Malcolm & Marie

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Tu en jettes, ma chérie.

Quoi ?

Je dis que tu es sublime, ce soir.

Je t'entends pas !

Tu es sublime ce soir, ma chérie !

Merci.

Ma chérie !

Je suis un peu pété, mais la vie est belle.

- On l'a fait, putain ! - On a fait quoi ?

J'ai écrit, réalisé et projeté un film qui a mis la salle sur le cul ce soir !

T'as vu ça ? T'as vu la salle, un peu ?

T'as vu la salle ?

Hein, t'as vu ça ?

Je les ai tous foutus au tapis.

Les dernières minutes, ils chialaient, et quand le générique a démarré,

ça leur a pété à la gueule.

Comme une bombe qui explose.

C'est trop bon.

J'arrive pas à croire que c'est vraiment vrai, chérie.

Après la projection, j'ai parlé à six ou sept critiques.

Ils étaient au taquet.

Tu te rends compte ?

Le petit blanc de Variety a adoré. Le petit blanc d'IndieWire aussi.

La petite blanche du LA Times a carrément adoré.

Pour elle, je suis le prochain Spike Lee, Barry Jenkins ou John Singleton.

Je lui ai claqué : "Et William Wyler ?"

Pendant trois secondes, elle a réfléchi : "Il était noir, William Wyler ?"

Et puis elle a compris et s'est dit : "Merde, c'est raciste de penser ça."

Elle s'est sentie con, elle a rougi. J'étais mort de rire.

C'était tordant, Marie !

Elle a bredouillé des conneries genre :

"Le film est tellement émouvant !

"Malcolm, j'étais toute retournée, vraiment, Malcolm !

"Malcolm, Malcolm…"

La blanche qui en fait des caisses.

Mais le plus intéressant,

c'est qu'on sentait que comme moi, le réalisateur, je suis noir,

et comme l'actrice principale est noire,

elle voulait me coller une étiquette politique

alors qu'en fait, c'est un film sur une fille qui essaie de décrocher.

Elle rencontre des obstacles parce qu'elle est noire, c'est vrai.

C'est ça, la réalité, mais c'est pas un film racial.

Non, ça parle de honte, de culpabilité, de l'impossibilité de s'en défaire.

Et ça m'énerve que la plupart des journalistes

se la pètent à montrer qu'ils ont fait des études.

Toi aussi, tu as fait des études.

Oui, mais je suis pas un intellectuel, je suis pas élitiste.

Je fais pas un film

pour épater les trois pelés de mon cours de communication.

Je suis cinéaste.

Tu vois ?

Je suis cinéaste ou pas, ma chérie ? Voilà.

Et je vais apporter ma pierre à l'édifice du cinéma,

sans que des petits cons de journalistes blancs

me cantonnent au thème racial parce que ça les arrange.

Je vois d'ici les articles.

Je peux déjà te dire, je sais comment ils écrivent :

"Ce film décortique minutieusement les horreurs…"

Ils adorent ces grands mots.

"Les horreurs du racisme systémique dans le secteur psychiatrique."

Pourquoi pas un film commercial sur une camée qui tente de s'en tirer ?

Je te jure, ces connards, qu'est-ce qu'ils sont pédants !

C'est bon, on a compris.

Vous êtes intelligents, engagés.

Laissez-nous, les artistes, prendre un peu notre pied,

nous amuser avec l'art.

Tu écris un biopic sur Angela Davis.

Oui, mais c'est différent. Rien à voir.

Je choisis de faire un film politique par essence,

mais être noir ne rend pas tout politique.

Angela Davis ne serait pas de ton avis.

Ah oui ?

Mais sérieux, si ça me chante de faire un film Lego,

ce n'est pas pour faire référence au fait que l'empire américain

a été construit par les esclaves.

C'est peut-être juste pour faire un film Lego.

- Tu veux pas faire de film Lego. - C'est vrai.

Mais La Grande Aventure Lego, c'était de la bombe !

Et tu n'as jamais eu une bonne critique dans ta vie.

T'es dure. Mais t'as raison.

Et tu râles à propos d'articles pas encore écrits.

T'as encore raison.

Alors arrête, ça fait petit con.

Mais quand même, tu me comprends.

Oui, mais arrête là pour ce soir.

T'en as après la nana du LA Times pour une critique négative précédente.

Pas seulement négative. C'était une critique débile, nuance.

Malcolm, tu as gagné.

Elle te compare à Spike Lee et Barry Jenkins.

C'est une journaliste merdique.

Bon, t'es pas le prochain Lee ou Jenkins.

- Elle sait pas qui est Wyler. - Moi non plus.

C'est prêt, chérie ? Macaronis au fromage !

- Tu connais pas William Wyler ? - Non.

Il a fait Les Plus Belles Années de notre vie.

C'était dément. Et Ben-Hur ?

Il s'est essayé à tous les genres. Les Hauts de Hurlevent…

Attrape.

Vacances romaines.

Des classiques, quoi.

Mais toi, t'es pas dans le milieu.

Non, en effet, Malcolm.

- Tu as passé une bonne soirée ? - C'était sympa.

Sympa ?

Toute la soirée, en parlant à ces gens riches tout sucre tout miel

qui m'auraient ignoré il y a un mois,

je ne voyais que toi.

Je me disais :

"Tu es la plus belle créature que la Terre ait portée."

Et la plus sexy aussi.

Il y a pas plus sexy. Même Anthony l'a dit.

Pas de façon péjorative.

Comme un compliment.

Je te voyais,

avec ton cranberry tonic,

souriante, en pleine conversation…

Je me disais : "Quelle chance j'ai, putain !"

- J'avais hâte de rentrer avec toi. - C'est trop mignon.

Serrer ton beau petit cul, l'embrasser.

Te dire que je t'aime.

Je t'aime, Marie.

Tu veux du beurre salé ou doux ?

Je te veux, toi.

C'est quoi, ça ?

- Quoi ? - Ce faux sourire.

- Pas du tout. - Si, je suis sûr.

Non, c'était rien.

Arrête, je te connais. Rien, c'est pas rien.

Tu me connais pas si bien.

Si, je te connais.

- J'ai rien mangé. - C'est pas ça.

Il est 1 h, on mange et on se couche ?

J'ai pas envie qu'on se dispute.

Moi non plus. C'est pour ça que je te fais des macaronis au fromage.

Donc tu es fâchée.

- C'est ce qu'a dit Anthony ? - Non.

En blaguant que tu étais mannequin ?

Le prends pas mal, il est d'une autre époque.

Je l'ai pas mal pris.

- Promis ? - Promis.

- C'est Taylor ? - Non.

- Tu es sûre ? - Oui.

- Tu es bizarre quand elle est là. - Pas du tout.

- Tu es réservée. - Réservée ? Vraiment ?

- Tu parles pas beaucoup. - C'est pas pareil qu'être réservée.

- Je dis… - Quoi ?

Réservée, ça fait timide ou inférieure, comme avec la reine.

- Je voulais pas dire ça. - Alors quoi ?

C'est une star.

- Une future star. - Tu vas lui porter la poisse.

J'ai rien à lui dire donc je parle pas. Je suis pas réservée.

C'est juste qu'elle le sent.

Ah oui ?

- Oui. - Qu'est-ce que tu en sais ?

- Je le sais. - Ah oui ?

Elle te voit avec les autres, volubile, drôle.

- Que veux-tu, je suis avenante. - C'est ça qui la complexe.

Les gens qui ont un peu de personnalité ?

Non. Le fait que tu es pas toi-même, et elle le sent.

Elle s'en remettra.

Pourquoi tu boudes ?

Marie, tu es fâchée.

Pourquoi tu es fâchée ?

Marie, parle-moi.

C'est pas une bonne idée. On parlera demain.

- Mais tu m'en veux. - C'est pas grand-chose.

Je peux pas me coucher comme ça.

Malcolm, crois-moi,

on dira rien de constructif ce soir.

- Tu en sais quoi ? - Je te connais.

- C'est-à-dire ? - Et je t'aime.

C'est-à-dire ?

Que tu es incapable de désamorcer une situation,

sauf dans le boulot, et encore, une fois sur deux.

Pourquoi, dès qu'on est bien, il faut toujours

que tu trouves un minuscule détail à la con qui pourrit tout,

pour foutre la merde et gâcher la fête ?

- Tu veux vraiment en parler ? - Oui.

- D'accord. - Alors, qu'est-ce qu'il y a ?

- Ton discours, Malcolm. - Je rêve !

Tu tournes pas rond.

Quand je dis que tu cherches la petite bête, je le pense.

Tu as oublié de me remercier. C'est pas une petite bête.

Je t'ai remerciée mille fois avant.

Tu sais que je te suis reconnaissant.

J'ai oublié, pourquoi tu montes ça en épingle ?

- Parce que c'est plus que ça. - Quoi ?

Ça résume toute notre relation.

- T'es pas sérieuse, là. - Au contraire.

- Tu délires. - Tu exagères.

Non, c'est du délire de voir dans mon oubli un symbole

alors que j'ai juste oublié de te remercier.

Tu as remercié 112 personnes.

Ta mère, ton éclairagiste, tes agents, ton institutrice,

l'ouvreur du ciné où t'as vu une bouse à 12 ans.

- C'est faux. - T'as compris.

T'es pas obligée d'être ironique, mesquine et odieuse.

Pardon d'avoir oublié.

Je suis sincèrement désolé, et d'ailleurs,