Springsteen On Broadway

UN ESPECIAL ORIGINAL DE NETFLIX

TEATRO WALTER KERR

NUEVA YORK

ADN, capacidad innata, estudio de tu oficio,

desarrollo y devoción por una filosofía estética.

Valor.

Un deseo puro de fama, amor, adoración,

atención, mujeres,

sexo, dinero.

Si quieres que dure hasta el final de la noche,

necesitarás tener fuego en las entrañas

que nunca deje de arder.

Estos son algunos elementos que serán útiles

si te encuentras cara a cara

con 80.000 fanáticos del rocanrol alborotados.

Porque estos fanáticos esperan que saques algo del sombrero,

de la nada,

algo fuera de este mundo,

algo que antes de que los fieles se reuniesen aquí hoy

era sólo un rumor alimentado por canciones.

Vengo de un pueblo

donde todo tiene un dejo de fraude.

Y yo también.

En 1972, no era un rebelde piloto de carreras,

no era un punk callejero,

era un guitarrista en las calles de Asbury Park,

pero era un privilegiado.

Tenía juventud, tenía diez años

de experiencia con mi banda de bar.

Tenía un gran grupo de músicos y amigos

que conocían mi estilo para tocar, y tenía un truco mágico.

Estoy aquí esta noche para dar prueba de vida de ese "nosotros"

escurridizo, nunca creíble del todo,

especialmente en estos días.

Ese es mi truco de magia, y como todo buen truco de magia,

empieza con una presentación.

Nunca tuve un trabajo honesto en toda mi vida.

Nunca hice ningún trabajo duro.

Nunca trabajé de nueve a cinco.

Nunca trabajé cinco días a la semana hasta ahora.

No me gusta.

Nunca vi el interior de una fábrica, y sin embargo, sólo escribí sobre eso.

Frente a ustedes, se encuentra un hombre que ha tenido un éxito absurdo

escribiendo sobre algo que tuvo:

ningún tipo de experiencia personal.

Lo inventé todo.

Así de bueno soy.

¿Y cómo?

Seguro se preguntan cómo sucedió este gran milagro.

Bueno...

al principio...

había una gran oscuridad sobre las aguas.

De niño, estaba la Navidad, tu cumpleaños, las vacaciones de verano...

pero el resto de tu vida era un agujero negro.

Un agujero negro sin vida de tarea, iglesia,

escuela, tarea, iglesia.

Escuela, tarea, iglesia.

Escuela, judías verdes,

judías verdes, malditas judías verdes.

Pero entonces, un destello cegador de la luz santificada,

un ser humano, y sólo un niño,

sólo un niño de los suburbios sureños.

Pero...

una nueva clase de hombre dividió el mundo en dos.

Y de repente...

existió un nuevo mundo.

Debajo de tu cinturón.

Y...

sobre tu corazón.

Un domingo en la noche de 1956,

en el 391/2 de Institute Street, en un apartamento sin agua caliente,

y en la mente de un niño de siete años,

la revolución había sido televisada.

Justo en las narices

de los poderosos...

quienes de haber sabido lo que realmente estaba sucediendo,

y los grandes cambios...

los cambios que se aproximaban,

habrían apagado esa mierda.

O más probablemente, se habrían suscrito rápido.

Porque nosotros, la plebe, los invisibles, los indefensos, los niños,

queríamos más.

Más vida...

más amor, más sexo y más esperanza,

y más verdad,

y más poder.

Y más alma.

Y por sobre todo, más rocanrol.

Entonces me senté con mi mamá, mi pequeña mente de siete años en llamas,

y me quedé mirando el amplificador mientras sucedía la diversión.

Diversión de verdad.

La dicha alentadora que te hace mover las caderas,

mover el trasero, tocar la guitarra,

cambiar la mente y el corazón, desafiar la raza, renovar el ánimo

por una existencia más libre.

Una existencia más libre explotó en los hogares desprevenidos

de todo Estados Unidos.

Un domingo cualquiera por la noche.

El mundo había cambiado, joder.

En un instante.

En un sudoroso y mojado orgasmo de diversión.

Y todo lo que tenías que hacer

para saber qué se siente...

era arriesgarte a ser tú mismo.

Porque el genio del rocanrol había sido liberado de la botella

y nos dijo que si habíamos

nacido en Estados Unidos...

Mis compatriotas, estos sentimientos, estas libertades,

esta diversión...

era su derecho de nacimiento.

Escuché, creí, y oí una poderosa llamada

a la acción.

Así que...

estudié a mi nuevo héroe.

Sé que tiene dos brazos, dos piernas, dos ojos, como yo.

Sí, es un Adonis humano.

Y yo soy...

patéticamente extraño.

Pero resolveré esa parte, ¿sí?

Lo único que él tenía y yo no estaba atado a su cintura.

Era la guitarra.

La guitarra, o como mi padre la había bautizado: "Esa maldita guitarra".

Pero esa maldita guitarra era la clave.

Era la espada en la piedra,

el bastón de la justicia,

y lo vendían en Western Auto en el centro.

Por 25 dólares.

Entonces le rogué y le supliqué a mi madre

que la rentara, porque no podíamos comprarla,

una guitarra de Mike Diehl's Music School en South Street.

Un sábado por la tarde, la traje a casa.

Y me senté en el sofá de la sala,

y abrí el estuche de piel de cocodrilo,

lo abrí lentamente.

Y desde el forro de terciopelo verde

venía el dulce olor...

a un cóctel de madera de cerezo y poder,

placer, salvación,

sueños, sueños y sueños.

Así que tomé clases, con gran dedicación.

Tomé clases durante dos semanas.

Y las dejé.

Era muy difícil.

Aprender a tocar la guitarra no sólo era difícil,

¡sino que las clases eran aburridas!

¡Sólo dame los tres acordes mágicos, por favor!

Y déjame bailar...

y gritar.

Pero era un niño de siete años y mis manos apenas rodeaban el cuello,

y no podía malgastar el dinero que mi madre ganaba con esfuerzo.

Así que me di cuenta de que la guitarra debía irse.

Pero la mañana antes de devolverla, me la puse una vez más.

La llevé al patio trasero donde estaban los hijos del vecino,

y di mi primer show.

La abofeteé, la agité, grité,

canté tonterías de vudú.

Quemé un hoyo en el césped.

Moví mi trasero de siete años.

Y lo más importante, posé con ella.

¡Eso es lo mejor!

Bailé con ella, hice de todo menos tocarla.

No sabía hacerlo.

Lo hice tan mal que los niños se rieron y se burlaron

de mi tonto trasero.

Y la devolvimos esa tarde.

De vuelta a casa con mi mamá en el auto,

iba sentado atrás, en silencio.

Pensaba...

Estaba un poco decepcionado de mí mismo.

Pero dentro de mí...

En alguna parte dentro de mí supe que, por un momento,

sólo un momento,

delante de esos niños en el patio trasero...

había olido sangre.

¡Y fue un "adiós, Nueva Jersey"!

¡Voy a levantar vuelo!

Todos...

Todos tienen una relación de amor-odio hacia su ciudad natal.

Es parte de la ecuación de crecer.

Si me toman como ejemplo.

Soy el Sr. Nacido para Correr.

Soy el Sr. Carretera del Trueno.

Nací...

para correr, no para quedarme.

Mi hogar, Nueva Jersey...

es una trampa mortal.

Es un acto suicida.

Escuchen la letra, ¿sí?

Debo irme, debo tomar la carretera,

soy un correcaminos, tengo hipnosis de carretera en mis venas.

Voy a llevarme a mi chica, ya tuve suficiente

de la mierda que reparte este lugar.

Voy a correr, correr, correr y yo...

no voy a regresar nunca.

Vivo a diez minutos de mi ciudad natal.

¿Pero "Nacido para regresar"?

¿Quién compraría esa basura?

Nadie.

Nadie, nadie.

En nuestro patio delantero, a pocos metros del porche,