Down Cemetery Road

"Hola, soy un corderito. Toca mi suave pelaje de lana".

- ¿Quieres tocarlo? - No soy una bebé.

Eso ya lo sé.

Puto frío, macho.

Es como una coña, ¿no? Tener que ir detrás de una cría.

Somos unas cámaras vigilabebés con patas.

¿Sí o no?

Si quisiera ser guardaespaldas de críos,

- buscaría curro de eso. - ¿De?

Protección infantil. Ahí hay mucha pasta, tío.

Porque están los bebés de la realeza, ¿vale?

Y los "celebribebés".

¿"Celebrabebés"? ¿Qué?

- ¿Qué me...? - Vete a cagar.

Hijos de famosos, ¿vale?

Sí.

¿Vas tú?

No, te toca. Ve tú, caraculo.

Venga. Camina un poco.

Vete a la mierda.

Y date prisa, que me congelo.

Mamón.

Tarado.

Un zumito.

- Gracias. - De nada.

Ay, Dios. Ay, Dios.

A ver...

Ay, Dios.

Dinah, ¿te levantas, por favor?

Vale, ya está.

Ay, Dios.

Vamos a dar un paseíto, ¿vale?

¿Sí?

Por aquí, venga, vamos.

Corre, corre. Vamos.

No te pares, sigue. Muy bien. Sigue así. Izquierda, izquierda.

Lo siento, Dinah.

No, conmigo. Conmigo, ven conmigo.

Tranquila. Vale.

No te acerques. Que no te acerques.

¡Tío Mike!

¿Estás bien?

Te echaba de menos.

CONFIDENCIAL

BASADA EN EL LIBRO DE MICK HERRON

EL MISTERIO DE CEMETERY ROAD

¿Sí?

Hola. ¿Quién es?

El inspector Varma. ¿Y usted?

Inspector Varma, llamo en nombre de Zoë Boehm.

Estupendo.

El tonito no es necesario.

Ha desaparecido.

¿Cómo?

No quiero que rastreen la llamada. Estoy en una cabina.

Lo que me ha costado encontrar una que no fuera un desfibrilador.

Tengo un sobre con información muy importante.

Dejó dicho que lo llamara si no volvía.

Vale, sí.

- Muy bien. - ¡Dejadme salir!

A ver. La isla que buscamos cae como al noroeste.

Al noroeste del archipiélago.

- ¿De acuerdo? - Vale.

No puedo...

- Sí. - Espera.

- Rumbo noroeste. - ¡Cabronas!

No puedo...

No hay rastro de ningún...

ningún archipiélago.

Con esto no se ve nada, solo un montón de sal.

Dejadme salir.

¡Cabronas!

No lo necesitamos.

Tapaos los oídos.

Estuviste aquí, ¿no?

Dame un segundo.

Hola.

¿Puedo quedármelo?

Sí.

Gracias.

Distancia del rastreador: a 1,9 kilómetros.

¿Alguna pista?

¿Más allá de la enorme flecha que marca que hay dragones?

La madre que...

¿Te encuentras bien?

Sí. Había olvidado cuánto odio ir en barca, joder.

Perdón, barca. No quería ofenderte.

Mierda.

¿Qué...?

NI PUTA IDEA

Cállate.

¿Ahora qué pasa?

Se ha calado el motor.

Ya lo veo, capitana Haddock.

Pero ¿se ha estropeado o está en plan cabezota?

Joder.

- No hay combustible. - Estoy segura al 99 %...

de que voy a vomitar.

Fija la vista en el horizonte.

No me jodas.

- Necesita combustible. - No me digas. ¿Dónde lo tienes?

No te lo diré.

No seas mamón.

Novatas de los cojones.

Zoë, busca un bidón de combustible.

O...

podemos dejarlo salir.

Porque creo que he potado un pulmón.

Tendría que ir a buscarlo.

Vale, vale, está bien.

Te dejamos salir con una condición. Nada de mansplaining ,

de ser condescendiente ni de tratarnos como a idiotas. ¿Sí?

El combustible.

Gracias.

- El motor está debajo... - Ya, ya lo sé.

Siento haber tenido que, bueno...

encerrarte un rato.

Te lo pagaremos. Te...

Coño, si vais a pagarme.

Nos iría bien tu ayuda.

Estamos buscando...

esta isla.

¿Para vuestra luna de miel?

No, pero es que no sale en los mapas actuales.

Porque, técnicamente, no existe.

- Nos la robaron los vuestros. - ¿Nuestros?

Sí, los ingleses. El puto Ministerio de Defensa.

Eso es suelo inglés. Yo ahí no pongo un pie.

No tienes que ponerlo, solo dejarnos ahí.

Ah, claro, así es como empieza.

Hijas de la pérfida Albión dando órdenes a un humilde escocés.

Y, sin darte cuenta, te controla una monarquía amanerada

que no ha traído más que tristeza y baños de sangre desde 1707.

Está bien.

Que no es culpa mía lo que le pasara a Escocia, ¿vale?

Lo siento...

- Voy a serte sincera. - De acuerdo.

En la isla hay alguien que nos necesita con urgencia.

No, allí no hay nadie. No hay nada. Solo mierda de frailecillo.

No, está, está...

Están. Hay gente en esa isla y tenemos...

Tenemos información de que están haciendo cosas muy malas

autorizadas por el gobierno inglés.

- ¿Los ingleses? - Sí.

¿Siguen igual?

Mamones.

Lo sabía.

Habérmelo dicho antes.

¿Íbamos en dirección totalmente opuesta?

A riesgo de haceros mansplaining , sí.

Además, ¿veis la brújula? Lleva diez años jodida.

No me jodas.

Distancia del rastreador: a 132 metros.

Vamos.

Nev. No tenía que dejarte sufrir.

Qué poco profesional, ¿eh?

Tenemos que irnos.

¿Viene a por nosotras?

Voy a cortar la señal.

Venga, vamos.

SIN SEÑAL

Vamos.

- ¿Qué hacemos? - Refugiarnos.

¿Vienen en helicóptero?

Hay un bote, pero sería exponerse.

¿Viene a por nosotras?

Oye, voy a llevaros donde podáis esconderos.

Vamos.

Le caías bien.

A mi difunto marido.

Casi no me conocía.

Ya. Le caía bien todo el mundo. Es lo que más me molestaba de él.

¿Llevabais mucho tiempo?

Demasiado.

Aun así, no el suficiente.

"Cuando las farolas ya iluminan a las cuatro

y un año más encuentra su fin,

viejo sapo, del brazo te cogeré sin misterio

y tomaremos el camino del cementerio".

Podrías seguirme el rollo.

¿No habías estudiado Literatura? Es de Philip Larkin.

Ya, sí, claro.

Joe se lo sabía de memoria, siempre lo citaba.

Era un sabueso de manual.

¿Qué, seguía un rastro sin rendirse?

Era grande, arrugado e iba dejando babas.

Se enamoraba de completas desconocidas,

movía la colita e intentaba resolverles problemas irresolubles.

Era un buen hombre.

Sí. Y, a la vez, un poco idiota.

Eso lo mató.

Husmeó un rastro que no debió seguir.

Me recuerdas a él.

¿Qué? Has dicho que era un idiota.

- Y un perro viejo. - Un perro con un hueso.

Lo que estás haciendo con Dinah es lo que haría Joe.

No sé, si quieres, llora o grita.

No se lo contaré a nadie.

Lo que quiero es hacer daño.

INFORME DE AUTOPSIA DESCONOCIDO