The Assassination of Trotsky (L'Assassinat de Trotsky)

Trotski Lev Davidovitch Bronstein, nascido 1879

Trotski, estudante revolucionário 1896

Trotski primeira prisão, exílio na Sibéria 1900

Trotski exilado da Rússia czarista 1907 - 1917

Lenin & Trotski líderes da revolução de 1917 na Rússia soviética

Trotski fundador do Exército Vermelho 1918

Trotski exilado por Stalin para a Turquia 1929

Trotski errância como exilado 1932

Os fatos comprovados foram apresentados com a maior precisão possível.

Os fatos não comprovados ficam abertos à interpretação.

Numa revolução não há coerção, exceto a das circunstâncias.

As revoluções surgem apenas quando não há outra saída.

1 de maio de 1940 Dia do Trabalho

Jack.

Para onde vais?

Para o banco.

Isso não pode ser, está fechado.

Por quê?

Vocês fecharam os bancos?

Então vou para o escritório.

Jack, ontem fui ao teu escritório.

Não estava lá.

No endereço que me deste, não havia escritório.

O que uma rapariga como tu faria num escritório?

Burguesa.

Comunista.

Basta!

Saia!

O início da guerra piorou ainda mais a situação.

Devido à minha constante confrontação com a política

dentro e fora do Kremlin, as minhas declarações e artigos

são publicados na imprensa mundial.

O descontentamento dentro da U.R.S.S. cresce.

Por isso Stalin ordenou aos seus agentes

que me eliminem o mais rápido possível.

Otto. - Camarada Trotski.

Hoje, agora que os trabalhadores foram traídos,

agora que a U.R.S.S. conspira com os imperialistas,

os fascistas e os burocratas de Wall Street,

agora por ordem de um só homem, Joseph Stalin,

e com ajuda dos seus capangas sanguinários,

até aqui na Cidade do México,

os abutres reuniram-se,

o veneno da contrarrevolução.

Seva.

Stalin já não luta contra as ideias dos seus inimigos,

mas contra as suas sombras.

Seva, olha como eles são pequenos.

A vida é uma luta.

Stalin já não luta contra as ideias dos seus inimigos,

mas contra as suas sombras.

Tens algo para fazer aqui? Não te aborreces?

É difícil viver com um velho revolucionário.

Devias ter estado connosco no assalto ao Palácio de Inverno.

E no início com Lenin em Moscovo.

Como era bonito então, viver e lutar.

Gostava de ter a tua idade para reviver esses dias.

Lev Davidovitch, fizeste uma sesta?

Não.

Trabalhas demais.

Esta noite tens de ir para a cama cedo.

O velho cavalo de trabalho, queres vê-lo na cama?

Não tomes demasiados comprimidos.

Comprimidos, comprimidos, deixa-me em paz.

Natasha, entra. Já vou.

Sheldon.

Sim, camarada Trotski.

Sheldon. - Sim.

Há quanto tempo estás comigo? Dois meses?

A minha vida depende da lealdade.

Quatro crianças assassinadas, o meu filho envenenado,

a minha filha levada ao suicídio, o marido dela na Sibéria.

Só me resta um neto e milhões de mortos na Rússia.

A ditadura de um só homem.

Tenho de continuar a lutar.

Em todo o mundo há mentiras, e os meus seguidores calam-se.

Na verdade, Sheldon, não suporto o silêncio deles.

Como está a tua família?

Bem.

Tenho bons amigos em Nova Iorque,

que seguem a situação.

Acham que aqui não podemos fazer nada.

Longe da Europa, sob a proteção do México.

Stalin está furioso. Porque é que nos perseguiria senão?

Sabe que temos razão.

Um dia, Sheldon, tu e eu, ou pelo menos tu,

ressurgiremos das cinzas.

As cinzas de uma grande traição.

A traição dos princípios marxistas.

O novo Estado dos trabalhadores.

A Quarta Internacional, ainda tão fraca hoje,

e amanhã tão poderosa.

Vamos vencer, Sheldon.

Vamos vencer!

Gostas destes murais?

O pintor é um homem de ação.

Um grande artista.

Pode um pintor ser um homem de ação?

Pode um homem de ação ter imaginação? O que pensas?

Uma canção colorida de violência.

E desaparecido, não achas?

Esta ação pode falhar.

Não são profissionais.

Não faz mal.

Conseguimos algo.

Algum progresso, como na pintura.

Os trabalhadores, os artesãos, o povo comum deste país

terão mostrado a sua hostilidade em relação a Trotsky,

mas ainda haverá muito trabalho a fazer.

Estás calado.

O que se passa? O que se esconde atrás desses olhos azuis misteriosos?

Queres que eu fale?

Confias na rapariga?

Sim.

Ela vai para a casa?

Sim.

Tu também lá estarás?

Lá fora.

Não respondeste à minha pergunta.

Que pergunta?

Queres que eu fale?

Não.

Todos queremos continuar vivos.

Esse velho preocupa-me.

Sabes alguma coisa sobre sonhos?

Estás com bom aspeto.

Meu Deus! Perdeste a língua?

Porque te comportas assim?

É por causa da altitude?

Ou por algo que comeste?

Acho que não deves procurar Trotsky.

De que vais falar, importação e exportação?

Não sei porque te preocupas com a guerra.

Sei que és belga.

Monsieur Jacques Mornard.

Senhor Frank Jackson.

A guerra é um jogo dos capitalistas.

Meu querido capitalista.

Não sou belga.

Sou canadiano.

Não me importa quem és.

Para mim pareces mediterrânico: um homem atraente de pele escura.

O que se passa?

Porque escreveste Jackson sem K no teu passaporte?

Queres falar?

Não. - O quê?

Quem sou eu?

Bom dia.

Talvez queiras ler o jornal da manhã.

Obrigado, boa ideia.

Não sabes como entraram?

Não.

Foram deixados entrar.

Impossível.

Por um dos teus homens. - Quem?

Foi visto pela polícia. - E porque não o impediram;

O teu homem, Sheldon Harte. - Não.

Foi voluntariamente com eles. - Isso não é possível.

Então o que achas que aconteceu?

Não está claro... Porque me deixas

terminar de falar sem interrupções?

A minha esposa Natasha e eu estávamos no quarto quando ouvimos os tiros.

Atirámo-nos para debaixo da cama. Natasha

tentava proteger-me com o corpo dela.

Puxei-a para baixo; isso salvou-nos.

Entraram debaixo da cama? - Ao lado, ao lado.

Havia centenas de balas. - Sou imortal, coronel?

Acho que não estavas no quarto. Foste avisado.

O ataque gera alguma simpatia.

E também a minha própria morte.

Que objetivo alcançaria...

arriscar um ato monstruoso e perigoso? Porquê?

Porque colocaria a minha vida em perigo...

o meu prestígio político...

O que ganharia com isso?

A sorte estava do lado dos justos.

Os atacantes eram incompetentes.

Porque é que os teus guardas não dispararam?

São americanos.

Talvez tenham demasiado respeito pelos uniformes da polícia.

Confias neles?

Totalmente.

Na minha profissão aprendes a confiar, coronel.

Gosto desse rapaz. - Talvez esteja morto.

Isso não os absolve. Pelo contrário.

Há assassinos na cidade...

Tens uma teoria...

Certamente.

Joseph Stalin.

Dos doze apóstolos...

mas se tivesse o poder,

os outros onze também seriam traidores.

Como te amo, Natasha.

Meu fiel, meu amigo, meu companheiro,

meu amor, minha vítima.

Sempre me apoiarás, Natasha,

como tens feito toda a nossa vida.

Talvez não recebas ajuda.

A maioria dos nossos amigos será presa.

Mas não te prenderão. És um homem de negócios.