Tigerland

Min far sa at Hæren gjør alle menn til én,-

men at man aldri kan vite hvilken.

Han kjente ikke Roland Bozz.

Opp med dere!

Få de jævla rasshølene deres ut av senga!

Dere har et kvarter. Ellers må dere ta armhevinger til jeg besvimer!

Kle på dere og kom dere ut, dere jævla fitter!

- Vi har ikke hele dagen! - Ræva i gir, soldat!

FT. POLK POST KAKEBU

Richard Nixon, slipp bomben

Jeg vil ikke til Nam

Jeg vil ikke til Nam

Neste gang blir det ikke en helg i buret.

Da blir det en full jævla krigsrett.

Et par år i Leavenworth-fengslet. Hva sier du til det, drittsekk?

Medregnet rekruttskole og arrest har du vært i Hæren i over 3 måneder.

Du har stort sett sittet i buret.

Opp på det jævla planet!

Venter du på en invitasjon? Fort deg! Få ræva di opp på planet, Paxton!

Menig Bozz, Roland. Sett på maken.

Tilbake til infanteriet. Jeg vedder på at du er død etter ei uke.

Karer som prøver å lure seg unna, kommer aldri hjem igjen.

Jeg liker ikke prøven, så jeg hopper over premieren.

Opp på planet, gutt!

Bozz...

En kompis i tredje kompani fortalte at han kjenner en som heter det.

Det verste jævla nullet i hele Hæren.

Han skal alltid spille bajas.

Ble sendt tilbake til rekruttskolen. Masse vås.

Det høres ut som om den fyren bare er feig, Bozz.

- Er du redd for Tigerland? - Det bør du jaggu være.

Der puler de ræva di til den faller av, hører jeg.

- En fra andre kompani døde der. - Det er bare et rykte.

Er du redd for Tigerland, ditt null?

Les og fortell meg hvordan det går. Jeg må ha litt frisk luft.

Kom igjen, Bozz!

Hva faen er det nå? Stopp bilen!

Hva fanden feiler det deg, din dumme jævel?

Opp på lasteplanet, idiot!

Og dere andre dumme jævler setter dere!

FØDESTEDET TIL HÆRENS SOLDAT

God morgen, mine herrer. Jeg er kaptein Saunders-

-sjef for A-kompaniet i infanteriets tredje treningsbrigade.

Velkommen til infanteriet.

Enten dere har tatt rekruttskolen her eller noe annet sted, skal dere vite-

-at vi trener de stolteste, tøffeste og best utstyrte soldatene i verden.

Vi er den basen som sender flest kampstyrker utenlands.

Ingen her skal så mye som drømme om å være et annet sted.

Det er ikke pisspreik. På skytebanen dere skal til, skyter de tilbake.

Dere skal ut i krigen.

Dere får utdannelse her i åtte uker.

Når den er over, sender vi dere til et sted halvannen mil herfra-

-som er kjent i hele Hæren som verdens nest verste sted.

Tigerland.

Det er et Vietnam i USA, og det er så nær krigen som vi kan gjøre det.

Herrene gjør best i å lære det lille som vi kan lære dere her.

Hvis dere gjør det, kan dere kanskje, og bare kanskje-

-komme tilbake en dag for å fingerpule lille Sally.

Alle som ikke har vakt, får helgeperm.

Treningen begynner mandag kl 04.30.

Fra og med da skal hver eneste drittsekk her trekke sitt eget lass.

- Knulle, knulle, skatt? - Nei takk.

Vær så god.

- Du har en sterk seksualdrift. - I hvilken linje leser du det?

Jeg er ingen ekspert, men det står at du skal ha sex snart.

- Hva med meg, da? - Sheri også.

Vær så god.

Har du lest den? lkkejeg heller. Jeg har den bare for å tirre folk.

- Jim Paxton. - Ingen vits i å bli kompiser.

Du kan dø i morgen, og da vil jeg savne deg for mye.

En vits. Glem det. Roland Bozz.

Dette er Sheri og Claudia, eller Claudia og Sheri. Jim Paxton, damer.

- Hyggelig å bli kjent med deg. - Hyggelig å treffe dere.

Det gleder meg nok.

Jeg spanderer drikkevarer. Er dere herfra?

- Født og oppvokst her. Og du? - Nord i delstaten New York.

- Hvor kommer du fra, Bozz? - Texas. Det er i det sørvestre USA.

Sier du det? Jeg må sjekke det på kartet.

De var tøffe mot deg. Rart at du slapp ut fra basen.

Jeg gjorde ikke det. Jeg har portforbud.

- Har du tjuvperm? - Stille. Ikke mens barna hører på.

- Fred på jorden og en kur for kreft. - Skål.

Ikke vær så alvorlig, Jim. Slapp av.

Jeg sa bare "fred på jorden og en kur for kreft". Det er en spøk.

Du spiller kynisk og morsom soldat med to jenter i en bar.

Jeg spiller ikke noe. Vil du være rasshøl, kan du dra til helvete.

Det er ikke det rette svaret, Jim.

Åja, gluping? Hva er svaret, da?

Jeg har et hotellrom-

-som vi skal ta damene med til og knulle til krigen er slutt.

Dette er morsomt.

Veldig morsomt.

- Ikke verst for et par havregamper. - Hvem faen er du? Sersjant Steintøff?

Og hvem spiller du? En absurd narr som kjemper mot systemet?

- Det er en forskjell, Paxton. - Hva da?

- Jeg er en mislykket narr. - Å ja?

De sier at du er den største narren som fins her.

Takk, men problemet er at jeg fortsatt er her.

- Jeg skal vekk herfra. - Ikke jeg. Jeg vervet meg.

- Er det pisspreik om krigen igjen? - Ja. Jeg er sulten.

Det burde du ikke sagt. Et øyeblikk begynte jeg å like deg.

Jeg har tenkt over det. Jeg liker ikke krigen. Jeg er kanskje imot den.

- Men ikke imot landet mitt. - Er det romservis her?

Glup politisk tenking, professor, men la meg gi deg et råd.

Finn en måte å lure deg unna på, og syng når du drar.

Hjelp oss, gutter. Vi er sultne.

Det er ikke bare politisk.

Jeg vil dra. Jeg vil se hvordan det er.

Jeg vil oppleve krigen. Jeg tar notater.

Hold kjeft! Jeg tar notater, og en dag skriver jeg kanskje noe.

- Som James Jones eller Hemingway. - Hva slags dritt skal du skrive?

Krig er et helvete, men mennesket er tappert?

- Ja da, bare få meg ned på jorden. - De har nattåpent på Bourbon Street.

Jentene er borte.

Ja, det er de.

Hvordan går det?

Ned med hodet, din jævla drittsekk som tar tjuvperm.

Ned i jorda!

Menig Bozz viser oss nå hvordan man graver grop under ild.

Under ild legger dere dere flatt ned-

-og ber Gud om å fjerne knappene deres, så dere kan ligge lavere.

Dere graver en grop, og det med tennene hvis dere må det.

Åpne munnen.

Nå, drittsekk. Spis jord!

Jeg hørte ikke "ja, sersjant". Jeg hører deg fortsatt ikke.

Ja, homosjant!

- Hva sa du, din drittsekk? - Kyss meg i ræva, drittsekk!

Din lille pikksuger. Du skal få skyfle hele Fort Polk i havet!

Jeg har allerede valgt ut en mann, kaptein.

Spis jord! Gjør det!

Det holder, sersjant.

Avmarsj.

Marsj! Dere hørte ham!

Fort dere!

Miter. Du er daghavende i andre tropp.

Kan du ikke styre Bozz, kan selv ikke Jesus frelse deg fra meg. Greit?

- Ja, sersjant. - Still opp mennene og rykk ut.

Tropp...giv akt!

Gå ut og hent våpnene!

Bozz! Bozz! Bozz!

Fall inn i geledd, din drittsekk! Fort deg!

Ned i jorda!

I mine tanker

Prøver jeg å finne

Jeg vil ta henne hjem til min mor

Tropp! Hør etter!

Det blir en slitsom dag i morgen. Ned i loppekassa, og slå av lyset.

- Slå av lyset. - Du liker å ha kontrollen, gutt?

Jeg tok ingen dusj. Jeg må ta en.

- Gudskjelov. Hold kjeft. - Hold kjeft selv. Ikke kødd med meg.

Sersjant Thomas?

Menig Cantwell melder seg etter ordre.

Sersjant Thomas?

- Fint at du ventet på meg, pappa. - Det gjorde nok alle, Bozz.

Er dette den scenen der bråkmakeren får bank?

- Noen har iallfall fått bank. - Cantwell.

- Herregud. Hva har hendt? - Jeg tror at det var sersjant Thomas.

Fanden også. Har noen anmeldt det?

Hvorfor? Det redder ikke ansiktet hans.

Han prøvde å kødde, som deg.

Jeg beklager at dette hendte, Cantwell.

Nå er det slutt på klovneriene, Bozz. Hører du det? Vask deg og legg deg.

Klapp igjen brødsaksa, Miter, du gir Cantwell hodepine.

Jeg er daghavende med sersjants grad. Ikke tving meg til å anmelde deg.

Ro deg ned, Miter. Alle har hatt en slitsom dag.

Du bør ikke lage bråk, Paxton. Du blir en god soldat.

Men dette nullet vil bare lage trøbbel.

Han vil le av oss. Hele troppen vil få svi for det.

Hvor gammel er du? 20? Vinklene gjør deg ikke udødelig, så klapp igjen.

Så du skal ikke dit vi skal?

Skjerp deg, ellers blir du den som kommer hjem i en likpose.

Bare så du vet det... så misliker jeg deg sterkt.

- Var det noe mer, Wilson? - Nei. Det var vel ikke det.

Jeg skal si deg noe, og dette er din siste sjanse.

- Rikosjetter dreper ikke en guling. - Så dette handler om å drepe folk?

Så du kan virkelig skyte når du vil.

Når jeg vil. Blir du kåt av tanken på å drepe gulinger?

Ild opphører!

Hent blinkene, drittsekker.

Alt klart!

Hvis dere ikke kan treffe blinken, får dere et helsike.

Det er visst Cantwells blink. Uten et eneste kulehull.

Hold kjeft, Wilson! Sersjant Thomas kommer til å ete meg levende.

Du kommer ikke til å få ringe hjem på en stund.

Du får nok å gjøre med å plukke opp sigarettstumper.

Wilson. Du er en naturkatastrofe.

- Jeg er ikke redd for deg. - Jo, bare for dum til å innse det.

Åja? Hvis du er en sånn helgen, kan du vel gi Cantwell blinken din.

- Jeg gir ham din. - Ligg unna blinken min!

Jesus H. Kristus, hva foregår her?

- Wilson prøvde å ta Cantwells blink. - Pisspreik.

- Legg deg på bakken. Nå, drittsekk! - Ja, sersjant!

Vet dere hvorfor han ligger på bakken?

Fordi han er død!

Og dere kan ikke begrave ham. Vet dere hvorfor? Dere er også døde!

Alle er døde fordi dere ikke kan skyte halvautomatild!

Fordi dere ikke kan skyte korte salver, så løpet ikke overopphetes!

Og fordi drittsekken her ikke kan treffe blinken!

- Noen spørsmål til det? - Jeg har et spørsmål, sersjant.

Hvis jeg er død, hvordan kan jeg da spørre deg om noe?