No Pockets in a Shroud (Un linceul n'a pas de poches)

Uma mortalha não tem bolsos.

Baseado no famoso romance de Horace McCoy.

Então vais ser um grande guarda-redes?

Como Spelmann do Sporting.

- Ele tem alguns carros rápidos, sabias? - Com esse dinheiro não anda de scooter.

A polícia teria notado.

Ele não conseguia levantar-se. O filho do prefeito!

Não é um grande problema.

Não é um grande problema?

Se um operário atropelasse o filho do prefeito,

irias ao funeral!

Senhor prefeito, as minhas condolências.

Vamos, Dolannes. Não te deixes levar.

Sabes como é o patrão. Não chocar os leitores.

Os leitores franceses são os mais conservadores do mundo.

Estou aqui para preservar as suas ideias, não para as mudar.

- Sou curador de museu. - Por isso cala-te.

Só os patrões podem falar e eu sou um empregado como tu.

Não tenho mais direitos do que tu, apenas mais responsabilidades.

A primeira é censurar os teus escritores.

O patrão assumiu um risco financeiro para fazer um jornal ao seu gosto, não ao teu.

- Ele herdou um império industrial. - Os seus antepassados eram ricos, os nossos não.

Não culparias os teus pais por serem pobres.

O meu pai ainda é um pequeno funcionário das finanças.

Mal consegue sobreviver. Não é culpa dele, tua ou minha.

Isto é um cemitério!

Enterrem o escândalo do filho do prefeito, o escândalo desportivo...

Cuidado. Blesh é o presidente. Ele é um grande interveniente.

O teu melhor anunciante.

Sem publicidade não há jornal. E onde estaríamos sem papel?

Televisão estatal, nas mãos do partido no poder.

A publicidade representa 46% dos nossos rendimentos.

Olá? Não estou aqui.

E a publicidade também é notícia.

Uma nova marca de frigorífico. Isso é notícia.

As pessoas gostam de cerveja fria. Nunca recusarias uma.

- As notícias não são negócio. - Então o que é? Uma missão?

Talvez a verdade?

As pessoas compram jornais. A verdade é que é apenas outro produto.

- E as mentiras? - Essa é a verdade: Tudo está à venda.

- Até atletas? - Todo o talento tem um preço.

Esquis, papel higiénico e bebidas também precisam de publicidade.

- Esse é o sistema. - Isso é bom.

O dinheiro é o único verdadeiro amor das pessoas. Não podes mudá-los.

A vida é curta. As pessoas querem aproveitá-la ao máximo.

Deves deixar alguns crescerem.

Retira isso agora ou te ponho fora!

Não é necessário. Eu me demito.

Ainda bem.

Não preciso de Don Quixotes aqui!

Jo, onde posso encontrar o repórter da polícia?

Não conheço todos aqui.

Pequeno idiota malvado!

Também sei jogar futebol.

Estás louco? Vai ficar vazio. Levas tudo.

Estes são os meus arquivos pessoais, certo?

Se a minha esposa e filhos não estivessem aqui, já o teria feito.

É preciso ser solteiro para ser jornalista?

Quase. O nosso trabalho é como o sacerdócio.

A verdade exige tudo, até a vida de um homem.

Não sou adequado para ser mártir.

Pergunto-me se fiz a coisa certa.

Não te arrependas. Mantiveste a tua dignidade.

O que resta disso.

És impecável. Tenho tanta inveja de ti, Mick.

E aquele café? Vou fazer esse café de despedida.

Ok.

Faz forte e bom. O açúcar está com os clipes.

Mira está aqui!

Mira Barnowski!

Olá.

Arranjaste-me um emprego?

Recebi um grande choque da nossa máquina de café.

Que dia! Sem café, uma morte, uma demissão.

Não parece bom.

O teu amigo parece entusiasmado!

Não pode escrever o que quer, por isso vai-se embora.

Não estou surpreendido. Deixei a Rússia há dois anos.

Achas que os jornalistas russos podem simplesmente ir embora assim?

Ela é de Kiev. Obteve o passaporte em Israel.

Fui via Viena e Tel Aviv.

Mas queria ver França.

O país da liberdade.

Precisas de dinheiro para falar aqui mas lá não podes falar.

Mesmo que tenhas dinheiro.

Não pareces ter pressa de ir embora. Já sentes falta do jornal?

As pessoas queixam-se do cheiro, mas gostam dele.

O patrão pode transformá-lo em mentiras ou verdade.

Se eu fosse o patrão, não faria nada.

O que farias realmente, Fredo?

Precisaria de muito dinheiro.

Sim, porque é um diário.

Mas e se fosse um pequeno semanário com uma tiragem de 10.000?

- O meu próprio semanário? - Sim, o teu.

Isso deu-me uma ideia. Obrigado, Fredo.

Queres ser o patrão? Vá lá!

Queres gerir o teu próprio jornal?

Assuntos internos e externos.

Notícias de sociedade, desporto e jurídicas.

Críticas gastronómicas.

O homem universal.

O Universal. Não é mau.

Para vendas semanais de 10000?

O Mundial?

Não, isso é só um título mundial.

- Cosmopolita. - Nas províncias?

Feiras agrícolas? Porcos?

Não os porcos que estás a pensar.

- Dá-me a tua mão. - Um pedido?

A tua mão esquerda.

- Ela gosta dessas regras. - Não! Não gosto disso.

- Tens medo? - Pareço ter medo?

Onde encontraste esta cigana? Por que a trouxeste?

Vim sozinho, vês?

É o destino.

Salva isso, com o teu destino.

Faz à tua maneira. Mas estás errado.

Não me meto nessas coisas.

Todas as manhãs bebo uma chávena de café.

Com quantos açúcares?

Esta manhã nada. Por isso vim parar ao jornal.

- Infelizmente. - Vim ao teu escritório.

Já te arrependias da tua demissão.

Ela é perspicaz.

Não querias recuar na minha presença.

Assim tiveste a ideia do teu jornal.

Não é o destino?

Pensas sempre que és o melhor. Isso será a tua queda.

Basta comprares-me um espaço no cemitério.

Escuta-me, falador.

Todas as segundas de manhã, um homem de negócios voa de Londres.

Chega ao aeroporto, compra o jornal, embarca no seu voo...

O homem é um robot.

Mas uma vez compra o seu jornal em casa.

Quer agitar um pouco as coisas.

Fala um pouco com o vendedor, atrasa-se e o seu voo parte.

E explode. Havia uma bomba na casa de banho.

Portanto as nossas mãos estão atadas, do nascimento à morte.

Está bem se o pousas, mas eu não.

Jo, o destino quer que recebas o cheque.

Preciso de dinheiro para o meu jornal.

Posso ajudar-te a encontrar alguns?

- Trabalhas na rua? - Tolo.

Não sabes como consegui o meu passaporte.

Diz-lhe, Jo.

Bem...

Ela tinha de cuidar

de alguns serviços às pessoas no escritório de passaportes.

Então

se posso ajudar-te a tirar proveito da minha experiência,

para pagar o teu trabalho de verdade...

- Não sou um proxeneta. - Boa sorte com o Cosmopolita!

- O seu Cosmopolita vai ter sucesso. - Não recebeu dinheiro.

IMPRESSÃO LAURENCE

Não é isso que quero fazer.

Não promovo teorias religiosas ou políticas.

Não sou católico, marxista ou anarquista.

O meu intelecto é livre. É completamente livre.

Esse rosa é um pouco chamativo.

É um talho, não uma mulher nua.

Dá-lhe um traseiro em tom pastel.

Estou interessado em informação, eventos, factos, verdade.

- Vamos ver. - É aquela coisa militar.

Olá! O que fazes aqui? Como estás?

Bem. E tu?

O meu estômago podia estar melhor. A comida na sua cantina cheira mal.

- A morcela não estava boa? - Podre.

Também tive alguns.

O senhor Culli percebe de comida. Teria ortolan.

Olha, essa fonte é pequena.

Essa revista é para soldados reformados.

Também usam óculos na idade deles, como civis.

- Usamos uma fonte de tamanho poster. - Como a da festa.

O teu trabalho cheira mal, tão mau como

o comida que comeste na minha cantina.

Faz outra vez.

É ilegível?

Ele te está a pressionar.

Ele procura sempre uma forma de me expulsar.

Porque és o representante sindical.

Espera até a esquerda chegar ao poder.

Então os comunistas podem censurar a imprensa? Muito obrigado.

- Sou um jornalista livre. - És burguês.

Dizes tu.

Tu tratas do papel e da impressão, e eu...

Desculpa?

Eu trato de anúncios, notícias e edição.

- Esse é o meu trabalho. - Certo.

Tu imprimes.

Eu pago isso? Ah, isso muda tudo.

- Vai fazer uma fortuna. - Espero que sim.

- Então não queres? - Sim, mas tu pagas a impressão?

Não estás interessado.

Sou. Grande projeto, mas demasiado arriscado.

Atrair os melhores.

Boas pessoas! Desculpa, não estou interessado.

- E se eu pagar? - Então claro.

Fechado.

- Tens o dinheiro? - Vou buscá-lo.

- Onde? - Dos snobs.