Mutiny on the Bounty

A Revolta de Bounty

Preâmbulo - Em Dezembro de 1787, o H.M.S. Bounty está no...

...Porto de Portsmouth na véspera da partida para o Taiti...

...nas águas desconhecidas dos grandes Mares do Sul.

A missão do Bounty era arranjar árvores de fruta-pão...

...para levar para as Índias Ocidentais como alimento para os escravos.

Nem o navio, nem a fruta-pão chegaram. Houve um motim,

um motim contra os abusos da Lei dos mares do séc. XVIIl.

Mas este motim, famoso na história e lenda...

...ajudou a criar uma nova disciplina, com base no respeito mútuo...

...entre oficiais e homens, pela qual o poder britânico é mantido...

...como segurança para todos os que atravessam os mares.

Portsmouth, lnglaterra, 1787

Oito horas!

Está tudo bem. Nevoeiro.

-Toma, rapaz. -Obrigado.

Um pelotão de recrutamento!

-Recrutamento! -Vamos embora!

Em nome do Rei!

Ena, apanhámos todo o peixe numa só rede.

-Alinhe-os, contramestre. -Alinhar!

Rapazes, dobrem-se e chorem. Estão na marinha real.

Não sou marinheiro. Sou alfaiate.

Isto é um bordado? Nada de balelas!

-Qual é o navio? -O Bounty, para os Mares do Sul.

-lsso é o fim do mundo! -Não, ele foi lá com o Capitão Cook.

Conhece bem as morenas.

-Quem é o capitão? -Bligh.

-O Bligh! -Apanhem-no!

Quanto tempo estaremos fora?

Até haver geada no lnferno.

Quanto tempo? Tenho de saber.

-Dois anos. -Por favor, não leve o meu marido.

Quando nasceu o filho, o Tommy deixou o mar.

Não quer servir na marinha.

-É verdade. -O rei precisa de seis homens.

Não o levem! É para sempre!

Não os posso levar a eles e deixá-lo.

Não podem levá-lo! Não deixo!

-Rapariga... -São dois anos! Não! São dois anos!

É a nova ventura de lnglaterra na ciência, comércio, descobertas.

Quem mais deveria ir, se não o filho de Sir Austin Byam?

Mas são dois anos.

-Compreendo, minha querida. -Ó de bordo!

Bob.

Olhem! O filho mais velho do mar e herdeiro de todos os oceanos.

Uniforme de Jeeves.

É tão novo que range.

Voltarei almirante, com um colar para si.

Pérolas grandes como cocos.

Darei o seu nome a uma bela ilha, Sir Joseph.

-Devo-lhe a nomeação. -Foi nomeado com um propósito:

Fazer-me um dicionário de taitiano.

Expliquei isso ao Capitão Bligh.

-Como é ele? -O Capitão Bligh?

É um desastre do alto mar.

Cabelo de corda. Os dentes são passadores para cabos.

O quê? Óptimo.

Parece aterrador. Mas, talvez, como o teu pai dizia:

"Antes uma mão de ferro no mar do que uma mole."

Daria um bom marinheiro.

Vá como clandestina, mãe.

Já pensei nisso. Muito a sério.

Bom, um brinde à viagem do Bounty.

À viagem do Bounty!

Águas paradas e um belo mar dourado.

Peixes voadores como raios de prata e sereias a cantar à noite.

O Cruzeiro do Sul e todas as estrelas do outro lado do mundo.

Abençoado seja. À viagem do Bounty!

É o Bounty?

Não. É a nau capitânia da frota. O seu barquito está ali.

É o Bounty para o Taiti?

Não é muito grande.

Não é o tamanho que conta, jovem. É o sal nos rapazes que o manejam.

-Onde está a tua amada? -Casou-se com um marujo.

É o Ellison, senhor. Tentou fugir.

Para o convés, Morrison. Churchill.

Sim, senhor.

Ias fugir?!

Não aguento. Não dois anos.

Posso não voltar. E ela fica sozinha com o bebé.

Açoite-me, mande prender-me, mas não me leve!

Não o faça.

Ouve-me, Ellison.

O mar é duro, mas tu vais vencê-lo.

Faz as tuas tarefas e voltarás com as focas,

a seguir-te em adoração.

Eu era como tu quando vim para o mar. O musgo de Cumberland cobria-me.

Agora, são só crustáceos.

Assim é melhor.

Se tiveres problemas, procura-me. Para teres justiça.

Mas, se agires mal, atenção à borrasca.

E agora, anima-te.

Vai lá despedir-te da tua mulher.

-Trouxe-a a bordo? -E ao bebé.

-Vá. Apressa-te. -Obrigado, senhor.

-Vai para os Mares do Sul? -Vou.

Tome. Leve isto.

Compre a sua ilha. Dez xelins.

10? Não vejo a cara do rei num xelim há tanto tempo,

que já nem sei qual é o Jorge, mas aceito e devolvo-lhe quando voltar.

Marujo! Não volta, não nesta casca de noz.

Um alfinete de diamantes.

De ouro, do Capitão Kidd.

Com um mapa do tesouro.

Larga as folhas-de-flandres.

Mantém-te a sotavento dos senhores.

Está bem. Adeus. Adeus!

Mr. Byam? Sou Fletcher Christian, tenente e imediato.

-Vai instruir-me. -Em navegação e trigonometria.

Terá uma ronda, manterá a ordem, subirá ao mastro para remendar a tela.

O resto do tempo é seu.

Mr. Christian, comigo, o navio está seguro.

Compreendo. "Uma criança os guiará."

Vamos descer. Tu, leva a caixa de Mr. Byam para o beliche dele.

-Olá, Mr. Christian! -Olá!

Desculpe.

Bom dia, senhor.

Nada perdido, Mr. Christian.

Acha que trago o suficiente para dois anos?

-Sabe quanto bebe. -Ninguém consegue estimar isso...

...e muito menos eu.

-Calma, calma. -O que o faz girar assim?

Isto é que é uma marinha!

Rum nos talha-mares hoje e sangue nos embornais amanhã.

Este é o nosso médico, chamamos-lhe Sr. Baco.

-Nunca nos disse o nome. -Esqueci-o.

É um prazer.

Mr. Byam, eu não devia ter ido a terra.

A Inglaterra é só uma ilha e todas as ilhas são parecidas.

Vou descer. Ajude-me.

Devagar. Devagar.

Tenho medo, Tommy. O navio é azarento.

Mudaram-lhe o nome.

E eu mudei o teu nome, não mudei? Foi azarento?

Tommy...

Um, dois... Três de nós aqui?

O meu cão tem um canil maior só para ele.

Vamos ser tão amigos como gatos numa saca.

Mr. Stewart? Mr. Byam.

Apareça quando quiser. Estarei a 25 cm de si.

-É um prazer. -Espero que goste do navio.

-Gosto de qualquer navio. -O recém-chegado.

Pois, Mr. Byam, o afável Mr. Hayward.

-Viva. -Mr. Hayward está há dois anos no mar.

E um homem assim devia, ao menos, saber prender a rede.

A sua parece a mochila de um francês!

Pronto, já para o convés, todos.

Mr. Maggs?

O tal do Capitão Bligh. Como escrivão do navio...

...diria que é simpático?

Se fosse a si, não lhe chamaria nada.

Não, não, não, Mr. Maggs. Nunca chamo nada a ninguém.

Mas espero que seja simpático, porque me assusto com facilidade.

É de família, Mr. Maggs.

O meu pai assustou a minha mãe antes de eu nascer,

e estou assustado desde então.

Sabe que há alturas em que nem consigo segurar um copo?

Silêncio. O capitão vai subir a bordo.

Companhia, em sentido!

Mr. Christian, livre-se desta ralé.

Sim, senhor. Saiam dos convés. Todos para terra. Saiam dos convés.

Mr. Fryer, zarpamos às seis badaladas.

-Temos os nossos direitos. -Saia, Joe.

Só vou, quando o navio zarpar.

Não pode fazer isso!

Chicotadas na frota. Incluíram-nos.

Uma honra para o Bounty, Sir Joseph.

Mr. Christian, chame todos às cinco para ver o castigo.

Quer ver as chicotadas?

Só conheço a ciência como disciplina.

O azorrague requer ciência. Veja o contramestre.

Tenho de ir andando. Vim cá só apresentar o Roger.

Adeus, meu rapaz.

Isto não vai ser fácil, Roger...

...mas a sua família anda no mar há sete gerações.

Ninguém falhou no dever.

Num apuro, basta que se recorde disso.

-Vou tentar. -Não duvido, meu rapaz.

-Adeus, Mr. Bligh. -Adeus, Sir Joseph.

O que significa "chicotadas na frota"?

Uma pena do tribunal militar: duas dúzias de chicotadas em cada navio.

Qual foi o crime do homem?

Bateu no capitão.

São mais de 300 chicotadas. Não entendo...

Entende isto? O que conta é a disciplina.

Um marujo é um marujo, um capitão, um capitão. E um aspirante...

...é a forma mais baixa de vida animal da marinha britânica.

Já sabe o que é um aspirante da marinha.

Alinhem-se!

Remos de bombordo!

Homens, tirar chapéus!

Artigo 22: "Se um oficial, marinheiro ou outra pessoa

bater ou ameaçar bater num superior...

...e for condenado, sofrerá o castigo

que lhe for imputado por tribunal militar."

Homens, pôr chapéus!

-Mr. Morrison, duas dúzias, creio. -São duas dúzias.

-O homem está morto, capitão. -Morto?

-Mando destroçar? -O quê?