Miles Ahead

Versuchen wir's.

- Bereit für den Soundcheck? - Aber immer.

Und los.

- Gib mir mal das blaue Band. - Du kennst das Scheißgeheimnis.

Ok.

Darum geht es.

- Ja? Naja, das... - Hey.

"Wenn du dein eigenes Zeug erschaffst,

gelten für dich keine Grenzen mehr."

Ich brauch einen Tee. Was für meinen Hals.

Ich hab ein Kratzen im Hals.

Ist der Stuhl okay für deine Hüfte?

Ja. - Sind wir soweit?

Gleich.

Spul das Band vor.

Gut, warte. Das genügt.

Stopp. Genau hier.

"Agartha"? - Genau.

Osaka, Japan. 1975.

Funky. - Ja.

Stell den Ton leiser.

Miles, ich weiß, es heißt immer: "Schau nach vorn, geh voran."

Und ich will auch keine alten Geschichten aufwärmen.

Drogen, Frauen, deine Muse.

Aber lass uns zum besseren Verständnis

deine frühen Sachen ansehen -Modaler Jazz-

und den Einfluss... - Ich mag das Wort "Jazz" nicht.

Nenn's nicht "Jazz". Das ist ein Kunstwort.

Das ist eine Schublade. Nenn meine Musik nicht "Jazz".

In Ordnung.

Es ist soziale Musik.

Soziale Musik. Perfekt.

Warum hast du überhaupt aufgehört?

Ich hatte nichts zu sagen.

Ich hatte einfach nichts zu sagen.

Was hast du in der Zeit gemacht?

Vieles, das nichts mit Musik zu tun hatte.

Du tauchst für fünf Jahre ab, spielst nicht mehr.

Wie hast du zur Musik zurückgefunden?

Ja, jede Menge Zeug...

Jede Menge Zeug geht einem durch den Kopf,

wenn man still ist.

Dir kommen jede Menge Gedanken.

Manchmal kämpfen sie miteinander. Wie im Krieg.

Ich bin Zwilling. Ich bin sowieso schon zwei Personen.

Ich kam modal auf die Welt. Dies und jenes.

Und eines Tages

sitzt du da und es macht "Klick".

Und das war's. Du fängst an zu spielen.

Das ist alles.

Nehmt ihr schon was auf?

Leute, sind wir endlich fertig? - Ich bin längst fertig.

Warum sagt mir das keiner? - Kann losgehen.

In drei, zwei...

verstummte eine der produktivsten Stimmen der Musikwelt für fünf Jahre.

Und die Welt... - Du bist nicht Walter Cronkite.

Wenn du eine Geschichte erzählst,

dann hau auf die Kacke.

Spar dir den Schmalz.

Du bist der Künstler, Miles. Wie würdest du es ausdrücken?

Scheiße, dieses beschissene Band.

Häng den Wichser ab.

Los, los, los!

Bieg rechts ab.

Scheiße! Ist er das?

Scheiße. Bieg ab!

Die Karre ist verreckt. Raus hier!

Miles, steig aus.

Herrgott, lauf!

Meine Musik. - Lauf nicht zurück.

Miles!

Um exakt drei Minuten vor eins steigt Jack Johnson...

in den Ring.

Johnson betritt den Ring immer als Erster.

Er nimmt dieses Ritual so ernst...

Mr. Davis, machen Sie bitte auf.

Draußen erwarten Hunderte ohne Eintrittskarte den Ausgang des Kampfes.

Jeffries gilt als stärkster Boxer aller Zeiten.

Was glotzt du so?

Da hab ich auch noch ein Wörtchen mitzureden.

Was? - Spiel nicht mit deinem Leben, Junkie.

Ich hab dir das Koks auf Pump verkauft.

Du weißt, was das heißt. - Leck mich, Mack. Stell dich hinten an.

Temperatur und Temperament werden hitziger.

Runde 15 wird eingeläutet.

Ein böser Aufwärtshaken und dreimal die harte Linke.

Jeffries geht zu Boden.

Hier ist Phil Schaap auf WKCR-FM New York...

mit dem Miles Davis Festival.

Das war das epochale "So What" von "Kind of Blue", 1959.

Ein Song für die Zeitkapsel.

Über den spricht man noch in 1000 Jahren.

Den rettet man vorm Feuer. - Blöder Wichser.

Der Höhepunkt, der Gipfel.

Über 100 Platten und jetzt Stille.

Fünf Jahre sind zu lang.

Die Welt vermisst dich, Miles. Bitte, komm zurück.

WKCR-FM.

Hier ist Miles Davis. Gib mir Phil Schaap.

Wirklich? - Ja, wirklich- Stell mich durch.

Ja, gut. Natürlich.

Wirklich? Du meine Güte, wir haben Miles Davis in der Leitung.

Mr. Davis, sind Sie es wirklich?

Ja, ich bin's. - Welche Ehre.

Hör zu, Schaap.

Du quatschst zu viel, Mann.

Zeitkapseln sind was für alten Scheiß. Für totes Zeug.

Und "Kind of Blue" ist misslungen.

Misslungen? Aber Mr. Davis,

für die meisten ist es ein Meisterwerk.

Wieso misslungen? - Das ist kein Interview.

Wenn du das mitschneidest, bring ich dich um. Klar?

Ja, Sir. - Gut.

Ich wollte Sie nicht verärgern. Es tut mir leid, falls...

Nein. Vergiss es, Mann.

Hör zu.

Spiel was von "Sketches of Spain".

"Solea".

Dieser Song ist für Sie, Mr. Davis.

"Solea" von "Sketches of Spain".

Frances.

Frances.

Wissen Sie, ob er zu Hause ist?

Mr. Davis, nur einen kurzen Augenblick.

Ich stehe schon einige Zeit vor Ihrer Tür.

Ich bin mir sicher, Sie sind zu Hause.

Büro von George Butler.

Hier ist Miles. - Ja, Sir.

Hallo, Miles. - Mein Scheck ist nicht da, George.

Wo ist mein Geld? 20.000.

Soll ich sauer werden?

Natürlich nicht, aber wo sind die Aufnahmen?

Wir können kein Geld freigeben, ...

Immer derselbe Scheiß. - ...bis Columbia die neuen Songs kriegt.

20.000 sind Kleingeld gegen das, was wir damit verdienen.

Ich weiß, die Aufnahmen sind Gold wert.

Bringen wir dich in Form und arbeiten an deinem Comeback.

Ich geh nirgendwo hin, George.

Wenn du die Songs willst, schick mir mein Scheiß-Geld.

Mr. Davis,

machen Sie bitte die Tür auf.

Mr. Davis, entschuldigen Sie die Störung.

Ich bin Dave Braden, "Rolling Stone Magazine".

Ich schreib eine Story über Ihr Comeback.

Gehen Sie einen Schritt zurück.

Verpiss dich von meinem...

Wichser!

Was soll denn das? Scheiße!

Mach die Scheiß-Tür auf.

Wichser!

Hey! - Beruhigen Sie sich, Mr. Davis.

Mach die Scheiß-Tür auf. Hast du sie nicht alle?

Durchgeknallter Wichser!

Hallo?

Fass ja nichts an, du Wichser.

Mach die Scheiß-Tür auf.

Oh, ja.

Im Innern der vollgemüllten Höhle des Meisters...

werden Gerüchte Realität.

Der Howard Hughes des Jazz, geschmäht und wiedergefunden.

Mach die Scheiß...

Schon gut. Ich komme.

Gut, Mr. Davis, ich öffne die Tür.

Aber ganz ruhig.

Kein Grund zur Gewalt. - Mach die Tür auf!

Mr. Davis, bitte.

Verpiss dich.

Ganz ruhig. - Wo willst du hin?

Das muss doch nicht sein.

Ich will nur mit Ihnen reden.

Scheiße!

Columbia!

Ihre Plattenfirma hat das arrangiert.

Columbia? - Ja, ich bin nur ein Autor.

Kannst du Auto fahren, Wichser?

Arschloch.

Mach die Tür auf.

Was?

Mach die Tür auf!

Was ist das? - Stört es sie?

Nimm den Scheiß von meinem Armaturenbrett.

Irische Wichser...

Fahr los.

Da ist er. Miles!

Miles!

Wir hatten einen schlechten Start.

Ich brauch ein paar Informationen.

Ich könnte irgendwo was abschreiben,

aber lieber höre ich's in Ihren Worten.

Die Miles Davis Story. In meinen Worten.

Das wäre fantastisch.

Rechts abbiegen.

Ich wurde geboren,

zog nach New York. Traf ein paar Typen, machte Musik,

nahm Dope, machte mehr Musik.

Und dann kamst du.

Das war's?

Toll. Die Lücken füll ich später.

Was anderes macht ihr Schreiberlinge sowieso nicht.

Nach rechts.