Modì, Three Days on the Wing of Madness

Zotëri.? - Po, zonjë?

A e njihni atë artistin e ri?

Fatkeqësisht, po.

Ai nuk është i famshëm... Apo jo?

Modigliani? Vetëm në mendjen e tij.

Duket e famshme.

Ai është thjesht një tjetër miu i Bregut të Majtë.

Dhe ai është edhe hebre!

Një bohem i vërtetë. Shumë ekzotik!

Belg! - Po!

Si e dije?

Sepse, në Paris, artistët janë po aq ekzotikë sa pëllumbat.

Ata vijnë me shumicë, duke shitur kore dhe spërkatje

të blejnë verë dhe të bindin veten se janë Pikaso i ardhshëm.

Si tha se quhej?

Më besoni, nuk ia vlen ta mbani mend.

Më thuaj çfarë mendon.

Ju lutem, jini të sinqertë, këmbëngul unë.

Sigurisht që është

unik.

Vërtet? Dhe çfarë fjale do të përdornit?

Nuk e di.

Ai duket sikur ka sytë e një peshku të ngordhur.

I gjej të bukura.

Jo! Kënaqësia e shoqërisë së tij është e mjaftueshme.

Unë këmbëngul, më pëlqen vërtet.

Faleminderit.

Nuk do ta harroj kurrë bujarinë e tij.

Mirupafshim!

Hej, ti hebre i vogël!

Eja këtu!

Gruaja ime dëshiron si portret.

Do të të jap pesë franga.

Faleminderit për ofertën tuaj,

por kam frikë se duhet të refuzoj.

Pikturimi i gruas së tij të dashur do të ishte një betejë për mua.

Se kam frikë se nuk mund të fitoj.

E di që nuk do të mund ta kapja kurrë

dhimbja, vuajtja që burojnë nga sytë e tij të varfër.

Për çfarë vuajtjesh po flet?

A tha ai vuajtje? Unë nuk vuaj.

Unë vuaj!

Është çështje parimore.

Ai do që unë t'ia tregoj.

Çfarë dua të them me vuajtje?

Nuk e kuptoj si këto gra të bukura

mund të jetojë me dikë në mënyrë kaq të papërshkrueshme,

në mënyrë të pashpjegueshme,

i pabesueshëm

i poshtër? - Si guxon!!!

Kthehu këtu, djalosh!

A e dini kush jam unë?

Mos e vrit artistin.

Ai është i armatosur!

Pa përmendur vuajtjet që po përjeton gruaja e tij,

për pamundësinë e tij për të pjalmuar lulen e tij me salçiçen e tij të dobët.

Zonjë, mbuloni sytë.

Kjo është ajo që ai dëshiron.

Kam gjithçka nën kontroll, ia preva penisin.

Ato tavolina janë të rezervuara për anëtarët.

Kopil! Derr!

Të korrigjoj, as kopil as derr: Amedeo Modigliani,

Artist italian, hebre, unë flas frëngjisht.

U ndal!

Do ta marr tani!

Mos u shqetëso, gjithçka është nën kontroll.

Ke pasiguri për të!

Modi, më mbaj mend!

Mos shiko, i dashur.

Beatrice? Hape.

E di që je aty.

Hajde, mund të të nuhas.

Ju lutem hapeni.

Jam në një gjendje të mjerueshme.

Policia po më ndjek.

Beatriçe!

A ka ndonjë burrë aty brenda?

E di që ka një burrë. Hape!

Jo, je idiot dhe dua ta mbaj kështu.

Dëgjo, situata është serioze. - Është gjithmonë serioze.

Dhe është gjithmonë një luftë dhe sonte nuk kam as kohë dhe as dëshirë.

Jam shumë i zhytur në të keqen e shtëpisë. - Edhe unë.

Duhet të dorëzoj një artikull nesër në mëngjes dhe nuk kam shkruar asnjë fjalë.

Do të më fusin në burg, duhet të më fshihni.

Ndaloni së qeni kaq dramatik.

Shiko dorën time!

O Zot, zemër, je lënduar!

Këtë po përpiqesha t'ju thoja!

I varfër! Çfarë të ka ndodhur?

E theva dritaren e Dome-s.

Nuk do të thuash kaq të mrekullueshme... - Po!

I shkatërruar.

Ja ku je!

Çfarë?

Zemër, je një gjeni!

A jam unë? Dua të them, po, por pse?

Si mund të krijojë një artist përballë kaq shumë shkatërrimeve?

Në fund të fundit, duhet të përshkruajë botën përreth tij! Pohimi juaj është:

shkatërrimi është krijim.

"Frika e asgjësimit të jashtëm,

e cila manifestohet tek artisti si ikonoklazmë e vetëdijshme".

Ose diçka e tillë.

Nuk ishte një poster, ishte një aksident. - Po, por ata nuk e dinë këtë.

Ke qenë një ndihmë e madhe!

Prit... - Çfarë?

A dëgjove një fjalë të vetme që thashë?

Po vdes!

Kam nevojë për ty, hape derën, të lutem.

Hajde, po vdes. - Zemër...

Je një fëmijë i llastuar.

Ti dëshiron atë që dëshiron, kur e dëshiron.

Ti nuk ke nevojë për mua.

Ti më do mua.

Fatkeqësisht, ajo që ju nevojitet është një gotë e vogël, ose më saktë më shumë se një

dhe madje edhe disa qepje.

Dhe duhet t’i shkruaj të gjitha këto para se t’i harroj.

Por do të të gjej kur të të gjej.

Zbo po të kërkonte. - Zbo? Vërtet?

Pse?

Ai ndaloi këtë mëngjes, duke folur për një koleksionist.

Ai do të flasë me ty menjëherë. - Cilin koleksionist?

E di që unë nuk e dëgjoj kurrë.

Tani, të lutem, shihemi nesër në mëngjes.

Si mund ta quani veten mbrojtës të Artit?

Kur muret e Luvrit janë bosh,

nga frika e bombave gjermane?

Do të bëhesh shoku/shoqja ime...

Çfarë dreqin po bën ai?

Utrillo u rekrutua.

Gjithçka është mirë, miku im.

Dhe çfarë dreqin po bën?

Dëgjo, ai është shoku im, Stivi.

E dini që Napoleoni

ai kishte kapsllëk,

plotësisht, për dy muaj?

Megjithatë, ai vazhdoi të luftonte.

Dy muaj!

Kanë kaluar nëntë javë!

Kafe e bukur.

Kështu mendoj edhe unë.

"Dhe nëse duhet të vizatoni, vizatoni një vijë në rërë."

Kush është me mua?

Më lini rehat!

Ti nuk do të shkosh në luftë!

Do ta dëgjoje nëse do të dije atë që di unë.

Çfarë di ti, idiot?

Bythë idiot?

Unë di mjaft gjëra, për të thënë të drejtën.

Për shembull, unë e di që burri që mban mbi supe

ka një problem të madh që mund të bëhet i juaji, në çdo moment.

Ky burrë është i sëmurë.

Të gjithë e dinë që urinon mbi veten tënde

çdo tre minuta.

Pra, nëse do të isha ti...

Është shumë e vërtetë, betohem.

Duhet të shkoj në banjo. - Hesht!

Askush nuk do të shkojë për të urinuar sonte!

Do të... tani

urinare, në rregull?

Vendim i drejtë.

Por gabon për një gjë: Idiot...

Ne të dy e dimë se çfarë është një budalla.

E drejtë? - Si?

Unë nuk jam budalla.

Por nëse këmbëngulni, mund të hyjmë më thellë në temë.

Djema, është koha për të shkuar.

Në djall të qoftë, idiot... - Dreq!

Dora jote po rrjedh gjak.

Po, po më rrjedh gjak. - Ti po rrjedh gjak.

Dëgjova për katastrofën që ke shkaktuar.

Në Kafe Le Dôme.

Si e dije? - Burrat me uniforma blu.

Ata erdhën të të kërkonin këtu.

Ai do të thotë policia.

Në djall, a e thanë emrin tim?

Të më pallosh mua? - Të pallofsha ty! - Të pallofsha ty!

Të më pallosh mua? Të pallofsha ty! Të pallofsha ty!

Sigurisht, ata të kërkuan ty, çfarë mund të bëj?

Duhet të largohem nga Parisi, duhet të fshihem.

Dhe ku do të shkosh?

Kudo.

Ndoshta në Livorno.

Po vdes urie. - Edhe unë.

A ka ndonjë makarona?

Dhe një shishe tjetër, ju lutem.

Argëtim!

Sapo ta paguani atë,

dhe ai i natës së kaluar dhe ai i orës tre të mbrëmjes së mëparshme.

Tre?

Një i varfër!

Soutine, nuk dua të të pyes...

Edhe unë të jem

në të kuqe.

Për të gjelbër.

Pse ke një mizë në fytyrë? - Mizë?

Po.

Për cilën mizë po flasim?

Po, e kuptoj!

Një mizë!

Çfarë është gjëja e çmendur që po ndodh në fytyrën time?