The Inquisitor (Garde à vue)

¡Genial!

Desde luego no tengo ganas.

Nochevieja, 21 horas.

- Hola. - ¿De qué se trata?

- Me han robado el coche. - Usted es el tercero.

- Y seguro que usted no será el último. - Me da igual.

Si dijera eso, no llegaríamos a ninguna parte. ¿Es usted el señor?

Jean-Marie Jabelain.

Buenas noches, notario.

Perdón por llegar tan tarde, pero el tráfico estaba totalmente bloqueado.

- ¿Está mejor ahora? - No.

- ¿Dónde está mi colega? - A por café.

Le pedí que me trajera uno también, pero no sé si lo oyó...

Es como usted. Solo escucha lo que quiere.

Oigo todo lo que dice y además lo anoto todo.

Espero que todo se ordene pronto.

¿Qué se supone que significa eso?

- ¿Se subió a la mesa? - No, su colega debía...

No, pero... Qué tipo su inspector jefe.

Parece que lleva una peluca. ¿Es cierto?

Parezco amargado, pero no he recibido ninguna invitación.

- Seguramente perdido en el correo. - ¿Le arrepiente?

Es agradable: Besos bajo el muérdago, contar chistes,

las damas muestran sus joyas y

presentan a su amante a sus maridos...

- ¿Está casado, inspector? - He estado casado tres veces.

Parezco bastante molesto. Siéntese.

No entiendo por qué ahora, pero todavía hay cosas poco claras.

Sobre todo esa historia del perro. ¿Madame Martinaud no le espera?

No, mi esposa no me espera.

Buenas noches, Belmont.

- ¿Tú también quieres? - ¿Y el café de Mr Martinaud?

- Es este. - Entonces es su café.

Déjalo, ya estoy bastante tenso. Pero gracias de todas formas.

Estábamos hablando del perro.

- ¿Qué perro? - Esto puede ponerse interesante.

Sinceramente esta historia... Espera, la voy a leer primero.

Veamos.

La noche del tercer día, usted caminaba

con el perro de sus vecinos, los Brunet.

- ¿Es correcto? - Exacto.

- Me gustan los perros. - ¿Por qué no tiene uno?

- Porque a mi esposa le gustan los gatos. - ¿Tiene un gato?

No, eso ensucia. Mi esposa quiere un gato que no ensucie.

- Un gato es menos sucio que un perro. - Los canarios son los más sucios.

Tampoco los quería, pero insistí. A veces lo consigo.

Sí, sí. Los canarios, el perro de los vecinos.

- ¿Cómo se llamaba? - Brunet.

- El perro. - Tango.

Ah sí. Tango, setter irlandés. Estos perros tienen buen olfato, ¿eh?

- Son perros de caza. - Exacto, y además muy buenos.

Si los llevas de caza, pero Tango es más para la compañía.

- ¿Tango se escribe como el baile? - ¿Cómo quieres que se escriba si no?

¿Como un paso doble?

En todas sus declaraciones dice: Cuando descubrí el cuerpo...

- Nunca menciona al perro. - ¿Qué quiere decir con eso?

Normalmente el perro habría encontrado el cuerpo.

Oh no, espere. Y además había revisado bien el expediente.

- Cuando estaba en el atasco. - Tiene razón.

Según el Sr. Brunet, usted saca a pasear a Tango a menudo, pero esa noche no.

- No la noche del tercero. - Brunet dice tonterías.

Podría seguirle, pero la señora Faure en el número 12

también dice tonterías, y Marcel Esperu en el número 19 también.

Entonces usted es el único que no dice tonterías?

- ¿Qué debo creer? - Debe creerles.

No tengo nada contra usted, sabe. No guardo ningún rencor.

Si tuviera que tener sentimientos por todos los que pasan por aquí...

Pero cierta obstinación, sí.

En nueve días, dos chicas han sido violadas y asesinadas.

Quiero saber por quién.

Sea usted o alguien más, me da igual.

- No es verdad. - Sí lo es.

Si una niña negra es violada, es algo normal.

Pero si un notario como yo lo ha hecho

es una oportunidad para un agente. Significa atención de los periódicos

e incluso de la televisión, ¿no es así?

- Admítelo. - ¿Vamos a invertir los papeles?

Quizás me mueve la ambición

pero ¿por qué sus vecinos declararían contra usted?

Porque soy rico y tengo una bonita casa y una bonita esposa.

O porque creen que no lo merezco.

No soy particularmente inteligente ni guapo.

Los mediocres aceptan el éxito de los excepcionales.

Aplauden a los talentosos y a los campeones

pero no soportan el éxito de otro mediocre.

- Seguro que ha recibido cartas anónimas. - No más de lo habitual.

Bueno, no muchas más. Los franceses escriben a la policía con gusto.

Escriben sobre fraude fiscal, ampliaciones ilegales y demás.

Y por supuesto también sobre las dos violaciones.

Algunos incluso afirman que su esposa lo incitó a hacerlo

y otros que era solo una espectadora.

Pero en ninguna carta se dice que usted es tan mediocre.

Solo que es excéntrico.

En cualquier caso, dos testigos oculares confirmaron que usted estaba sin perro.

- No, no. - ¿Por qué no?

¿Puedo un momento?

Solo dicen que no se habían fijado en el perro.

Está subrayado.

Ven un momento.

¿Qué es este lío?

Tiene razón Dicen que el perro no les había pasado desapercibido.

- ¿No es lo mismo? - No, no es lo mismo.

Eso puede significar que no estaba o que sí estaba, ¿verdad?

¿Qué cambia eso?

Si el perro hubiera estado con usted, habría encontrado el cuerpo.

- Otra vez, ¿qué cambia eso? - ¿Sí?

- El perro no nos ha llamado, ¿verdad? - No se lo susurré.

Cuando su colega me recogió, hablaba de un desvío por la comisaría.

Llevo aquí una hora. Nadie se pregunta si tengo otra cosa que hacer.

Yo sí.

Me temo que tardará más de lo que pensábamos.

Si quiere llamar a casa, adelante.

Primero marcar un cero.

¿Vienes, Belmont?

Aquí, Mercier.

¿Qué se supone que es esto? Bonita jugada, ¿eh?

« Ven un momento. » ¿Quieres pintarme como un quejica?

¿Tienes suelto?

¿Qué quieres ahora con esa historia del perro? No tiene sentido.

Un notario que pasa la Nochevieja en la policía tampoco.

- ¿Es culpable según tú o no? - Si leo el expediente, sí.

Pero cuando está sentado frente a mí, dudo.

Perdón, señores. Pueden volver. En casa no se responde.

Veintidós y cinco.

Gracias, tengo mi propio veneno.

Si tiene sed: Hay una máquina en el pasillo.

El inspector Belmont tiene suelto.

¿Conocía a Geneviève Le Bailly superficialmente o muy bien?

Un hombre de mi edad no puede conocer bien a una niña de ocho años.

Según la gente del barrio, era una niña alegre y espontánea.

Alegre, sí. Todo menos cerrada.

La que se habría ido con cualquiera.

Sí, se habría ido con cualquiera, pero preferiblemente con un notario.

- No lo digo. - No, no lo dice.

- ¿Qué escribo? - Todo menos cerrada.

Usted anota todo. Sus preguntas son tan bajas que se avergüenza.

A partir de ahora todo se pondrá por escrito. Quizás cambie de tono.

Bien. Edad, profesión, situación familiar...

- Maldita sea. - Nombre, apellido, profesión...

- Me lo han preguntado ya 20 veces. - Ahora lo pregunto yo.

Quiere que todo se ponga por escrito. ¿Se llama Martinaud?

- Jérôme... - Jérôme, Charles, Emile.

Notario. Boulevard de Lattre. Jobourg, Manche.

- ¿Está casado? ¿Sin hijos? - Sí, sin hijos.

- ¿Porque hacen lío? - No tengo hijos

- porque mi esposa no puede tenerlos. - ¿O no quiere?

- Cuando se supo que no era posible... - ¿Y la adopción?

- El perro también es de los vecinos. - Qué persona tan delicada y sensible.

¿Y esto entonces, maldita sea? ¿Esto demuestra sensibilidad?

La policía encontró a la pequeña Geneviève Le Bailly así. Boca abajo.

Estaba boca abajo y usted la había reconocido.

Sí, por su ropa y su pelo. Ya no lo recuerdo.

Una pregunta de agente. Como si uno no reconociera a alguien por detrás.

- Vaya, vaya. - Oh sí.

Por su chándal vi que era miércoles.

Los miércoles va al estadio. Un momento.

Miércoles 3. Brunet tiene razón El perro no podía haberlo visto.

Ya estaba jugando afuera. Lo llamé. Así fue.

- ¿Y le siguió? - Sí, claro.

- No es un perro tonto. - Yo también lo creo.

Dígame honestamente, Martinaud,

¿Sabe por qué está aquí?

Eso me lo imaginaba.

Está aquí porque es sospechoso. De testigo ha pasado a ser sospechoso.

Ha ocurrido gradualmente. En algún punto cometió un error.

- Eso no le habrá pasado desapercibido. - No realmente.

Pero no entiendo el error.

Dos niñas han sido asesinadas. Dos niños.

La primera el 25 de noviembre en la playa de St Clément.

La segunda el 3 de diciembre en el parque de Jobourg, cerca de su casa.

Lamentablemente estaba cerca cuando ocurrió el primer asesinato.

Y en el segundo también estaba en el lugar, ya que encuentra el cuerpo.

Y avisa a la policía.

Tenemos pocas paredes para escribir los nombres de los asesinos.

Que encontraron a sus víctimas muertas.

Lo cual es lógico porque estaban al tanto.

Tiene una interpretación muy personal del deber cívico.

- Ya no recuerdo quién dijo... - Olvida usted mucho, ¿eh?

Ya no estamos seguros al entrar en una comisaría.

Por gente como usted se te pone la piel de gallina al llamar a la policía.

- Olvidemos por un momento esas llamadas... - ¿Pero por qué?

- El agente reconoció mi voz. - Es cierto.

Si alguien testifica por mí, se descarta.

El inspector dijo « un momento ».

Bien.

¿Y ahora? ¿De qué vamos a hablar? ¿De perros, pájaros...?

El primer asesinato. Las dunas de St Clément.

No es hace tanto. La mañana del martes 25 de noviembre.

En la playa, en el lado sur.

Se encuentra el cuerpo de una niña: Pauline Valera, ocho años.

Violada, asesinada por estrangulamiento.

Ocurrió en el búnker. Huyó y el asesino la alcanzó.

Ese mismo día se encuentra su coche en el puerto.

A menos de un kilómetro de las dunas. Había estado allí toda la noche.

La policía había anotado el número a las siete y quince o veinte.

Los relojes del agente Berger y del brigadier Quéret no coinciden.

- Espero que no le moleste. - No digo nada.

La niña es encontrada media hora después.

¿Habían sincronizado los relojes?

¿Qué me impide meter esa máquina en su boca?