schatz.

Dieser Verlag setzt mich unter Druck, aber ich habe eine Schreibblockade...

Ah! Ich bin gestresst, aber es geht vorbei.

Du solltest dich ausruhen, Papa.

Mama sagt, du grübelst zu viel.

Deine Mutter hat recht, aber...

Wenn ich aufhöre zu schreiben, fühle ich mich haltlos.

Ich meine, ich vertrockne.

Ich verstumme.

Es ist wie eine Flucht, eine Befreiung. Du verstehst das.

Na, dieses Wochenende wirst du Ruhe haben.

Mama und ich fahren zu Oma.

Du hast das Haus für dich allein.

Mach keinen Ärger.

Das glaube ich nicht.

Ich trinke nur Whisky.

Und manchmal schreibt die Stille mit mir.

Uh-huh!

Sobald wir die Tür zumachen, wirst du wie verrückt trinken

und Musik mit voller Lautstärke knallen lassen.

Das ist unmöglich.

Ich kann auch kochen.

Und danke, Papa, meine Quinceañera war wunderschön.

Ich erinnere mich noch an den Walzer mit dir.

Und du sahst aus wie eine Prinzessin.

Du warst alles, Papa.

Ich liebe dich, Tochter.

Ich liebe dich auch, Papa.

(klassische Musik wird intensiver)

Also, hast du alles herausgefunden?

Ja, Baby. Habe alles auf WhatsApp geschickt.

Seine Adresse, Handynummer,

Facebook- und Instagram-Profile.

Sogar die Hausnummer und das WLAN-Passwort.

Alles, Baby, genau wie du wolltest.

Danke.

Du bist ein Genie.

Ich schulde dir was.

Das schuldest du mir auch, Baby. Einen Kuss.

(Vögel zwitschern)

Wer sind Sie?

Kennen wir uns?

Wie sind Sie an meine Nummer gekommen?

Sie sind eine Frau, oder?

Woher wussten Sie das?

Außer dass Sie Schriftsteller sind...

auch ein Zauberer?

Ja.

Ich bin eine Frau.

Und jung, nehme ich an.

Aber wenn Sie mir nicht sagen, wer Sie sind,

blockiere ich Sie sofort.

Ich bin eine Verehrerin.

Ich habe alle Ihre Bücher gelesen.

Immer und immer wieder.

Sie faszinieren mich.

Besonders...

"An AIDS zu sterben...

heißt, an Liebe zu sterben"

Dieses Buch hat mich zerrissen.

Ich habe es nur geschafft, meinen Körper zu flicken...

nicht meine Seele.

Ich habe mich immer gefragt...

Wie können Sie so schreiben?

Und nicht verrückt sein?

Und wer sagt, dass ich das nicht bin?

Ich weiß nicht.

Sagen Sie es mir.

Vielleicht eines Tages.

Für jetzt...

muss ich in die Maschine eintauchen und ein wenig arbeiten.

Brechen Sie den Kontakt ab?

Nein.

Aber ich weiß nicht einmal, wer Sie sind.

Oder wer Ihnen meine Nummer gab.

Sie könnten eine Diebin sein.

Oder eine Seelenentführerin.

Ich habe einen Roman.

Ich habe ihn geschrieben.

Ich möchte, dass Sie ihn lesen.

Und mir sagen...

ob er etwas taugt.

Das tue ich normalerweise nicht.

Bitte.

Machen Sie eine Ausnahme.