Turn Me On, Dammit! (Få meg på, for faen)

Fjell.

Aud veg.

Meir aud veg.

Aud veg med traktor.

Postkassestativ.

Hus med parabolantenne.

Baksida av ungdomshuset.

Dumme sauar.

Dumme høyballar.

Dumme trampolinejenter.

Velkommen til Skoddeheimen.

Å, halleluja!

No skulle du sett kor stiv og enorm kuken min er.

Kor stor og god og sterk. For ei fantastisk prakt.

- Vil du ha han i deg? - Ja.

Eg vil inn i deg og sprute. At det går an!

Herregud i himmelen kor hard eg er no!

- Er det like før no? - Ja.

Då er det offisielt like før det går for meg. Korleis går det med deg?

Hallo?

- Anna? - På kjøkkenet.

- Hei, jenta mi. - Hei.

- Korleis var det på skulen? - Normalt.

- Kva med deg? - Det vart litt utanom det vanlege.

Vi hadde besøk av Vestlandsrevyen.

Sjefen på nepeforedlinga gjorde ein utruleg god figur.

Kva gjer telefonen på golvet?

- Hei, Alma. - Artur.

- Fin hund. - Bingo.

Kan eg gå saman med dykk?

Kvar natt drøymer eg at Artur kjem inn vindauget.

Han ser på meg med eit ømt blikk og fører meg bort til senga.

Han legg meg varsamt ned.

Han dreg opp nattkjolen og tek på meg med varme hender.

Så legg han seg inntil meg i senga og held rundt meg.

Heilt til neste dag.

- Eg skal no bort her. - Ok.

Skal du på festen?

- Ja. - Kult.

- Sorry. - Det er ikkje sunt å røykje.

Nei, det er jævlig usunt. Men det roar nervane.

- Seriøst. Vi har ikkje heile dagen. - Nei.

- Kva med han? - Perfekt.

- Unnskyld. Hei. - Hei.

- Eg skulle kjøpe øl, men gløymde legg. - Det var dumt.

- Han var litt fin. - Ja, jo... Kanskje.

Kjapp på. Bussen, liksom.

- Må de, kvar bidige gong? - Ja!

Vesterålens våte draumar. Stig her.

- Hei, det er Alma. - Eg vart uroleg då du forsvann sist.

- Kva skjedde? - Mamma kom.

- Akkurat. - Ho skjøna ikkje noko.

- Det var endå bra. - Eg ville berre gi beskjed.

- Men eg ringjer snart igjen. - Gjer det, Alma.

- Kva synest du? - Han var lekker.

Vi skal få ned sjukefråveret.

- Er det eit problem? - Kan bli det.

Ein veit aldri. Uansett er det greitt å halde seg i form.

Springe. Ha det.

- Hei, Magda. - Hei.

Artur skal på festen, og eg har ny kjole.

Eg stod i prøverommet og tvilte. Så kom Maria.

Eg synest du ser heit ut, eg. Kjøp han.

Maria er kul. Storesyster til veninnene mine.

Studerer sosiologi i Oslo. Ho sa: "Kom på besøk. Ta med Artur."

Så blunka ho lurt.

"Hei, Artur." "Hei, Alma." "Blir du med ut ein tur?" "Ok."

Så spring vi mellom trea.

Artur ser på meg. Han seier vi høyrer saman. At vi er like.

Så tek han handa mi i si.

Så er vi kjærastar.

- Dreg du alt? - Kan ikkje bli for lenge.

- Sant nok. - Oppfør dykk på festen.

Ikkje drikk til de spyr, og ikkje bli gravide.

- Tudelu. - Tudelu, Maria.

Ho har det dritfeitt i Oslo. Festar, konsertar og kollektiv.

Og her sit vi, innestengde og undertrykte.

- Så, så. - Eg er så dritlei dette hòlet.

- Eg er så ferdig her. Eg vil ut. - Kvar ville du reist i morgon?

Til Texas, vel. Jobbe med avskaffing av dødsstraff.

Korleis?

Daglege demonstrasjonar utanfor rettslokala, for eksempel.

- Lykke til! - Er du keen på å bli her resten av livet?

Sitje i kassa med nepestappa di og feste på ungdomshuset?

- Eg tek utdanning etter kvart. - Master i pakking og bachelor i prising?

- Der er Artur. - Og så?

Han speler gitar i bandet til koret. Og eg skal syngje solo.

Alle menn kan valdta viss dei vil.

- Det gjer dei vel ikkje. - Dei har utstyret.

- Slapp av litt, då. - Eg er slapp, eg. Berre kjenn.

Olav Stedje er fascist. Det har han alltid vore.

- Særleg. - Det er sant.

- Klare for ein tur ut? - Nei. Eg ventar litt.

Eg òg.

- Kvifor smiler du sånn? - Han var borti meg med pikken. Artur.

- Var Artur borti deg med pikken? - Kva skal det bety?

Eg stod ute og drakk øl. Så kom Artur. Han tok ut ståpikken.

Han dytta han borti låret mitt. Sånn.

- Sikkert at det var ein stiv pikk? - Ja. Eg skulle berre trekkje luft.

Høyrer du kva du seier?

Hallo, Alma! "Han var borti meg med pikken." Seriøst?

Veit du kva Alma sa?

- Nei. - Eg må ha ein røyk.

- At du var borti henne med pikken. - Takk skal du ha, Alma.

- Men han var borti meg med pikken. - Eg har sett nok stive pikkar til å vite -

- at dei hadde endra fasong ved synet av deg. Skivebom.

- Alma, er du vaken? - Ja.

- Kan eg komme inn? - Nei.

Du er faktisk ikkje gammal nok til å drikke øl.

- Eg blir 16 om fire månader. - Ver så snill.

Ver så snill å bli 16, eller ikkje?

- Det er ikkje nok å vere 16. - Eg har feber.

Du får ikkje lov. Uansett.

Alma heime?

- God morgon, Alma. - Hei.

Kva skjedde i går? Utanfor ungdomshuset.

Eg hugsar ikkje. Eg var full.

Er du ikkje redd for å bli smitta?

Eg tek av meg buksa. Så skal du sleikje meg.

- Etterpå skal eg sleikje deg. Ok? - Ok.

Artur var bortom. Han låg med meg. Hiksta av fryd.

Men eg vil ha meir. Meir!

Ta på dei.

Åh! Dette, Alma, dette...

No sleikjer du, elles kakkar eg deg i hovudet med ein hammar.

Åh!

Finn ein hammar. Med ein gong!

Hallo!

Alle veit kva du sa. Ingen kjem til å prate med deg.

Ingrid kom, tok fram lipglossen, og eg fekk lyst på ein hammar oppi meg.

Eg streifa borti Ingrid med puppen. Ho brølte:

- Fy faen! - Så gjekk ho.

No er mitt personlege helvete laus.

Alma, vi har forsove oss. Opp! Eg skal køyre deg.

Beklagar, altså.

Ha ein fin dag, då.

Få sjå.

"Er det nokon som har vore borti deg med ..."

Stille!

Dag 1: Lappen.

Dag 2: Søppelkassa og eg.

Dag 3...

"Pikk-Alma".

Prosjekt utfrysing gjennomført.

Eg skal ha ein hasjsigarett.

- Ein hasjsigarett? - Ja takk.

Greitt. Vi tek det i storefri. Hundre kroner. Ok?

Nokon som vil røykje denne med meg? Artur, vil du det?

Hæ?

Artur slår følgje heim. Han har noko han vil seie.

Eg likar ikkje døtrene til Sebjørn, iallfall ikkje Ingrid.

- Ho er så utruleg teit. - Synest du?

Ja. Eg likar deg så godt, Alma.

Men det er så vanskeleg å få sagt kva eg føler, for du er så...

- Upopulær. - Ja. Det er difor.

Men no er det oss. Eg vil alltid forsvare deg.

Det er for seint. Eg skal flytte til New York og bli modell.

Men...

Kva er det?

Så spring vi heim til meg. Mamma er ikkje der.

Så vi spring inn i dobbeltsenga og kler av kvarandre og har sex.

Så røykjer vi hasjsigaretten.

Artur lagar dei proffaste røykringane.

Eg blir mjuk. Artur blir hard.

Så har vi meir sex. Heilt til soloppgang.

Pikk-Alma, Pikk-Alma, Pikk-Alma...

Pikk-Alma, Pikk-Alma, Pikk-Alma!

Pikk-Alma, Pikk-Alma, Pikk-Alma!

Åååå!

- Kvar har du vore? - Ved postkassa.

- Kva for ei? - Den på nærbutikken.

Greitt.

Trudde ikkje det var mogleg, men det stinkar heilt opp hit.

Snart er det pause. Då tek Ingrid fram lipglossen og smører tjukt på.

Så går ho bort til Artur. "Det er noko eg vil vise deg."

Inne på bøttekottet får han ta på dei svære, feite puppane.

Så kyssar dei og avtalar å gifte seg og få mange dritungar.

Jævla Ten Sing-hore.

Godkjent?

- Kul jakke. - Takk.

For noko drit.

Eg veit det. Håplaust.

- Kva er greia? - Kjenner de ikkje lukta?

- Nei. - Hasj. Det luktar hasj av jakka.

Kjenner berre éi lukt, eg. Sveitte.

- Nei, det er hasj. Eg lovar. - Ja vel.

- Eg er ikkje galen. - Sikkert ikkje.

Kjære Steve. Eg heiter Sara. Eg er 15 år og bur på ein liten stad.

No er det drama på gang.

Alma sa at Artur la pikken sin på hofta hennar på ein fest.

Alle kallar henne "Pikk-Alma". Ho er blitt utstøytt.

Alma er besteveninna mi, men syster mi er forelska i Artur.

Eg veit ikkje kva eg skal gjere. Det må høyrest trivielt ut for deg.

Men kanskje det betyr at livet aldri er lett.

Uansett vil eg vere brevven med deg. Håpar du skriv.

Venleg helsing Sara.

- Hei, Kjartan. - Hallo, Saralou.

- Kvifor ser du sånn på meg? - Sorry. Det er tjallen.

- Vil du ha? Eg har meir, altså. - Nei takk.

Ein annan gong, kanskje?