Serenade of Texas (Sérénade au Texas)

SERENATA IN TEXAS Adattato e migliorato da BuStEl, 2026

Signor commissario, mi dispiace ma il nostro direttore è in viaggio.

È perfetto. Mi spiegherò direttamente con il venditore.

Che ramanzina si prenderà quello lì.

Preferisce litigare con il commissario di polizia.

- Il commissario? - Di persona, non so cosa succede.

Sembra furioso.

Non è venuto qui ieri?

Sì, appunto.

Qui, nel mio reparto.

Cosa? Non avete paura di un povero piccolo funzionario?

Oh sì.

Non mi stupisce. Avete paura di tutto.

Non siete gentile con me.

Signor Dardel, è deliberatamente che attirate guai alle eleganti di Bayonne?

Permettete, non ho bisogno di voi. È il mio mestiere interrogare la gente.

Certainmente, signor commissario.

Aprite. Prego, signor commissario.

Vi prendete gioco di me per piacere o per pura stupidità?

Oh ma non oserei mai, signor commissario.

Nel frattempo, a causa vostra, ieri sera ho fatto la figura di un idiota. Non protestate.

Sì o no, sono venuto ieri pomeriggio a comprarvi questo cilindro per grammofono?

Ma certamente, signor commissario, l'ultima novità di Mayol.

Donna, quanto siete bella.

La mia ieri sera riceveva tutta Bayonne. Annuncio Mayol. Grande impressione.

Metto in funzione l'apparecchio.

- Niente. - Niente?

Ma tuttavia l'etichetta dice...

Ah sì, davvero sapete leggere?

Sì signor commissario, ma è il lorgnette che mi dà fastidio.

Perché lo portate?

Oh perché fa più serio al lavoro.

Ah donna, quanto siete bella.

Ah sì? Allora mostrateli... o ammettete che mentite. Non andrà così.

Permettete.

Donna, quanto siete bella suonata dai melodiosi fringuelli di Montmartre

sotto la direzione del maestro Clapisson.

Allora dov'è Mayol?

Sono io che mi sbaglio, non è vero?

Mia moglie era furiosa. Che cosa ho preso davanti a tutti! Grazie.

È desolante signor commissario, ma è proprio la musica.

Bravo! E credete che mi basti? Non compro il venditore con il cilindro.

È Mayol che ho pagato per averlo a domicilio. Non voi.

Scusatemi, signor commissario, ma quando sento la musica, dimentico tutto il resto.

Sì, ma io no.

Allora, cosa dico a mia moglie?

Un'altra canzone.

Il fiacre di Yvette Gilbert. No.

Abiribi di Aristide Brouillant. Mi prendete per un anarchico?

Oh, lontano dalla felicità, va bene.

È sentimentale e piacerà certamente alla signora.

Ascoltate signor commissario.

Lontano dalla felicità dall'ensemble tzigano di Chariovski.

Buongiorno signore.

Siete il signor Jack Gardel?

Io per niente.

Dov'è? Là, il venditore.

Permettete?

Ah, signor Jacques Gardel, siete un indiano.

- Come? - Ma insomma, signore, chi siete?

Maestro Jérôme Kilbuff, impiegato notarile di padre in figlio dai tempi di Luigi XIV a Honfleur, Calvados.

E che cosa volete?

Signor Jacques Gardel.

Io? Perché? Che cosa ho fatto?

Siete un indiano, niente discussioni, venite con me.

È un pazzo, forse un pazzo furioso.

Ma certamente, amico mio, il signor Gardel è un indiano.

Tutto ciò che c'è di più indiano. Un vero Pelle-Rossa.

- Siete contento? - Mi prendete per un demente?

Bene, venite con me.

Mai nella vita. Non lo conosco.

- Non ho fatto niente. - Ma non vi accuso di nulla.

Al contrario, vi porto la fortuna.

Là dentro ci sono, signore, terre fertili a perdita d'occhio, migliaia

capi di bestiame, oceani di petrolio, il lusso… una fortuna incalcolabile.

Insomma, la metà di una fortuna incalcolabile. Venite, devo parlarvi.

Ci lascerete in pace, sì o no?

Ma mi scusi! Chi siete per parlare con questo tono al maestro Jérôme Kilbuf?

Il commissario di polizia.

Signor commissario, da più di un anno percorro la Francia

per ritrovare quest'uomo, e voi vorreste impedirmi di parlargli?

Pretendo far cessare uno scandalo. Seguitemi.

Rispetto troppo la legge per disobbedire. Ma avrete grossi guai.

Lo vedremo.

Bene, vi seguo. A dopo, piccolo Pelle-Rossa.

Mi scusi signore. È per cenare?

No, volevo sapere se il signor Kilbuf è qui, per favore?

C'è là un signore.

Posso guardare?

Certo.

- È lui. È tranquillo. - Molto. Perché?

Non ha emesso grida anormali.

Non ancora. Ma se mi impedite di portargli il suo secondo bue, potrebbe succedere.

Che appetito, un orco. Vengo con voi.

Ah, eccovi. Sedete. Avete cenato, spero? Bene, tanto meglio.

- Ma non ho chiesto di nuovo verdure. - È la guarnizione, signore.

- Senza supplemento? - Senza supplemento.

Perfetto.

Allora, sta meglio il mio amico commissario?

Ha avuto qualcosa?

Paura, pensa lei! Rapimento, diffamazione pubblica, sequestro arbitrario.

Non ci mise molto a capire che avevo dieci volte il necessario per farlo saltare in aria.

Voleva compiacermi, così gli feci giurare di riportarvi morto o vivo.

Se è per chiamarmi ancora indiano, non ne valeva la pena.

È più di un anno che vi cerco per annunciarvi questa buona notizia.

Ma io non vi ho chiesto niente.

E io vi porto tutto.

Avvicinatevi, avvicinatevi.

E saluti il suo antenato il grande Natola venuto in Francia con il marchese de Rochambau.

Il piccolo giornale del 7 gennaio 1899 la cui lettura mi ha messo la pulce nell'orecchio.

Potete verificare, è lì. Terre petrolifere in Texas.

Nei dintorni del piccolo villaggio di Bingbang, gli ingegneri specializzati

affermano che il sotto-suolo... Volete venire qui?

Questi terreni sono ancora di proprietà del vostro antenato.

Ho lì cento volte di che provarlo. Siete l'erede legittimo alla quinta generazione.

Dunque eccovi favolosamente ricco. E anch'io naturalmente. Ho deciso che divideremo.

D'accordo? È normale. Ma mi dica, ci costerà dei soldi andare laggiù.

Ah, perché avete deciso anche che io mollassi tutto per seguirvi.

Mollare cosa?

La mia situazione. Il mio piccolo fisso, non voglio rinunciare a 400 franchi all'anno

per correre dietro a chimere, indiani, petrolio alla fine del mondo.

Non vi conosco. Non capisco niente delle vostre storie e non ci credo.

Venite con me a Big Bang, capirete. Saremo ricchi.

Andateci da solo se volete. Io non sono pazzo.

Ma sì, siete pazzo a rifiutare una fortuna già pronta. Andiamo.

Ah, credete che me la daranno così, senza discutere?

Ma naturalmente, abbiamo la legge dalla nostra parte.

Alcune piacevoli giornate in mare, i comodi treni americani.

- E se ci buttano fuori? - Non mi lascerò fare.

Avete capito che non era il mio genere. Ho i miei documenti e combatterò se necessario.

Ma non si tratta di questo. Mi sono informato.

Bing bang in pieno paese d'allevamento è un pacifico villaggio di contadini.

Il clima è sano. Gli abitanti accoglienti dai costumi dolci e patriarcali.

Badi bene, padrone. A me non fa paura.

- È per il baule. - Non c'è più pericolo adesso.

Più pericolo di cosa, branco di codardi?

- Difendersi? - Essere abbattuto.

- Ah, se mi aveste lasciato fare. - Avrebbero dato fuoco alla mia baracca. Grazie.

Allora gli lasceremo fare la legge.

Ehi, sai leggere?

- Sono forti della nostra debolezza, tutto qui. - Anche Sam ha voluto fare il furbo.

In conclusione, il suo ranch è bruciato.

Allora credete che io possa difendervi da solo contro i cavalieri mascherati?

Perché nessuno ha sparato qui? Avete paura?

Sì.

Permettetemi, signori, a nome del governo americano,

di congratularmi con voi per la fiducia che il vostro viaggio

testimonia verso la giustizia e le leggi americane.

Poco ci importa che il terreno di Bing bang sia appartenuto

100 anni fa o 1000 anni fa a un indiano che ha lasciato il suo paese per non tornarvi mai

e mettere radici all'estero.

Oggi ci portate la prova inconfutabile che il signore è l'ultimo

e unico discendente di questo figlio primitivo della libera America.

Non vi chiediamo altro.

Ci rallegriamo di vedere tornare al legittimo proprietario, un suolo

e un sotto-suolo al quale il prossimo sfruttamento del petrolio darà un valore considerevole.

- 500 dollari. - Pardon?

I diritti di registrazione sono di 500 dollari.

Ah, avrei dovuto pensarci. Neanch'io, non ho mai dato il mio foglio bollato gratis.

500 dollari per terreni petroliferi, è una bazzecola.

Ehm, non potrei pagare al ritorno quando avremo venduto un po' di petrolio?

- Ah, sapete bene che la legge è la legge. - Meglio di chiunque altro, purtroppo.

E se paghiamo, quanto ci resta per arrivare fino a Big Bang?

53 dollari.

- E se non paghiamo? - Non potete far valere i vostri diritti.

- Con 53 dollari possiamo tornare in Francia? - Ma no.

Possiamo andare a Big Bang?

Non ci resta che farci rimpatriare dal console.

Mai. Andrò piuttosto a piedi mendicando. Ho la legge dalla mia parte. Avanti, mandate il petrolio.

Andateci da solo se volete. Io torno indietro.

Ma mai e poi mai. Ho bisogno di voi. Io non ho alcun diritto da far valere.

- E la mia parte allora? - Mi è indifferente.

- Non avete voglia di diventare ricco? - Ho voglia di restare tranquillo.

Allora non dovevate venire qui.

50 dollari, non va bene?

Ma bisogna pur fare dei sacrifici, via.

Anch'io. Lo vedete bene.

Tenga i cavalli.

E il mio asciugamano.

Sono alti in questo paese.

Teneteli bene, non è vero?

- Datemi il mio asciugamano, per favore. - Sì. E io?

Dia l'asciugamano, suvvia. Quanto siete impacciato, amico mio.

Allora,

fate attenzione.

E io allora?

Non fare quella faccia. Siamo sulla strada della fortuna.

È bella la strada della fortuna. Non siamo certo pronti a vederne la fine.

- Sai perché fai quella faccia? - Ah sì.

Ma proprio no. È perché hai fame.

- No, non ho fame. - Ma io ho fame.

- Mangerai al prossimo villaggio. - Ci restano 2 dollari.

Non mangeremo molto.

Ho fame.

- Ancora! - Non mangio da ieri sera.

Perché inoltre devi mangiare due volte al giorno.

- È una vecchia abitudine. - È lontano Big Bang?

Ho la carta qui.

- Oh là là. - Cosa oh là là?

- Oh niente. No, va bene. - Bene.