Immortal Beloved

Ludwig van Beethoven...

el hombre que heredó y aumentó...

la fama inmortal de Handel y Bach...

de Haydn y Mozart...

acaba de morir.

AMADA INMORTAL

Era un artista, ¿y quién podrá igualarse a él?

Era un artista...

y lo que fue, sólo lo fue a través de la música.

Las espinas de la vida lo habían herido profundamente.

Así que se aferró a su arte...

aunque la entrada al mismo estaba cerrada.

La música hablaba a través de un oído sordo...

a quien ya no podía oírla.

Llevaba la música en su corazón.

Porque se aisló del mundo, lo calificaron de hostil.

Dijeron que era insensible y lo calificaron de cruel.

Pero no era duro de corazón.

Son las mejores cuchillas las que más fácilmente...

se desafilan, doblan o rompen.

Se alejó de sus compatriotas...

después de haberles dado todo...

sin recibir nada a cambio.

Vivió solo...

porque no encontró un alma gemela.

Así vivió. Así murió.

Así seguirá viviendo eternamente.

¿Cuál de ustedes es el ladrón?

"Viena - 1827"

Deme el dinero o lo haré arrestar.

¡Entonces, arrésteme!

Lo acogí cuando nadie soportaba su compañía.

¿Y ahora quiere que le paguen?

- Acciones de banco. - ¡Démelas!

¡El dinero es mío!

Aquí está su testamento.

"Declaro que mis hermanos Caspar y Johann...

son herederos de mi fortuna, si así se la puede llamar".

Como Caspar hace mucho que murió, sólo quedo yo.

¡Solamente yo!

¡Deme mi dinero!

¡Responda!

Este es su último testamento.

¿Cómo?

"Toda mi música...

y todo el capital de mi patrimonio...

será para mi única heredera, mi amada inmortal.

Firmado: Ludwig van Beethoven".

Hay una carta adjunta.

- Esto es- - Por favor.

No me mantengan en suspenso. ¿Quién es?

Nadie.

De ninguna manera.

- La carta no tiene destinatario. - "A mi amada inmortal".

"Mi ángel...

mi ser, mi otro yo... "

El Maestro cultivaba una pasión secreta.

Jamás oí esas palabras de su boca.

¿Quién podrá ser?

Sólo se amaba a sí mismo.

Yo sufrí sus insultos, su mal carácter.

Sufrí en silencio cuando escupía en mi cara la comida que le hacía.

¡Ese dinero es nuestro!

No lo es.

Ya no importa. Está muerto.

Y tenemos su música.

Destruya esta carta.

Sólo le enseñaría al mundo su vida trastornada.

Es su último deseo.

Es lo mínimo que le debemos.

No tiene autoridad en este asunto.

Yo tengo su autoridad.

Aún el perro fiel, ¿eh?

Era mi amigo.

¿Qué amigo sería tan cruel?

¿Qué hermano tan desalmado?

¡Ud. no sabe nada sobre mi hermano!

Lléveme a Carlsbad.

"Mi ángel, mi ser, mi otro yo...

Sólo unas pocas palabras hoy y escritas en lápiz. Tuyo.

Mañana sabré con certeza dónde me alojaré.

Una pérdida de tiempo sin duda.

¿Por qué esta pena profunda?

Si pudiéramos estar juntos, no sentiríamos más este dolor".

Buenas tardes, señor.

- Buenas tardes, Frau- - Streicher.

Permítame que busque su reservación.

Me temo que no tenga reservación.

No importa. Siempre tenemos lugar para un caballero como usted.

¿Es ésta la dirección para este hotel?

Un momento.

Por supuesto.

¿Conoce el nombre Ludwig van Beethoven?

- ¿El compositor? - Sí.

Lo conocí.

¿Se hospedó aquí alguna vez?

¿Es usted policía?

Entonces no responderé sus preguntas.

Por favor, estoy tratando de tinalizar sus asuntos.

Ah, van Beethoven ha muerto.

Lamentablemente, sí.

Lo mejor para él. Era un hombre terrible.

Entonces se alojó aquí.

Hace mucho tiempo. Demasiado para recordar.

Sólo recuerdo los daños.

¿Los daños?

Nunca me pagaron los daños.

Destruyó todo- Todo.

Una silla, tres florines. Una ventana, cinco.

Tuve que pintar todo.

¿Esto será suficiente?

Había una mujer.

Hacía días que esperábamos a Herr van Beethoven.

En vez de él, vino ella.

Dijo que él se uniría a ella.

Ella se registró en su cuarto.

¿Bajo qué nombre?

Ilegible.

Hubo entonces una tormenta terrible.

Un diluvio. La mujer se ocultó en su cuarto...

esperando...

avergonzada de mostrar la cara, diría yo.

Y luego, llegó la carta.

Usted abrió la carta.

Tuve que hacerlo. ¿De qué otro modo sabría para quién era?

Sólo leí su firma.

"Mi ángel, mi ser, mi otro yo:

Sólo unas pocas palabras...

y escritas en lápiz".

La envié a su cuarto inmediatamente.

No debió gustarle lo que leyó.

Se fue sin demora. ¡Enseguida!

Se fue sin decir palabra a nadie.

Y luego, por supuesto, llega Herr van Beethoven.

Cuando supo que ella se había ido, enloqueció.

Parecía un loco.

Arrojó una silla por la ventana.

Llamé a la policía. Me asustó.

¡Abra!

Sí. Aquí está la firma de ella.

¿Eso es una "J" o una "G"?

Me parece más bien una "A".

Era arrogante como una condesa.

¿Qué aspecto tenía?

Nunca logré verla bien.

Creo que no quería que la reconocieran.

"Residencia Von Gallenberg - Viena"

Eche el cerrojo.

- Pero, condesa- - Eche el cerrojo.

Nadie debe interrumpirnos.

No todo lo que dicen sobre mí es verdad.

Holz estuvo aquí. Con el otro, el soplón.

¿Cómo podía Luigi tener un hermano tan despreciable?

Espero que gozaran de buena salud.

Dijeron que usted se robó el dinero de Luigi.

Aparentemente pensaban que vendría aquí.

¿Por qué?

No les dije nada.

El precio de mi silencio es que usted debe contarme todo.

Me temo que eso sea imposible.

- Me corresponde a mí interrogarla. - ¿Y por qué me sometería a eso?

- Eso es lo que él quería. - ¿Quién?

El Maestro.

Lo que le contaré, ¿jamás saldrá de esta habitación?

Tiene mi palabra de honor, condesa.

Los rumores tienen fundamento.

Yo fui el gran amor de la vida de Luigi.

Tenía 17 años cuando oí por primera vez el nombre Beethoven.

Había oído que su música provocaba tanta pasión...

que se tornaba peligrosa.

Algunos la consideraban obscena e inapropiada para las jóvenes.

Les escribí a mis primas Theresa y Josephine.

Ellas vivían en Viena...

la gran capital musical del mundo.

Seguramente ellas sabrían más. Y así fue.

Lo conocían íntimamente...

más íntimamente de lo que admitieron en ese momento.

Casi todas las noches, soñaba con él.

Y entonces, destinaron a papá en Viena.

El príncipe Lichnowsky nos invitó a una velada musical en su palacio.

Beethoven iba a estar ahí.

Sabía que debía ser noble, refinado en sus sentimientos, culto.

No veía el momento.

Iba a oírlo tocar.

Esa música me afectó como ninguna otra en toda mi vida.

Y en cuanto a Beethoven...

me conquistó muy pronto.

Temí que fuera a desmayarme.

Hola.

No lo vi.

Tengo que regresar.

Ah, me deja para escuchar a ese imbécil...

que toca como una fregona, todo entrecortado y staccato.

Esta música es hermosa.

Me dijeron que los vieneses tienen un gusto superior.

Obviamente, en su caso, no es verdad.

Usted debe ser Julia Guicciardi.

Dicen que hay una competencia por sus encantos.

Señor, es usted grosero y ofensivo.

Me voy.