The Hunters

JAPON - 1952 PENDANT LA GUERRE DE CORÉE

ARMÉE DE L'AIR AMÉRICAINE

TRANSPORT DE TROUPES

BIENVENUE À LA BASE AÉRIENNE D'ITAMI

Colonel Armstrong.

Vous partez pour Séoul à 18 h.

Il y a la salle d'attente, juste là.

Compris.

Saville.

Ce soir, vous dormez au bloc 10.

Vous partez pour Séoul demain, à 10 h.

Vous rallierez le 54e à K-13 en car.

Merci.

Un martini, très sec.

Excusez-moi. Cleve Saville ?

- Oui. - Gifford, l'officier du club.

Vous ne me remettez pas.

J'étais dans votre section à Londres.

- Ah, oui ? - Où êtes-vous affecté ?

- Au 54e chasseurs. - Les durs !

- Vous voilà servi. - Tout à fait.

- Je croyais... - Dans un bureau ? Non, heureusement.

Un pilote du 54e passe le week-end ici.

Le voilà. Lieutenant Abbott !

Cet officier est assigné à votre groupe. Le major Saville.

Carl Abbott.

- Ravi de vous avoir revu. - Merci.

- Un verre ? - C'est déjà fait.

Kevin, un double bourbon. Et ressers le major quand il aura fini.

Cette sinusite ! Je suis sonné.

Ça vous arrive d'en avoir ? C'est tuant.

- Cleve Saville ? - C'est ce qu'il a dit.

Je n'ai pas percuté. On vous attendait.

Certains essaient d'être sous votre commandement.

- La guerre... - Elle est pourrie.

La guerre a changé, mais pas le reste.

Il faut tout deviner. Un commandement ?

D'escadron. Le colonel Imil en a parlé.

Dutch Imil.

Cette sinusite ! Je dois boire.

Prépare-m'en un autre !

Le commandant. Vous avez volé ensemble.

On était dans la même flotte à Londres.

Un vieux routier lui aussi.

Le prodige de 44, le premier pilote de jet.

Un as, un chasseur.

Il ne fait qu'une bouchée de ce qu'il croise.

Un pilote doit avoir de l'assurance et il en a pour nous tous.

- Quand vous présentez-vous ? - Je pars demain.

Comme moi. Nous dînons ensemble ?

- Je retrouve une fille au restaurant. - Dans ce cas, non.

Je veux que vous veniez.

- Merci. - Prenons encore un verre et allons-y.

Kevin, tu me négliges !

RESTAURANT ICHI-BAN

Dites au chauffeur que j'en ai pour un instant.

- La table du lieutenant Abbott ? - Il est attendu.

Non merci, je ne reste pas.

Veuillez le suivre.

Parlez-vous anglais ?

Plutôt bien, je crois.

Vu le restaurant, je m'attendais à une Japonaise.

- J'attends quelqu'un. - Le lieutenant Abbott.

Il ne viendra pas.

Je l'imagine mal envoyant un remplaçant.

Pourtant, ça ne me déplairait pas.

- Où est le lieutenant ? - Dehors, dans un taxi.

- Je vous accompagne. - Permettez.

Merci.

- Carl ! - Vous perdez votre temps.

Entre les doubles au club et les triples en route !

- Vous l'avez laissé faire ? - Vous pouvez répéter ?

Excusez-moi.

Je vais vous déposer, puis je le ramène.

On ne doit pas le voir dans cet état.

À la caserne, on ne s'étonne pas de voir un soldat mis au lit.

Je préfère l'emmener avec moi.

Puis-je compter sur vous ?

Où allons-nous ?

Je m'appelle Cleve Saville.

- Vous volez avec Carl ? - Pas encore, mais je rallie son groupe.

Savez-vous quand il doit repartir ?

Demain à 10 h, par le même vol que moi.

- Merci pour votre amabilité. - Je suis aimable.

Couchez-le sur le canapé.

- Il se biture toujours ? - Pas autant.

Au début, il buvait à peine.

- Il a peur. - Comment le savez-vous ?

J'ai connu des pilotes. Ça se voit à l'alcool et aux maux de tête.

Il doute de lui parce qu'il n'abat pas d'avions.

S'il est revenu de plus de 30 missions, il se défend.

- Il estime avoir eu de la chance. - Peut-être.

Quand on boit autant, on n'en a pas pour longtemps.

Je ne sais comment l'aider.

On n'aide pas un pilote. Ils sont têtus.

On surmonte ses peurs tout seul.

- Avez-vous encore besoin de moi ? - Du café ?

II est chaud.

Du café chaud ?

- Vous l'attendiez réellement. - Naturellement.

- C'est bien chez vous. - Merci.

- Depuis quand êtes-vous au Japon ? - Quelques mois.

- Vous vous appelez ? - Christina.

Mais on m'appelle Chris.

- Un autre café ? - Non, merci.

Si Carl comprenait cette guerre,

l'importance de ses enjeux, il réagirait autrement.

Ses enjeux sont importants.

Mais elle est arrivée trop tôt après l'autre. Elle passe mal.

- Vous n'y croyez pas ? - Un militaire n'a pas à y croire.

Sans doute. À l'armée, on ne pose pas de questions.

On n'est pas payés pour ça, sans être des moutons pour autant.

On peut partir ou s'arranger pour aller où on veut.

J'ai passé l'âge de combattre, mais j'ai réussi à venir.

- Vous vouliez combattre ? - Oui.

Pourquoi ? Vous aimez la guerre ?

C'est la seule qu'il y ait.

Je vois.

J'en doute.

J'en ai vu passer de la Seconde guerre à la Corée

pour retrouver un certain sentiment d'importance. N'est-ce pas cela ?

Je connais ce genre d'hommes. Je n'en fais pas partie.

La guerre me permet de faire ce en quoi j'excelle : le combat aérien.

- Mais vous ? - Que voulez-vous dire ?

Je ramène un homme ivre chez une femme mystérieuse, et belle.

Je parle de moi pour satisfaire sa curiosité

seulement en échange d'un café.

Je croyais que vous le saviez,

quand vous êtes venu au café.

Je m'excuse. Je suis la femme du lieutenant.

Il parlait de retrouver...

Je ne le savais pas.

Quel idiot j'ai fait ! J'espère ne pas avoir été grossier.

Non, pas du tout.

En tout cas, merci pour le café.

- Il aura dessaoulé demain ? - Qui ça ?

Qui êtes-vous ?

Quelqu'un dans ses petits souliers.

C'est le major Saville.

Major...

Oui.

Qu'y a-t-il ? Je n'ai pas fait de bêtise, hein ?

Non, non, pas du tout.

- Bonsoir. - À demain, dans l'avion.

Très bien.

- Bonsoir. - Bonsoir, et encore merci.

Je...

Désolé, chérie.

J'étais avec toute une bande. J'ai rencontré le major...

- Comment s'appelle-t-il ? - Saville.

Oui, Saville.

C'est un caïd.

Un vieux pote d'Imil.

Les as !

BIENVENUE AU K-13 DE SUWON

Ça, alors !

Saville.

- Le major couvert de galons ? - Cleve le Couperet.

- Bonjour, Couperet. - Colonel !

Appelle-moi encore Dutch.

Monkey Moncavage. Il s'est fait un nom en abattant 11 Migs.

Il est connu. Enchanté, colonel.

- Moi de même. - Arrêtez un peu !

- Silence ! - Voilà Cleve le Couperet.

On a volé ensemble quand un pilote avait la gueule de bois pour tout petit-déjeuner.

C'est l'homme de glace !

II vaut la peine d'être connu. Mais pas de vols pépères avec lui !

Viens.

Vous vous plairez ici, on valse à 40 km d'ici.

Voilà mon chez-moi loin du pays.

On a vu pire.

Bon sang, que ce machin est lourd.

- Tu en as besoin ? - Il est tape-à-l'oeil.

Il me fait paraître plus jeune.

Je dois m'adapter à ces pilotes.

Un tas de braves types claquent dans cette guerre pourrie.

- On t'a dit qu'elle était pourrie ? - Tout le monde.

Elle est plate.

On ne la sent pas, elle n'est pas simple comme l'autre.

À part pour mourir. Ça, c'est simple.

Il m'arrive d'oublier pourquoi on la fait.

- Encore ? - Pas pour moi.

On t'a dit que les pilotes chinois sont nuls ?

On a eu les statistiques. On en abat treize contre un.

Oui, treize contre un.

Mais on ne t'a pas dit que quand il y en a un de bon, c'est un as.

Casey Jones, par exemple. On t'en a parlé ?

- Tu plaisantes ? - Non.

Un pilote chinois, Casey Jones.

Son avion porte les numéros 7-11.

J'ignore pourquoi, il joue peut-être aux dés.

La base des Migs est de l'autre côté du fleuve Yalu.

On a l'ordre de ne pas le traverser, mais ils peuvent faire des raids.

- Encore ? - Oui.

Ils décollent à la queue leu leu, d'où leur nom de "train ennemi".

Si on nous signale un train ennemi qui décolle avec Casey Jones,

on sait qu'une unité va perdre deux pilotes.

Ce Chinois a abattu sept de mes hommes.

Sept braves types, y compris un as ou deux.

Notre Casey ne se montre plus, mais il va revenir.