Last Words

Viviamo e moriamo in base alle storie che ci raccontiamo.

La mia storia parla della fine dell'umanità.

Oggi è il 20 giugno 2086.

Io sono l'ultima persona sulla terra.

Non è rimasto nessuno di cui possa raccontare la storia.

Quindi smetterò di raccontarle.

Non ho nulla da dire.

Semplicemente 'sono'.

Non sono stato salvato grazie a qualcosa di incredibile.

Non sono l'ultimo grazie a poteri speciali.

Sono l'ultimo e basta.

La mia storia inizia due anni fa.

Aprile 2084.

Io e mia sorella siamo fuggiti a Parigi, da Londra, prima che scomparisse nel Mar Rosso.

Come tutti i nati alla fine, non avevamo nulla. Non sapevamo nulla.

Niente genitori. Nessun apprendimento.

Nessun passato.

Nessun futuro.

Gli ultimi sopravvissuti a Parigi si sono spostati da un posto all'altro, alla ricerca di lattine, acqua, ripari.

Ajube!

Acqua! Cibo!

Cosa significa?

Al di sopra del mondo, in alto, come un diamante nel cielo.

Twinkle, twinkle, little star. How I wonder what you are?

Mia sorella è stata una delle ultime sulla terra ad essere incinta.

Forse l'ultima.

Non ho mai chiesto come sia successo.

Perché non aveva importanza.

Non avendo più cibo, dovevamo uscire. Per nutrire ciò che era dentro di lei.

Animale.

No. Animale morto.

Ragazza.

No. Ragazzo.

Animale.

Hanno aperto mia sorella.

Per vedere chi ha vinto la scommessa.

Poi ci hanno lasciato a terra. E se ne sono andati.

Passarono mesi dopo la sua morte.

Il rumore dei combattimenti,

i rumori di chi fa qualcosa, tutti i suoni sono lentamente scomparsi.

Ero l'ultima persona viva a Parigi.

Aspettavo solo la morte.

Mi sono ricordato...

che mia sorella voleva sapere il segreto di quelle strisce di plastica di Bologna.

Ho lasciato Parigi nel settembre 2084.

Erano le uniche persone rimaste al mondo, quelle che potevo ricordare?

Ero l'ultimo?

Il 20 dicembre 2084 arrivai finalmente a Bologna.

Dove sono le bestie?

Vuoi vedere le bestie?

Non ho paura.

No, so che non hai paura.

Sei sicuro di essere pronto per questo?

Sì.

Sei pronto?

Come fai a sapere che è vivo?

Sono molto vivi.

Più di noi.

Per favore, va via.

Non c'è altro che un anziano che vuol essere lasciato in pace.

Che cos'è un anziano?

Questi sono frammenti di film.

In tutto il mondo, le persone salvano i frammenti di pellicola che possono.

Come le banche dei semi.

Naturalmente, le banche dei semi erano inutili senza una Terra viva in cui piantarli.

Questi, potremmo piantarli.

Qual è il segreto? Come si muovono?

I ragazzi di oggi: popcorn e film.

Che ne dici di un film con popcorn?

Che cos'è?

Cibo!

Prima delle lattine. Quando c'era la natura.

Che cos'è?

Bacio.

Buono come il cibo.

Qual era il motivo?

Il piacere. Come mangiare.

Come hai... Quando ha scoperto di avere questo cancro?

L'ho saputo con certezza il giorno di San Valentino.

Da allora lavoro, a orari strani, perché la sera finivo...

Perché voleva passare il tempo a scrivere prima di morire?

Non lo so.

Pensava che avrebbe reso la morte meno dolorosa?

Sì, forse.

Eppure continuiamo a pagare il mutuo, a fare il nostro lavoro, a muoverci,

comportandoci come se ci fosse l'eternità, in un certo senso.

Dimentichiamo, o tendiamo a dimenticare, che la vita può essere definita solo al presente.

È "è, è, è". Ed è solo ora.

E questo "ora" è diventato così vivido per me.

Un albero di prugne. Sembra un melo in fiore, ma è bianco.

E guardandolo, invece di dire, "è un bel fiore",

ora è il fiore più bianco, più spumoso, più sbocciato che ci possa essere.

Ma la nullità di tutto è assolutamente meravigliosa.

Se vedi il tempo presente,

oh, se lo vedi...!

E caspita se puoi festeggiarlo.

Dovresti andare ora.

- Andare? - Sì.

Andare dove?

Non importa.

Perché dovrei andarmene da qui?

Mi sei stato di grande conforto.

Un ultimo regalo. Una sorpresa.

Guardare film con estranei è sempre stato il modo migliore.

Ma ora...

dovresti lasciarmi morire in pace.

Per me è tardi.

Molto molto tardi.

Non capisco nulla di quello che dici.

Va pure avanti, giovane amico.

Scopri cosa c'è là fuori.

Perché non segui la chiamata?

Va ad Atene.

Sono venuto qui per sognare la bellezza dei film prima di morire.

E quei film...

il dono... sei diventato tu.

Ma ora devi andare.

Vai ad Atene.

Vedi se ci sono altre persone lì.

Segui la chiamata.

Vivi.

Vivi il tuo presente.

Devo morire. Da solo.

Qui. Questo è l'ultimo lusso che posso concedermi.

Morire qui... qui...

Vigliacco.

Egoista, arrogante, egoista...

Non ingoiare.

Guardami, guardami.

Guardami e basta.

Apri gli occhi.

Continua a respirare.

Continua a respirare.

Sono nato in quelle che una volta si chiamavano Americhe, dove c'erano fiumi, fuoco, boschi e alberi.

Era un paradiso.

E poi ho fatto film.

Ero a Los Angeles.

Ma la mia ultima vita è stata al nord.

A nord da qui. Amsterdam.

Finché non arrivò la grande alluvione, la mia compagna, i miei tre figli e io, attraversammo i resti della Germania per Nesserland.

È morta a Ginevra.

Le autorità impedivano agli stranieri, l'alter mensch,

di bere più di un litro d'acqua a settimana.

Ho preso i piccoli e sono andato avanti, anche se era punibile con la morte,

viaggiare con tre bambini.

Ricordo i loro nomi.

Marion.

Pip.

Dulcy.

Ricordo i loro volti.

Marion.

Pip.

Dulcy.

Alt! Alt!

Siete liberi di andare.

Andiamo via di qui.

Va bene.

C'era una volta...

- Perché? - Cosa?

Perché vuoi che mangiamo?

Che differenza fa?

Anche se sopravviviamo fino a domani o alla prossima settimana...

L'unico rimpianto che ho è quello di non aver avuto il coraggio di ucciderli

prima di doverli lasciare morire.

Sono felice ti sia svegliato.

Vieni.

Questi sono i...

sono le parti che sono riuscito a trovare.

Per la telecamera.

Le stanze in cui tenevano le telecamere sono state tutte chiuse.

Questa è la tua missione.

Costruire una telecamera.

L'ultima camera a pellicola.

Per la fine.

Comunque arriverà.

Mi aiuterai?

Spetta a te.

Costruirai la telecamera.

Questo potrebbe essere utile.

Quindi?

Quindi...

- Iso alcol. - Quindi?

Alcool metano e nitrocellulosa.

Quindi?

Hai chiesto tre volte.

Ora arriverà il miracolo.

Nitrocellulosa.

Uno, due.

Se siamo fortunati, abbiamo il nostro miracolo.

Piano.

Bravo ragazzo.

Quando fa buio, applichiamo l'emulsione, aspettiamo che si asciughi e poi vediamo se abbiamo ottenuto il nostro miracolo.

- Lo puoi fare? - Sì.

Non credo.

Ci siamo, ci siamo...

forse.

Oh, mio Dio. Guarda un po'.

Abbiamo appena prodotto l'ultimo lotto di celluloide sulla Terra!

Ed è stato un miracolo. Vuoi sapere perché?

Si, è un miracolo.