Outer Banks

UMA SÉRIE ORIGINAL NETFLIX

Somos os Pogues e a nossa missão para este verão é divertirmo-nos

o tempo todo.

É o quê? Uma queda de três andares?

Um terço de hipóteses de sobrevivência.

- Salto? - Sim, devias saltar.

Mato-te no caminho.

- Ai sim? - Sim.

Vão ter sanitas japonesas com aquecedor de toalhas.

Claro que vão.

Isto era um habitat de tartarugas, mas quem se importa?

- Não posso ter toalhas frias. - Podes não te matar?

Não entornes a cerveja.

Não te vou dar outra.

Merda!

- Claro. - Boa.

- Excelente. - Idiota.

A segurança chegou.

- Vamos. - Vieram cedo.

Humpty Dumpty, vamos.

- Sim. - Vamos, rapazes.

- Gary, és tu? - Sabes que sou eu.

- Gary, é bom ver-te! - Está na hora?

Sim, estás pedi-las.

Parem!

Apanhem-nos! Vão por aí!

Parem!

- Apanho-o aqui. - Não curto abraços.

Vai, Pope!

Vai!

Levanta-te, depressa. Vamos.

Venham cá, seus idiotas!

- O autocarro vai partir! - Vamos, rapazes!

- O gajo quer um aumento. - Vá lá, Gary!

- Abranda. - Seu cretino!

Vão provocar-lhe um ataque cardíaco.

Estás tão perto! Aqui tens.

- Não te pagam o suficiente, mano. - JJ, para. Para.

Vá lá. Isto é implorar para ser castigado.

Outer Banks, o paraíso na Terra.

É o tipo de sítio onde temos dois empregos ou duas casas.

Duas tribos, uma ilha.

Este é o Figure Eight, o lado rico da ilha.

Lar dos Kooks. Portanto, adivinhem onde não vivemos.

PROIBIDO PESCAR ZONA POGUE

E esta é a zona sul, dos párias.

Lar da classe trabalhadora que serve às mesas,

lava iates e gere charters.

O habitat natural dos... tambores, por favor...

... Pogues, que somos nós.

Pogues, o peixe descartável. O membro mais baixo da cadeia alimentar.

A desvantagem de ser Pogue é sermos ignorados e negligenciados.

Mas a vantagem é sermos ignorados e negligenciados,

o que quer dizer que fazemos o que queremos, quando queremos.

- Boa, meu. Olha para isso. - John B.

Temos isco para três semanas.

Que nojo.

Este é o JJ, o meu melhor amigo desde o terceiro ano.

Mais local é impossível. O mais novo de uma linhagem de pescadores, bêbedos,

contrabandistas, mercenários que vivem do mar.

O melhor surfista que conheço. Mas não lhe digam.

Levemente cleptomaníaco e um futuro evasor fiscal.

- Tens nome? - Olá.

Este tipo já foi preso?

Como não? Larga-me.

Nem me faças falar de microplásticos.

Já ouviste falar daquela ilha? Aquela ilhota...

Esta é a Kiara, Kie, como lhe chamamos.

Quando não está a salvar tartarugas, ou a ouvir Marley,

ou a tatuar um golfinho, anda connosco.

Mas não sei bem porquê.

É uma miúda rica. Tem um pé nos dois mundos.

O meu pai mata-me.

A família dela é dona do Wreck, que é uma instituição aqui.

Uma máquina de fazer dinheiro.

Não sei bem o que os pais dela acham de nós.

Mas acho que todos gostamos dela.

Sai.

E este é o Pope, o crânio da operação,

finalista da Bolsa de Mérito Lucas T. Vanderhorst.

O mais inteligente.

Para de tocar nisso.

Quero ser médico-legista.

Um pouco esquisito.

Coca-Cola Zero?

O pai dele é uma personagem lendária, o Heyward.

Arranja tudo o que quiserem na ilha.

Obrigado.

Não sei se o Heyward sabe o que pensar do seu filho,

mas não interessa.

Ele era um Pogue, tal como nós.

Querido...

Portanto, este é o meu grupo.

E este sou eu, John Booker Routledge.

Meu! Vá lá. Sai daqui.

E é aqui que vivo.

Bom dia, Kie.

Bom dia.

Numa velha barraca na ria. O Castelo, como o meu pai lhe chamava.

Eis o meu pai.

Desapareceu no mar há nove meses, à procura de uns destroços.

Quem desaparece no mar hoje em dia?

Tenho saudades dele.

E depois há a mãe. Pirou-se quando eu tinha três anos.

Pelo que sei, está no Colorado, acho que era Colorado.

Tio T!

Este é o tio T.

Como o meu pai desapareceu, é o meu tutor.

Neste momento, está no Mississípi a construir casas.

Caramba.

O que significa que estou sozinho com os meus amigos.

Três meses depois de ter desaparecido, o meu pai foi dado como morto.

Recusei-me a assinar os papéis. Até ver um corpo, não vou desistir.

John, percebemos que és um menor não-emancipado a viver sozinho.

Não.

Não.

Tens de ser sincero para te ajudar. É o que ambos queremos, certo?

Estou a ser sincero.

Quando foi a última vez que falaste com o teu tio?

Há 34 minutos.

E que o viste?

Há duas horas e 43 minutos?

John, vamos lá amanhã falar com o teu tio.

Se ele não lá estiver, avançamos com uma família de acolhimento.

Garanto-te que vamos encontrar-te um lar seguro e afetuoso.

Pensaram que ia ficar feliz por ouvir aquilo.

E é assim que começa a história.

Com o meu pai desaparecido, o meu tio longe,

e a bruxa a ameaçar-me com casas de acolhimento.

A Sra. Jefferson era o monstro.

Mas tive sorte.

O furacão Agatha continua em direção à ilha Kildare

nos Outer Banks... - Porra!

Furacão Agatha, a chegar no dia em que a CPCJ me ia avaliar.

Olá, Howie.

Preciso de uns sacos de areia.

Temos de carregar isto.

CPCJ, posso ajudar?

Sim, acho que teremos de adiar.

- Ondas de 3,5 metros, mano. - Tanto?

PRAIA FECHADA POR CAUSA DO FURACÃO

Não são ondas surfáveis.

Quem disse?

Merda!

Mas que raio?

Não há rede.

Nem eletricidade, boa.

JJ, já saíste?

Tenho poliomielite. Não consigo andar.

Bolas...

Isto não é bom.

Não é nada bom.

Caramba...

- O furacão causou estragos. - Pois foi.

Em que estás a pensar?

Que a tempestade empurrou os caranguejos para a ria.

Os peixes vão persegui-los.

- E a CPCJ, não era hoje? - Não, não vão entrar num ferry.

Vá lá, pensa nisso.

É Deus a dizer-nos para pescar.

- Sim. - Sim, é um barco de contrabandistas.

Bom dia!

Espero que o barco do Guffy não se tenha afundado. Não tem seguro.

- Olá, Mna. Amy, aguentaram-se bem? - Ainda cá estamos!

- Ela olhou para mim. - Eu vi.

Meu, olha para isto.

Agatha, o que fizeste?

Ela é uma louca.

É duro, meu.

- Ondas de furacão. - Sim.

- Vamos passar o verão a limpar. - É esse o meu pesadelo.

Olhem quem cá está.

Temos uma reunião de segurança. Presença obrigatória.

Não posso, o meu pai proibiu-me.

Vá lá, meu. O teu pai é um maricas. Escuto.

Ouvi isso, seu sacana.

- Precisamos do seu filho. - Sim, na ilha,

depois de um furacão, há folga. - Quem inventou isso?

O Pentágono. Temos autorização de segurança.

- Tenho um cartão. - Sou estúpido?

Faço isto amanhã. Prometo. Faço amanhã.

Não. Raios, não. Vais fazê-lo agora.

- Entra no barco. - Corre, mano.

- Se entrares no barco... - Como te sentes?

- Anda cá já. - Prometo que faço amanhã.

Quando voltares, vais limpar camarão

e peixe... - Adoro-te.

- E o teu quarto! - E voltará inteiro.

- Prometo. - E não gosto dos teus amigos!

Bom dia para ti.

- Bom dia, rapazes. - O que tens?

Tens pacotes de sumo?

Só iogurtes e palitos de cenoura.

- E o meu tipo de sumo? - Sim.

- Preparem-se para o impacto. - Salud.

Skål.

- Estamos na boa. - Vou mostrar-vos um truque.

- Assustador. - Pope, podes ir mais depressa?

- Lá vamos nós, vou sair. - Não dá.

- Já tentámos isto seis mil vezes. - Vai funcionar!