Endeavour

Na Távola Redonda havia uma cadeira...

sempre mantida vaga...

reservado por Merlin,

para o cavaleiro destinado a reivindicar o Graal,

e curar a Wounded Land.

A cadeira foi chamada "o Cerco Perigoso".

Para qualquer outro que ousasse sentar nela...

apenas a morte o esperaria.

H, P, N, X, U, T,

A, H, D, F, Z...

-Oi, Pai. -Vá para dentro, Tommy.

Certo, George?

Endeavour 2ª Temporada - Episódio 04

Como Chefe de Polícia,

gostaria de expressar meu apreço pelo Conselho

e, em particular, pelo Vereador Wintergreen.

E, por assumir o patrocínio desta causa merecedora,

também agradecemos ao Sr. Josiah Landesman.

Obrigado, Joe.

Obrigado.

Agradeço igualmente ao Chefe de Polícia Standish

por essas gentis palavras.

"Terra do Nunca"

A Companhia de Dança Gracie Craig! Senhoras e senhores.

E agora, sem mais delongas,

deem as boas vindas a Benny e Clyde!

Após a rejeição ontem à noite pelos líderes da Rodésia

de um novo documento de trabalho,

que esperávasse que pudesse resolver a crise constitucional,

O Sr. Wilson anunciou na Câmara dos Comuns

que o Governo cumprirá o compromisso

para organizar a opinião mundial nas Nações Unidas

para sanções seletivas e obrigatórias contra a Rodésia.

Que em efeito, acredita-se o Sr. George Brown,

Ministro das Relações Exteriores, voará hoje para Nova Iorque.

Echarpe nova?

A echarpe.

-Nova? -Sim.

De onde isso veio, então?

De Burridges, pela etiqueta.

-Você é muito literal. -É um defeito.

Você nunca escolheria isso.

Então... Quem é a admiradora?

Não implique, Joan.

Acho que seria muito bom se Morse achasse alguém para cuidar dele.

Acelere o passo, então.

-Aqueceu o polimento? -Com uma colher aquecida, sim.

Só digo. Se um trabalho vale a pena...

Eu sei. Cuide seus sapatos.

E seus sapatos cuidam de você.

O que temos?

Temos um garoto de 11 anos, Tommy Cork,

fugiu de casa.

-O garoto de Davey Cork? -Sim.

-Típico. -E temos um pedido do Condado

para procurar um George Aldridge.

Fugiu de Farnleigh, na hora do chá no sábado.

-Aqui está. Volte são e salvo. -Certo.

Sábado?

-Ele deve estar longe. -Foi o que pensei.

-O quê? -Echarpe nova?

Bonita.

Então, o que ele fez, este foragido?

Arrombamento e invasão, receptação, roubo de carro.

Pegou 3 anos, deve sair na 2ª semana de janeiro.

Janeiro? Este janeiro?

Por que o incomodo se falta tão pouco para acabar a sentença dele?

Foi isso que pensei. O que há por trás disso?

-Problemas familiares? Namorada? -Sem parentes no arquivo dele.

Nenhuma carta ou visita, segundo o diretor.

Não pode ler, parece. Então...

Bem, não posso ver como o encontraremos.

-Melhor procurar a criança. -Estava indo fazer isso.

Maldito lugar.

Revira meu estômago.

Alvejante, suor, repolho cozido... e cheio de carrapato.

Nunca Nunca Terra.

Então, o que está por trás desta voltinha?

Dave usou o cinto nele novamente?

Deu a ele uma surra?

O que ele gosta de fazer? Futebol?

Colocar janelas e derrubar ruivos como Tommy.

Ele se interessa por cães, entretanto, não é?

Dave tem os canários dele,

mas é sem bicho de estimação com o Conselho.

Não vou ao departamento de habitação, Sra. Cork,

mas isso não é muda de canário.

-Bravo mundo novo, Thursday. -Senhor?

Esse negócio de Thames Valley.

Falei com Chefe de Polícia Standish, no Viúvas E Órfãos.

A Divisão ficou muito impressionada com meu papel na fusão.

Aquela que Morse escreveu, senhor?

Datilografou, vai descobrir, de minhas notas preparadas.

Claro, senhor. Modo de falar.

Para todos os efeitos, vou almoçar esta semana com ACC Deare

para melhorar um ou dois dos pontos. Mas...

"instrumental" é a palavra cogitada livremente.

A fusão definitivamente vai sair, então?

Sim. Todos os sistemas vão.

Naturalmente, haverá uma certa racionalização.

Voluntária, a maior parte.

Sim... vem para todos nós, suponho...

no final.

De uma maneira ou de outra.

Com licença. Eu estou procurando Tommy Cork.

Ele mora no canal.

-Por ali. -Obrigado.

Olá?

Alguém em casa?

Ele disse que ele ia afogá-los.

É assim que conseguiu o olho roxo?

Não pode ficar aqui. Sabe disso.

Venha. Não se preocupe.

Vou falar com a unidade canina.

-Ele comeu alguma coisa? -A cantina ainda não abriu, senhor.

Aqui está, então.

Mamãe disse para não aceitar nada de estranhos.

Não somos estranhos. Somos policiais.

Vamos lá, você está com sorte. É segunda-feira, queijo e picles.

Ei. O que você diz?

Thursday. Céus, o que é isto?

-Abandonado? -Tommy Cork, senhor.

Rapaz que sumiu de casa. Está meio nervoso conosco, senhor.

É mesmo? Não há necessidade disso.

Nunca ninguém lhe disse, o policial é seu amigo?

-Não é o que meu pai diz. -Não?

Não. Ele disse que vocês todos são bastardos.

Você que conversar, senhor?

Sim. Leve-o de volta assim que puder, Morse. Certo?

Aqui é uma delegacia, não uma creche.

Sim, senhor.

Coma tudo.

"Alojamento de Férias"

Ele não vem.

Não diga isso.

Eu não disse isso. Você disse, seu bobão.

Ele não vem.

Bêbado, pelo cheiro dele.

Tentou pegar um atalho e acabou com ele.

Nome Patterson, Eric.

Sem endereço, mas tem uma passagem de trem de sábado de Bristol.

Retorno.

Morto a umas 36 horas.

Sem sinal óbvio de ferimento.

Um golpe de raspão no crânio talvez.

Ou... ele caiu do trem.

Ele pode ter se inclinado pela janela, a porta abre...

e boa noite, Irene.

O FME tem alguma preocupação sobre sua pressão sanguínea.

Isso é tudo?

Os médicos diziam isso antes de me enviarem

ao deserto atrás de Rommel. Família.

Ele quer vê-lo novamente em três meses.

Para revisar a situação.

O trabalho cobra seu preço, Thursday.

Só de tantos anos de ativa em qualquer um de nós.

-Ainda estou bom algum tempo. -Bem, espero que sim também.

Mas não se pode lutar com o caminho natural das coisas.

A velha ordem muda. Mais jovens, ajustados chegam.

Sabedoria e experiência podem ser usadas melhor de outras formas.

Treinamento, quer dizer?

Bem, tenho certeza que serviria para alguns e sorte a eles,

mas... eu não quero isso.

Nenhuma teoria suplanta a prática.

Ou sou um policial de fato ou não sou nada, senhor.

-Você não perde muito tempo. -Qual é a história?

Infortúnio. Homem.

uns 50. Não é daqui. Eric Patterson.

Srta. Frazil?

Quem ele era?

Muito barulho na Fleet Street, depois da guerra.

-Então, o que ele fazia em Oxford? -Eu não sei.

Encontrei-o no sábado no Viúvas E Órfãos de Policiais

no Salão da cidade.

Como ele estava?

Ele me pediu para sair para uma bebida ontem,

só que ele nunca apareceu.

Eric sempre foi... incerto. Mas achei que ele poderia aparecer.

Ele disse que queria pegar meu cérebro.

Ele disse do que se tratava?

Construção Landesman.

Estão construindo seu novo e grande QG fora a Kidlington, não é?

Se for aprovado.

Quando.

Eu o vi falando com o Vereador Wintergreen por uns dez minutos.

Bem, seja lá o que isso era, não importa muito ao Eric agora.

O resultado do sangue dele vai demorar alguns dias,

mas ele estava como o estômago cheio de Scotch.

Que deve ter agradado a úlcera duodenal dele até o fim.

Ele não estava na melhor forma.

Fígado cirrótico, Cicatrizes de TB nos pulmões.

-O catarro fatal. -Então, o que o matou?

Nosso velho amigo Sr. Trauma Violento no Crânio.

Sr. Trauma Violento?

Gosto de manter as coisas simples...

quando lido com a polícia.

-Então, ele foi atingido no trem? -Um golpe parece, se foi.

Lascou um dente. Encontrei o que restava no estômago dele.

Quanto Scotch para encher o estômago?

Imperial ou métrico?