Malcolm & Marie

NETFLIX PRESENTA

Hoy estás preciosa, nena.

¿Qué?

He dicho que hoy estás preciosa.

¡No te oigo!

¡Digo que hoy estás preciosa, nena!

Gracias.

¡Nena!

Estoy entonado. La vida me sonríe.

- ¡Lo hemos conseguido, coño! - ¿El qué?

He escrito y dirigido una peli

que ha flipado al público esta noche en el estreno.

¿Lo has visto? ¿Has visto al público?

¿Has visto al público?

¿Lo has visto?

Los he dejado de una pieza.

Cómo lloraban al final.

Y, cuando han salido los créditos, ha sido la bomba.

Como si estallara una bomba.

Qué gozada.

Estoy que no me lo creo, nena. No me lo creo.

Después he hablado con seis críticos. Seis o siete.

Todos echándome flores.

¿Me sigues?

Al blanco ese de Variety le ha molado. Y al de IndieWire.

A la blanca del LA Times, ni te cuento.

Decía que soy el nuevo Spike Lee,

el nuevo Barry Jenkins, el nuevo John Singleton.

Le he preguntado: "¿Y William Wyler?".

Y durante unos segundos ha pensado: "¿William Wyler era negro?".

Entonces ha caído en que eso también es racista.

Se ha sonrojado y todo. Me meaba de la risa.

No veas qué descojone.

Y no paraba de trabarse y de hablar en plan:

"Cómo me ha emocionado la película.

Malcolm, es que ni podía pensar. Madre mía, Malcolm".

Todo el rato: "Malcolm".

No es más blanca porque no entrena.

Lo interesante es que se veía que, como yo, el director, soy negro

y la protagonista también es negra,

ella lo analizaba todo en clave política.

Cuando la película va de una chica que intenta dejar la droga.

Claro que se topa con ciertos obstáculos por ser negra,

por descontado.

Es la realidad, pero no es una película sobre la raza.

No. Trata de la vergüenza y la culpa, y de que todo eso es ineludible.

Me revienta que tantos periodistas

solo quieran fardar de estudios universitarios.

Malcolm, tú tienes estudios universitarios.

Sí, pero no soy académico. No soy elitista con mi obra.

No hago una peli para mis tres compañeros de Audiovisuales que respeto.

Yo soy cineasta.

¿Verdad?

¿Acaso no soy cineasta? Pues eso.

Y quiero poder hacer cualquier tipo de cine

sin que un periodista blanco venga siempre

a convertirlo en una cuestión racial porque le viene bien.

Ya me imagino las críticas.

Serán en este plan, porque así escriben ellos:

"El filme es una incisiva reflexión sobre los horrores…"

Ellos se expresan así.

"…del racismo sistémico en el sector de la salud mental".

No una peli comercial sobre una drogadicta que quiere dejarlo.

Son todos unos pedantes del carajo.

Vaya que sí. Y ya lo pillamos.

Sois listos y estáis concienciados. Ya.

Dejad que los artistas nos divirtamos, coño.

Dejadnos hacer arte.

Estás escribiendo el biopic de Davis.

Ya, pero eso es distinto.

He decidido hacer una película esencialmente política,

pero mi obra no es política por ser negro.

Creo que Angela Davis discreparía.

No me digas.

En serio, si decido hacer una puta película de LEGO,

no será para hablar

de que el imperio estadounidense se erigió explotando esclavos.

Quizá solo quiera hacer una peli de LEGO.

- Tú no quieres hacer una peli de LEGO. - Es verdad.

Pero la peli de LEGO era la caña.

Y en la vida has recibido buenas críticas.

Joder… Tienes razón.

Te estás quejando de críticas que aún no han escrito.

Ahí le has dado.

Pues déjalo. Hablas como un capullo.

Ya.

Pero tú ya me entiendes.

Sí, pero ahórratelo.

Ya.

Te quejas de la blanca del LA Times por aquella mala crítica que te hizo.

No solo era mala.

Era una imbecilidad. No es lo mismo.

Malcolm, has ganado. Te compara con Spike Lee y Barry Jenkins.

Pero escribe como el culo.

Vale, no eres Spike Lee ni Barry Jenkins.

- No sabrá quién es William Wyler. - Como yo.

¿Ya está? Voy por los macarrones con queso.

- ¿No conoces a William Wyler? - No.

Dirigió Los mejores años de nuestra vida.

Era la rehostia. ¿Ben-Hur?

Era un director muy versátil. Cumbres borrascosas.

Toma.

Vacaciones en Roma.

Sí, muchos clásicos.

Es distinto. Tú no te dedicas al cine.

No. No me dedico al cine.

- ¿Te has divertido esta noche? - Ha estado bien.

"Bien".

Mientras hablaba con todos esos ricachones sonrientes

que hace un mes no me hacían ni caso,

no paraba de mirarte.

Y pensaba: "Dios, eres el ser más hermoso de todo el planeta".

Y el más sexi.

Más sexi que nadie. Hasta Anthony lo ha dicho.

Pero no en plan ordinario.

En plan bien.

Cuando te veía…

con el refresco de arándanos…

sonriendo y charlando…

pensaba: "Dios, tengo una suerte de la hostia".

- Estaba deseando traerte a casa. - Qué bonito.

Agarrarte el culito y besártelo.

Decirte que te quiero.

Te quiero, Marie.

¿Mantequilla con o sin sal?

Contigo me vale.

¿Y eso?

- ¿Qué? - La sonrisa falsa.

- No era falsa. - Huy que no.

No ha sido nada.

Te leo el pensamiento. Sé si te pasa algo.

Tal vez no me lo leas tan bien.

Claro que sí.

- No he probado bocado. - No es eso.

Es la 1:00. ¿Cenamos y a la cama?

Por favor, hoy no quiero reñir.

Ni yo. Por eso te preparo los macarrones.

Conque estás enfadada.

No.

- ¿Es por lo que ha dicho Anthony? - No.

- ¿La broma de que seas modelo? - No.

Ni caso. Es viejo y está chapado a la antigua.

No me ha molestado.

- ¿Me lo prometes? - Sí.

- ¿Es por Taylor? - No.

- ¿Seguro? - Sí.

- Sé que Taylor te incomoda. - Taylor no me incomoda.

- Te vuelves retraída. - ¿"Retraída"? ¿En serio?

- No hablas mucho. - Eso no es ser retraída.

- Solo digo… - ¿Qué?

¿Tímida o apocada? Ni que fuera la reina de Inglaterra.

No lo digo por eso, sino…

¿Por qué?

Es una estrella.

- Le falta poco para serlo. - No la gafes, Malcolm.

No tengo nada agradable que decirle.

- Eso no es ser retraída. - Pues Taylor lo nota.

¿En serio?

- En serio. - ¿Cómo lo sabes?

- Porque sí. - No me digas.

Ve cómo eres con los demás, dicharachera y graciosa.

¿Qué quieres? Soy simpática.

Exacto. Eso le genera inseguridad.

¿El qué? ¿La gente con personalidad?

No. Que no seas tú misma. Lo nota.

Sobrevivirá.

¿Y el enfado?

Marie, estás enfadada.

¿Por qué estás enfadada?

¡Marie!

¿Marie?

¡Marie!

Marie.

Dime algo.

Créeme, no es buena idea. Hablemos mañana.

- Estás molesta conmigo. - No es grave.

No puedo acostarme así.

Malcolm, de verdad,

no saldrá nada productivo de esta charla.

- ¿Cómo lo sabes? - Porque te conozco.

- ¿Cómo dices? - Y te quiero.

¿Qué quieres decir?

Que eres incapaz de rebajar la tensión si no es por trabajo.

Y, aun así, solo a veces.

¿Por qué siempre que pasa algo bueno

tú buscas cualquier cosa, por nimia que sea, a la que sacar punta

para mandar la celebración a hacer puñetas?

- ¿En serio? ¿Esas tenemos? - Sí.

- De acuerdo. - Vale. ¿Qué pasa?

- Tu discurso, Malcolm. - No me fastidies.

Tú estás loca.

Lo dicho, buscas cualquier nimiedad a la que sacar punta.

Has olvidado darme las gracias. De nimiedad, nada.

Te he dado las gracias mil veces.

Sabes que te estoy muy agradecido.

Ha sido un error. ¿Por qué haces un mundo de esto?

- Porque lo es. - ¿Qué?

Resume toda nuestra relación.

- No hablas en serio. - Muy en serio.

- Estás pirada. - Exageras.