7 immoral Tales

Ik had beloofd mijn leven aan Christus te geven.

Ik deed afstand van het vlees, menselijke liefde, elke aardse omhelzing.

Ik geloofde dat mijn geloften mijn eeuwige schild zouden zijn,

tot Rosaura mijn leven binnenkwam.

In de kerk hoor je alles, vader.

Als ik vertelde wat ik weet, zou je achterovervallen.

En het is bepaald niet christelijk, om het zacht uit te drukken.

Vanaf het moment dat ze tot me sprak in deze digitale wereld,

voelde ik mijn geloften beginnen te verbrokkelen.

Rosaura werd de barst in mijn geloof.

De diepste, gevaarlijkste verleiding,

de wond die brandt in mijn ziel.

Een herinnering dat het vlees zwak is.

Ik kan zondag komen, als je het niet erg vindt,

na de mis. Ik laat alles smetteloos achter.

Ik kan je beeld niet wissen of je geur.

Ze zullen me achtervolgen tot mijn laatste dag.

Wanneer ik misschien eindelijk rust van je mag krijgen.

Voor eeuwig en altijd, amen.

Ja, ik ben het.

Wie is aan de andere kant?

Geen profielfoto, toch kent ze mijn naam.

En ze noemt me Vader.

Het moet iemand uit de parochie zijn.

Oh, natuurlijk, nu herinner ik me u.

Rosaura.

Zuster Rosaura.

En hoe weet u zoveel over mijn leven, Rosaura?

Eigenlijk, Rosaura, ik red mezelf wel.

Maar ik dank u met heel mijn hart.

Ik ben een eenzame man, Rosaura.

Ik betwijfel of je mijn gezelschap zou waarderen.

Ik weet niet wat ik je moet zeggen, Rosaura.

Ik weet niet zeker of het een goed idee is.

Ik stuur je mijn locatie.

Hallo, vader. Zie je? Ik ben precies op tijd.

Hallo, mijn kind. Hoe gaat het met je?

Ja, je bent punctueel.

Vader, waar zijn de schoonmaakspullen?

Haast je niet. Laten we eerst lunchen.

Vader Sebastiaan, als ik dat doe, denk je dat ik lui ben

en wil je me niet aannemen.

Ik moet op zondag werken om mijn familie te helpen.

Het is niet makkelijk geweest.

We worden op de proef gesteld.

Maar absoluut niet. Dat gaat niet gebeuren.

Eerst breken we het brood, dan doe je wat je moet doen.

Ik accepteer geen nee.

Zoals u wilt, vader.

De Heer zegent ons altijd met voedsel.

En het komt van onverwachte mensen.

Je huis is erg mooi en erg groot,

maar het zou schoner kunnen.

Maar dat maakt het niet minder mooi.

Als ik je vertelde hoe wij thuis leven...

We delen één enkele kamer en één badkamer.

Soms hebben we geen gas en koken we met hout.

Om nog maar te zwijgen van de ratten die onverwachts opduiken.

Nee, mijn kind. Zeg dat niet.

Ik wist niet dat je in zulke barre omstandigheden leefde.

En te bedenken dat...

men preekt vanaf het altaar

maar nooit de ontberingen van Gods dienaren leert kennen.

De kerk zou meer om haar kinderen moeten geven.

Maar ik betwijfel of de pastoor het ermee eens zou zijn.

Anders, hoe zou hij die gloednieuwe auto kunnen betalen?

Sorry! Vertel het niet aan de bisschop.

Laat het ons geheim zijn.

Vanaf die dag, elke zondag

van mijn leven, wachtte ik om haar weer te zien.

Rosaura...

Heel erg bedankt...

vader, voor de maaltijd.

Maar ik moet me omkleden en nu beginnen met werken.

Haar jeugd was het vuur

dat mijn slapende ziel opnieuw deed ontbranden.

Mijn lamp in de duisternis.

Ik wist dat we vroeg of laat

in de hel zouden branden.

Maar wat deed het ertoe?

Als beetje bij beetje branden de enige manier was waarop ik me levend voelde.

Broeder Sebas, ik ben klaar met schoonmaken.

De achterkamers waren echt vol stof,

maar ik heb ze smetteloos achtergelaten.

Ik ga nu de keuken schoonmaken, als je me wilt excuseren.

Je bent gespannen.

Wat doe je?

Ik ga je opgebouwde spanning verlichten.

Ik ben klaar, vader. Ik moet naar huis.

Op dit uur loopt de duivel over de straten.

Als hellevuur de prijs was,

accepteerde ik het als een nederige martelaar.

Rosaura...

Je naam kleefde aan mijn huid.

Als een tatoeage van verlangen en boetedoening.

Nu is duisternis mijn tempel.

Heel erg bedankt, vader.

Tot volgende week zondag.

Zullen deze regels me redden?

Of zijn het slechts sintels die nog branden in mijn geheugen?

Als er geen vlees meer over is om te verbranden.

Alweer e-mails checken zo vroeg?

Het zijn geen e-mails.

Het zijn woorden die weigeren geschreven te worden.

Schrijf je weer een roman?

Ik probeer het, mijn lief.

De uitgever blijft me opjagen, maar ik heb een writer's block...

Ach! Ik ben gestrest, maar het gaat over.

Je zou wat rust moeten nemen, pap.

Mam zegt dat je te veel piekert.

Je moeder heeft gelijk, maar...

Als ik stop met schrijven, voel ik me stuurloos.

Ik bedoel, ik droog op.

Ik word stil.

Het is als een ontsnapping, een bevrijding. Je begrijpt het.

Nou, dit weekend heb je rust.

Mam en ik gaan naar oma.

Je hebt het huis voor jezelf.

Niet in de problemen komen.

Dat denk ik niet.

Ik drink gewoon whisky.

En soms schrijft de stilte met me mee.

Uh-huh!

Zodra we de deur sluiten, ga je als een gek drinken

en muziek op vol volume keihard zetten.

Dat is onmogelijk.

Ik kan ook koken.

En bedankt, pap, mijn quinceañera was prachtig.

Ik herinner me nog de wals met jou.

En je zag eruit als een prinses.

Je was alles, pap.

Ik hou van je, dochter.

Ik hou ook van jou, pap.

Dus, heb je alles uitgevogeld?

Ja, schat. Ik heb alles op WhatsApp gestuurd.

Zijn adres, mobiele nummer,

Facebook- en Instagram-profielen.

Zelfs het huisnummer en het Wi-Fi-wachtwoord.

Alles, schat, precies zoals je wilde.

Dank je.

Je bent een genie.

Ik ben je een dank verschuldigd.

Dat ben je zeker, schat. Een kus.

Wie ben je?

Kennen we elkaar?

Hoe heb je mijn nummer gekregen?

Je bent een vrouw, toch?

Hoe wist je dat?

Behalve dat je schrijver bent...

ook een tovenaar?

Ja.

Ik ben een vrouw.

En jong, neem ik aan.

Maar als je me niet vertelt wie je bent,

blokkeer ik je meteen.

Ik ben een bewonderaarster.

Ik heb al je boeken gelezen.

Steeds opnieuw.

Ze fascineren me.

Vooral...

"Sterven aan aids...

is sterven aan liefde"

Dat boek heeft me in tweeën gescheurd.

Ik ben er alleen in geslaagd mijn lichaam te lijmen...

Niet mijn ziel.

Ik heb me altijd afgevraagd...

Hoe kun je zo schrijven?

En niet gek zijn?

En wie zegt dat ik dat niet ben?

Ik weet het niet.

Jij vertelt het me.

Misschien ooit.

Voor nu...

moet ik in de machine duiken en een beetje werken.

Hang je me op?

Nee.

Maar ik weet niet eens wie je bent.

Of wie je mijn nummer heeft gegeven.

Je zou een dief kunnen zijn.

Of een zielenrover.

Ik heb een roman.

Ik heb hem geschreven.

Ik zou graag willen dat je hem leest.

En me vertelt...

of hij iets waard is.

Dat doe ik normaal niet.