A Magnificent Life (Marcel et Monsieur Pagnol)

Mangia, mio caro, ridacci forza! A cosa pensi?

Eh, in effetti, ricado ancora una volta nella filosofia.

Non hai idea contro la sua natura.

Sì, hai ragione, non è possibile. Dobbiamo accettare la nostra legge.

La vita non è bella, ma è carina.

Le grandi passioni durano solo una sera.

I seni più belli danno solo dolore e i più affascinanti sono i meno costosi.

La campana suona, lo slancio si accende.

Ecco la prima musica e la festa ricomincia.

Signore e Signori, non parlate, abbiamo una sorpresa per voi.

M. Pagnard? M. Pagnard?

Dov'è?

Ah, eccolo! Da questa parte, maestro. Vi aspettano.

Signore e Signori, l’autore di Pagnard, il signor Marcel Pagnard!

È a causa del canale di Suez. La gente ha difficoltà a trovare benzina.

Andrà meglio domani.

La carenza di benzina non può spiegare tutto.

Bisogna credere che il vecchio Pagnard non interessi più le folle.

Come osate dire una cosa simile?

È la gioventù che fa avanzare il mondo, Pierre.

Lascia tuo padre in pace, Frédéric.

Vieni, Fernand ha una sorpresa per te.

Prima che tu abbia il tempo di finire la pipa, i giovani ci avranno spazzati via sotto il tappeto.

Come dar loro torto? Abbiamo fatto lo stesso ai nostri tempi.

Finire il tempo del valzer musette del Lina Park e delle pipe in mogano, signor Lazareff.

Bisogna saper tirare la propria riverenza.

Ah no, è fuori discussione che smettiate di scrivere.

Mia cara Hélène, a che serve scrivere quando non si desidera più essere letti?

Marcel, conoscete il magazine femminile di cui sono direttrice?

Il magazine Elle.

Elle?

Ebbene, le mie lettrici adorano il vostro lavoro.

Vogliono sapere tutto di voi, della vostra infanzia, dei vostri primi amori.

Potremmo immaginare pubblicazioni a episodi, a cadenza, per esempio una volta al mese,

ogni settimana.

Elle.

Marcel? Sempre su quella macchina?

L’accademia ha richiamato, non so più cosa dirgli.

Dite loro che uno dei loro accademici sta per inventare il moto perpetuo.

Qui si gela.

Stai riflettendo nel tuo ufficio?

È pieno di fogli bianchi che aspettano di essere anneriti da me.

Qui, almeno, le lettere francesi mi lasciano in pace.

Devo andare. Ho detto alla domestica che saresti qui.

Cos’è?

È un giovane che dice di dover recuperare un manoscritto.

Un manoscritto?

Per il magazine Elle.

Cosa gli dico?

Ditegli... non lo so.

Ditegli che avrà il primo capitolo tra mezz’ora.

Non sapevo che il signore scrivesse le sue memorie.

E io me ne ero completamente dimenticato.

Aspettate.

La sua ruota è storta.

Portategli del tè, dei biscotti e questa pinza.

Il tempo che raddrizza la sua ruota, mi lascia almeno tre ore.

È lungo riparare una ruota.

Per un tuttofare, sì.

Ma visto il suo aspetto, dubito che lo sia.

Se ho ragione, tra tre ore la sua ruota sarà quadrata.

Se bastasse dirlo.

Scusate, amici, non mi aiuta molto.

Sono nato...

Sono nato...

Eh sì, sono nato.

Vorranno saperne un po’ di più.

Cosa mi è preso di fare questa promessa?

È perché non hai mai saputo dire di no a una donna.

Valérique? Non sei a scuola?

Figliolo?

Sei tu?

Ehi, piano!

Marcel?

Marcel?

A cosa giochi, Marcel?

Dimmi, perché sei tornato?

L’ho cambiato.

Che età abbiamo adesso?

Sessantuno.

Boudou! Ma questo mi fa delle cose strane.

Cosa vuoi, Marcel?

A forza di rimestare i tuoi ricordi, hai finito per farmi cadere dalla cassettiera.

E poi non voglio che tu scriva qualsiasi cosa su di noi.

Perché ovunque tu sia andato, io sono andato.

Dovrò pur inventare qualcosa.

La mia memoria è come un vecchio nastro magnetico mezzo cancellato.

Pensi ancora che sia possibile?

Una macchina che non si fermerebbe mai?

Non lo so. Ma mi aiuta a restare in piedi.

Non va bene, a quanto pare.

Non puoi capire.

I vecchi sono delle strane scimmie.

Non sanno più a quale appiglio aggrapparsi per risalire nella loro memoria.

Cosa fai?

Ti mando una scala.

Com’è essere vecchi?

Tu fai queste domande?

Adesso voglio essere vecchio come te.

E scolpire pietre come te.

L'importante non è il mestiere che farai.

L'importante è che tu lo faccia bene e che il tuo gesto sia bello.

Perché tutto ciò che è bello è vero.

E tutto ciò che è vero merita il rispetto divino.

Tuo nonno, che detestava i preti,

eccolo che parla come il profeta.

Io dico che il rispetto è una buona cosa.

Ma non ha bisogno di essere divino.

La Repubblica rispetta i suoi figli tanto quanto Dio,

la cui scienza non ha mai provato l'esistenza.

Diremo questo alle persone colte, come te.

Ma ai meno intelligenti, Dio basta ampiamente.

E poi, neanche la tua Repubblica.

La scienza non ha mai provato che esistesse.

Ah, questo!

E mia sorella, che cosa farà più tardi?

Non lo so.

Oh sì che lo sai, Joseph.

Ti ha detto che voleva diventare milionario.

Questo ti ha fatto arrabbiare.

Augustine, mi sono arrabbiato

perché non conosco nessun milionario onesto.

Ma è perché non conosci nessun milionario. Punto e basta.

Mio caro Jules, perché una piccola minoranza possa arricchirsi,

bisogna che una grande maggioranza si impoverisca.

È il sistema dei vasi comunicanti.

Marcel farà ciò che vorrà.

A me ha detto che voleva diventare ingegnere.

Allora non uscirà mai dal suo laboratorio.

Avrà il colorito pallido, le grosse borse sotto gli occhi

e finirà povero e tubercoloso.

Povero ma onesto.

Sì, esattamente, Jules.

Povero ma onesto.

Te lo prometto, mamma.

Un giorno sarai fiera di me.

Ma sono già fiera di te.

Mi scrivi poesie così belle.

Ma questo non è niente.

Non hai ancora visto di cosa sono capace.

Allora ho fretta di vedere.

Oh, povero Joseph.

La vita è una tragedia.

Perché, mamma?

Non viene più a darci la buonanotte.

Bisogna aspettare che stia meglio.

E quando starà meglio?

Papà?

Le è piaciuta la mia ultima poesia.

Mio piccolo ragazzo,

non ascoltiamo gli uccelli di malaugurio.

La vita non è una tragedia.

La vita è bella, piena di luce e di colori,

come le tue poesie, che mi fanno tanto bene.

Quando le ho lette, le stendo intorno a me sul letto.

Promettimi di scrivermene migliaia.

Saranno per me le migliori poesie del mondo.

Come un mazzolino di fiori.

Quando torna, mamma?

Non tornerà più.

Marcel, è una cosa terribile da dire alla tua sorellina.

Sono arrabbiato.

Contro chi?

Contro Dio, che ha fatto mamma così fragile.

Contro la scienza, che non la rende migliore, più forte.

Che cosa succede a Marcel, mamma?

Sta crescendo, quindi non ha più bisogno di te.

E la promessa che ti avevo fatto, chi è che la manterrà?

Ciò che conta è che tu l'abbia fatta.

Non mi basta, mamma.

Posso dirti chi la manterrà, la sua promessa.

La capra sentì dietro di sé un rumore di foglie.

Si voltò e vide nell'ombra due orecchie corte,

tutte dritte, con occhi che brillavano.

Era un lupo.

- Paul. - Cosa?

Sei obbligato a leggere ad alta voce.

E tu, scriverai ancora a lungo?

Mamma diceva che ti saresti rovinato gli occhi.

E tu non sei mamma.

A cosa servono le tue poesie?

Poiché lei non è più qui per leggerle.

Dormi, se è per dire sciocchezze.

Proprio come la buona madre che veglia su Marsiglia,

so che Augustine veglia su di noi.

Madeleine ha ragione.

La poesia non è un mestiere.

- E perché? - Lo so. Punto e basta.

Sai sempre meglio di tutti.

Marcel, a 16 anni non si sa niente della vita,

anche se si hanno già piedi da adulto.

Allora sono abbastanza grandi per prendere a calci il sedere della tua Madeleine.

Marcel!

Marcel!

Bene, piano, piccolo.

Ti ho già detto di lasciare la tua rabbia al guardaroba.

Non si sale su una rima per regolare i conti.

Te l'ho già detto.

Devi lasciare la tua rabbia al guardaroba.

Sarò il vostro insegnante fino alle vacanze del 1922.