The Body of My Enemy (Le Corps de mon ennemi)

Comboio 2: O comboio rápido número 125, proveniente de.

O comboio Gent-Lille-Roubaix-Tourcoing entra agora na estação.

Por favor, mantenha distância do comboio.

O corpo do meu inimigo.

Deposite o seu lixo aqui.

René, olha.

Fica calmo.

Um maço de Marlboro.

Enforquem o assassino!

- Quanto lhe devo? - 10,70 francos.

Ele não te reconheceu.

O hotel Commerce ainda existe? Na rua Moncey.

Claro.

- Para a rua Moncey. - O meu ou o teu?

Isso é bom.

- E se agora eu contasse algo sobre essa família? - O que queres dizer?

Algumas piadas... O meu irmão vive em Paris. Se

ele se aborrece, liga para um número qualquer.

Ele pergunta: 'Estás de pé?' O outro diz: 'Sim',

e depois diz: 'Senta-te outra vez.'

Um prognóstico para Munique?

Não será fácil.

Os alemães em casa nunca devem ser subestimados.

Nem mesmo fora.

Hospital A. Beaumont-Liegard.

Isto é novo?

Há quanto tempo não vens aqui?

Sete anos.

Lamento que as condições não tenham sido levantadas.

É para o teu bem que digo isto, mas o teu regresso não é desejável.

Não é aconselhável.

Estamos quase lá. Para ir ao hotel Commerce temos duas opções:

pela cidade velha ou pela autoestrada, depois mostro-te as novidades.

- O que fazemos? - Como quiseres.

Saio aqui. Leva a minha bagagem para o hotel e reserva um quarto em meu nome.

- É suficiente? - Diz a baleia

que se esconde na água. É engraçado, não é?

'É suficiente?' diz a baleia na água.

- É até demais. - Está bem, fica com isso.

Em que nome devo reservar o quarto?

Leclercq! Não estava à espera de te ver.

- Estou a incomodar? - Não, claro que não.

Entra.

Incrível. Nem passaram três dias

desde que falei de ti com a minha esposa.

Sim, sou casado. Toda a gente casa um dia, sabes como é.

Não.

Senta-te.

- Já tomaste o pequeno-almoço? - Na prisão.

Sim, claro.

- Quando é que saíste? - Logo após o pequeno-almoço.

- Isso é rápido. - Sim, claro.

A minha esposa ainda dorme.

Vou acordá-la, ela vai ficar feliz por te ver.

Ela ainda dorme, também é cedo.

Ela tem dificuldade em adormecer.

Ela toma comprimidos para dormir e coisas assim. Está muito tensa.

Por isso ainda dorme de manhã...

- Faço café. - Não é necessário.

Não vai demorar.

- Ele estava no meu julgamento? - O tribunal!

Podemos discutir isso.

François Leclercq, tenho perguntas sobre a sua identidade.

Nasceu a 18 de novembro de 1933 em Cournaix.

Rapaste o bigode?

Sim, o que achas?

O que é que isso lhe interessa?

Não mudou nada.

Até melhor do que antes. Isso não lhe interessa.

Nem um amigo, apenas um colega de turma.

Estávamos na mesma turma mas não no mesmo grupo.

Ao domingo ríamos dele, nos braços da senhora Ramington.

Chamávamo-la a datilógrafa, a segunda mulher do seu pai.

Filho e madrasta abraçavam-se como

noivos, no depósito e no escritório de consignação.

Ele provavelmente quer a minha ajuda,

mas não éramos assim tão amigos, pois não?

Dou-lhe algum troco

25 chega, não?

Já está pronto, bebe isto.

Compro o café no café. Eles torram os grãos.

François...

Não queria que te sentisses desconfortável perante um antigo colega.

Se quiseres perguntar algo...

Sim.

Dormes com ela?

Não vieste perguntar-me isso?

Claro.

E aqui vamos nós outra vez. Portanto não, não era um idiota.

Eu sabia que te rias de mim com ela.

Mas não. Antes ela era muito bonita,

um pouco desbotada... quero dizer, pastel.

O que posso dizer? Não gostei, mas ela queria.

Para mostrar que era a sério. E que o filho concordava.

- Não sei... - Que eram felizes.

É isso.

Depois da morte do meu pai... ambos no mesmo quarto

portas fechadas...

- Não te consegues conter. - Exato.

Não pense que aconteceu alguma coisa.

E depois ela começou a envelhecer... lentamente...

Ela continuava a cuidar da sua aparência.

E numa manhã... ela estava lá.

Tudo muda, expansão, vivemos como na América.

Não é só a cidade que muda, mas também as pessoas.

Não vais reconhecer mais nada, François. Eu também não reconheço.

Se fores viajar durante seis meses, não reconheces

o bairro. Todos os dias expansões.

A população até duplicou.

O dobro de idiotas, isso não é possível.

Não muda nada, não deixa de ser uma cidade real.

No entanto, é um bairro com

a prosperidade e a grandeza da indústria têxtil.

Não é açúcar, nougat ou carros, aqui é têxtil.

Não podes evitar, aqui toda a gente vive do têxtil.

Uma prisão perpétua pelo têxtil.

Têxtil e futebol... fábricas em cima, futebol em baixo.

A fábrica para o dinheiro e o estádio para a honra.

Os jovens abanam faixas, mas não símbolos.

COJAC! COJAC!

Serge Cojac, futebolista húngaro, 16 internacionalizações,

valor de transferência 500 milhões de francos.

Uma greve custa ainda mais.

Temos um país próspero, por isso uma multa é possível, por isso pagamos o Cojac.

Não podemos ser canalhas, porque somos campeões franceses.

À pergunta: É culpado do assassinato de Karine Lechard?

A resposta é: sim.

À pergunta: O acusado é responsável

pelo assassinato de Serge Cojac?

A resposta é: sim.

À pergunta: Os assassinatos foram premeditados?

A resposta é: não.

À pergunta: O acusado pode invocar circunstâncias atenuantes?

A resposta é: sim.

O tribunal considera-o culpado e condena-o a 10 anos de prisão.

A região está inundada...

A rua comercial tornou-se um enorme supermercado onde todos se misturam.

A cidade enlouqueceu...

Como uma feira de gadgets com um enorme espelho,

portas de plexiglas e slogans impressionantes.

Promoções, liquidações, descontos.

Coisas vendidas apenas para serem descartadas e que

não servem para nada exceto para serem compradas.

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Lembro-me num passado distante, naquela

loja onde fiz uma compra.

Livraria - Papelaria.

Bom dia, senhor.

- O que posso fazer por si? - Quero comprar um caderno.

Gostaria de três cadernos com

capa dura, um caderno de esboços e lápis de cor.

Com certeza, menina.

- E um afia-lápis. - Certo, menina.

- Posso colocar na conta, menina? - Com prazer.

- Adeus, menina. - Até logo.

Desculpe rapaz, é a filha dos Liegards.

A partir daí começou o meu ódio, acho eu. Porque me trataram assim.

Por causa dos ricos que podiam permitir tudo. Eu: tu.

Ela: sim, menina, com certeza, menina, na conta da menina.

Mais tarde, muito mais tarde, chegou a justiça, quando partilhei a cama com ela.

É estranho, ainda me lembro dos cisnes,

o belo relvado, o crepúsculo, na verdade tudo.

Exceto eu próprio. Eu tinha outra aparência, foi há 12 anos.

Com uma memória tão confusa como a minha agora, continuo

a comparar o meu rosto jovem de então com o de agora.

- Estou na casa da menina Liegard? - Sim, senhor.

- A senhora está presente? - Do que se trata?

Ouvi dizer que a casa estava à venda, é possível...

- Do que se trata? - Trata-se da casa, senhora.

- Se for de uma agência imobiliária... - De modo nenhum.

Amigos meus procuram uma casa na região, e como a senhora vende...

Isso é possível, é uma ideia que me ocorre em todas as más estações.

Mas essa ideia desaparece assim que a primavera começa. Quer uma visita?

- Começamos em cima ou em baixo? - Pela escada.

De quem sabe que a casa está à venda?

Um amigo homossexual holandês.

- Não conheço nenhum. - Holandeses?

Este é o seu quarto, não diga não, porque combina consigo.

Mesmo que pendure o vestido na janela e se enrole nas cortinas

não mudaria nada...

- Que história é essa do amigo? - Não tenho amigo. - E então?

- Vim ver-te. - Já me viste.

Não faz sentido continuar a visita.

Pelo contrário, é essencial. Consegues imaginar as reações do teu pessoal?

Quem era?, Um louco?, O que queria?,

Ver-me., Uma sátira?, Talvez..

Temos de chamar a polícia, e fazem-no.

No jornal local descrevê-la-iam como uma virgem militante.

Está bem, continuemos a visita.

Perfeito, façamos de conta, é um truque antigo, não é?

O meu também.

O teu, o meu, desde que tenhas o coração no sítio certo.

Lembras-te? Para obras de caridade.

A obra chamava-se: a mão no coração.

Devia parecer uma boa causa.

O diretor tinha de ser sempre um filho da indústria têxtil.

Ele não estudava bem, não era um bom chefe.

Ele sempre nos alertava: “Nunca dê dinheiro aos pobres…”.